CQFD, mensuel de critique et d'expérimentation sociales

« Une vie large et sans souci »

Bruno Le Dantec — 2019-05-01T03:30:00Z

1968. Dur, le retour à la normale après la belle flambée de mai. Certains feront carrière, devenant les faire-valoir du discours le plus consensuel, voire conservateur. D'autres ont pris la tangente vers les marges de la société. Petite histoire de ces échappées hors la loi.

Par Mickomix

« Non, je remettrai plus les pieds dans cette taule ! » Les larmes et les cris d'une jeune ouvrière de chez Wonder, à Saint-Ouen (Seine-Saint-Denis), filmée au moment de la reprise du travail, sont un concentré de la rage ressentie par celles et ceux qui vécurent Mai 1968 à fond. Ceux et celles pour qui, après ça, plus rien ne pouvait être comme avant, surtout le chagrin. « C'est une victoire, ils ont reculé, la console un représentant syndical devant l'usine. Ils vous augmentent de 6 % ! » Ce à quoi l'ouvrière rétorque : « Il a été saboté, le vote [de reprise] ! Ils ont fait ça à la saloperie, oui ! Ç'a été machiné, tout ça ! » C'était la grève elle-même, en brisant la routine, qui était une victoire. À l'arrière-plan, un contremaître canalise les ouvriers vers la porte d'entrée : « Je répète, les gens de Wonder, rentrez reprendre votre travail tranquillement. » Une autre jeune femme esquive cette main qui la pousse et lance à la cantonade : « Je rentre pas non plus, j'ai pas envie de rentrer, d'ailleurs ! » Et le bureaucrate syndical, ton mielleux et sourire crispé : « On peut pas tout avoir tout d'un coup, il faut savoir terminer une grève. »

C'est ce réalisme soumis à une réalité devenue insupportable qui en a pris un coup en 1968. Et pas qu'au Quartier latin. « La réforme, oui. La chienlit, non », avait clamé un De Gaulle aux abois. « Nous sommes ici pour vivre », répondait crânement Pierre Peuchmaurd dans son Journal des barricades 1 publié quelques mois plus tard. Sur les barricades, « il y a des nouveaux ce soir, de jeunes ouvriers, ceux qui demain seront la pègre », observait le jeune homme dès le 23 mai. L'espoir soulevé par ces journées ressenties intensément fut vite réduit par la realpolitik et les accords de Grenelle, mais pas effacé des mémoires pour autant.

« Nous sommes là pour vivre »

L'expérience vécue dans ce pays paralysé par la plus grande grève sauvage de l'histoire moderne, dans ces usines occupées, dans ces conversations et ces attroupements spontanés au coin des rues, ne pouvait pas s'évanouir comme ça, sans laisser de traces. « Je me souviens de Gaby Cohn-Bendit, frère de Dany et prof d'allemand dans mon bahut nantais, raconte Donato 2. En plein mai, il donnait des causeries informelles sur la plage. Comme des cours d'histoire improvisés, passionnants, ouverts au débat et au mouvement en cours. On était nombreux à aller l'écouter, dont des ouvriers en grève. Tous ne restaient pas dans les usines occupées, certains partaient à la pêche ! Et ce sont ceux-là qui sont venus se joindre à nous, avec qui on a sympathisé. »

Puissant mois de mai, souligne encore Pierre Peuchmaurd : « Il y a là, ramassée, toute cette force qui ne nous quitte pas depuis que chaque jour est révolution. Quelque chose passe qui nous avertit que, quand nous nous lèverons, tout à l'heure, nul ne pourra nous arrêter. À cause de cette force frondeuse, insolente, cette force heureuse. Nous sommes là pour vivre. Les arbres nous le disent qui nous saluent, et le soir sur nous qui fait patte de velours. Nulle part il n'y a de flics, et ni même de passants. La ville, tout autour, est silencieuse. La liberté s'emmêle dans nos cheveux, rit dans le rire des filles, se frotte à nous comme un chat confiant. »

Donato s'en rappelle, comme si c'était hier, de cet enthousiasme qui allait influencer durablement ses refus, ses choix de vie. « La société gaulliste était super réac, ça sentait le renfermé, le moralisme étroit et la messe. Adolescent, je me croyais inadapté, isolé dans mon malaise. Avec Mai-68, je me suis rendu compte qu'on était des milliers, voire des millions. Et cette objectivation du malaise m'a permis de réaliser que c'était la société qui était inadaptée, pas nous. Là, on a vu un monde nouveau à portée de main, d'autres possibles s'offraient à nous. On a eu envie d'être libres. »

Le retour à la normale, après ce sentiment généralisé d'insoumission et de liberté, n'allait pas de soi. Si de jeunes ouvrières refusèrent de retourner à l'usine, il y eut aussi des gosses qui formulèrent le programme de Rimbaud — « Nous ne travaillerons jamais » — avant même d'avoir goûté à l'amertume du turbin, dès l'école. « Peu de temps après mai, de jeunes Niçois ont eu la main lourde avec un proviseur de lycée, raconte Alex. Le mec était un salaud ultra-autoritaire qui se vantait de faire passer le goût de l'insubordination aux élèves. Il ne s'agissait pas de châtiments corporels comme dans le film If, mais d'humiliations et de punitions de caserne. Et donc, ils ont attendu le gars un soir dans la rue et l'ont roué de coups. Le type en a été traumatisé au point de se suicider au gaz, chez lui, quelques jours après. On n'a jamais su qui avait fait ça. »

« L'avenir était dans l'escroquerie »

Donato évoque avec humour ses rares expériences du labeur : « Déscolarisé, j'ai bossé dans une grande librairie catholique de Nantes. Je commandais des bouquins de Wilhelm Reich sur la libération sexuelle, le vieux bigot n'y voyait que du feu. Avec une collègue, on mettait des livres d'art dans les poubelles, et on les récupérait le soir pour les revendre. Puis j'ai zoné avec des jeunes de cités. On éclatait des vitrines en y projetant les arceaux à bicyclettes. Je cachais nos larcins chez ma mère… Je me suis fait attraper, le juge m'a mis du sursis et une mise à l'épreuve, mais c'était trop tard, je ne voulais plus baisser la tête. »

