CQFD, mensuel de critique et d'expérimentation sociales

On peut plus rien dire

Chien Noir — 2021-07-01T16:55:45Z

Puisque l'air du temps s'y prête hélas très bien, on publie ici une nouvelle de notre camarade Chien Noir, serial-auteur de courtes nouvelles d'anticipation.

Illustration d'Etienne Savoye

1.

« On peut plus rien dire. C'est quand même fou de vivre dans une société si frileuse, si liberticide. »

L'homme qui parle a le visage crispé par la haine et un regard déplaisant, chargé de vase. Face à lui, une présentatrice faussement réprobatrice.

— « Vous avez quand même la parole ici, non ? »
— « Oui mais ces espaces d'expression se réduisent. Rendez-vous compte : on ne peut même plus dire que les enfants de migrants sont tous des violeurs en puissance – un fait avéré – sans susciter des débats à n'en plus finir. »
— « Je vous laisse la responsabilité de vos paroles, Monsieur. » Clap de fin.

En régie, les programmateurs se frottent les mains : ça sent le gros coup médiatique.

2.

« On peut plus rien dire. Je le dis et le répète : cette époque est l'avènement du politiquement correct dans toute sa triste splendeur. »

Le petit homme est cette fois-ci l'invité du journal télévisé le plus regardé de France. Même discours sur les migrants et les « idiots utiles de l'islamisme rampant ». Sous ses airs consternés, il jubile tant et plus, affûte ses effets. Le présentateur qui le relance a beau afficher une mine farouche, il ne le reprend ni sur les chiffres avancés ni sur l'idéologie qu'il porte. En fin d'entretien, le petit homme lâche une bombe :

« Vous savez, fut un temps où les responsables politiques savaient comment traiter la racaille séparatiste : les camps. Voilà la seule réponse envisageable. »

Tollé dans les chaumières.

Chiffres d'audience explosés.

3.

« On peut plus rien dire. Où sont les résistants d'aujourd'hui ? Où sont les cohortes de Gaulois prêts à répondre à l'invasion que nous subissons ? »

Le petit homme bilieux est en campagne. Il a devant lui une salle acquise à sa cause et une petite armée de journalistes prêts à relayer ses propos. Il martèle le pupitre de ses petits poings rageurs.

« Notre pensée est partout censurée, privée de tout relais. Savez-vous qu'ils veulent me traîner en justice pour avoir simplement relayé une vérité avérée, à savoir que les migrants sont responsables de la crise du Covid ? Quelle infamie ! »

Acclamations unanimes et gros titres des journaux le lendemain.

Dans la semaine, un sondage Ifop livre son verdict : 55 % des Français pensent que l'islam et/ou les migrants ont une responsabilité directe dans la persistante pandémie.

4.

« On peut plus rien dire. Depuis le début de ma campagne, on m'a bâillonné, traîné dans la boue, humilité. Mais c'est fini tout ça : avec moi, la France va retrouver la liberté d'expression. »

Débat de l'entre-deux-tours. Le petit homme a les yeux jaunes et la parole martiale. Face à lui, un candidat de « l'establishment », comme il dit, mou et embarrassé, qui peine à faire entendre sa voix.

— « Mais vous faites la une de tous les journaux et de… »

Le petit homme le coupe, postillonnant :

— « Non, ce n'est pas vrai : le Système s'est ligué contre moi. Tous les bien-pensants veulent me voir à terre. Mais les vrais Français savent qu'on ne me fera pas taire. Je continuerai à propager cette parole : migrants, bien-pensants et extrémistes de gauche sont la plaie de ce pays. »

Gros titres d'un journal de centre-gauche le lendemain : « Une autoroute vers la présidence ? »

5.

« On peut plus rien dire ? Eh bien je ne vais pas me gêner, désormais. La France a parlé. »

Installé derrière le bureau présidentiel, le petit homme fait son allocution d'intronisation. Il affiche un sourire à la fois mauvais et triomphant. Le doigt pointé sur la caméra, il annonce sa première mesure :

« J'ai en ma possession un fichier recensant tous ceux qui ont voulu censurer ma parole. Et je l'annonce solennellement : cette chienlit devra répondre de ses actes. »

Dans les coulisses, on s'affaire : il y a une rafle à organiser.

6.

« On peut plus rien dire. »

En effet.

« Messies de tous les pays, unissez-vous ! »

Cécile Kiefer — 2020-02-17T05:30:00Z

« L'envie de raconter mon histoire était déjà présente dans mon délire. » Dans Barge, Hélo K. explique comment, à 20 ans, son esprit a peu à peu dérivé dans un délire messianique. Délire qui la conduira à l'hôpital psychiatrique à plusieurs reprises. Auto-édité, ce livre est une plongée intime dans cette aventure. Mêlant ses carnets, des extraits de son dossier médical et des lettres de proches, c'est un précieux témoignage pour tenter de comprendre ce que peut signifier une bouffée délirante – et un autre rapport à l'existant. Un récit puissant qui agit en révélateur des folies du monde standard. La parole est à l'autrice.

Extrait du livre "Barge" (auto-édité).

***

La mission

« Je vivais une crise mystique : j'avais un sentiment d'amour incommensurable pour tous les êtres humains et l'impression qu'il fallait nous sortir de là. Par ailleurs, je frayais dans la nébuleuse anarchiste qui, pour moi, visait juste politiquement : critique du pouvoir, remise en cause du capitalisme, aberration des États et des frontières... En 2000, lors de ma première bouffée délirante à Berlin, je voulais monter une exposition qui prouverait l'importance de ces idées. J'habitais la nouvelle Jérusalem et j'avais un message à délivrer au monde.

L'énoncé de ma mission était limpide : je devais “répandre l'anarchie sur Terre de manière douce et non-violente”. En gros, j'étais un émetteur universel et tous les habitants de la planète entendaient ce que je pensais et voyaient ce que je voyais. Je devais donc faire de ma vie un acte de propagande, en assistant à des débats, en lisant des tracts, en “faisant des films” avec mes yeux-caméras, en fournissant du spectacle accrocheur aussi.

Cela donnait parfois des situations étranges. Comme ce jour où j'ai débarqué à Montpellier : des affiches de cinéma aux parterres de fleurs, tout faisait écho à ma mission. Je devais distinguer si les gens et les éléments qui m'environnaient étaient des alliés ou des ennemis. Et les gestes des passants m'aiguillaient pour savoir quoi filmer. J'étais en surstimulation et survigilance permanentes. Lors du contre-sommet du FMI à Prague en octobre 2000, j'étais convaincue de jouer un rôle pilier, puisque j'étais en mesure de prévenir tout le monde de l'endroit où se trouvaient les flics. Je me pensais aussi investie d'une énorme responsabilité lors des manifs anti-Le Pen en 2002, même si je ne maîtrisais pas toujours les outils pour accomplir ma mission. À ce moment-là, j'étais persuadée que mon cerveau avait été vendu à l'ennemi, car j'avais des surimpressions rétiniennes de flammes du Front national et de croix gammées. J'avais peur de contribuer à répandre le fascisme malgré moi...

À chaque fois que j'atterrissais à l'HP, je me disais que mes allié.es voulaient que je sois là parce qu'il devait s'y jouer des choses importantes. Les premiers jours d'internement, ma mission restait très vivace, je “filmais” tout et cherchais à mettre en valeur les autres personnes. Pour divertir le spectateur supposé, je roulais des pelles à d'autres patients. Mais au bout de quelques jours, le traitement – auquel je répondais bien – venait casser les voix et les hallucinations. Il me cassait tout court, et je dormais quinze heures par nuit. »

L'anarchipute

« Si j'ai “dégoupillé” en 2000, 2002 et 2004, c'est souvent parce qu'un sentiment d'amour me submergeait. On ne m'a pas appris à identifier mes émotions et à mettre des mots dessus. J'étais déconnectée de mon corps et percevais mal mes contours, mes sensations. Je ressentais une forte pression sociale concernant l'accès à une vie sexuelle adulte et la perte de ma virginité. À chaque fois que je tombais amoureuse, c'était super fort, j'étais incapable de dire à la personne que je l'aimais. À partir de là, une multitude d'interprétations sexuelles me poussaient à me confronter à mon corps, à ma chair.

