Deviens notre mécène

En cette scrofuleuse fin septembre, alors qu’on peaufine ce numéro l’œil rivé sur le téléphone du local qui ne sonne pas, on est bien obligé·es de l’admettre : Rodolphe Saadé, l’ultrariche armateur marseillais à la tête de la CMA-CGM1, n’aura finalement pas daigné passer un coup de bigot pour nous faire une offre de rachat cet été. Un camouflet. Des mois qu’on guette un petit signe, un geste, quelque chose de sa part ! Après son coup de filet sur BFM-TV et RMC en juillet, alors qu’il avait déjà gobé La Provence en 2022, on aurait pensé être les prochains sur la liste. Pour qu’enfin une rivière de flouze se déverse sur notre vénérable rafiot de la presse libre. Eh bien non. Le roi des containers nous snobe. L’ultracatho Bolloré aussi d’ailleurs. Et que dire de l’ex-petit génie du Minitel rose Xavier Niel ? Même dédain ! Il préfère remplir l’Olympia pour expliquer à la plèbe comment devenir milliardaire. Voilà qui nous met dans une périlleuse situation : forcé·es de rester indépendant·es, libres et impertinent·es. Cruelle destinée !

Le hic, c’est que notre intransigeance a un prix : on est abonné·es aux vaches maigres et aux galères financières, tant les kiosques et les lecteur·ices de papier se raréfient

Vexé·es comme des poux, on a donc décidé de s’entêter dans notre voie, celle qu’on sillonne depuis plus de 20 ans : sortir tous les mois un canard mitonné à l’huile de coude, généreux, rageur, radical, qui – en toute modestie – contient plus de vie sur une page qu’une année entière de publication du JDD (fastoche). Le hic, que tu commences à voir venir cher lecteur, chère lectrice, pour peu que tu nous fréquentes depuis quelques années, c’est que notre intransigeance a un prix : on est abonné·es aux vaches maigres et aux galères financières, tant les kiosques et les lecteur·ices de papier se raréfient.

Et ce n’est pas comme si on faisait des folies : on salarie quelques postes-clés du journal, mais la grande majorité du travail reste bénévole. Ces rédactrices intrépides, illustrateurs virtuoses, relectrices minutieuses, brévistes aiguisés ou chroniqueuses folles qu’on ne saura jamais assez remercier. On ne peut pas dire non plus qu’on s’éparpille en frais de fonctionnement : point d’enveloppe parlementaire dépensée en gardiennage de toutous à bourgeoise2 ! Hormis quelques boutanches pour le bouclage, la vie au local est une ascèse d’amour de l’indépendance et d’eau fraîche ! On grignote parfois quelques Tucs défraîchis et laitues tombées du camion pour tromper la faim, sans exagération aucune. C’est Dickens rue Consolat, Zola en zone de presse libre : J’accuse ! Vincent Bolloré d’affamer ces pauvres hères de la presse indé.

Bon, on en rajoute un peu. Mais voilà, on n’est quand même pas loin du dépôt de bilan. Et alors qu’un peu partout les canards tels que le nôtre tirent la langue (rien qu’à Marseille, plusieurs titres emblématiques tels que le Ravi, Zibeline et Ventilo ont coulé cette année) et que plane la menace RN, beaucoup de journaux amis ont lancé des campagnes de soutien. En face chez les bruns, ça s’organise en épousant l’air du temps et sa fondamentale médiocrité. Alors qu’on n’utiliserait pas le torchon Valeurs actuelles ou le mag Furia pour emballer notre poisson pas frais, ils semblent se croire puissants, victorieux sur le plan idéologique. Patience, le vent tournera.

On compte sur vous ! Et on vous rassure : si ce con de Saadé vient toquer à notre porte, il sera couvert de goudron et de plumes avant d’être jeté hors du local sous nos imprécations fleuries. Vivre libre ou mourir, quoi (mais avec une préférence pour vivre libre)…

⁂