À l'autre bout de l'Hexagone, Alex suivait à peu près le même parcours peu académique : « On traînait avec des loubards du Vieux-Nice. Au début, on vivotait. Cambrioler des villas en hiver, piquer des mobylettes, rafler le contenu d'une vitrine, ça ne rapporte pas gros. Tu te fais arnaquer par des receleurs sans scrupule. Alors on a pensé à monter sur des braquages. Mais un affranchi, Dédé le Putois, nous a dit que les braquages, c'était fini. Il y avait de moins en moins d'argent liquide dans les caisses et on risquait de se prendre une balle dans le dos pour pas grand-chose. Selon lui, l'avenir était plutôt dans l'escroquerie. C'est grâce à Dédé qu'on s'est lancés dans les chèques volés. » L'illégalité devenait plus subtile. « C'est là qu'on a commencé à mener ‘‘une vie large et sans souci'', comme disait Richard Widmark dans Les Forbans de la nuit. »

Bien sûr, chaparder, filouter, reprendre un peu de ce que le capitalo vole au populo, est un phénomène qui n'avait pas attendu 1968. Disons que mai a fait refleurir le côté bravache de ceux que les situationnistes appelleront « les blousons noirs politisés ». Comme si l'esprit des Pieds nickelés, des Apaches et de Marius Jacob était revenu bras dessus, bras dessous pour crâner sur le bord du trottoir. La double morale bourgeoise avait soudain perdu son hégémonie toutes en apparences. Une mentalité irrévérencieuse traverse ainsi les années 1970, avec des films comme Themroc et Les Valseuses, les premiers sketches de Coluche, le mouvement punk, Jules Van et son Vrai art nouveau des joyeux aigrefins 3, et toutes les mouvances marginales qui aspiraient à vivre gratuitement et s'imaginaient en fossoyeurs du vieux monde…

Cet esprit de mai qui ne meurt pas est parfaitement exprimé dans un texte d'Andréa Doria, écrit peu de temps avant sa mort, en 1991 : « Voleuse, je ne volais pas seulement de l'argent, mais aussi le temps et son usage. Je volais ma vie, je volais ma mort. La logique de l'argent nous plie de sa main de fer, nous prend toujours plus notre temps, notre intelligence d'être ensemble, de vivre. Alors mes vols (et je précise, toujours commis en douceur et au détriment de l'État et des banques) ne sont qu'une toute petite reprise en regard de la dépossession généralisée de soi dans l'esclavage salarié. » 4 Voilà clairement ce qu'on peut appeler, en écho aux mots du désordre qui avaient illuminé les murs au printemps 1968, de la poésie en actes. Tout ce dont notre époque a besoin.

Bruno Le Dantec

1 Pierre Peuchmaurd, Plus vivants que jamais – Journal des barricades, réédité par Libertalia en 2018.

2 Tous les prénoms cités en témoignage ont été légèrement modifiés.

3 Voir « Libération à l'écoute de la resquille », p. VII de ce dossier sur le petit illégalisme.

4 N'Dréa, Les éditions du bout de la ville, 2016.

Je me souviens…

Martin Chouratévla — 2019-04-28T13:30:00Z

Je me souviens de notre premier verrou posé sur la porte de notre premier squat. Je me souviens de notre première nuit dans ce taudis, avec les voisins qui baisaient en hurlant. Je me souviens du perçage du compteur électrique avec un punk...

Je me souviens de l'école buissonnière à cinq ans : avec mon pote, on s'était cachés derrière les poubelles pour manger nos goûters. Je me souviens que j'arrachais les pancartes « Pelouse interdite » et les balançais au loin. Je me souviens d'un billet de train trafiqué entre Lyon et Skopje, en Macédoine, et qu'on m'a jeté du train à Annecy.

Je me souviens de notre premier verrou posé sur la porte de notre premier squat. Je me souviens de notre première nuit dans ce taudis, avec les voisins qui baisaient en hurlant. Je me souviens du perçage du compteur électrique avec un punk. Je me souviens des caisses de Saint-Nectaire qu'on piquait au dos du camion. Je me souviens des courses, et du bonheur d'avoir vingt ans et des jambes véloces. Je me souviens d'un vigile plus rapide à la course que moi et qui m'avait étendu dans le hall d'un Géant Casino. Je me souviens d'une carte téléphonique gratos, mais qui tenait à peine dans une valise. Je me revois de nuit, des heures au téléphone avec mon amoureuse, faisant tout mon possible pour ne pas être repéré.

Je me souviens de ma carte d'étudiant aussi fausse que possible au nom de Paul Durant. Je me souviens des flics qui m'avaient jeté dans la banlieue de Roanne et de ma course effrénée, sac au dos, pour attraper le dernier train. Je me souviens du policier qui m'a arraché la chemise dans sa voiture, et moi niant tout après un vol chez Décathlon. Je me souviens de la frénésie du vol, de l'adrénaline quotidienne, des boîtes de crabe, des bouteilles de vin qui redressaient la colonne vertébrale.

Je me souviens d'une choure de talkies-walkies pour la cause, d'un repérage pour piquer un stock de papier destiné à éditer je ne sais plus quel journal autonome dans les années 1990. Je me souviens de mes regards furtifs au-dessus de l'offset alors que j'imprimais la première brochure zapatiste à 500 exemplaires, en douce dans ma boîte. Je me souviens de l'impression d'un autre journal en 1995, en rêvant du Grand Soir et de la chute de Juppé. Je me souviens qu'on n'avait pas un sou mais qu'on était riche. Je me rappelle que je ne m'intéressais ni aux décodeurs trafiqués Canal+ ni aux bagnoles, mais qu'un vol de vélo me laisse encore honteux.

Je me souviens d'un rappel à la loi, d'un vigile que j'ai renvoyé dans ses vingt-deux mètres, d'un scandale aux caisses une fois où on m'a soupçonné alors que je n'avais rien piqué. Je me rappelle d'un contrôleur SNCF à Montluçon, tellement sympa à me faire des réductions alors que non, je la voulais cette amende, putain je la paye pas, je m'appelle Paul Durant, bordel ! Je me souviens de la tristesse de la marchandise découverte une fois chez moi, sauf après avoir chouré les œuvres complètes du Subcomandante Marcos chez Dagorno. Je me rappelle sans gloire de la librairie Champ libre à Paris, où tu pouvais prendre Karl Korsch ou La Société du spectacle sans que personne ne t'emmerde. Et je me souviens encore du libraire sympa qui m'a laissé repartir avec tous la collection des Corto Maltese.