Quand je suis revenue du contre-sommet du FMI, j'ai entendu mes premières voix, notamment celles d'hommes allemands qui attendaient de moi que je fasse des passes. Petit à petit, je fantasmais sur un personnage d'anarchipute, qui aurait la capacité de convaincre politiquement via l'acte sexuel. Alors je baisais avec n'importe qui, sans jamais vraiment ressentir de plaisir. Tout ça restait très cérébral. J'imaginais même parfois que c'était des “envoyés” qui devaient apparaître dans “l'écran universel”. J'étais aussi en quête de l'orgasme, censé avoir un pouvoir magique pour moi et pour l'humanité. Je l'ai rarement atteint...

Tout cet aspect sexuel, c'est quelque chose qui a beaucoup marqué mes proches à la lecture de Barge ; ils n'avaient pas conscience de la place que ça prenait pour moi à l'époque. Au vu des circonstances, j'ai eu de la chance de ne pas choper de maladies et d'avoir subi peu d'agressions sexuelles. »

Le deuil

« Comme j'analysais tout – le chant des oiseaux, la forme des nuages, une information sur France Culture – par le prisme de ma mission, quand je suis retournée dans un monde plus standard, tout m'a paru plat et assez fade. Cette perte d'intensité explique pourquoi j'ai régulièrement arrêté le médoc pour revenir dans le délire et ses univers vachement plus stimulants et foisonnants. Décider de revenir à la réalité a constitué une sorte de deuil pour moi, le processus a été long.

Je suis “revenue” juste à temps. En 2004, j'avais inventé une langue complètement absconse, je passais des heures dans ma chambre à trifouiller des trucs, je me repliais sur moi-même. J'étais très centrée sur mes voix et nos dialogues. C'est là où la psychiatrie se met à parler de schizophrénie (terme contestable s'il en est !) “à symptomatologie déficitaire”. Avec ce paradoxe que le psychiatre la voit comme une absence alors qu'à l'intérieur, tu vis un foisonnement monumental.

Et puis j'ai réalisé que j'étais à deux doigts de basculer vraiment, je n'arrivais plus à être en contact avec mes proches. Alors que le contact avec les autres m'est essentiel, tout comme j'ai besoin de pouvoir vivre des choses avec eux ! Alors je me suis accrochée. Mais cette perte d'intensité, et cette question des allers-retours avec la folie, c'est quelque chose qui me questionne encore : comment ne pas renoncer à tout, comment ne pas se contenter de ce monde matériel plat dans lequel on s'emmerde un peu ? Comment regoûter de temps en temps à cette intensité, sans replonger ? »

Les allié.es

« Mes premiers allié.es, je les ai rencontré.es durant mes séjours à l'HP. Mais souvent, les médocs compliquent la communication : l'élocution, les idées, tout devient plus lent, comme pâteux. Et puis le contexte institutionnel t'empêche d'avoir de vrais échanges. La maison pour jeunes adultes psychotiques où j'ai passé six mois était par contre un véritable foyer d'émulations. On avait l'espace pour créer du commun entre “résidents”, partager nos vécus, évoquer les injustices subies, se rebeller contre le psychiatre, les médocs, l'institution.

En 2008, j'ai débarqué à Toulouse et fréquenté un centre de santé communautaire très actif dans mon quartier. Avec trois personnes concernées par des troubles psy, on a monté Les Chamelles, un groupe de parole. Et puis j'ai rencontré un bonhomme espagnol qui cherchait à traduire Le Décalogue, un texte politique en dix points pour se défendre face à un psychiatre. Une amie psychologue s'est jointe à nous, on a traduit ce texte et décidé de l'étoffer avec d'autres infos utiles et des témoignages : ça a donné la brochure À Claire voie – Manuel de savoir être fou en société1. Petit à petit, d'autres personnes se sont agrégées au groupe pour devenir le collectif Crazy Horde : on a monté des ateliers, une émission de radio2, un infokiosque, des projections, on s'est formé au théâtre de l'opprimé.e... À cette époque, la psychiatrie et le soin étaient des thématiques assez peu présentes dans les sphères militantes, mais avec notre critique de l'appareil psychiatrique, on a réussi à se glisser au côté des thématiques anticarcérales, et pour tout ce qui concernait le care et la déconstruction du mythe du militant performant H24, au côté des pensées féministes.

Toutes ces expériences m'ont aussi permis d'entendre d'autres histoires, parfois bien plus trash que ce que j'ai vécu. J'estime avoir eu beaucoup de chance, et un paquet de cartes en main pour m'en sortir. La chance aussi de pouvoir en témoigner, et j'ai très envie que d'autres puissent le faire à leur tour. Il va bien falloir agréger les paroles et les colères, ce que font les associations d'usagers qui émergent. On ne peut pas se contenter de mettre côte à côte du storytelling individuel. Il va falloir pousser plus loin les enjeux. »

Propos recueillis par Cécile Kiefer3

***

Pour se procurer « Barge », écrire à barge[at]riseup.net

1 Disponible sur www.zinzinzine.net/clairevoie.html

2 Crio Cuervos sur Canal Sud (92.2 FM à Toulouse).

3 NDLR : qui a également réalisé la maquette de Barge.

Fumer son taf

Pénéloppe Lepaon — 2019-04-14T05:30:00Z

Par Etienne Savoye

Été 2017, nous sommes trois potes à travailler dans l'animation, en colo en Finlande. On n'est pas très bien payés, comme presque tout le temps dans l'animation. Alors, quand on s'aperçoit à la fin du séjour qu'il reste pas mal de fric sur l'enveloppe destinée aux menues dépenses des ados, on décide de l'utiliser pour se faire plaisir. Histoire d'avoir l'impression qu'on s'en sort le moins mal possible et qu'on roule un peu le patron dans la farine. Sauf qu'on s'y prend comme des manches. Qu'on se met en retard. Et qu'on finit dans un petit supermarché de seconde zone, où rien ne nous fait vraiment envie. De dépit, et abandonnant nos rêves de champagne et de renne séché, on finit par acheter une dizaine de cartes postales.

Maigre larcin, qu'on se partage quand même fièrement.

Ma vie est remplie de petits butins du travail. J'écris ce papier sur mon ordinateur du boulot, je possède une quantité astronomique de crayons de couleur et de stylos bleus, j'ai regardé pas mal de séries sur un vidéoprojecteur « emprunté » au taf et j'ai imprimé des tas de brochures sur des photocopieuses professionnelles - en y oubliant parfois l'original, ce qui a déclenché d'intéressantes discussions politiques...

Je ne suis pas la seule. Au contraire : piquer au boulot, du marqueur à l'ordinateur, est l'une des choses les plus répandues au monde. Il me semble d'ailleurs, quand j'en parle avec des gens, qu'ils éprouvent une joie presque enfantine à raconter leurs histoires de vol.

Dans le monde du travail, tout est procédure. Il faut toujours aller dans le sens de la production, de la norme. Tes mouvements, tes pensées, la manière dont tu organises ta journée appartiennent au patron. Modifier un brin ton planning pour choper une ramette de papier dans le local à matériel ne se résume pas tant que ça à te fournir gratuitement en feuilles blanches. Ce qui importe, c'est que tu as réfléchi à autre chose qu'à ton boulot. Que tu as organisé ton temps non pas pour le patron et pour la production, mais contre eux. Ou du moins, malgré eux. Au final, c'est moins l'objet de la choure qui compte que la marge de liberté qu'il induit. Et puis, un outil volé au travail, c'est toujours un outil de moins que tu auras à utiliser pour un chantier de merde.

