CQFD, mensuel de critique et d'expérimentation sociales

Au sommaire du n°167

Bruno Le Dantec, Iffik Le Guen, L'équipe de CQFD — 2018-07-06T08:00:00Z

En kiosque ! Numéro spécial d'été : 32 pages !

En une : "Tourisme : plus loin, plus vite, plus rien" de Jean-Michel Bertoyas.

Dossier : Tourisme : plus loin, plus vite, plus rien

Non, CQFD ne s'est pas proposé de gâcher vos vacances. Mais de questionner un pervers saucissonnage du temps et des espaces au nom du droit aux loisirs qui, contrairement à ce que font miroiter les guides touristiques, ne nous fait vraiment pas la vie belle.

Pour Jean Mistler, « le tourisme est l'industrie qui consiste à transporter des gens qui seraient mieux chez eux, dans des endroits qui seraient mieux sans eux ». En écho à ce bon mot, et alors que la dimension bronzée et en tongs de la mondialisation bat son plein, la « tourismophobie » prend de l'ampleur partout en Europe.

L'été dernier, la presse quasi unanime s'est émue des manifestations - portant des slogans comme « Mort au tourisme ! » ou « Tourist go home ! » - qui ont troublé la quiétude des visiteurs en Espagne, en Italie, au Portugal et même en Croatie.

Dans son édition du 17 août 2017, La Dépêche du Midi publie le témoignage d'un couple de Bretons, habitué des festivités traditionnelles de Donostia (San Sebastián) et très chagriné par cette incompréhensible vague de rejet. « Nous devions rester jusqu'à samedi, mais avec la manifestation anti-touristes qui a lieu ce jeudi, en ouverture des fêtes de la ville, on préfère s'en aller, pour ne pas risquer d'être agressés. »

Avant de conclure sur ces « cafés et restaurants du quartier antique [qui] promettaient aussi de rester fermés, pour ne pas être la cible de possibles débordements de manifestants », le journaliste du quotidien régional insiste sur la crispation identitaire et nationaliste qu'il croit déceler chez les protestataires. Ne manquerait qu'un relent xénophobe pour en faire des salauds de fascistes ? En tout cas, de fameux hypocrites, ces énergumènes, tant la manne touristique semble incontournable aujourd'hui ! Au niveau local d'abord, notre plumitif de La Dépêche, encore lui, tient à ramener tout le monde à la raison économique. Avec deux millions de visiteurs annuels, les retombées du tourisme « profiteraient directement » à 35 % de la population de la ville basque. On n'est donc plus très loin de la mono-activité (ou de la « monoculture », comme disent les assemblées de quartier de Barcelone en lutte contre la « touristification » de leur ville)…

Au niveau global ensuite, d'après l'Organisation mondiale du tourisme et diverses institutions représentant les professionnels du secteur, la contribution totale de l'industrie touristique au PIB planétaire s'élèverait à 10 %. Davantage encore que les industries automobile, pétrolière, agro-alimentaire, de la drogue ou des armes ! Mais tellement plus inoffensive, diront certains... C'est à voir. Les dégâts environnementaux et culturels crèvent les yeux de qui veut bien regarder. Et ce sont loin d'être les seuls. Énumérer les pseudo-bienfaits de ce méga-business revient déjà à lister ses néfastes conséquences. Dire que près de 300 millions d'emplois à travers le monde dépendent des allées et venues de près d'un milliard et demi de touristes (dont la moitié en Europe, même si le Vieux Continent perd chaque année des parts de marché au profit de l'Amérique du Nord et de l'Asie), c'est parler de pollution, de massification et d'exploitation. Et d'un lobby surpuissant.

Par conséquent, il ne faudrait pas que les anti-touristes viennent perturber trop longtemps la bonne marche d'affaires aussi juteuses. De la même manière que des pays comme la Thaïlande, le Guatemala ou le Maroc ont sanctuarisé leurs zones touristiques pour les protéger de la petite délinquance ou du péril terroriste, verra-t-on les pays riches criminaliser ces mouvements de protestation ?

En attendant, saluons cette prise de conscience qui gagne partout du terrain : le tourisme est l'ennemi radical du voyage, de l'hospitalité, des territoires et de toute idée d'émancipation. Mort au tourisme, donc. Qu'il soit en nous ou hors de nous.

Bruno Le Dantec et Iffik Le Guen

Par Emilie Seto.