Je me souviens d'un pote qui a sorti un bateau gonflable de cinq mètres de long à la barbe de tous les vendeurs. Je me souviens de ma sœur qui avait pêcho une chaîne hi-fi complète. Je me souviens d'une machine qui changeait la monnaie et à qui on a refilé toute notre cliquetaille de francs pour obtenir de bons marks allemands. Je me souviens d'une carte bleue que j'avais déclarée volée, avec laquelle on a fait les courses pour une coquette somme. Je me souviens de ce pote qui tenait la caisse d'un supermarché – oh yeah ! Je me souviens d'un Noël 1998 avec les chômeurs, où on a sorti une dizaine de Caddie surchargés sans payer. Je me souviens de cent Père Noël à Genève chourant gaiement dans les magos des bourges suisses. Et je me souviens d'un emploi de deux ans où j'ai oublié de pointer, mais qu'on m'a payé.

Martin Chouratévla

Fumer son taf

Pénéloppe Lepaon — 2019-04-14T03:30:00Z

Par Etienne Savoye

Été 2017, nous sommes trois potes à travailler dans l'animation, en colo en Finlande. On n'est pas très bien payés, comme presque tout le temps dans l'animation. Alors, quand on s'aperçoit à la fin du séjour qu'il reste pas mal de fric sur l'enveloppe destinée aux menues dépenses des ados, on décide de l'utiliser pour se faire plaisir. Histoire d'avoir l'impression qu'on s'en sort le moins mal possible et qu'on roule un peu le patron dans la farine. Sauf qu'on s'y prend comme des manches. Qu'on se met en retard. Et qu'on finit dans un petit supermarché de seconde zone, où rien ne nous fait vraiment envie. De dépit, et abandonnant nos rêves de champagne et de renne séché, on finit par acheter une dizaine de cartes postales.

Maigre larcin, qu'on se partage quand même fièrement.

Ma vie est remplie de petits butins du travail. J'écris ce papier sur mon ordinateur du boulot, je possède une quantité astronomique de crayons de couleur et de stylos bleus, j'ai regardé pas mal de séries sur un vidéoprojecteur « emprunté » au taf et j'ai imprimé des tas de brochures sur des photocopieuses professionnelles - en y oubliant parfois l'original, ce qui a déclenché d'intéressantes discussions politiques...

Je ne suis pas la seule. Au contraire : piquer au boulot, du marqueur à l'ordinateur, est l'une des choses les plus répandues au monde. Il me semble d'ailleurs, quand j'en parle avec des gens, qu'ils éprouvent une joie presque enfantine à raconter leurs histoires de vol.

Dans le monde du travail, tout est procédure. Il faut toujours aller dans le sens de la production, de la norme. Tes mouvements, tes pensées, la manière dont tu organises ta journée appartiennent au patron. Modifier un brin ton planning pour choper une ramette de papier dans le local à matériel ne se résume pas tant que ça à te fournir gratuitement en feuilles blanches. Ce qui importe, c'est que tu as réfléchi à autre chose qu'à ton boulot. Que tu as organisé ton temps non pas pour le patron et pour la production, mais contre eux. Ou du moins, malgré eux. Au final, c'est moins l'objet de la choure qui compte que la marge de liberté qu'il induit. Et puis, un outil volé au travail, c'est toujours un outil de moins que tu auras à utiliser pour un chantier de merde.

Quand je chaparde au travail, j'ai l'impression que ça rend ma journée bien plus supportable. Me voilà avec un petit butin, plus ou moins arraché au capital. Victoire. Sauf que toute médaille a son revers. Ici, c'est ce sentiment qu'il serait plus supportable de passer cinquante heures par semaine au turbin pour peu qu'on puisse y choper gratos quelques fournitures. Au fond, je me fais avoir : ce vol est déjà intégré au processus de production. C'est un dommage collatéral qui a été anticipé. Pis, il concourt à me rendre plus disponible, zélée. Corporate, en somme : je me sens plus « appartenir à ma boîte » parce que je peux y récupérer une machine me permettant de fabriquer des étagères le week-end...

Ce faisant, je ne cours à peu près aucun risque. Rien à voir avec ces caissières d'hypermarchés licenciées pour avoir récupéré un bon de réduction qui traînait ou piqué un bout de fromage. Si je me fais surprendre par mon patron en plein photocopillage d'affiches, j'écoperai peut-être d'une gueulante paternaliste sur l'état financier de l'association dans laquelle je travaille. Mais je ne me ferai sûrement pas licencier. Parce que j'exerce une profession intellectuelle, mieux placée dans l'échelle de la production que caissière à Carrefour. Et parce que mon geste sera vu comme un petit à-côté, et non comme une attaque directe contre la structure.

Et puis, il y a ces situations dans lesquelles je me mets parfois pour chourer des trucs au boulot. Me planquer pendant la pause déjeuner des collègues. Revenir le week-end pour faire des photocopies. Ne pas assumer devant les autres salariés. Le vol au travail reste ainsi un geste individuel, une petite démerde quotidienne qui rend les choses moins pourries. Mais il n'abolit ni les longues journées de taf, ni les humiliations quotidiennes. Au fond, la débrouille au boulot, cette marge qu'elle peut ouvrir dans le quotidien, et tous les bénéfices qu'on peut en tirer, eh ben c'est déjà ça. Mais ça n'est que ça.

Vous reprendrez bien un peu de jus ?

Arthur Fontenay — 2019-03-19T01:30:00Z

Beaucoup de pratiques de révolte et d'illégalisme naissent de la vie quotidienne. Et plus exactement : des privations qui parfois l'accompagnent. L'électricité en est un exemple très concret.

Par Plonk & Replonk

Difficile aujourd'hui d'envisager vivre sans électricité. Mais quand les fins de mois tournent à la pénurie, on se passerait bien de régler la douloureuse. Comment diminuer cette dernière, voire la réduire à zéro ? Certains ont recours aux autoréductions de facture, pratique s'accompagnant souvent d'une critique politique. Il s'agit de « refuser unilatéralement de payer le prix demandé, par conscience et par refus du système de profit qui tourne autour des fluides. Les factures sont payées soit à l'ancien prix, soit à moitié prix, soit au prix que payent les entreprises, soit pas du tout » 1.

De véritables mouvements sociaux en ont déjà fait le cœur de leur action : à Turin, en novembre 1974, 80 000 personnes brûlent en public leur facture d'électricité lors de campagnes pour la gratuité ou la réduction des prix qui agitent le pays 2.

Mais tout ça ne se passe qu'après réception de la facture. Et on se retrouve rarement dans un mouvement de grande ampleur qui puisse porter ses fruits. Au contraire, on est la plupart du temps isolé face aux créances. Certains se débrouillent donc pour agir en amont, en bidouillant directement les compteurs. De nombreuses méthodes existent ainsi pour réduire drastiquement le décompte de la consommation d'électricité, surtout sur les installations les plus anciennes.