Quand je chaparde au travail, j'ai l'impression que ça rend ma journée bien plus supportable. Me voilà avec un petit butin, plus ou moins arraché au capital. Victoire. Sauf que toute médaille a son revers. Ici, c'est ce sentiment qu'il serait plus supportable de passer cinquante heures par semaine au turbin pour peu qu'on puisse y choper gratos quelques fournitures. Au fond, je me fais avoir : ce vol est déjà intégré au processus de production. C'est un dommage collatéral qui a été anticipé. Pis, il concourt à me rendre plus disponible, zélée. Corporate, en somme : je me sens plus « appartenir à ma boîte » parce que je peux y récupérer une machine me permettant de fabriquer des étagères le week-end...

Ce faisant, je ne cours à peu près aucun risque. Rien à voir avec ces caissières d'hypermarchés licenciées pour avoir récupéré un bon de réduction qui traînait ou piqué un bout de fromage. Si je me fais surprendre par mon patron en plein photocopillage d'affiches, j'écoperai peut-être d'une gueulante paternaliste sur l'état financier de l'association dans laquelle je travaille. Mais je ne me ferai sûrement pas licencier. Parce que j'exerce une profession intellectuelle, mieux placée dans l'échelle de la production que caissière à Carrefour. Et parce que mon geste sera vu comme un petit à-côté, et non comme une attaque directe contre la structure.

Et puis, il y a ces situations dans lesquelles je me mets parfois pour chourer des trucs au boulot. Me planquer pendant la pause déjeuner des collègues. Revenir le week-end pour faire des photocopies. Ne pas assumer devant les autres salariés. Le vol au travail reste ainsi un geste individuel, une petite démerde quotidienne qui rend les choses moins pourries. Mais il n'abolit ni les longues journées de taf, ni les humiliations quotidiennes. Au fond, la débrouille au boulot, cette marge qu'elle peut ouvrir dans le quotidien, et tous les bénéfices qu'on peut en tirer, eh ben c'est déjà ça. Mais ça n'est que ça.

« Un produit chapardé n'appartient plus à personne » :

Cécile Ketbi — 2018-08-23T08:00:00Z

Depuis 2015 circule sur les tables des infokiosques (et sur le net1) un Copain des bois version vol à l'étalage. Œuvre d'un joyeux collectif, « La Brochourre » présente un large éventail de techniques pour piocher dans les rayons. Précise et documentée, elle ne se la raconte pas pour autant : « on est pas des héros, on est pas des pros. », rigolent les auteurs. Entretien sur le fil de la légalité.

Par Marie Robert.

Comment est née La Brochourre ?

« Le vol à l'étalage est très présent dans nos vies, notamment parce qu'on n'a pas des masses de thunes. On a donc accumulé de l'expérience. Et on avait envie de la partager. D'autant que ces techniques et savoir-faire, rarement publicisés, restent souvent cantonnés à un petit cercle d'initiés. Notre idée était de faire découvrir cette pratique à des personnes extérieures à notre milieu. Et de la rendre plus accessible et moins risquée, en compilant un max d'infos fiables et techniques. On souhaitait aussi “ dédramatiser ” le vol à l'étalage.

On a donc couché sur le papier tout ce qu'on savait. Puis on a fait appel aux témoignages de nos proches – en matière de choure, les parcours et expériences sont toujours singuliers. On a aussi vérifié en conditions réelles certaines techniques. Et on a effectué un vrai travail de documentation sur les antivols et portiques anti-choure, ainsi que sur les moyens de les mettre en échec. Bref, accoucher de ces 60 pages a représenté pas mal de temps et d'énergie. »

Vous passez par contre rapidement sur la revendication politique de la pratique...

« On pense qu'elle se lit entre les lignes. Et qu'elle tient aussi aux endroits où on diffuse La Brochourre, que ce soit sur le net ou dans la vraie vie. L'objectif était d'abord de fournir aux pauvres, précaires et galériens, un outil pour s'arroger une part de ce qui leur est refusé. On estime que le manque d'argent ne devrait empêcher personne d'avoir accès à une nourriture saine, à des objets de qualité, à des vêtements confortables. Le système capitaliste nous répugne — rien ne peut nous faire plus plaisir que de l'entourlouper et de nous jouer de lui. »

Cette idée de jeu revient souvent au fil des pages, de même que les références à l'enfance...

« Carrément. Il y a même une dédicace aux bonbons Haribo, qui ont constitué notre première “ invitation à danser ”. Un clin d'œil à tout ce temps passé, enfant, à saliver devant les rayons de confiseries des supermarchés. Et à ce jour où tu tentes finalement le coup, main baladeuse pour choper un paquet, vite caché dans la poche…

Beaucoup d'enfants ont fait de même, se confrontant pour la première fois aux interdits. C'est ce souvenir qu'on veut raviver. Histoire de réveiller le môme malicieux qui sommeille en chacun de nous. Et de souligner l'aspect ludique de la pratique. La voir comme un jeu permet de la démystifier et de dépasser la peur de se faire prendre. »

Mais le jeu peut parfois mal tourner – d'où le chapitre « Tu t'es fait pêcho »…

Par Marie Robert.

« En matière de vol à l'étalage, il y a deux règles à respecter pour limiter les risques au maximum. De un, le montant du butin ne doit pas dépasser les 60 € (voire 100 si t'es joueur). Et de deux, il faut toujours avoir sur soi de quoi régler les produits volés. Quand ces deux conditions sont réunies, la plupart des vigiles ne font pas appel à la police. De toute façon, celle-ci rechigne à se déplacer pour de si médiocres forfaits. Bref, le petit chapardeur se retrouve rarement en garde à vue.

Cas pratique – imaginons que des vigiles te coincent avec 40 € de trucs volés. Ils t'emmènent en général dans un petit local, où ils te font signer une déclaration d'aveu de vol (lettre-plainte simplifiée utilisée par la plupart des enseignes), avant de te faire payer les produits chapardés. Au passage, tu as souvent droit à un petit coup de pression — interdiction de revenir et menace d'envoyer ta déclaration à la justice (ça arrive occasionnellement). Et voilà, c'est terminé.

Mais attention ! Si notre expérience et les récits récoltés nous ont appris quelque chose, c'est bien que tout se joue au cas par cas. Même en respectant les deux conditions précédentes, tu peux finir en garde à vue2. Par manque de chance – les vigiles font du zèle, les flics sont réactifs. Ou parce que tu n'as pas la bonne couleur de peau ou le bon look. Il y a trois mois, un migrant a ainsi été condamné à Bapaume à un mois ferme pour le vol de deux bouteilles de whisky dans un supermarché... »

La Brochourre présente pleinde techniques différentes – il y en a pour tous les goûts ?

« On tenait à ce méli-mélo de techniques simples et de pratiques plus engagées. Pour montrer qu'elles relèvent d'une même logique. Et qu'il revient à chacun de choisir celle qui lui convient, selon son expérience, ses besoins et ses limites.

Pour débuter, le mieux est de se fixer un objectif ludique. Par exemple, ne jamais sortir d'un magasin sans avoir piqué au moins un produit. C'est ce que font tous les petits voleurs du quotidien, bien plus nombreux qu'on ne l'imagine. Employé piquant des stylos au boulot. Maman en galère volant de la viande. Ou étudiant inter changeant des étiquettes. On ne fait pas de hiérarchie : La Brochourre s'adresse à ces gens autant qu'aux voleurs aguerris. À l'image de cette copine qui sort une tronçonneuse par mois pour arrondir ses fins de mois. Ou de cette autre qui vole des cabas entiers en quelques jours, avant de se ranger plusieurs semaines.

L'expérience est certes importante. Elle permet notamment d'analyser avec efficacité la nature des dispositifs de protection (portiques, caméras, vigiles en civil et/ou en uniforme, etc.). Et de s'y adapter, par exemple en jouant des angles morts des caméras. Mais le feeling reste l'élément clé. C'est grâce à lui que tu flaires l'embrouille ou, au contraire, que tu saisis au vol une occasion inespérée. »

Vous évoquez aussi des techniques collectives, dont l'autoréduction. Une pratique très politique...

« Son but est en effet de redistribuer gratuitement le butin à des personnes en difficulté. Mais elle est un peu tombée en désuétude, après un certain succès dans les années 1980 et 1990. Son efficacité tient à ce qu'elle s'en prend à l'essence même d'une grande surface – la machine à consommer ne doit jamais s'arrêter.