Actu de par ici et d'ailleurs

Extension du domaine de la répression : Gare aux Bure-pifs ! > Une manif' un brin offensive. Et bim, quelques jours plus tard, voilà que les interpellations et comparutions tombent comme à Gravelotte. Déjà soumis à une surveillance constante des pandores, les opposants à la poubelle nucléaire de Bure ont eu droit à un traitement « spécial » après le rendez-vous du 16 juin. Point de situation.

Entre France et Italie : Chronique printanière d'une frontière meurtrière > Dans les montagnes du Briançonnais, plusieurs exilés ont perdu la vie en tentant de rejoindre l'Hexagone. Traqués par la police et l'extrême droite, ils sont secourus par des militants solidaires, que l'État cherche à intimider. Trois d'entre eux ont même passé neuf jours en prison.

Une lutte victorieuse : Mon HP a craqué > Avec ses 500 lits, l'hôpital psychiatrique du Rouvray, en Seine-Maritime, est le troisième de France en nombre de patients soignés. Face au manque de moyens, le personnel a fini par recourir à la grève de la faim pour se faire entendre.

Brest : Saint-Martin face à la gentrification : L'Avenir d'une erreur > Pour célébrer ses 15 ans d'expérimentations sociales, CQFD a dérivé le 9 juin dernier jusqu'à Brest, dans le quartier Saint-Martin, autour de la place Guérin. Au menu : concerts, débats et échanges sur les résistances locales à la gentrification.

Casse du service public universitaire : À Nanterre, « notre grève de précaires » > Cinquante ans après, dans la fac où débuta Mai 68, des précaires de l'enseignement supérieur et de la recherche ont repris la lutte. En bloquant les notes de leurs étudiants, ils et elles ont dénoncé l'introduction de la sélection à l'université, déjà mise à mal par une décennie de réformes libérales. Ils prennent la plume ici, pour expliquer leur combat. Tribune.

Les « zones sacrifiées » par Engie : Chili con carbon > Le Chili, cette bande de terre aux climats extrêmes qui s'étire sur 4 300 kilomètres, est un pays isolé par des frontières naturelles. « Une île sur le continent sud-américain », comme s'amusent à dire les Chiliens. Au Nord, c'est le désert d'Atacama, qui sépare le pays du Pérou et de la Bolivie. C'est dans cette zone la plus aride du monde que les habitants de Mejillones et Tocopilla ont vu s'installer au pied de leurs maisons des zones industrielles.

Photo de Marion Esnault.

Eau rage, eau désespoir : Euphrate, la Turquie coupe le robinet > Depuis décembre 2015, la Turquie, qui a la haute main sur le cours de l'Euphrate, a rompu l'accord qui la liait à la Syrie voisine. En réduisant le débit du fleuve, elle y provoque sécheresse et pénurie d'électricité. Dans le viseur ? Le projet d'émancipation porté par la Fédération démocratique de Syrie du Nord.

Lectures et cultures de partout

Série TV - S03E01 The Americans : Travail, famille, KGB > Previously dans Ciquiouéfdi : The Americans est restée longtemps assez confidentielle des deux côtés de l'Atlantique. Elle se conseillait entre amis partageant le goût des séries innovantes et palpitantes. Jusqu'à la très récente diffusion du tout dernier épisode, que la presse a d'un seul coup couvert d'éloges… Après une longue absence dans nos pages, cette histoire d'agents du KGB infiltrés aux USA a réveillé notre chroniqueur télé ciquiouéfdien.

Le bouquin des copains : Une deuxième salve contre les éditocrates > Ils squattent les médias avec leurs discours « incorrects » - dans les faits, libéraux et racistes. Dans Les Éditocrates 2, ils sont pris pour cible. Bim ! En plein dans le mille.

De Panaït Istrati : Vie et mots d'un écrivain-vagabond > Ces derniers temps, un regain éditorial remet Panaït Istrati à l'honneur. Ce conteur venu de Roumanie devint écrivain francophone à succès, sans cesser de rouler sa bosse avec gourmandise. Jusqu'à ce que, de retour d'URSS, il trempe sa plume dans un esprit critique que les âmes damnées du stalinisme ne lui pardonneront pas.

« Une vie, une œuvre » : L'autre John Kennedy > À l'inverse de son homonyme, il n'est pas mort à Dallas en 1963. Dans le sud du Portugal, le « président » Kennedy est toujours là. Barbu, alcoolique, menteur et facétieux, il est l'un des derniers survivants d'une colonie de hippies installée à la fin des années 1970.