On fraude alors au compteur comme on sauterait par-dessus le tourniquet du métro. Le pourcentage est d'ailleurs à peu près le même : autour de 10 %. Plusieurs techniques existent, variant notamment selon le type du compteur – dérivations, blocages, recours à un aimant... Des pratiques plus individuelles, qui requièrent parfois une bonne dose d'expérience et de connaissances techniques. Mais le partage des savoirs permet de leur redonner une dimension plus collective et reproductible.

Certains, comme Jean-Lou 3, s'y attellent : « Vous avez peut-être entendu parler de cette revue illégaliste, circulant sous le manteau comme une barrette de mauvais shit : Rafale 4. Fin 2016 circule leur troisième opus, et ses chroniqueurs y expliquent notamment qu'il serait impossible de contourner les compteurs EDF d'avant-dernière génération, les compteurs électroniques. Bullshit — pour une fois, ils se trompent. » Plusieurs tutoriels, disponibles sur le Net, permettent en effet de régler le problème. Il faut juste faire les choses bien, souligne Jean-Lou : « Attention, travailler avec du jus sous tension ne s'improvise pas. L'idéal, c'est de pouvoir enlever les gros plombs. Mais dans tous les cas, gants, chaussures avec semelle en caoutchouc, tapis isolant et connaissances en électricité sont nécessaires pour ne pas prendre une châtaigne, potentiellement fatale. »

« Facture nucléarisée »

Par ailleurs, la filière nucléaire a fourni 71,6 % de la cuvée électrique française en 2017. La maîtrise technique et scientifique de sa production est définitivement hors de portée des pékins moyens que nous sommes. Sans parler de l'irréversibilité de ce choix de modèle énergétique. Et de ses conséquences pour l'environnement et les êtres humains — un rapport de l'Autorité de sûreté nucléaire répertoriait ainsi plus de 1 000 incidents et anomalies sur les centrales nucléaires françaises pour la seule année 2010.

Frauder est alors un moyen, pour certains, de se réapproprier concrètement une partie du processus et de s'y opposer, au moins symboliquement : « J'ai fraudé toutes mes factures pendant presque huit ans, raconte Domi. Parce que je ne voulais pas choisir entre manger ou me chauffer, mais aussi parce que je voulais refiler le moins d'argent possible à l'industrie nucléaire. Quoi qu'on en dise, n'importe lequel de nos interrupteurs est aux trois quarts nucléarisé. Alors j'aime autant réduire ma facture d'au moins trois quarts quand c'est possible. »

C'est en partie pour contrer ces fraudes qu'Enedis (ex-EDF) installe les fameux compteurs Linky, plus difficiles à emboucaner et capables d'envoyer des alertes au fournisseur en cas de consommation suspecte, trop faible, ou d'ouverture du boîtier. Mais des failles existent toujours. Et certaines sont déjà exploitées par de petits malins. Bref, les portes de l'électricité restent ouvertes à ceux qui savent les trouver.

Arthur Fontenay

1 Voir la brochure « Autoréductions », disponible sur Infokiosques.net.

2 Sur le sujet, lire Les autoréductions – Grèves d'usagers et luttes de classes, livre signé Yann Collonges et Pierre Georges Randal en 1976, et réédité aux éditions Entremonde en 2010.

3 Les prénoms ont été modifiés.

4 Les trois numéros de la revue Rafale sont disponibles gratuitement sur le site plasticoportique.net.

Bagarre autour d'une statue de Karl Marx

Sébastien Bonetti — 2018-12-21T18:30:00Z

C'est à Trèves, en Allemagne, que Karl Marx a vu le jour il y a pile-poil deux cents ans. Dans cette petite ville rhénane, la commémoration de la naissance du grand théoricien de la lutte des classes déchaîne les passions, à l'extrême droite comme chez les gauchistes. L'objet de la zizanie ? Une imposante statue en bronze du philosophe barbu.

Par Mortimer

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Trèves est sans doute la ville d'Europe où on lit le plus Karl Marx. Pas vraiment un hasard. Il y a deux cents ans, l'auteur du Capital et du Manifeste du parti communiste voyait le jour dans cette ville de Rhénanie-Palatinat, située dans le sud-ouest de l'Allemagne, sur les bords de la Moselle. La famille Marx y exploitait des vignobles. Rien que de très classique dans la région : la rivière, dont les rives sont propices à la pousse du raisin, est bordé depuis des siècles par des vignes s'étendant sur des dizaines de kilomètres. Aujourd'hui, on peut y boire du vin Karl-Marx – du rouge, forcément. Et il est même possible de le servir dans des tasses Karl-Marx, rouges également.

La statue de la discorde

« S'il l'apprenait, il se retournerait dans sa tombe... », lâchent mi-sérieux, mi-blagueurs Markus, Fabrizio et Petra, militants locaux de la gauche radicale. En ce mois d'avril, ce sont eux qui animent cette visite centrée autour du passage obligé de tout touriste politique qui se respecte : la maison natale du révolutionnaire (il y a vécu les dix-huit premières années de sa vie). Avec une mention spéciale pour les feux de circulation faisant face au bâtiment : un profil de Karl Marx apparaît quand ils passent au rouge...

La visite terminée, les trois guides s'épanchent un peu. Et racontent leur préoccupation du moment, ce projet qui met la ville en émoi : « Il y a deux ans, des conseillers municipaux, encouragés par quelques habitants, ont proposé d'ériger à Trèves une statue de Marx pour célébrer le bicentenaire de sa naissance. L'initiative se voulait consensuelle – il n'est pas nécessaire de se revendiquer marxiste pour reconnaître que la pensée du bonhomme a eu une profonde influence sur le monde. Alors, pourquoi pas une statue ? La question peut au moins se discuter. » Las, il n'y a pas eu de débat : les édiles proposant le projet n'ont même pas eu le temps de l'exposer. « Ils se sont fait laminer par les élus d'extrême droite, par ceux de la droite et par ceux de la gauche molle. Tous vent debout contre le projet, en s'appuyant sur le même argument caricatural : “Pas question d'ériger une telle statue ! Ce serait attenter à la mémoire des dizaines de millions de morts causés par les régimes se réclamant du communisme.” » La proposition a donc été refusée sans discussion par le maire social-démocrate Wolfram Leibe et par ses amis.

