Travailler c'est trop beau et voler c'est pas dur

Nicolas Arraitz — 2018-08-26T11:00:00Z

Par Etienne Savoye

On apprend à coups de pied au cul, souvent. À peine viré de l'école, tu te fais avoir par le premier patron venu, un géomètre-expert à doigts velus et bagouze en or. Au bout de trois mois d'essai, tout miel, le barbeau te fait avouer que le métier de porte-mire n'est pas fait pour toi et te convainc de rompre le contrat de ton plein gré. Naïf, tu te rends compte trop tard que tu viens de renoncer à tes droits au chômage. On ne t'y reprendra plus. Après quelques missions d'intérim toutes pourries, tu encapes la bonne gâche : magasinier vacataire dans une Fnac récemment inaugurée. Tu es content, le chef aussi. Tellement qu'il te ré-embauche pour le coup de speed de Noël. Là, c'est le délire. Pendant qu'en surface les vendeurs risquent le burn-out en pleine orgie consumériste, se joue en sous-sol la mélodie du bonheur. Tu t'entends super bien avec l'équipe de jeunes prolos préposés au stock. Procédé aujourd'hui démodé, après chaque vente de matériel photo ou audio, le ticket-garantie tombe à la cave en voletant par un tuyau PVC et tu vas chercher le produit en réserve, puis tu le poses dans le monte-charge, direction les cieux de la clientèle satisfaite. En bas, l'ambiance est bonne, le chef est souvent appelé en magasin. Détail qui tue : en laissant la porte du monte-charge ouverte, personne ne peut te surprendre, sauf à passer par le quai des livraisons où les camions collent leur cul entre 10 h et midi pour déverser la manne des appareils photo, des chaînes hi-fi, des ghetto blasters et des cassettes VHS vierges…

Pour les fêtes, le directeur s'est fait livrer trois caisses de champagne. Toi et tes nouveaux copains, vous en détournez une, que vous planquez au fond, derrière les amplis d'une marque haut de gamme. À partir de là, c'est l'ivresse et la poilade permanentes. On boit les bulles au goulot et on se tire le portrait avec des Polaroid sortis de leur emballage. On se déguise avec les abat-jours de studio photo. Le turbin se fait léger, les platines et les zooms valsent à travers les allées en mode soule villageoise. Tu te mets à chaparder, tu sors des cassettes que tu revends dehors. Un jour, tu t'acoquines avec un camionneur, petit ami d'une copine. Alors que vous n'êtes que deux vacataires présents dans la réserve, vous enregistrez l'entrée de dix cartons de VHS et, au lieu de les ranger, vous les fourrez à nouveau dans le camion. Tu montes dans la cabine et tu guides le livreur jusque chez toi, où vous déchargez le butin. Puis tu retournes au boulot comme si de rien n'était. Plus tard, un bouquiniste te met en contact avec un propriétaire de vidéo-club peu regardant, qui t'achète la cargaison rubis sur l'ongle, sans doute pour pirater des films en quantité industrielle. Après l'avoir aidé à charger sa bagnole, tu remontes chez toi. Tu comptes le fric, puis tu le balances en travers du lit et tu danses devant l'armoire à glace, avant de partager en trois : un tiers pour le livreur, un tiers pour le collègue présent à la réception, et un tiers pour ta pomme.

C'est Byzance. Mais tu te rends compte qu'après un coup pareil, tu peux vite finir en roue libre. Quand le chef te propose un CDI à partir du 1er janvier, tu gamberges. T'enterrer vivant ici ? Au risque de se faire pesquer un jour de cleptomanie aggravée ? Tu hésites, entre gourmandise et sagesse spartiate. Tu consultes Mario, ton complice lors de l'escamotage. « Tu as envie de rester, toi ? » L'autre dit oui. Alors tu fais exprès d'arriver en retard tous les jours, histoire de faire baisser ta cote. Et ça ne rate pas : à la fin, c'est le copain qui reste. Toi, tu retournes au chômage, soulagé. Et tu fais bien. Mario a poursuivi sur sa lancée, associé au chauffeur-livreur. La profondeur de stock – c'était avant la mode du flux tendu – permettait de camoufler les pertes jusqu'au prochain inventaire, diluant ainsi les soupçons. Ça marchait tellement bien que Mario s'est acheté une Renault Alpine, qu'il garait sur le parking, en face du quai de livraison. Un jour, les vigiles du centre commercial l'ont pris sur le vif. Au lieu de le livrer aux keufs, ils l'ont mis à l'amende : « À partir de maintenant, tu vas bosser pour nous ! » Voilà le voleur devenu esclave. Jusqu'à ce que la Fnac s'aperçoive des trous dans les stocks et qu'elle commandite une enquête, des filatures…

Ça a mal fini. Vigiles et magasinier se sont retrouvés à l'ombre. Le vol au travail, c'est comme tout, il faut savoir arrêter à temps.