Vingt personnes, réparties en petits groupes, suffisent pourtant à la gripper. Chaque équipe remplit un Caddie, avant de se présenter aux caisses et de refuser de payer. Très vite, c'est le bordel : les caisses sont paralysées, les files s'allongent, les clients gueulent ou s'en vont… Comme le manque à gagner s'envole, le responsable de l'enseigne finit souvent par accepter le marché proposé : “ Soit on sort gratos avec les Caddie, soit on plante le chiffre d'affaires de la journée. ” Chantage gagnant au tiroir-caisse.

Il nous a parfois été reproché de placer sur le même plan cette pratique collective, au service d'une cause, et des techniques à usage plutôt individuel — comme la poche à choure ou le cabas à double-fond. Mais on n'y voit aucune contradiction. On considère que la reprise individuelle (formule anar pour parler du vol à l'étalage) est par essence politique, à condition de ne pas tomber dans le vol massif ou la surconsommation déguisée. Mieux vivre la précarité dans un monde riche, c'est politique. Se refuser à payer un produit vendu en hypermarché, aussi. »

Par Marie Robert.

Et pourquoi ce slogan « Vole / Donne / Nique », qui revient au fil des pages ?

« Il part du constat qu'un produit chapardé n'appartient plus à personne. En perdant sa valeur marchande, il rejoint le trou noir de l'inappropriable. Tu peux le garder comme le donner ou le partager – peu importe, il ne coûte plus rien. À défaut de voir s'écrouler le système capitaliste, on entend bien contribuer à rendre toutes les merdes qu'il produit plus communes et partageables.

Notre collectif s'est parfois pointé sur certaines manifs ou lieux de luttes avec des masques à gaz et lunettes de piscine, volés les jours précédents et redistribués sur place. Mais ce qui nous occupe surtout, ce sont les nombreux repas de soutien organisés avec des collectifs amis. Pour l'occasion, tous les aliments (sauf ceux à bas prix) sont volés. On s'y prend à l'avance, on élabore un menu à base de bons produits et on écume les grandes surfaces. On apprend à se connaître en cuisinant et on régale les panses. C'est salvateur ! »

1 La Brochourre est disponible sur le siteinfokiosques.net.

2 Pour s'y préparer, se reporter aux brochures traitant du sujet sur infokiosques.net.

Face à la science française de la persécution… L'astuce rrom de la cabane

Bruno Le Dantec, Margo Chou — 2018-08-11T08:00:00Z

Ce n'est pas juste de l'habitat précaire. Il y a là une agilité de l'esprit et des mains inspirée tout autant par la nécessité que par une façon de vivre.

Derrière les pins, un campement posé dans l'urgence : trois abris de bric et de broc, une caravane et deux véhicules utilitaires cabossés. Depuis l'arrivée de « ces gens-là », la résidence fermée d'à côté est aux abois : une cave aurait été visitée et une bicyclette d'enfant subtilisée. Une élue locale déboule dans la clairière, à la tête d'une troupe de journalistes et de riverains en colère. Rien n'a été laissé au hasard : les imprécations font vite place au discours de la dame, qui exige de la préfecture le démantèlement du camp, au nom de l'hygiène et de la paix civile. Les familles rroms réfugiées là après une énième éviction encaissent les insultes en silence, sans baisser les yeux. La petite foule pré-pogromique leur a fait ouvrir les fourgonnettes et les cabanes, mais pas trace de vélo volé lové là.

Par Vincent Croguennec.

Pour qui entre ici d'un pied plus léger, c'est autre chose qui saute aux yeux. Dans le plus cru des dénuements, le savoir-faire des constructeurs rroms réalise des miracles, avec tout l'amour qu'ils mettent à édifier, aménager, calfeutrer, décorer, chauffer et habiter des lieux par avance condamnés à l'expulsion. L'ami Ion dit qu'ils savent déjà où ils iront quand ils se feront casser. Ils savent remonter une maison en 24 heures chrono. Ils savent les poubelles où tout trouver. Ils savent où quoi comment. Hommage à leur entêtement.

La cahute, patchwork de matières pauvres, coût de fabrication zéro euro, est un petit bijou de confort. Ce module collectif – et évolutif – accueille la famille élargie qui va et vient entre le pays et la France. Place à la science tsig de l'hospitalité archaïque. Bienvenue dans la baraque multifonction. À la fois chambre, cuisine, salle de jeu (ô le divin rami des familles !), salle de bains. On y fait tout et ça marche.

Dehors, une femme délimite son pas de porte en balayant la poussière. À l'intérieur, les murs et le plafond sont tapissés de tissus récupérés. Un sofa, un lit, pléthore de coussins dodus et des fleurs dans un vase sur la table basse. Les épluchures, les cendres de cigarette ? « On met tout par terre. On balaye après, plusieurs fois par jour, et le sol est toujours propre. » Une autre cabane, la salle des ados, fait office de micro-centre social où on fume le oinj. Le tout monté en un clin d'œil, comme quelque chose d'essentiel.

Dehors, ça paie pas de mine. C'est froid, c'est gris. Terre. Boue. À l'intérieur, il fait chaud. Grâce au poêle à bois, la soupe est toujours prête. Les lits aussi, où l'on tient salon allongés, sans trop se soucier du monde extérieur. Si la paix dure un peu, au fil des mois, la platz évolue – toute civilisation qui se respecte sait qu'elle a démarré comme ça, petit à petit. Bouts de baraquements espacés. Grosse jaille à l'entrée, comme un totem pour espanter le diable. Carcasses et câbles cramés. Caravanes. Cobolan – les rats. Mult – beaucoup. Courent en tous sens vers tous les coins. Après les poubelles, la manche ou les chantiers, on revient chez soi fatigué. Hommage au labeur de recyclage que mène le gang des poussettes dans des villes qui lui sont hostiles tout en se targuant d'être accueillantes et durables. Les maisons légères des Rroms devraient rappeler qu'ici la plupart des cités de banlieue ont été édifiées sur l'emplacement des bidonvilles kabyles, arabes, portugais…

Où qu'on atterrisse, on a besoin d'un extérieur le plus vaste possible pour y bricoler, jouer, danser, entreposer la ferraille ou réparer sa caisse. Ce sont les femmes qui bossent tout le temps sur le terrain. L'intendance est lourde. Il faut aller chercher l'eau par le chemin de gros cailloux, marcher quinze minutes, jusqu'à la borne des pompiers, remplir les sept ou huit bidons de 10 à 15 litres et les hisser dans le caddie. Pousser très fort le chariot pour que tout roule – pour ça, c'est bien d'être trois.

Il y a une collecte des habitants de la platz pour racheter la benzina, l'essence pour le générator. À la nuit tombée, c'est Cosmine, le petit frère, qui est envoyé pour l'allumer. Au fond du camp, sous un abri. De là, des câbles électriques passent au-dessus des toits et courent jusqu'aux maisons.

Cette précarité qui s'équipe et s'ingénie fait écho, de loin, aux Zad et aux piquets de grève, aux villages de nèg' marrons ou aux favelas, aux bivouacs de chasseurs-cueilleurs, aux repaires de l'enfance buissonnière au fond des jardins. À l'autre bout de la chaîne involutive, il y a la Trump Tower, dont l'overdose de dorures dénote une psychologie de primate. Où loge la bête ?

Le Figaro doit-il payer les réparations du siège de la CGT ?

Sébastien Fontenelle — 2018-07-29T08:00:00Z

L'autre jour – c'était le 14 juin1 -, pendant une grosse manif contre la loi dite El Khomri (LDEL), un mec a donné des coups de marteau dans des vitres de l'hôpital Necker-Enfants malades, 75015, Paris.

