L'agora des 100 jours

Bruno Le Dantec, Ferdinand Cazalis — 2018-05-02T20:00:00Z

Par Ferdinand Cazalis.

Cadix. Un port vieux de 3000 ans dont l'imaginaire tourne plus volontiers autour du carnaval que des processions de Semana santa – et où entre ami.e.s on aime à s'appeler « ma foufounette » ou « petite bite folle » –, ne peut que réserver quelques bonnes surprises. En juin, après vingt ans de gouvernement municipal conservateur, une liste apparentée Podemos, Por Cádiz sí se puede, a raflé la mairie de cette ville de 150 000 âmes avec un taux de chômage de 42%. Le levante, vent qui, selon une rumeur locale, souffle la folie douce, semble avoir soulevé la terre où repose en lutte Fermín Salvochea, maire anarcho-cantonaliste de la fin du XIXe siècle.

En ce vendredi 16 octobre 2015, on a aligné des chaises sur la place du Palillero et les vieux et les vieilles du quartier s'y sont assis face à un pupitre et une sono sur une estrade basse. Les plus jeunes sont debout tout autour, et à 19h la place est bondée. Du jamais vu : trois mois après avoir pris la mairie, l'équipe municipale de Cadix vient rendre des comptes sur son action. José María « El Kichi » González, prof d'histoire de 39 ans bombardé maire, met tout le monde à l'aise : chacun de ses adjoints aura cinq minutes pour expliquer ce qu'il a fait et prévoit de faire, et après, micro ouvert pour les critiques et les propositions. Dont acte. Les styles sont très différents chez ces néo-conseillers sans expérience de gestion. Une trentenaire timide au Logement et à la Participation citoyenne ; un Varoufakis très technicien aux Finances ; un ancien syndicaliste aux accents de tribun chargé des employés municipaux ; aux Droits des femmes, une féministe aux cheveux mauves qui se vante d'avoir fait déboulonner une statue à la gloire d'une égérie phalangiste…

Une équipe courageuse de convoquer cette réunion publique sur la place du 15-M, exposée à toutes les critiques et altercations, sans portique ni service de sécurité. Quelques opposants sont là, mais rares, des applaudissements plutôt, et des ¡ Sí se puede ! Quand il est invectivé par un gars du port remonté contre le bla-bla, et qui demande ce qu'on a prévu pour les chômeurs longue durée, le jeune maire l'encourage à le rejoindre à la tribune. Sur cette agora de fortune, tout le monde est là pour s'exprimer sur la chose publique. On parle expulsions, boulot, police de quartier, tourisme, et les gens font des propositions concrètes. Un homme chenu prend le micro : « Le plus beau jour de ma vie, ça a été à la mort de Franco, mais dans cette ville, je ne pensais pas qu'on viendrait à bout de la droite. Je suis heureux d'avoir vécu assez longtemps pour voir ça. Maintenant, il faut se retrousser les manches. » Puis, c'est au tour de la représentante d'une organisation de chômeurs de la métallurgie : « Ici, la mort de l'industrie a été planifiée. Ils misent tout sur le soleil et le tourisme. » Depuis la tribune, après avoir rappelé que l'ancienne maire avait voté à Madrid le transfert de la réparation navale en Galice, un adjoint annonce qu'une coordination des mairies de la baie défendra bientôt l'activité portuaire. Cadix devra aussi résister aux menaces de l'État qui, après avoir laissé la dette se creuser pendant deux décennies, est soudain pressé de la mettre sous tutelle.

Par Ferdinand Cazalis.

Un exalté à l'allure flamenca s'empare du micro : « Le frigo est vide, y a pas de boulot, juste la démerde pour survivre, je chie sur la guardia civil, je chie sur les flics ! » Ce à quoi El Kichi répond, sourire aux lèvres : « J'engage la presse à noter que la mairie n'est pas responsable de tous les propos tenus ici. » Une vieille dame s'indigne : « J'ai travaillé trente ans en France et j'ai mon fils, sa femme et leurs enfants chez moi depuis qu'on les a expulsés de leur appartement ; et le gouvernement taxe ma retraite ! » Un étudiant propose : « Le vent et le soleil aussi, ils veulent les taxer, mais plutôt que des champs de panneaux solaires appartenant aux entreprises de toujours, on devrait développer des recherches pour l'autonomie énergétique, non ? » Alors que la tribune est envahie par celles et ceux venus encourager l'équipe d'une accolade, El Kichi est tout ému : « Merci à toutes et tous d'être autour de nous, nous avons besoin de la chaleur de la rue ! »