Un infini chagrin

Jean-Pierre Levaray — 2012-06-04T06:48:00Z

Contrairement à la plupart des anciens de l'usine qui n'aspirent qu'à partir en retraite, il y a quelques énergumènes qui s'y refusent obstinément. C'est comme s'ils voulaient mourir sur scène, du moins dans l'atelier ou le bureau. Il y a toujours eu quelques cadres dirigeants qui se sentaient tellement indispensables qu'ils ne voulaient pas partir. Parce qu'ils avaient une pseudo-mission à terminer, pour ne pas laisser la place à un jeune loup aux dents longues, ou pour qu'on ne découvre pas des secrets qui auraient fait tache sur leur CV, même de retraité.

Depuis quelques années, les connaissances et la pratique des installations s'étant envolées trop rapidement au fil des restructurations, d'anciens cadres en retraite sont rappelés pour des missions plutôt bien payées. Et ils reviennent ! Trop contents du fric obtenu et de la valorisation de leur ego… Actuellement, on en voit même un traîner dans les bureaux pour un boulot inconnu qui dure depuis au moins deux ans. Reste aussi quelques salariés qui rechignent à partir, de peur du quotidien hors de l'usine, ainsi que de leur avenir.

Martine, au service paie, aurait pu s'en aller lors du dernier plan de suppression d'emplois. Bonne camarade, elle a laissé passer devant ceux et celles qui voulaient faire valoir leur droit à la préretraite. Mais elle me confiait également : « J'ai trop peur de me retrouver seule avec mon mari, dans notre grande maison. Il n'aime pas sortir et moi, c'est le contraire. » Le problème, pour Martine, c'est que son travail s'est dégradé dès lors qu'elle a pris son irrévocable décision. Ses deux collègues, qu'elle appréciait, ont été virées, et elle s'est retrouvée avec, pour seuls interlocuteurs, son PC et ses programmes sophistiqués. Son travail est devenu de plus en plus fatigant au fur et à mesure que les dossiers se sont accumulés sur son bureau. Elle avait raté le coche de la préretraite et devait attendre quatre ans pour bénéficier de sa retraite normale. Martine en vint même à souhaiter un nouveau plan de restructuration qui n'arriva jamais. Elle, qui était encore jolie et sportive, se mit à dépérir, tomba souvent malade et compta les mois puis les jours. Elle est enfin partie en décembre dernier, sans pot de départ, comme c'est le cas désormais pour ceux et celles qui arrivent à l'âge de la retraite.

Un autre olibrius ne veut pas s'en aller. Lui, c'est un prolo. Le plus ancien de l'usine. Il a soixante-cinq ans, et compte rester encore cinq de plus ! Pascal est repérable de loin, avec ses cheveux blancs sous sa casquette rouge. « Il fait vraiment vieux », avancent certains. « Il travaille encore ? » disent d'autres. Pourtant, le travail pénible, il connaît : aux expéditions d'engrais, il a chargé sur son dos des sacs de cinquante puis soixante kilos. Les années passant, il est devenu conducteur de chariots élévateurs puis fut muté à la manœuvre des trains dans l'usine. Mais courir après les wagons, passer en dessous, les accrocher, à soixante ans et des brouettes, c'est dur. Et le risque de commettre des erreurs est plus grand : dernièrement, il n'est pas étranger au déraillement d'une rame de wagons heureusement vides.

Comme il ne veut toujours pas partir, la directrice des ressources humaines cherche un emploi correspondant à ses capacités, mais cela devient très compliqué. Il risque fort d'être jugé inapte avant d'être renvoyé. Seulement voilà, Pascal est un taiseux et un vieux garçon. Sa seule activité sociale, même s'il ne se lie pas beaucoup avec ses collègues, semble être l'usine. Pour arranger le tout, il y a quelques années, il a trouvé son frère pendu dans la demeure familiale alors qu'il venait d'être mis à la retraite. Il préfère donc rester au turbin.

Pendant que certains aliénés du boulot veulent continuer jusqu'au bout, Jean-Marie, lui, ne reviendra plus jamais à l'usine. On ne sait pas si c'est la cigarette ou les vapeurs nauséabondes dans lesquelles on bosse qui ont eu raison de lui. Toujours est-il que, mort à cinquante-cinq ans, il n'aura même pas atteint la retraite.

par Efix

CQFD, mensuel de critique et d'expérimentation sociales

Travailler c'est trop beau et voler c'est pas dur

Un infini chagrin