Aussitôt, Le Figaro de Serge Dassault a posé à ses lecteurs – qui semblent être friands de ces sondages en ligne – cette première importante question : « La CGT doit-elle payer les réparations de l'hôpital Necker ? » Puis, le 17 juin, Le Figaro de Serge Dassault a posé – c'était le titre d'un long papier –, cette seconde importante question : « Et si la CGT remboursait les dégradations avec sa cagnotte de 450 000 euros ? »

Le raisonnement qui sous-tendait cette dernière demande était fort simple, et facilement compréhensible, donc, même par le lectorat du Figaro, qui a pris l'habitude, en lisant dans ce journal les chroniques hebdomadaires de MM. Rioufol (droite extrême) et Zemmour (extrême droite), qu'on ne lui sollicite pas trop les neurones. Petit un : la CGT « a créé un fonds de solidarité qui recueille des dons pour venir en aide à tous les salariés en grève reconductible » contre la LDEL, « qu'ils soient syndiqués ou non ». Petit deux : cette caisse de grève a recueilli, en un mois et demi, 450 000 euros de dons. Petit trois : la manif durant laquelle un mec a donné des coups de marteau dans des vitres de l'hôpital Necker était notamment organisée par la CGT. Petit quatre : la CGT pourrait (et devrait) donc, par « solidarité », prélever dans sa « cagnotte » de quoi payer le remplacement de ces vitres. (Petit cinq : en plus, « les internautes réclament » ce « dédommagement ».)

Et je suis comme toi : quand j'ai lu ce truc, j'ai d'abord ri.

Mais quelques jours après sa publication – qui venait à la suite de celle d'une longue série d'éructations antisyndicales exigeant notamment que le secrétaire général de la CGT « arrête d'emmerder les Français » : des gens ont donné des coups de marteau dans les vitres du siège de cette organisation, à Montreuil (Seine-Saint-Denis).

Or, Le Figaro est littéralement gavé par l'État, depuis tant d'ans qu'on s'userait à les compter, d'aides publiques à la presse : cet assistanat organisé lui a par exemple rapporté, pour la seule année 2014, la bagatelle de 15,2 millions d'euros.

Et j'entends bien qu'il y a, entre cette cagnotte-là et la caisse de grève de la CGT, une très considérable différence – qui est que la seconde est approvisionnée par des contributeurs qui font librement le choix d'effectuer cette démarche, cependant que la première est alimentée par l'argent de nos impôts sans que jamais – jamais – personne ne nous demande si nous sommes d'accord pour financer ainsi la presse ultraréactionnaire.

Mais passons outre ce détail, et convenons que si la responsabilité – au moins morale – de la CGT peut et doit, selon Le Figaro, être engagée lorsque des vitres sont brisées pendant une manif contre la LDEL : il est pour le moins normal que nous tenions quant à nous, en vertu des mêmes principes, Le Figaro pour responsable, quand des vitres sont brisées pendant qu'il publie des diatribes antisyndicales hallucinées. Allez, Serge : envoie le chèque.

1 2016. Note du webmaster.

Journal d'un voleur à l'étalage

Jean-Baptiste Bernard — 2018-06-25T11:39:21Z

La presse rebelle, ça nourrit pas son homme. Enfin, pas beaucoup — disons que la condition est précaire. Alors pour boucler les fins de mois, le vol à l'étalage s'est révélé depuis trois ans allié précieux : ça va tout de suite mieux quand on peut mettre un peu de beurre (volé) dans les haricots. Retour sur une (enthousiaste) conversion.

Jean Genet n'a pas écrit que des conneries. Dans Journal d'un voleur, roman contant ses amours homosexuels et ses petites rapines, il a cette dédaigneuse formule : « Une tête de volé, c'est hideux. Des têtes de volés qui l'encadrent donnent au voleur une arrogante solitude. » C'est vrai qu'ils ont quelque chose de moche, cette femme et cet homme m'attendant de pied ferme derrière la caisse d'un Petit Casino. Un peu bouffis, prématurément vieillis, vindicatifs. Le couple n'a rien raté de mes gestes pas assez furtifs, suivant grâce aux caméras mes quelques larcins. Ils savent ce que j'ai pris. Et où je l'ai dissimulé. Le chocolat dans la poche arrière du jean. La sauce soja et le poulet dans la poche intérieure de ma veste. Ils m'ont pris sur le fait, ils ont gagné. Je règle sans discuter ce que j'avais tenté de voler.

Mais voilà que la femme m'apostrophe : « Et les pruneaux ? Vous allez les payer aussi ? » Étonnement, regard interrogateur — mes poches sont vides. « Ben oui ! Le paquet de pruneaux que vous avez volé il y a un mois ! » Je finis par comprendre. Cette supérette, je ne la fréquente pratiquement jamais — trop loin de chez moi. Mais j'y ai en effet piqué un paquet de pruneaux plusieurs semaines avant. Le couple ne m'a pas pris sur le fait, mais a dû me trouver assez louche pour visionner a posteriori les bandes. Repérant le larcin, il s'est surtout senti assez volé pour mémoriser ma trombine. Impressionnant.

Je m'en vais. La femme suit, se campe sur le pas de la supérette. Ses cris indignés m'accompagnent : « J'espère que vous allez vous étouffer avec les pruneaux ! Vraiment ! » Elle le souhaite du fond du cœur. Et oui, c'est hideux. Mais tu sais quoi, Jean Genet ? C'est plutôt moi qui me sens sale, là. Non parce que je me suis fait prendre — c'est le jeu, j'assume. Mais parce que j'ai volé des gens pour qui la disparition d'un paquet de pruneaux à 4,5 € suscite une si vive et durable rancœur. Douleur à la fois risible et respectable du petit commerçant qui compte et recompte son stock au long d'une vie de labeur : les Petit Casino sont en effet presque tous gérés par des couples de « gérants mandataires non salariés » gagnant modestement leur vie. J'aurais dû le savoir.

Principes de base

Dans Journal d'un voleur, on peut aussi lire ceci : « De la beauté de son expression dépend la beauté d'un acte moral. Dire qu'il est beau décide déjà qu'il le sera. Reste à le prouver. » D'accord. Pour le prouver, il faut confronter l'acte en question à l'éthique qu'on s'est forgée. La mienne rejoint celle de Walter1, copain au RSA qui écume depuis quinze ans les grandes surfaces de Marseille : « Je ne choure bien sûr ni les potes, ni la famille. J'évite les petits commerces de quartier, je cible les grandes enseignes. Et parfois, je redistribue. » Simple, efficace.

Depuis trois ans que je pratique, me lançant avec enthousiasme dans le vol à l'étalage, je me tiens à trois principe de base. De un, ne voler que les grands groupes et enseignes mondialisées. De deux, ne chourer que des produits que je vais consommer (surtout de la nourriture, des produits d'hygiène et des livres) ou dont d'autres personnes auront l'utilité. Et de trois, ne jamais piquer d'alcool, dont je fais pourtant grande consommation — il y a dans cet interdit naïvement respecté un contradictoire reste d'éducation judéo-chrétienne2.

