CQFD, mensuel de critique et d'expérimentation sociales

Demain en mains

L'équipe de CQFD — 2015-06-05T02:00:00Z

Jeudi 28 mai 2015, 21h26. Le bureau a des airs de désert. Ils sont deux copains depuis dix ans à boire une bière glaciale en écoutant Rosalie Sorrels 1 et enchaîner les blagues qu'eux seuls peuvent comprendre. Le bouclage du numéro 133 ? Ils y ont tué leur journée. L'un était secrétaire de rédaction et l'autre le nouveau futur maquettiste. Le passage de flambeau, la relève de CQFD, la prochaine génération. Ou plutôt, le changement dans la continuité.

En effet, depuis plus de douze ans, CQFD est passé de mains en mains, d'une copine ou d'un copain à l'autre (oui, certes, nous regrettons que ce fût rarement des copines !), chaque nouvel arrivant trouvant peu à peu sa place, alors que certains s'en allaient voguer vers de nouvelles aventures. Aujourd'hui, presque plus personne de l'équipe originelle de CQFD, même si les anciens restent dans le coin. Et n'est-ce pas la meilleure explication de la longévité de votre/notre journal ? CQFD ne repose pas sur les épaules d'un leader charismatique, ni dans les mains d'un groupe de potes unis par le feu et le vin, ni sur les reins d'une famille politique… CQFD, c'est un état d'esprit, une envie, un chemin, une liberté qui se trouve et s'arrache chaque mois. C'est une bande un peu différente à chaque numéro. Le mistral souffle, la roue tourne, les glaçons fondent dans le jaune, mais CQFD continue, grâce à eux et grâce à vous, fidèles lecteurs. Hé ! Ferdi, welcome in Marseille ! Micka, t'arrives quand ? Marius, on te souhaite la bienvenue au monde ! Momo, reviens, la place est encore chaude ! Et toi, qui lis ces lignes, tu attends quoi ?

1 Si vous ne connaissez ni Rosalie Sorrels ni Utah Phillips… ben, allez donc écouter ça pour voir !

Crise de foie

L'équipe de CQFD — 2014-05-16T03:30:00Z

Le journal que vous tenez entre les mains (et pour les moins chanceux, que vous lirez dans quelques semaines sur vos écrans) a bien failli ne pas exister. A quelques jours du bouclage final de ce n°122, nous ne savions pas encore ce qu'il y aurait dans nos pages ce mois-ci. Entre un pont et l'autre, les vacances et les œufs en chocolat, notre petite équipe avait bien du mal à trouver des plumes pour écrire, des crayons pour illustrer, des témoins pour témoigner et des chroniqueurs pour chroniquer. A jour J-5, nous avons même envisagé de repousser la date de parution de votre journal préféré à début juin pour ne pas publier une page sur deux toute blanche. Et puis, un sursaut de motivation, un coup de collier dans la dernière ligne droite, un coup de gueule du camarade François et du maquettiste, une blague de Micka, un mot rassurant de notre Iffik et v'là qu'on y arrive tout de même !

Tout ça pour vous dire deux choses : primo, contrairement à la légende, pour chacun de nos numéros nous avons toujours besoin de propositions fraîches et inattendues. Deuzio, on cogite actuellement à modifier notre date et rythme de parution à la rentrée. Si on décide de paraître tous les deux mois avec un numéro plus épais, vous suivez ?

La bonne nouvelle, c'est qu'un copain nous a arrangé nos plafonniers, le local est de nouveau éclairé, merci Jipé ! La mauvaise, c'est que vu l'état de notre trésorerie, ils vont finir par nous couper l'électroque ! On exagère mais à peine. Bon on vous en recausera plus tard. Faut pas se casser le moral en une seule fois !

Cependant, ne serait-ce que pour oublier nos déboires financiers chroniques et en l'honneur du dossier « Vins libertaires et bières sociales », trinquons plutôt : à la bonne vôtre !

Les matons de Moulins ont les tympans fragiles

Jann-Marc Rouillan — 2004-09-20T09:30:00Z

Après trente jours de mise en quarantaine à Fleury-Mérogis (lire CQFD n°13), notre reporter Jann-Marc Rouillan peut enfin ôter sa muselière et reprendre sa chronique où il l'avait laissée il y a deux mois : dans la routine du bunker de Moulin-Yzeure, juste avant que ne déboulent les cagoules.

Lundi 17 mai. Au rez-de-chaussée devant la télé, la question de la torture tomba sur le tapis après quelques images volées à Abou Ghraib. Nabil, Fati, José… se remémorèrent les brutalités et les humiliations subies avant d'atterrir à Moulins et d'autres cas dont ils connaissaient les malheureux protagonistes. Rien d'exceptionnel. De nos jours, les témoignages de mauvais traitements abondent dans les prisons de France. Tabassages et vexations ordinaires… pas une semaine sans apprendre qu'un tel ou tel autre a été décarcassé. « Des matons l'ont roué de coups puis ils lui ont pissé sur la gueule. » Transféré au centre de détention d'Eton, Nabil est revenu à peine quelques semaines plus tard après une raclée mémorable et quarante-cinq jours de mitard. « Ils ont essayé de m'étrangler… un maton énorme me serrait la gorge pendant que ses collègues me bourraient de coups de poing. Je me suis évanoui. Et au cachot, toutes les nuits, je flippais qu'ils entrent à nouveau… pour m'accrocher. » Ils nous font bien marrer avec leur commission anti-suicide. Tant qu'ils ne soulèveront pas le couvercle de la violence ordinaire à la pénitentiaire, ils tourneront autour du pot. J'ai pris Nabil à part. « Ton histoire m'intéresse, j'en ferai ma prochaine chronique pour CQFD… On se voit demain. »