Trêve de plaisanterie

Mais voilà que le vent tourne au début de l'année dernière. Et que la majorité municipale se montre plus conciliante à l'idée de rendre hommage à Karl Marx. Après un débat volcanique, la décision d'ériger la statue est finalement votée le 13 mars 2017. Pourquoi un tel revirement ? « C'est l'intervention de la République populaire de Chine qui en est cause, avancent Markus, Fabrizio et Petra. Juste une histoire d'argent : la Chine a promis de payer le monument et son installation, à condition que ce don soit clairement indiqué sur un panneau... » Un geste que la municipalité pouvait d'autant moins ignorer que Trèves accueille chaque année 150 000 touristes chinois. Pas question de risquer de se priver d'une telle manne en vexant le régime.

Dans la petite ville de Trèves, le scandale éclate. Qu'on soit un authentique marxiste ou un anti-communiste farouche, difficile d'accepter une telle récupération politique… L'érection de la statue de bronze, commandée au sculpteur Wu Weishan, réputé proche du pouvoir dans son pays, s'est trouvée de nouveaux opposants, directement issus des rangs de ses anciens zélateurs. « Pour le coup, nous ne sommes plus du tout d'accord, s'insurgent les trois militants d'extrême gauche. Que veut dire ce parrainage ? Le régime chinois n'a rien à voir avec la pensée de Karl Marx. Il s'agit de capitalisme d'État, d'un pouvoir autoritaire qui bâillonne, enferme et tue ses opposants. Si la Chine finance cette statue, c'est pour améliorer son image déplorable. Rien de plus. » Et les guides de promettre que l'inauguration, prévue le mois suivant, n'allait pas se dérouler sans heurts : « Ça s'annonce dingue... »

« Déboulonner Marx »

La cérémonie de présentation du bronze de Marx a finalement eu lieu le 5 mai, date anniversaire de la naissance du philosophe à la barbe blanche. Et l'événement, qui s'est déroulé en présence du président de la Commission européenne, Jean-Claude Juncker, a coalisé une foule sacrément hétéroclite d'opposants. Jusqu'aux défenseurs d'une architecture urbaine équilibrée, qui ont dénoncé la grandiloquence du projet : la statue fait près de six mètres de haut… Deux manifestations de protestation se sont ainsi tenues le même jour. « L'extrême droite a défilé de son côté, la gauche radicale a fait de même, précisent Markus, Fabrizio et Petra. Pendant ce temps, les grandes chaînes de télévision chinoises filmaient l'inauguration, tout en évitant soigneusement de montrer les manifestations. Un cordon de sécurité et un nombre incroyable de flics nous ont tenus bien à distance, histoire que n'apparaissent que des sourires à l'écran... »

Un mois après cette rocambolesque inauguration, l'histoire est loin d'être terminée. Ce n'est peut-être même que le début. Six jours après les festivités officielles, l'œuvre chinoise a fait l'objet d'une première (petite) dégradation. De son côté, l'extrême droite ne lâche pas l'affaire, beuglant à qui veut l'entendre qu'il faut « déboulonner Marx ». Elle n'a pas fini de s'époumoner. De nombreux événements en hommage à l'auteur du Capital rythment en effet cette année de bicentenaire – au programme, expositions, conférences, films et concerts. De quoi continuer à rendre la ville rouge de colère...

Travailler c'est trop beau et voler c'est pas dur

Nicolas Arraitz — 2018-08-26T09:00:00Z

Par Etienne Savoye

On apprend à coups de pied au cul, souvent. À peine viré de l'école, tu te fais avoir par le premier patron venu, un géomètre-expert à doigts velus et bagouze en or. Au bout de trois mois d'essai, tout miel, le barbeau te fait avouer que le métier de porte-mire n'est pas fait pour toi et te convainc de rompre le contrat de ton plein gré. Naïf, tu te rends compte trop tard que tu viens de renoncer à tes droits au chômage. On ne t'y reprendra plus. Après quelques missions d'intérim toutes pourries, tu encapes la bonne gâche : magasinier vacataire dans une Fnac récemment inaugurée. Tu es content, le chef aussi. Tellement qu'il te ré-embauche pour le coup de speed de Noël. Là, c'est le délire. Pendant qu'en surface les vendeurs risquent le burn-out en pleine orgie consumériste, se joue en sous-sol la mélodie du bonheur. Tu t'entends super bien avec l'équipe de jeunes prolos préposés au stock. Procédé aujourd'hui démodé, après chaque vente de matériel photo ou audio, le ticket-garantie tombe à la cave en voletant par un tuyau PVC et tu vas chercher le produit en réserve, puis tu le poses dans le monte-charge, direction les cieux de la clientèle satisfaite. En bas, l'ambiance est bonne, le chef est souvent appelé en magasin. Détail qui tue : en laissant la porte du monte-charge ouverte, personne ne peut te surprendre, sauf à passer par le quai des livraisons où les camions collent leur cul entre 10 h et midi pour déverser la manne des appareils photo, des chaînes hi-fi, des ghetto blasters et des cassettes VHS vierges…

Pour les fêtes, le directeur s'est fait livrer trois caisses de champagne. Toi et tes nouveaux copains, vous en détournez une, que vous planquez au fond, derrière les amplis d'une marque haut de gamme. À partir de là, c'est l'ivresse et la poilade permanentes. On boit les bulles au goulot et on se tire le portrait avec des Polaroid sortis de leur emballage. On se déguise avec les abat-jours de studio photo. Le turbin se fait léger, les platines et les zooms valsent à travers les allées en mode soule villageoise. Tu te mets à chaparder, tu sors des cassettes que tu revends dehors. Un jour, tu t'acoquines avec un camionneur, petit ami d'une copine. Alors que vous n'êtes que deux vacataires présents dans la réserve, vous enregistrez l'entrée de dix cartons de VHS et, au lieu de les ranger, vous les fourrez à nouveau dans le camion. Tu montes dans la cabine et tu guides le livreur jusque chez toi, où vous déchargez le butin. Puis tu retournes au boulot comme si de rien n'était. Plus tard, un bouquiniste te met en contact avec un propriétaire de vidéo-club peu regardant, qui t'achète la cargaison rubis sur l'ongle, sans doute pour pirater des films en quantité industrielle. Après l'avoir aidé à charger sa bagnole, tu remontes chez toi. Tu comptes le fric, puis tu le balances en travers du lit et tu danses devant l'armoire à glace, avant de partager en trois : un tiers pour le livreur, un tiers pour le collègue présent à la réception, et un tiers pour ta pomme.