Peu importe. Il appartient à chacun de fixer ses propres principes et limites. Ceux de Lize, intermittente marseillaise d'une trentaine d'années, se résument en deux phrases expéditives : « Je vole ceux que je considère comme des voleurs : supermarchés, chaînes bio, magasins de bricolage, chaînes de fringues, boutiques à touristes, etc. C'est une façon de remettre les choses à leur place. » Romane, abonnée aux emplois précaires et voleuse aussi expérimentée qu'efficace, ne dit pas autre chose. Mais elle n'a pas toujours été aussi carrée : « Quand j'ai débuté à 20 ans, je suis passée par une période de vol assez frénétique. Il me semblait absurde de payer quoi que ce soit. Et je ne me souciais nullement de la nature du magasin — je m'attaquais même aux boutiques de commerce équitable... » Une absence de hiérarchie dans les cibles qui l'a mise, à l'occasion, face à ses contradictions. « En quête d'un bon antivol, je me suis rendue dans un petit magasin de vélos. J'en ai piqué un, que j'ai caché contre ma taille, bloqué sous ma jupe. Et j'allais repartir quand le gérant m'a adressé la parole. Il était sympa, on s'est mis à discuter, le courant passait bien — assez pour que je me sente désolée de le voler. Au moment d'enfin quitter les lieux, l'antivol a glissé, tombant à ses pieds. Silence. J'ai levé la tête. Croisé son regard plein d'incompréhension. Et je me suis sauvée, complètement honteuse. »

« Joyeux et ludique »

Cette honte de Romane permet de pointer une évidence : le vol n'est pas qu'un moyen de se nourrir ou de s'équiper à bon compte. Il est aussi affaire de sensations — bonnes ou mauvaises. Il s'agit de se sentir vivre dans une société où les flux marchands sont réglés comme du papier à roulette. Tracés, planifiés. Tellement sous contrôle que la peur, la honte ou le plaisir valent rébellion. Zoé, psychologue aux maigres revenus, a adoré. Elle vient de se coudre une poche à choure3, après une soirée à parler vol à l'étalage. Et elle raconte « sa première fois » avec excitation : « J'ai volé un déodorant dans une grande surface. J'ai dû m'y reprendre à trois fois pour le cacher tellement mes mains tremblaient... » Et du même élan : « Mais en sortant, je me suis sentie carrément fière ! » Naïf enthousiasme de débutante ? Même pas. Romane, du haut de ses huit ans de pratique, use du même mot : « Quand je sors avec des vêtements volés au nez et à la barbe du vigile et des caméras, je me sens fière. Contente de moi. » Au temps pour la culpabilité.

Et puis, pourquoi se sentir coupable ? C'est tout l'inverse qui se joue, souligne Boris, graphiste de 35 ans aux chemises à fleurs aussi éclatantes que le plaisir qu'il prend à chaparder : « Le vol a transformé mon rapport aux supermarchés et autres magasins de merde. Je détestais ces endroits, je m'y sentais en territoire ennemi. Mais depuis que je choure, faire mes courses est devenu quelque chose de joyeux et de ludique. » Tromper le vigile, se jouer des caméras, repérer et ôter les éventuels dispositifs anti-vols, passer aux caisses l'air de rien, puis rentrer chez soi avec un petit butin. Toute une joie un peu enfantine, entre dissimulation et jeu de piste illégal. « Au-delà du sentiment valeureux de les avoir niqués, nous aimerions ressusciter ce cancre du fond de la classe qui pisse sur les règles [...], résument joliment les auteur.e.s de La Brochourre4. […] Le gosse qui brave les interdits n'est pas mort ; il est quelque part, par là, autour de nous ou à l'intérieur, à souffler sur les braises qui défient l'autorité. »

Certains aiment à transformer les braises en brasier. Le vol à l'étalage devient alors défi flamboyant, où il s'agit aussi d'adresser un beau bras d'honneur au système marchand. À l'image de Lize, qui s'est équipée gratos en habits de montagne et matos de rando dans une magasin spécialisé. Ou de Romane qui, à l'occasion, sort des supermarchés des sacs entiers de bonne bouffe, y allant au culot, en faisant glissant discrètement son gros larcin devant la caisse pendant qu'elle règle un petit paquet de chips et une canette de Coca. Audacieux. Mais attention : le risque de garde à vue augmente à mesure de la valeur du butin. « C'est surtout le volume du vol qui importe, expliquait en 2013 le secrétaire général de l'Union des entreprises de sécurité privée5. Par exemple, si c'est au-dessus de 100 € à Paris, le magasin appelle la police. En dessous, non. » À bon entendeur.

Par Jérémy Boulard Le Fur.

« Pas de voleur type »

Dans tous les cas, il en va de la choure comme d'un sport d'adresse : pour s'améliorer, il faut pratiquer. Avec l'expérience, les gestes se font plus confiants et furtifs. Et l'assurance aide à renvoyer l'image du client lambada et honnête qui n'attire pas l'attention — liste de courses à la main, sachant ce qu'il veut, passant d'un pas déterminé d'un rayon à un autre, les mains s'affairant en douce. Sauf que… « L'expérience n'empêche pas de se faire chopper, explique Walter. J'ai quinze ans de pratique et ça m'arrive encore. Souvent, c'est parce que je me suis montré trop sûr de moi. »

Au centre de Marseille, il y a un petit supermarché que Walter et Boris connaissent bien. Très fréquenté, surtout le soir et le week-end, il a la réputation d'être insuffisamment protégé. Il n'emploie pas de vigile. Et les salariés sont souvent trop occupés à tenir les caisses, gérer le stock ou remplir les rayons pour traquer le vol. Bref, l'endroit parfait pour le petit chapardeur du quotidien — pendant deux ans, j'y ai pris mes aises. Trop. Il y a trois semaines, alors que je passais en caisse avec une bouteille, un employé m'a pris gentiment à part, me demandant de vider mes poches. Pour médiocre butin, du ketchup, des cèpes séchés, des bonbons et du liquide-vaisselle. J'ai payé sans discuter, promettant de ne pas recommencer. Fin du bon plan.

Jacques n'est pas rancunier. Vraiment pas. C'est lui qui m'a alpagué dans ce supermarché — il en est même adjoint à la direction. Mais quand je reviens le voir deux jours plus tard, évoquant un article sur le vol à l'étalage, il accepte de me retrouver devant une bière. « Je t'ai repéré par hasard, je n'avais jamais fait gaffe à toi avant, m'explique-t-il. J'ai simplement jeté un œil à l'écran au moment où tu piquais un truc. » Pas de chance. C'est que l'endroit débite grave — en moyenne, 1 000 clients par jour en semaine et 1 200 le week-end. Et les employés ont bien trop à faire pour surveiller chaque consommateur : ils ne s'intéressent qu'à ceux dont ils jugent le comportement étrange. « Je travaille ici depuis plus de dix ans, soit assez longtemps pour constater qu'il n'y a pas de voleur type. Ce qui attire mon attention, ce sont les attitudes pas naturelles. Le client à l'air nerveux, aux yeux fureteurs. Celui qui attrape des produits sans les regarder. Ou cet autre qui n'en a que pour l'alcool, les déodorants ou le chocolat — nos produits les plus volés. »

Quand ils repèrent un chapardeur, les employés l'alpaguent avec diplomatie – j'y ai eu droit. « Souvent, ça se passe bien : les gens reposent les articles et on en reste là. Parfois, c'est plus tendu. Mais dans tous les cas, on n'appelle pas la police : elle ne se déplace jamais. » Jacques en sait quelque chose, qui s'est fait braquer par un mec cagoulé il y a quelques années. « Le bonhomme est reparti à pied, tranquille. Et il fallu attendre une demie-heure pour voir débarquer les flics en mode cow-boy, arrêtant les gens dans la rue. Comme s'il y avait une chance que le braqueur soit encore dans le coin... » Sacrés guignols.

« Tous les jours fête »

Lize, elle aussi, a attendu la police un moment. C'était à l'entrée d'une enseigne bio, elle n'avait pas le choix. Un vendeur et le gérant la retenaient, après l'avoir vu planquer des produits dans son sac. Eux n'ont pas fait dans la diplomatie. Au contraire, ils se sont ingéniés à punir la jeune femme. « Je savais qu'ils n'avaient pas le droit de me retenir, mais je me suis laissée intimider. La police n'est bien sûr jamais venue - c'était un prétexte pour m'imposer une heure d'attente et d'humiliations. Avant de me libérer, le gérant a bloqué ma tête entre ses mains et l'a exhibée devant chaque vendeur en disant : “ Retenez son visage, elle n'entre plus ici ! ” Traumatisant. »