Voyage sans visa

Nassir Safi — 2017-02-13T03:30:00Z

Nassir a 14 ans lorsque, fin 2013, il quitte l'Afghanistan. Aujourd'hui scolarisé à Marseille, il a effectué un stage à CQFD et nous a raconté son aventure. Témoignage brut.

Par La maltournée

Je ne suis resté que deux ou trois jours à Kaboul, chez un oncle. Un passeur est venu me chercher et, avec quatre autres jeunes à bord, il a roulé jusqu'à Nimrôz, à la frontière iranienne. On est restés quelques jours dans un appartement, jusqu'à ce qu'un autre passeur nous mette dans un convoi de plusieurs voitures. Après quelques heures, il nous a lâchés en plein désert. Là, une autre équipe nous a entassés trois par coffre, douze par voiture. Nouvel arrêt. « Vous voyez ce col, là-haut ? Des passeurs iraniens vous y attendent. » Ils nous ont frappés avec des manches à balai pour nous faire courir, même les enfants, les vieux, tout le monde. Une fois du côté iranien, hop, dans des voitures à nouveau. Sans rien boire ni manger. Les passeurs ayant peur de la police, on a attendu trois jours avant de partir à pied. Ils nous ont donné des biscuits et un peu d'eau. Trois fois rien. Par petits groupes, on est arrivés en ville. Encore une voiture. Route. Encore un arrêt, dans une ferme, et le soir venu, nous sommes repartis.

À Téhéran, le groupe se disperse et je me retrouve seul dans une maison. « Tu ne sors pas d'ici sans qu'on te le dise ! » Au deuxième jour, j'ai craqué, je suis allé me balader en ville et la police m'a arrêté. « Papiers ! Tu viens d'où ? » Ils m'ont tabassé et mis en cellule, tout seul. J'ai mangé. Au bout d'une semaine, on m'a mis dehors. J'ai appelé mon passeur – j'avais son numéro. J'ai passé mon téléphone à un passant pour qu'il lui explique où je me trouvais. L'homme m'a ramené à la planque. « Si tu sors, je te laisse dans la merde ! » Puis on est partis vers la frontière turque, à cinq dans une voiture. On s'est fait contrôler sur la route. Personne n'avait de papiers, mais la police nous a laissés passer grâce au bakchich. On a mangé, puis on est repartis en pick-up, dix personnes par véhicule. Il faisait très froid, ils roulaient vite. C'était dur. Les voitures reparties, les passeurs ont amené un bateau en plastique, type bateau de plage, pour traverser une rivière. Je suis monté en premier et j'ai basculé, plouf ! Je ne sais pas bien nager. Heureusement, mon sac était resté à bord et j'ai pu mettre des vêtements secs. On a marché et on a traversé une autre rivière avec le même bateau. Cette fois, je n'y suis pas allé le premier, je n'avais qu'un rechange. Le soleil s'est levé, on s'est cachés dans les bois. Puis, le soir, on a rampé pour ne pas être vus depuis la route. Deux véhicules sont venus nous chercher. On est montés fissa. On est arrivés dans un village turc sans que je sente le passage de la frontière. Dans une maison, un homme m'interroge : « Tu t'appelles comment ? C'est qui ton passeur ? » J'ai donné le numéro de l'Iranien. Il l'a appelé pour vérifier et il m'a dit : « Viens avec moi. » Il m'a acheté un ticket de bus. « Vas jusqu'à Istanbul. Quelqu'un t'attendra là-bas. »

