Le complotisme en quatre étapes, ou la vie d’un glandu.
Un, grisaille partout, justice nulle part, horizon zéro. Glandouille enfumée en fac ou en lep. Qu’est-ce qu’on fait maintenant ?
Deux, on se retourne, par sympathie, romantisme, punkitude, vers les courants ou médias auto-proclamés subversifs, la gôche de la gôche, les antifas. Tout est politique, plus rien ne l’est, vive la violence et mon joint de beu. Mais finalement, avec mes trois neurones, je comprends quand même que la politique ne sera jamais que l’art du compromis. Désespoir et retour à la grisaille.
Trois, 11 septembre, vraiment trop impressionnant pour être vrai. Ou alors, dix ans plus tard, Dieudonné éjecté des médias pour critique bouffonne du colonialisme. Il se passe enfin quelque chose.
On peut sortit de l’atonie intellectuelle et de la gauche obligatoire, en conciliant révolte et sens hypercritique. Tout se tient. Trop bien ?
Quatre. Ils ont menti, ils ne feront jamais rien pour changer le monde, d’ailleurs le monde existe-t-il ? Et moi, existé-je ? J’ai toujours voulu suivre, aveuglé que j’étais par ma colère de petit mouton. Maintenant, c’est trop tard. Mais je ne suis pas devenu fasciste, ouf. Repasse-moi le joint de beu steup’.
Le complotisme en quatre étapes, ou la vie d’un glandu.
Un, grisaille partout, justice nulle part, horizon zéro. Glandouille enfumée en fac ou en lep. Qu’est-ce qu’on fait maintenant ?
Deux, on se retourne, par sympathie, romantisme, punkitude, vers les courants ou médias auto-proclamés subversifs, la gôche de la gôche, les antifas. Tout est politique, plus rien ne l’est, vive la violence et mon joint de beu. Mais finalement, avec mes trois neurones, je comprends quand même que la politique ne sera jamais que l’art du compromis. Désespoir et retour à la grisaille.
Trois, 11 septembre, vraiment trop impressionnant pour être vrai. Ou alors, dix ans plus tard, Dieudonné éjecté des médias pour critique bouffonne du colonialisme. Il se passe enfin quelque chose.
On peut sortit de l’atonie intellectuelle et de la gauche obligatoire, en conciliant révolte et sens hypercritique. Tout se tient. Trop bien ?
Quatre. Ils ont menti, ils ne feront jamais rien pour changer le monde, d’ailleurs le monde existe-t-il ? Et moi, existé-je ? J’ai toujours voulu suivre, aveuglé que j’étais par ma colère de petit mouton. Maintenant, c’est trop tard. Mais je ne suis pas devenu fasciste, ouf. Repasse-moi le joint de beu steup’.