Nul doute que Lise a depuis été vengée par bien des voleurs à l'étalage. C'est que les enseignes bio — Bio c'Bon, Biocoop et autres Naturalia — sont depuis longtemps cible privilégiée de ceux qui veulent mieux manger sans en payer le coût exorbitant. C'est même l'une des raisons pour lesquelles Boris s'est mis à la choure : « J'en avais marre de manger de la merde. Et j'ai décidé de me nourrir plus sainement. Mais je n'avais ni les moyens, ni l'envie de me ruiner pour des fruits et légumes bio ou pour des graines de qualité. J'ai alors commencé à voler et je n'ai plus arrêté depuis. » Ici réside la force tranquille du petit vol à l'étalage. Dans le temps long. Et la possibilité de s'offrir jour après jour cette vie meilleure normalement conditionnée par l'épaisseur du portefeuille. Jusqu'à dénier, comme Lize, toute légitimité à ce dernier : « Je déteste les rapports induits par l'argent. C'est ce qui me plaît dans le fait de voler : j'ai l'impression d'enlever sa valeur au fric. »

Quand la choure fait commun

Pour Boris, oiseau de passage qui squatte chez les uns et les autres, le vol permet aussi de remercier ses hôtes : « Je suis invité, alors je ramène de bonnes choses à manger et à boire. Pour faire plaisir. » La choure se partage — c'est même parfois sa raison d'être. Romane, qui a habité une coloc' avec sept camarades aussi fauchés qu'elle, raconte ainsi, yeux pétillants, ses expéditions passées dans un Monoprix, où un pilier bien placé permettait de remplir des sacs à dos à l'abri des caméras. « Avec deux potes, on avait décidé que ce serait tous les jours fête. Et on faisait régulièrement le plein de tournedos, foie gras et saumon pour régaler tout le monde. On avait l'impression d'être Robin des Bois... »

Quand il y en a pour huit, il y en a pour cent. Ou presque — simple question d'échelle. À mesure qu'ils se sont politisés, Romane et ses ami.e.s ont mis leurs compétences au service de bouffes de soutien et de repas collectifs. Se répartissant la liste de courses et les grandes surfaces à écumer avec des cabas à double-fond. Efficaces. Je sais, je les ai vus à l'œuvre. C'était en 2012, dans un squat de Toulouse accueillant pour un week-end l'équipe foutraque du canard rebelle auquel je participais alors. En deux heures, ils ont volé de quoi cuisiner un cassoulet pour une cinquantaine de personnes. La classe.

Trois ans plus tard, j'ai recroisé certains d'entre eux dans une vallée des Pyrénées. Une grosse fiesta s'y tenait dans un chouette lieu autogéré. Une centaine de convives avaient fait le déplacement, presque tous venus les mains vides — les organisateurs avaient passé la semaine précédente à piller les supermarchés du coin, histoire de nourrir et d'abreuver tout le monde. Le plus impressionnant n'était pas que ce soit gratuit. Mais tenait au déploiement d'énergie, de techniques et de désintéressement ayant permis cette gratuité. C'est là que la choure est belle. Quand elle colle des sourires sur les visages avant même de rassasier les corps. Et qu'elle fait commun, tissu de pratiques illégales reliant ceux qui volent et ceux qui en bénéficient dans le même plaisir du partage. Aujourd'hui encore, y penser suffit à me donner la banane.

1 Tous les prénoms de voleurs cités dans l'article ont été modifiés, de même que celui de l'employé de supermarché.

2 Et peut-être une précaution : l'alcool faisant partie des produits les plus volés, son rayon est particulièrement surveillé.

3 Une poche à choure se coud à l'intérieur d'une veste, de manière à ce qu'il soit possible d'y glisser un produit dans un mouvement à la fois fluide et discret – c'est l'une des techniques de vol à l'étalage les plus courantes.

4 Voir l'entretien sur double page dans le même numéro de CQFD.

5 Cité dans « Les petits arrangements des supermarchés avec leurs voleurs », article mis en ligne sur le site Rue89 le 30/10/13.

À la soupe !

Sébastien Fontenelle — 2018-05-29T08:30:00Z

Immédiatement après qu'a été faite, à la toute fin du mois d'août (2017), l'annonce que le journaliste Bruno-Roger Petit (rires) venait d'être embauché à l'Élysée (où désormais il portera officiellement la parole du président Macron après l'avoir si longtemps louangé de façon plus officieuse) : l'hebdomadaire Marianne, où l'on ne plaisante pas du tout avec la déontologie, a lancé une grosse charge contre « ces plumes qui vont à la soupe », la honte sur elles et leurs familles.

Renaud Dély, directeur de la rédaction, remontre pour l'occasion, dans un éditorial au vitriol, qu'« entre le monde des médias et celui des pouvoirs, politique et économique, une insupportable promiscuité sociale, culturelle et même affective ne cesse donc de s'aggraver », car, explique-t-il : « Issus des mêmes milieux, formés dans les mêmes écoles, journalistes et politiques finissent par se servir mutuellement. » La conclusion de Marianne, qui consacre plusieurs pages à cette si épineuse question de l'éthique journaleuse, est sans appel : « L'affolante endogamie culturelle et sociale du monde médiatico-politique ronge un peu plus à chaque fois la crédibilité déclinante des journalistes. » Et cela est vrai, assurément : les preuves de cette consanguinité abondent.

Le 3 octobre 2016, par exemple : une foule compacte, mais soigneusement triée, se pressait dans la salle des fêtes de l'Élysée. Il y avait là, comme le raconta ensuite Le Monde, « l'ancien patron de la CFDT, Edmond Maire ». Et Jack Lang. Et les historiens Pierre Nora, Jean-Noël Jeanneney et Mona Ozouf. Dans un recoin, « les patrons de Libération et de Marianne » devisaient « avec celui du Figaro », cependant que Jean d'Ormesson distribuait « des baisemains ». Que faisaient là ces convives choisis ? Ils étaient venus assister à une touchante cérémonie : François Hollande, président « socialiste » de la République, conquis sans doute par ses homélies réactionnaires, remettait une cravate de commandeur de la Légion d'honneur à Jacques Julliard, éditorialiste chez Marianne. La veille encore : l'intéressé avait vitupéré contre « les intellos de l'extrême gauche très influents dans les médias ». Mais ce jour-là, plus caressant : il avait, selon Le Monde, offert un peu de « baume » au chef de l'État en exercice qui venait de le décorer, en lui signifiant qu'il espérait le voir candidater à sa propre succession.

Et alors toi, je ne sais pas, mais moi je trouve assez dommage que Marianne n'ait nulle part évoqué, dans sa récente fustigation des « plumes qui vont à la soupe », le souvenir de cette amusante saynète, où son éditorialiste et son patron se pressaient contre un président de la République : je trouve que sa dénonciation de « l'affolante endogamie culturelle et sociale du monde médiatico-politique » en eût été – très – renforcée.

Regarder les ordinateurs travailler

Augustin Marcader — 2017-02-21T15:18:09Z

Retranchés derrière leur écran, les agents de la Sécu se demandent où est passé l'humain. Dévouée aux algorithmes de l'hydre numérique, la protection sociale se « bigbrotherise » à pas feutrés. Un travailleur témoigne.

Ça remonte à quand le jour où nos écrans cathodiques de 17 pouces ont été remplacés par des écrans plats ? Six, sept ans ? Plus ? Je les revois encore ces massifs engins, bombés sur le devant et au cul profond. Pour les caler sur les bureaux, fallait prévoir la place. Et rien que pour les bouger d'un poil, on risquait la hernie discale tellement ils pesaient leur poids. Puis, un jour sont arrivées des espèces de limandes cybernétiques. Confort visuel, maniabilité : le petit peuple de la Sécu était sommé de s'esbaudir devant cet énième bond en avant numérique. L'impression de bosser le nez collé à un aquarium où les icônes figureraient la poiscaille colorée de quelque mer Caraïbe. Fallait voir les mirettes des agents tout fascinés par ce Noël de burlingue. En fond d'écran, on mettrait bien quelques photos des gosses ou des dernières vacances, histoire de faire un petit chez nous de ces cristaux liquides. Comme à la maison. Surtout que la magnanimité de la Caisse nationale d'assurance maladie ne s'arrêta pas en si bon chemin : dans la foulée, on nous gratifia d'un second écran. Un pour chaque œil, à nous les régals du strabisme divergent. Côté pratique : si tu peux pas piffer le collègue en face, tu montes un mur avec les deux énormes LCD et la tronche du pénible disparaît.

D.R.