Mardi 18 mai. Le jour n'est pas levé. La vague impression de l'ouverture de la porte m'éveille. Immédiatement des ombres sautent sur mon lit. Un coup, deux… Sous la couverture impossible de me défendre. Ils sont au moins deux… trois peut-être ? Ils me prennent à bras le corps pendant que le premier entré me couvre le visage d'une serviette-éponge. Il semble vouloir me l'enfoncer dans la gorge, alors que les autres me retournent sur le ventre afin de me menotter. Au niveau des cervicales, une poigne plonge mon visage dans le matelas. J'étouffe. Je me débats pour respirer. Un genou ? un poing ?… me frappe entre les omoplates. Sous la violence du coup, je redresse la tête. Je prends une inspiration par la bouche. Le maton en profite pour bloquer la serviette en guise de bâillon. Il serre à la manière d'un garrot. Ma mâchoire inférieure demeure bloquée grande ouverte. À cet instant, je me rends compte qu'il répète mécaniquement « ne crie pas, ne crie pas… », alors que jusqu'ici l'empoignade est étrangement muette. Maintenant ils me redressent, dénudé, menotté dans le dos et bâillonné. Dans l'encadrement de la porte, j'aperçois un groupe compact de surveillants et d'encagoulés de l'ERIS. On me pousse vers la coursive. Je traverse cette première haie d'honneur. Près de l'oreiller, celui qui me bâillonne souffle sa rengaine : « ne crie pas, ne crie pas… » Aux abords de la grille de l'étage, un comité plus important… Devant la buanderie, je reconnais le directeur Wilmot. Il regarde ailleurs. Seul un ou deux surveillants arborent un sourire narquois, les autres paraissent gênés. Nous franchissons le sas vers l'escalier. Sur le palier, à gauche, un troisième groupe entoure Bauer, le grand directeur du CP. Dans le folklore de la pénitentiaire, lors des baluchonnages disciplinaires, les encravatés sont présents pour bien signifier que le dernier mot leur appartient. Mais quand il me voit apparaître drapé de ma nudité, il détourne les yeux et fixe le mur. Les grilles… les portes… On croise l'équipe de nuit et celle du matin. On pénètre dans le couloir principal. On dépasse le secteur administratif, l'infirmerie, la cuisine, le magasin des cautions et on parvient enfin à l'ultime sas de la détention. Derrière se presse une meute de gardes mobiles, casqués, encagoulés et serrant devant eux d'énormes boucliers anti-émeutes… En haut de la « cour d'honneur », on entre dans la salle servant de greffe. En me tordant les poignets, ils me forcent à m'agenouiller. On attend celui qui a les clés des menottes. Il me les retire et je dois rester les mains croisées sur la tête. Dans mon dos, il y a là une dizaine de personnes. La salle est étrangement silencieuse. Finalement un surveillant m'enferme.

Debout dans le clapier grillagé d'un mètre carré, je tente de remettre mes idées en ordre. Qu'est-ce qui a pu motiver cette expédition punitive ? Depuis mon arrivée, la direction a été plusieurs fois explicite : « On ne veut pas de vous, trois ou cinq mois tout au plus… » Je réclame des vêtements. Les ERIS m'ordonnent de me taire. Des pas dénudés résonnent sur le carrelage, c'est Angel, le Basque m'accompagnant depuis Arles et les Baumettes… Malgré le bâillon qui lui mange le visage, je le reconnais. Il porte un caleçon et un t-shirt. J'entends les mêmes ordres : « à genoux ! », « mains sur la tête ! »… Angel se plaint de douleurs à la jambe. Ils l'insultent et un encagoulé le menace en claquant les fenêtres donnant sur la cour. Je demande des vêtements à un brigadier s'enfuyant les yeux baissés. Il me ramène mon caleçon et des sandalettes. Charles débarque avec son escorte. Il me semble qu'il est nu. Mêmes menaces, mêmes humiliations… « A genoux », « mains sur la tête ». Comme par hasard, les trois prisonniers politiques viennent d'Arles. Nous nous retrouvons côte à côte dans cette galère. Nous échangeons quelques mots. Angel souffre… Le chef de détention apparaît près de l'entrée. On nous apporte un pantalon et un t-shirt. Un quatrième détenu est gardé à l'écart. Lui non plus ne dort pas habillé, je saisis l'ordre de lui amener une couverture. Charles est emporté, ficelé comme un ballot. Hier au JT, le reporter s'étonnait qu'un si gentil gars comme le fiancé de la caporale English ait pu commettre des actes répréhensibles à Abu Ghraïb. Pourtant, dans le « civil », il était gardien de prison ! Avec Angel nous sommes embarqués côte à côte dans une camionnette. Les menottes broient mes poignets. Quand il affirme qu'il ne peut plus plier la jambe, un ERIS l'empoigne et le secoue violemment en lui serrant la gorge. Je proteste. L'encagoulé derrière moi me frappe puis m'agrippe le visage avec ses mains gantées de cuir noir. Il tire ma tête en arrière. Entre ses doigts, j'ai la surprise de voir le directeur Wilmot s'installer au volant. Pressé de nous chasser de sa prison, il donne un coup de main ! Et c'est dans cet équipage qu'au matin nous avons quitté la centrale de Moulins… pour un long voyage… pour la longue croisière immobile de l'isolement total. Charles au QI de Luynes, Angel à Lyon et moi au QHS de Fleury, réouvert depuis trois mois seulement.