À Istanbul, un Afghan m'attendait. Il m'a guidé jusqu'à une maison où logeaient cinq ou six compatriotes. Là-bas, on était libres, on sortait se balader au bord de l'eau, dans des parcs, on mangeait dans des snacks pour pas cher. L'un des garçons connaissait bien la ville, il faisait des petits boulots pour payer le passage vers l'Europe. Je suis resté quelques jours, puis cap sur la Grèce avec une trentaine de voyageurs. Un autre passeur m'a fait monter dans un van, jusqu'à proximité de la frontière. Puis on a marché jusqu'au fleuve que l'on a traversé avec un bateau pneumatique. Mais, là, on a été pris dans un tourbillon… J'ai cru qu'on allait y rester. Il faisait froid, ce soir-là. J'étais le seul Afghan, il y avait des Iraniens, des Irakiens. Je comprends la langue des Iraniens. Le passeur est parti avec les Irakiens et on s'est cachés sous un pont – on était cinq. À la tombée de la nuit, désespéré, j'ai appelé le passeur – Afghans et Iraniens, c'est le même réseau – et il m'a dit s'être battu avec le passeur des Syriens, il faudrait attendre un jour ou deux. Le troisième jour, une voiture arrive et je sors de notre cachette pour lui faire signe. Une patrouille m'a vu et ils m'ont frappé avant de me passer les menottes et d'embarquer les autres. Ils nous ont jetés en cellule. Il y avait du monde : Afghans, Syriens, Irakiens, Iraniens, Kurdes…. Ils nous ont tous renvoyés en Turquie. Là-bas, trois Afghans m'ont dit qu'il fallait se cacher en ville et j'ai pris un taxi avec eux pour Istanbul. De retour dans la même maison, j'ai retrouvé mon collègue. Deux, trois jours après, on a tenté de passer la frontière bulgare. Nouvelle arrestation et retour en prison, enfants, vieux, femmes, tous mélangés. J'ai eu de la chance de sortir après une semaine. Des jeunes m'ont raconté qu'ils étaient enfermés là depuis trois, quatre, cinq mois. Istanbul encore. Troisième tentative à la frontière grecque. On était six à tenter la traversée du fleuve. Le passeur m'a dit : « Cette fois, tu vas réussir, vous n'êtes pas nombreux. » On est resté une journée dans les bois, puis le passeur turc m'a appelé pour me prévenir qu'une voiture allait nous emmener jusqu'à Athènes.

On est restés vingt jours en Grèce, avec la peur de croiser la police, puis je suis parti en bus jusqu'à Patras, où j'ai rejoint plein de gens sur une petite montagne. Ils attendaient pour passer en Italie. La journée on dormait et le soir on courait après les camions. L'idée était de monter dedans, dessus ou dessous juste avant qu'il embarque sur un ferry. J'en ai attrapé beaucoup, mais à chaque fois, le conducteur me faisait descendre, ou la police – 18 mois de prison pour qui se fait attraper. La première fois qu'un flic m'a mis la main dessus, il m'a frappé et m'a jeté en cellule, mais j'étais sa seule prise du jour, alors il m'a relâché. La seconde fois, je me suis enfui en sautant d'un camion en marche et je suis retourné au refuge dans la montagne avec un terrible mal de dos.

Un jour, on a finalement réussi à passer. On a découpé la toile d'un camion pendant que le chauffeur dormait dans sa cabine. Il devait être quatre heures du matin. 24 heures d'attente, puis 24h de traversée : 48h sans manger ni boire. Arrivés en Italie, la remorque du camion a été placée sur un train. C'était un chargement de bois qui partait pour l'Allemagne. Déboussolés et affamés, on a sauté du train – mal de dos à nouveau. On a couru vers les bois, mais on s'est fait attraper par la police. Après sept heures au commissariat, ils nous ont emmenés dans un camp. On a pu enfin manger. Je n'ai toujours pas idée aujourd'hui de la région où nous étions. On nous a dit « Italie », et c'est tout. J'ai acheté une carte SIM et j'ai appelé le passeur grec. Il m'a dit : « Prends un train pour Rome, ensuite Milan, puis Vintimille. » Sans ticket, je suis arrivé à Milan et j'ai pris un autre train pour atteindre Vintimille. Là, j'ai rappelé le passeur grec. « Prends un billet pour Nice. » Juste avant la frontière, les flics sont montés, ont dévisagé les gens et ont fait descendre tous ceux qui avaient une tête d'étranger. Je suis resté un jour et une nuit en prison, en compagnie de deux jumeaux afghans connus dans le train. Au téléphone, le Grec me conseille de marcher le long du rivage jusqu'à Nice. Là, j'ai appelé mon oncle à Kaboul pour qu'il paye le passeur afghan : 7 000 dollars. Le dernier conseil du Grec a été : « Vas à Marseille, ça sera mieux pour toi. » Mes deux copains sont partis pour l'Allemagne, via Paris. J'ai dormi à la gare Saint-Charles, où j'ai croisé un Afghan. Il m'a accompagné au commissariat de Noailles. Là, un policier, après m'avoir demandé ce que je comptais faire – « Rester ici », j'ai répondu –, m'a guidé jusqu'au bureau des éducateurs de rue d'Addap13. Après un mois de galère, ils m'ont trouvé une place en foyer, puis dans un collège.