C'est Byzance. Mais tu te rends compte qu'après un coup pareil, tu peux vite finir en roue libre. Quand le chef te propose un CDI à partir du 1er janvier, tu gamberges. T'enterrer vivant ici ? Au risque de se faire pesquer un jour de cleptomanie aggravée ? Tu hésites, entre gourmandise et sagesse spartiate. Tu consultes Mario, ton complice lors de l'escamotage. « Tu as envie de rester, toi ? » L'autre dit oui. Alors tu fais exprès d'arriver en retard tous les jours, histoire de faire baisser ta cote. Et ça ne rate pas : à la fin, c'est le copain qui reste. Toi, tu retournes au chômage, soulagé. Et tu fais bien. Mario a poursuivi sur sa lancée, associé au chauffeur-livreur. La profondeur de stock – c'était avant la mode du flux tendu – permettait de camoufler les pertes jusqu'au prochain inventaire, diluant ainsi les soupçons. Ça marchait tellement bien que Mario s'est acheté une Renault Alpine, qu'il garait sur le parking, en face du quai de livraison. Un jour, les vigiles du centre commercial l'ont pris sur le vif. Au lieu de le livrer aux keufs, ils l'ont mis à l'amende : « À partir de maintenant, tu vas bosser pour nous ! » Voilà le voleur devenu esclave. Jusqu'à ce que la Fnac s'aperçoive des trous dans les stocks et qu'elle commandite une enquête, des filatures…

Ça a mal fini. Vigiles et magasinier se sont retrouvés à l'ombre. Le vol au travail, c'est comme tout, il faut savoir arrêter à temps.

Manifeste Rien, tout pour le théâtre !

Charles Jacquier — 2018-08-26T06:00:00Z

Vous ne l'avez pas vu en 2013, année où Marseille était labellisée Capitale européenne de la culture. Vous ne le verrez pas non plus participer aux festivités de Marseille-Provence 2018, modeste resucée de cette « opération de marketing territorial » vantée par les édiles… Pourtant, depuis 2007, le collectif marseillais Manifeste Rien mène un vrai travail de fond pour mettre en scène des œuvres de sciences sociales. Et réalise avec ambition de nombreuses adaptations, dont la fameuse Histoire universelle de Marseille d'Alèssi Dell'Umbria, Le Massacre des Italiens de Gérard Noiriel ou encore La Domination masculine, d'un certain Pierre Bourdieu.

Parallèlement, le collectif mijote aussi ses propres pièces à la sauce critique sociale. Ainsi de Travailleur de la nuit, sur le cambrioleur anarchiste Alexandre Marius Jacob. Ou de La Marseillaise et cetera, qui revient sur deux épisodes lors desquels l'hymne national fut copieusement sifflé par le populo. Cerise sur le gâteau (théâtral), Manifeste Rien prolonge la plupart de ces représentations par un débat ou un atelier à destination de lycéens, d'usagers des centres sociaux ou de prisonniers.

La dernière création du collectif, Pour un nouveau système, s'inscrit dans le cadre d'un travail au long cours sur l'œuvre du romancier suédois Stig Dagerman. En 2014 déjà, Manifeste Rien avait présenté L'écrivain et la conscience, pièce inspirée des écrits de Dagerman et portant sur la responsabilité de l'artiste dans la société. Voilà que le metteur en scène Jérémy Beschon et la comédienne Viriginie Aimone remettent ça, avec un spectacle en partie issu des textes de l'écrivain suédois, mais aussi de ceux d'Aimé Césaire, de Charles Bukowski et de Philippe Léotard. Une ambitieuse tambouille, qui ne les empêche pas de se laisser une large marge d'improvisation au gré des représentations.

Tout le talent de cette compagnie est de faire du théâtre que l'on qualifierait, faute de mieux, d'engagé – sans pour autant tomber dans le pédant ou le soporifique. À rebours des codes contemporains dominants, l'écriture, la mise en scène et le jeu des acteurs privilégient les pratiques de la comedia dell'arte, du mime ou de l'outrance. Alliant poésie, humour et critique sociale, les spectacles atteignent souvent leur cible : susciter la réflexion politique et divertir (au meilleur sens du terme).

Pour un nouveau système ne déroge pas à la règle. Mieux, il approfondit la pratique de la compagnie, tout en donnant à Virginie Aimone l'occasion de se livrer à une étonnante interprétation des nombreux personnages, passant avec aisance et virtuosité de l'un à l'autre. Qu'elle incarne une jeune fille en lutte contre le conformisme de sa famille, un poète fustigeant les compromissions des gens de lettres, un révolté qui se heurte aux murs de la bureaucratie ou un personnage d'Almodovar, l'actrice suscite les réactions enthousiastes du public. D'autant qu'elle est parfaitement mise en valeur par les jeux de lumière et la scénographie de Cyrille Laurent.

Le rire revient souvent, mais n'entame pas la gravité du propos. Il s'agit de dénoncer un système mettant en cause l'humanité même – rien de moins. Et d'égratigner au passage ce théâtre « dévasté » qui n'échappe pas non plus à la marchandisation en cours… La compagnie Manifeste Rien renoue ainsi, sans passéisme ni nostalgie, avec la pratique d'une culture prolétarienne exigeante au profit du plus grand nombre. Le cas est assez rare pour être signalé – et salué !

Le vieil art nouveau : Libération à l'école de la resquille

Mathieu Léonard — 2018-08-25T06:00:00Z

Divulguer dans un journal les combines et démerdes souterraines ? Un scandale selon certains, pour qui vivre heureux revient à vivre cachés. Pourtant, il y a plus de 40 ans, un certain Jules Van publiait déjà une rubrique compilant « mille et une ruses pour moins travailler » dans un jeune quotidien gauchiste.

Pendant toute l'année 1975, le journal Libération, lancé deux ans plus tôt, héberge dans ses colonnes une rubrique nommée « Le vrai art nouveau », signée Jules Van. Elle est composée essentiellement de témoignages de lecteurs. On y partage moult techniques de fauche et de sabotage, de perruque et d'autoréduction. « C'est ça le nouvel art du peuple ; ce peut être ça l'invention populaire, l'art prolétarien en société capitaliste ; un art qui lutte, un art qui empêche un PDG de tout poil de gagner plus ; aux SA, SARL et autres sociétés anonymes d'acquérir encore mieux de la plus-value », proclame avec emphase le manifeste inaugural, intitulé « Malversation ». Dans le numéro suivant, un dénommé Gégène, ouvrier licencié, explique avoir mis à l'amende son patron en augmentant les tarifs de la machine à affranchir le courrier dont il avait la charge : « Je m'amuse à coller des amendes au patron selon l'humeur. Exemple […] un abus d'autorité : crac ! 160 francs. Ainsi de suite... Remarquez, c'est tout de même moins payant que quand je bossais dans [une boîte] spécialisée dans les envois de bouffe et de fringues. Y en a des copains qui se sont vêtus et ont bouffé […] gratis ! »

Par Emilie Seto.