L'atome des rails

TomJo — 2011-01-06T07:57:00Z

Du 5 au 9 novembre dernier, le Castor, dit aussi le « train de l'Enfer » avec ses 154 tonnes de déchets vitrifiés provenant de La Hague, s'est traîné vers le site de stockage de Gorleben, en Allemagne. Le long du parcours, des militants antinucléaires ont retardé ce funeste charroi.

par Camille

« Hau ab ! Hau ab ! »1 À la vue des premiers flics, le cortège joue l'intimidation : 5 000 personnes qui hurlent, soutenues par l'écho de la forêt, et la région du Wendland prend des airs d'Astérix chez les Goths. L'aube se lève à peine, et voilà déjà une heure que les militants antinucléaires marchent à travers champs. Les premières fusées claquent dans le ciel, les drapeaux virevoltent. « Il faut se dépêcher, resserrez les rangs ! » Tous sentent qu'ils approchent des rails. Tout à coup, ils se mettent à courir. Les premières lignes repoussent les casqués, un bouclier de paille autour du bras. Et le reste du groupe se jette sur la voie de chemin de fer pour retirer le ballast. Rapidement, les premiers coups de matraque tombent et le gel au poivre finit le boulot. S'ensuivront plusieurs heures de barricades en bois, de vaines percées des lignes policières et de courses-poursuites dans la forêt. C'est que les schmits de l'atome ont sorti le grand jeu : blindés, canons à eau, hélicos… La presse allemande annonce 17 000 flics mobilisés et 50 millions d'euros claqués pour assurer l'ordre nucléaire. Mais à force d'opérations façon Blitzkrieg, plusieurs tronçons de la voie seront détériorés, imposant une maintenance qui retardera le passage du train.

Un peu plus tard, dans la soirée, un sit-in de plusieurs milliers de personnes, organisé par les habitants du coin, bloque le convoi. Presque toutes les générations sont représentées et dorment sur les rails malgré un froid de castor, recroquevillées sous des couvertures de survie ou autour de feux. Les camions sono aident à patienter. « Soupe chaude ! Café ! », proposent les paysans. « La police cherche un représentant pour négocier une sortie de crise ! », plaisante-t-on au mégaphone. Mais au bout de quelques heures, ladite police évacue les pacifistes, les traînant vers le champ d'à côté transformé en geôle à ciel ouvert2. Dans la ligne de mire de canons à eau, 1 300 personnes resteront parquées dans le froid jusqu'au passage du train, au petit matin.

Autour de Gorleben, la lutte antinucléaire est très populaire. Toutes les maisons arborent fièrement un grand X jaune, symbole du refus de ce Tchernobyl à roulettes. À l'aide de tracteurs, chaque bourgade organise son piquet pour barrer la route aux camions des forces de l'ordre. « Certains policiers n'ont pas été relevés avant quarante heures à cause de nous », se marre un villageois. Il faut dire que depuis 1995, Gorleben est la poubelle atomique de l'Allemagne. L'industrie nucléaire y entrepose des déchets vitrifiés hautement radioactifs en attendant de les faire patienter quelques milliers d'années dans une couche géologique de sel. Et ça, les anti-Castor allemands n'en veulent pas. Et le font savoir !

Difficile alors de ne pas comparer avec les actions menées de ce côté du Rhin, où la quête de couverture médiatique, les cyberpétitions et l'interpellation de mairies abandonnent le combat antinucléaire aux mains de journalistes et d'élus. Ici, il est impossible de faire ne serait-ce qu'un simple relevé indépendant ! À La Hague, la préfecture avait autorisé l'Association pour le contrôle de la radioactivité de l'Ouest à balader ses compteurs Geiger aux abords du train à l'arrêt, mais la SNCF s'est arrangée pour lui en interdire l'accès. L'Agence internationale de l'énergie atomique autorisant des émissions de radiations mille fois supérieures aux doses naturelles lors de ces transports, il y a de quoi avoir les jetons quand le Castor au curie roule un samedi après-midi en plein Strasbourg… Le Groupe d'actions non violentes antinucléaires tentera de sauver l'honneur hexagonal avec son blocage quasi sacrificiel, le payant de deux tendons sectionnés par les disqueuses policières, de brûlures au troisième degré, de 15 000 euros pour éviter la détention, et d'un procès qui s'est tenu à Caen le 8 décembre. Mais courage ! Le mouvement antinucléaire français a deux ans, avant le prochain acheminement de déchets vers l'Allemagne, pour s'étoffer. Et se perfectionner dans l'attaque de train…

1 « Dégagez ! Dégagez ! », en allemand.

2 Un procédé importé quelques jours plus tard place Bellecour, à Lyon.

CQFD, mensuel de critique et d'expérimentation sociales

L'agora des 100 jours

L'atome des rails