La raison d'une telle débauche high-tech ? Faisons taire ces perfides langues qui voient en chaque rond-de-cuir un branleur en puissance : c'était pas pour mater en douce les dernières séries de chez Netflix ou Canal +. La réalité est plus triviale : les différents outils pour fliquer les assurés sociaux s'étaient tellement multipliés qu'on n'avait pas trop de deux écrans pour jongler avec. Accès à des bases de données de plus en plus invasives, à des documents dématérialisés — de l'arrêt de travail numérisé par une caisse primaire, à l'ordonnance scannée par le pharmacien —, en passant par les historiques de « consommation de soins ». Il fallait permettre aux agents de gérer un tel pullulement d'interfaces et de gagner en efficience, puisque désormais le terme « rentabilité » n'était plus proscrit à la Sécu : coup d'œil à gauche, clic de souris, coup d'œil à droite, nouveau clic. Dossier traité. Au suivant. Quand on demande aux « vieilles » comment elles travaillaient avant l'arrivée de la peste numérique, on a l'impression de découvrir un vrai monde archéologique avec ces casiers métalliques, ces fiches cartonnées et ces pochettes kraft. À cette époque de fichage artisanal, pas si lointaine au demeurant, on acceptait certains « angles morts » du flicage administratif. La propension à l'ubiquité du numérique a fait voler cette ambition de petits bras. Au niveau local, cette dictature comptable a rogné les derniers espaces d'autonomie des organismes de Sécu. Mis en concurrence, les services se doivent de remplir une ribambelle d'indicateurs sous peine de devoir se justifier en haut lieu. Il est assez effarant de constater comment cette « rationalisation » pondue par de puissants technocrates produit son lot d'arrachage de cheveux chez les soutiers des bureaux. « Il n'y a que les chiffres qui comptent ! » est peut-être le leitmotiv qui bruisse le plus dans les couloirs. Mine contrite ou moue fataliste, le constat est unanimement partagé : sous la chefferie trône la chiffraille.

Ce management par les chiffres ne pouvait que faire la part belle aux algorithmes et déposséder toujours un peu plus les agents de leurs derniers savoir-faire. Selon des rythmes réguliers, des requêtes informatiques sont lancées, produisant des kilomètres de données au sein desquelles on trouvera des listes d'assurés à convoquer, des situations médico-administratives à étudier, des médecins à rencontrer pour leur apprendre à lever le stylo sur certaines prescriptions (dans le privé on appellerait ça du lobbying). Ce sont désormais les machines qui impulsent le rythme du travail, qui affichent hebdomadairement ou mensuellement des colonnes de NIR1 sur les écrans lisses. Dans ses 9 m² climatisés, Stéphanie2 tient à conserver un peu de chair à ses dossiers. Elle voit bien la pente déshumanisante sur laquelle on glisse peu à peu. « À chaque fois que je peux, je prends le temps de regarder le dossier médical des gens. Je leur téléphone si je vois que je peux rendre service », plaide-t-elle de sa petite fibre gauchiste. Faut pas croire : Stéphanie va devenir de plus en plus une exception dans le paysage. Matraquées par la novlangue managériale et fondues dans le moule individualiste, les nouvelles recrues voient de moins en moins les humains dans les colonnes Excel. La guerre sociale a su créer ses propres contingents de fantassins : des créatures dépolitisées, prêtes à fondre sur leur smartphone au moindre temps mort et focalisées sur un petit confort de carrière.

À l'accueil, il y a Marie. Quarante ans de boîte, une vraie Stakhanov qui ne compte pas ses heures. Son quotidien est différent puisque tous les jours, Marie voit les gens. Pour de vrai. Derrière la banque de l'accueil, ils se massent. Avec leur peur, leur colère, leur incompréhension, leur odeur, leur maladresse. Créature superbement empathique, Marie écoute, conseille et se démène pour trouver des solutions. Pour beaucoup, Marie est une emmerdeuse. Car elle a un défaut : « Elle fait du social. » Comment comprendre une telle expression au sein d'un organisme dit de protection sociale ? D'abord comme un aveu de faiblesse. Le comblement du trou de la Sécu exige de ses petits soldats une dose assumée de froideur technicienne. Tant pis si nos actions foutent des pans toujours plus massifs de la population dans la précarité, c'est le prix à payer pour maintenir « efficient » notre système de soins. Ensuite « faire du social », c'est-à-dire essayer, avec les maigres moyens du bord, de tirer les gens de la merde, est une activité impossible à chiffrer. Ça ne rentre pas dans les reporting et autres rapports d'activité. Ça n'est pas « valorisé », jargonne-t-on. Hé, la Marie, la retraite c'est pour bientôt ? Parce que là, on voudrait pas dire, mais tu nous plombes sérieux les indicateurs, avec ton social. L'avenir est ailleurs : dans ce bureau, par exemple. Tu vois cette endive impassible devant son écran ? Elle regarde son ordinateur travailler tout seul pendant des heures. C'est un tout nouveau logiciel. Les collègues, quand ils rentrent dans son bureau, tu sais ce qu'ils disent ? « C'est magique. »

1 Numéro d'inscription au répertoire soit le numéro de Sécu pour le populo.

2 Les prénoms ont été changés.

Pour faire rimer révolution avec les plus tartes réveillons

Noël Godin — 2014-02-03T05:00:00Z

Que veux-tu pour ta Noël, mon petit chou ?

Le petit chou, il veut Le Nouveau Monde amoureux de Charles Fourier, réédité aux Presses du réel. Il paraît que ça indique comment transformer n'importe quelle corvée en partie de plaisir. Et comment nos manies sexuelles les plus insolites pourraient avoir une véritable utilité sociale.

À l'usage particulier des explorateurs de la pensée risque-tout et du langage extraordinaire, si riche en néologismes surprenants, de l'utopiste, le même éditeur sort un très déraisonnable Index fouriériste. Escorté par un CD-rom contenant les œuvres complètes de Fourier (tout Fourier sur quelques centimètres !), consultable au format PDF, cet outil d'approche inespéré confronte les story-boards du génial visionnaire du XIXe aux possibilités actuelles de la science et de la technologie. Ce qui fait que, pour le malheur des indignés pisse-froid, une révolution anarcho-fouriériste s'expérimentant dans la jouissance effrénée s'avèrera peut-être bientôt parfaitement envisageable.

D'autres idées de livres cadeaux corrosifs. La Civilisation et le travail de William Morris (Le Passager clandestin). Moins radical que Fourier (mais quel utopiste ne le fut pas hormis Déjacque et Coeurderoy ?), le britannique Morris, à la fin du XIXe, n'en invite pas moins les pue-la-sueur à repenser totalement le travail, à opposer au productivisme capitaliste abrutissant et insensé une « vision du travail héritée des arts populaires où l'artisan, maître de tous les aspects de son art, connaît à la fois un repos abondant, le plaisir créatif » et la satisfaction d'être en phase avec une communauté sympathique. Critiquant sans quartier par ailleurs le militarisme, le colonialisme, l'esprit de concurrence, la propriété privée des moyens de production, la publicité (déjà !), la destruction de la nature ou le « réformisme tiède », les deux conférences (1884 et 1886) recueillies ici sont introduites balèzement par Anselme Jappe, la terreur des glorificateurs du travail corniaud.

Être radical (Aden) de Saul Alinsky, surnommé facétieusement « l'enfant de Marx et d'Al Capone ». Publié pour la première fois dans le climat politico-social explosif des States de 1971, l'épopée captivante de la création du Community Organizing entendant guerroyer avec punch et imagination en vue d'obtenir illico de meilleures conditions de vie dans les ghettos pourris de Chicago.

Le Quartier sans soleil de l'agitateur communiste Tokunaga Sunao (Éditions Yago). La ressortie d'un point d'orgue de la littérature japonaise émeutière qui, inspiré par une grève corsée réprimée sanguinairement dans une imprimerie de Kyôdô, décrit puissamment la lutte du petit peuple contre les grands patrons, les traîneurs de sabre de la police et le clergé bouddhiste.