Sous le parrainage d'Émile Pouget, d'Arsène Lupin, de Georges Darien ou de Jacques Mesrine, les recettes de sabotage côtoient les combines de choure. Comme celles de caissières, surnommées les « Sarah-Bernhardt de la caisse enregistreuse », faisant passer une bouteille de bourbon au prix du Carambar. Ou d'une vendeuse d'un grand magasin — « boulot ingrat, bêtifiant » — qui explique avoir vécu « un an de gratuité » grâce à des coupons de réduction récupérés en douce : « Cette idyllique situation connut hélas une fin, un jour d'hypnose. Je devais partir le lendemain pour le Maroc et je décidai de frapper un grand coup : appareil photo, amples serviettes-éponges, affriolantes et fines tenues d'été […]. J'en étais à 5 000 francs d'achats quand une vendeuse tiqua. Elle ne dit rien mais alla prévenir le flic du magasin. Celui-ci attendit que je sorte et me coinça dehors. Je fus exclue le jour même. »

« Réel devenu fantastique »

Hélas, le propre des débrouilles est de ne durer qu'un temps. Quand elles sont exposées dans un journal, c'est souvent signe qu'elles sont périmées. Elles continuent pourtant à laisser rêveur par leur beauté rudimentaire. À l'image de ce distributeur automatique de petite monnaie des gares parisiennes que Jules Van expérimente lui-même. Imaginez, la machine rend le change en pièces à partir de photocopies de billets en noir et blanc ! « Six mois plus tard, la SNCF éventait le coup et transformait l'œil de lecture des distributeurs de billet. Fini les photocopies chéries. Fini l'argent facile, la manne électronique, les cinquante fafiots du matin. »

Mais qui est ce Jules Van, anar au style jubilatoire ? Le pseudo couvre des pratiques collectives, mais a été revendiqué par le poète et plasticien marseillais Julien Blaine (Christian Poitevin de son vrai patronyme), qui a joué toute sa vie avec de multiples identités.

« Quatre ans après, que reste-t-il du vrai art nouveau ? », questionne la préface à la publication de la trentaine de chroniques, en 1979 aux éditions Le dernier terrain vague. L'occasion de préciser l'esprit de ces farces et canulars empreints de poésie : « La violence par exemple en est absente. Il exalte surtout la ruse, l'intelligence, le profit immédiat, la qualité d'une situation transformée, le réel devenu fantastique. » Et de constater que les temps ont déjà changé : « Plus aucun journal pour légitimer ou simplement conter l'intelligence du voleur ou les astuces du sabotage. Fini, la glorification, la méchanceté et l'appel au peuple — le désert et quelques dramatisations pour trois vitrines pétées. »

Aujourd'hui, le vol et la débrouille ont évidemment toujours cours. Si la technologie et l'informatique à la portée de tous ont rendu obsolètes certaines pratiques, elles ont aussi permis à de nouvelles d'émerger. Le « syndrome Robin des Bois » résiste comme il peut à une société de contrôle de plus en plus perfectionnée. Éternelle course à l'échalote du « progrès » et du crime considéré comme un des beaux-arts…

Demain (on) ne meurt jamais

Christophe Goby — 2018-08-24T06:00:00Z

Crever ? C'est pour les nazes, clament les transhumanistes. Deux ouvrages reviennent sur ce refus du trépas. À ma droite, Aventures chez les transhumanistes, du journaliste irlandais Mark O'Connell1 ; à ma gauche, Homme augmenté, humanité diminuée, de Philippe Baqué2. Recension croisée.

De votre fauteuil défoncé, avec une Kro à la main et CQFD ouvert à la présente page, vous vous sentez sans doute bien loin des transhumanistes. À la rédaction, c'est pareil : personne n'y rêve de se faire cryogéniser, de s'augmenter ou de se laisser sucer le cerveau par une machine. C'est qu'on est à Marseille, et on préfère trouver bath de glander à l'anse de Maldormé ou de deviser en braillant dans un bar de La Plaine.

Les transhumanistes rencontrés par Mark O'Connell sont, eux, des cerveaux dérangés qui bullent sur leur tablette entre une plate-forme Google et le désert de l'Arizona. Que veulent ces gugusses ? Ne plus vivre sous la tyrannie de la mort et améliorer leurs capacités physiques et cérébrales. En bref, ils refusent d'être le produit d'une évolution aveugle. Rien que ça, les mecs. On leur souhaite bien du courage, vu qu'ici on n'arrive déjà pas à se comprendre entre nous et que la seule chose qu'on souhaite améliorer, c'est notre score au Vélodrome. Autant dire que c'est pas demain la veille qu'on va se laisser aspirer le cerveau dans une machine…

Au gré de ses recherches, Mark O'Connell a rencontré de nombreux chercheurs aux points de vue certes divergents, mais toujours mégalo. Ray Kurzweill, star du mouvement, explique ainsi qu'en 2030 on pourra télécharger notre cerveau, histoire de nous débarrasser de ces encombrants corps périssables. Finis les gueules de bois : un coup de reset et ça repart ! Au cours de cette lecture d'Aventures chez les transhumanistes, facilitée par une traduction érudite3, on apprend aussi que la science-fiction est désormais advenue : des macchabées attendent déjà dans des congélateurs qu'on les en sorte plus tard, façon bâtonnets de poisson reconstitué. Alcor, la boîte de Max More, pilier du mouvement, conserve ainsi 117 corps, clients ayant raqué plein pot de leur vivant pour revenir dans le futur. Bonne chance, les gars ! Quand vous ressortirez en 2070, c'est la petite-fille de Marion Maréchal-Le Pen qui présidera les States !

Le livre de Philippe Bacqué traite du même sujet, mais en partant de la maladie d'Alzheimer : l'immortalité pour les riches (tant pis s'ils ne se souviennent de rien), la mort pour les pauvres. Lutter contre le vieillissement est l'une des priorités des grands labos médicaux, rappelle Homme augmenté, humanité diminuée. Parce que ça rapporte grave.

Ce qui payera aussi, c'est la destruction des emplois et leur remplacement par des robots, réputés moins grévistes. Le domaine de l'intelligence artificielle est ainsi investi par des milliers de startup, rachetées au gré de leurs succès par Google ou par d'autres multinationales tentaculaires. Elles se retrouvent lors de grands raouts, notamment pour comparer leurs progrès en matière de véhicules autonomes. Uber n'attend que ça pour jeter ses conducteurs aux oubliettes. C'est le progrès, mec ! Sur le site du Forum économique mondial, on trouve ainsi la liste des vingt premiers boulots qui seront récupérés par des « copains » robots : postiers, comptables, secrétaires…tout ça à la benne. Et alors ? Tu ne veux quand même pas qu'on ressuscite les allumeurs de réverbères ou le poinçonneur des Lilas ?

Mais ne vous inquiétez pas. Ceux qui annoncent la fin du travail pour demain se sont gourés : il nous reste encore quelques belles années de boulot de merde. Et ce ne sont pas les riches qui vont s'en charger. Eux préfèrent nous faire chier au maximum, avant de se faire congeler. Mais gaffe, on va tout débrancher !

1 L'échappée, 2018.

2 Agone, 2017.

3 NDLR : l'azimuté camarade Goby oublie de préciser que le traducteur de ce livre, Émilien Bernard, est soutier à CQFD. Copinage, quand tu nous tiens...

Un Pouy d'amour pour NDDL

Noël Godin — 2018-08-24T05:00:00Z

Avec Ma Zad, un Gallimard Série noire dédié espièglement aux zones humides, Jean-Bernard Pouy ne déçoit pas d'un poil de grenouille, animal qui a son rôle à jouer dans l'ouvrage. De même que la salamandre tachetée et l'alyte accoucheur, petit crapaud couvert de caviar blanchâtre, et que les kyrielles de canards de passage menacés par l'ignoble société bétonneuse-goudronneuse BTP (Bilan totalement positif) et par ses sinistres acolytes.

Pourquoi le fricasseur remarquable des Roubignoles du destin et de Spinoza encule Hegel, tous deux chez Folio, a-t-il encore réussi son dernier opus, jambon à cornes ?

Parce qu'il l'a ancré profond dans le quotidien aliéné.

Parce qu'il se branche direct sur l'actualité brûlante des luttes plutôt que de prendre la tangente comme tant de ses collègues « dégagés ».

Parce qu'il nous fait bougrement bien partager petit à petit la révolte flamboyante de son protagoniste.

Parce qu'il parvient à nous surprendre perpétuellement, on ne sait jamais le tour que vont prendre les événements, ce qui n'arrive pas si souvent que ça dans les polars. Parce qu'un Jean-Bernard Pouy est bien mieux encore qu'un petit maître stimulant de la vraie littérature populaire, c'est un écrivain merveilleusement inspiré tout court.

Parce que c'est en outre un irrésistible humoriste qui joue jubilatoirement avec les rites langagiers et les conventions narratives, multipliant les trouvailles cocasses à la Vialatte ou à la Desproges. Comme la devise des ivrognes, « Cubi or not cubi », la réelle signification de la SNCF, « Savoir nager comme Fernandel », ou ce cri de haine très argumenté contre les valises à roulettes.

Parce qu'il n'arrête pas de réinventer friponnement les expressions toutes faites : « Une tempête à décorner les limaces » ; « Un pêcheur trempé comme un croûton » ; « Une tête comme une galette saucisse ». Je trouve les jeux permanents de Pouy avec le parler classique, « ces images à la noix » comme il dit, mille fois plus réjouissants et inattendus que ceux du très surestimé Frédéric Dard, qui ont rarement dépassé le crapoteux niveau Bigard.

Et Pouy, je voulais dire « et puis », et c'est quand même ça l'essentiel, Ma Zad met constamment le cap sur une utopie en actes.

Hop ! Hop ! Hop ! C'est le moment d'aborder le scénario même du livre. Le projet de la plate-forme multimodale Zavenghem est annulé par le gouvernement, et les occupants des terrains où le projet devait se concrétiser sont priés de vider les lieux à toute gomme. Mais les zigomards refusent de décamper, bien décidés à protéger les agriculteurs, les squatteurs et les bestioles des zones humides expérimentant là-bas de nouveaux modes d'existence passionnants. Les flics donnent alors l'assaut dans une ambiance Mad Max III. Valse des matraques et des grenades soufflantes. Les cabanes des insurgés sont pulvérisées par des « engins monstrueux ». Des blessés dans les deux camps. Beaucoup d'arrestations. La résistance continue. Carnavalesquement. « Ce que l'État ne voulait pas comprendre, c'est qu'on avait, ici, pris goût à la lutte et au bonheur d'être ensemble, de faire ensemble. »

Le héros du récit, Camille, responsable du rayon frais de l'hyper de Cassel, est placé en garde à vue. On l'accuse d'avoir approvisionné les épiceries solidaires de la région en fruits et légumes chapardés à son boulot. D'avoir tenté d'embarquer des manifestants traqués dans son véhicule professionnel. D'avoir offert aux « contrevenants » des palettes avec lesquelles ils ont monté des barricades. D'avoir des accointances avec les black blocs et les gredins de No Border. D'avoir répliqué à ses juges que « les voleurs, c'est l'État, la Région, le capitalisme aveugle et dégénéré qui nous spolient ».

Une fois notre « zadiste périphérique » relâché, il collectionne les chieries : le hangar où il stocke des objets de récup' destinés à permettre à ses camerluches de « construire leurs châteaux-forts » est réduit en cendres, son patron le licencie sec, sa petite copine met les voiles et il se fait dérouiller par des fachos. Mais Camille ne se laisse pas ratatiner. Éperonné par son affection croissante pour les « clowns zadistes » et tous les rêveurs hors la loi qu'il rencontre volant à la rescousse des Rroms et autres illégaux, il passe à la contre-attaque, s'ingéniant à « prendre dorénavant de vitesse les mauvaises nouvelles ». Et il devient un dégourdi saboteur à la Émile Pouget et un dynamiteur discret de donjons patronaux tout en continuant à être un as de la redistribution sauvage.

Ce qui manque à cette roborative épopée ? Un happy end de la farine de tout ce qui précède. À nous, si ça nous chante, de l'imaginer et de le scotcher à la fin du livre.