CQFD, mensuel de critique et d'expérimentation sociales

Du rond-point à la mise sous écrou

Serge André — 2019-03-06T02:00:00Z

L'acte VIII des Gilets jaunes fut le premier de la nouvelle année. Après la trêve des confiseurs, les manifestants avaient promis de renouer avec le bitume. À Perpignan, l'occupation pacifique du tribunal a coûté cher à une poignée d'entre eux.

Par Julien Respaut

Mettons-nous ça dans le crâne : ils en font des caisses. Qui ça ? Toujours les mêmes : les politiques, les médias, les flics. Paname, le 5 janvier, acte VIII des Gilets jaunes : un transpalette électrique défonce la porte du ministère de Benjamin Griveaux et l'affaire se boursoufle en une République attaquée par un « engin de chantier ». Le même jour, à Perpignan (Pyrénées-Orientales), quelques dizaines de fluos pacifiques pénètrent dans le palais de justice et sont bastonnés lors de leur évacuation.

Tout le monde sait que la casse a eu lieu lors de l'expulsion musclée, sauf les plumitifs de la presse locale. L'Indépendant du 6 janvier : « Des individus sont parvenus à s'introduire à l'intérieur du bâtiment où ils auraient commis des dégradations, notamment en cassant deux portes vitrées » ; La Semaine du Roussillon : « Des affrontements avaient eu lieu entre manifestants et forces de l'ordre dans l'après-midi, les portes du palais de justice avaient été détruites par des Gilets jaunes qui ont essayé de pénétrer dans le tribunal. » Les Gilets jaunes ou la conjonction de bourrins velus.

Moutarde journalophobe

Il faut y revenir, à cet acte VIII perpignanais où la foule mobilisée fit preuve, pendant des heures, d'une inusable cohésion et d'une jubilatoire nervosité tactique. Comme si on avait donné naissance, le temps d'une parade urbaine, à une ingérable masse organique. Après un petit tour de chauffe où on braille devant la préfecture, des manifestants arrimés à leur smartphone découvrent un premier article mis en ligne sur le site de L'Indépendant. Nous ne serions que 200 à battre le pavé alors que nous avons dépassé le millier. La moutarde journalophobe monte au nez du populo. On se retrouve devant les vitres fumées du canard : « Médias collabos ! » On tambourine sur les fenêtres, flambe trois palettes et laisse comme carte de visite un tag sommaire : « Menteur » signé « GJ ». Le journal a beau publier une mise à jour du nombre de Gilets mobilisés, la réactivité physique des manifestants a dépassé le temps réel numérique.

S'ensuit une halte devant le tribunal dont les grilles et portes sont fermées à ce moment-là. Moment de communion pour la plèbe qui observe une minute de silence à la mémoire de ses morts avant des prises de paroles sur la conduite à tenir en cas de répression. Quelqu'un gueule : « À la gare ! » Et la foule se meut, interpelle les badauds : « Citoyens, avec nous ! » et démissionne en boucle son Jupiter de président. Devant la gare, on se demande : « On rentre ? » Avisant l'imposant bâtiment, un autre répond : « Évidemment. C'est à nous tout ça. » Et vlan ! La cohue des Gilets investit le hall et les quais. De chaque côté du ballast, des rangées de manifestants s'interpellent à coup de « Vous êtes fatigués ? On n'est pas fatigués ! » Moment de cour de récré avec ces clampins qui vont jusqu'à défiler dans les couloirs moquettés d'un TGV à l'arrêt. On rit, on se filme, on confie ses galères. On fait peuple. On aimerait que ça dure toute la vie mais quelqu'un s'époumone : « Tous au commissariat ! »

Direction le tribunal

Devant le comico, quelques rangées de poulets montent la garde en mode détente. Traversés d'un élan de fraternité, certains scandent : « La police avec nous ! » ; d'autres plus caustiques : « Vous ne serez pas payés ». On pense à nos emmurés : « Libérez les Gilets jaunes ! » La cavalerie est venue nous prêter main-forte : les motards ont garé leur engin pétaradant à la barbe des bleus. Au micro, quelqu'un lit le premier appel des Gilets jaunes de Commercy, défendant la souveraineté des assemblées populaires et bannissant toute représentation instituée1. Les képis restent studieux. Certains jaunes font le pari d'un basculement des forces de l'ordre dans notre camp ; d'autres énumèrent les yeux crevés, les mains arrachées et les corps bastonnés par une flicaille déchaînée. Le face-à-face avec les condés dure jusqu'à un nouveau cri de ralliement : « Tous à la mairie ! »

Et zou, c'est par petits bouts que la foule se redéploie dans la ville. Un des cortèges passe au pied du tribunal dont les portes sont cette fois ouvertes. Intrigué, un premier Gilet grimpe les marches et se glisse à l'intérieur. Le gardien Prosegur : « Oui, c'est pourquoi ? » ; le manifestant empreint de bonhomie : « C'est rien, c'est les Gilets jaunes. » En quelques minutes, des gueux à dossard déploient leurs grolles épaisses dans la salle des pas perdus. L'occupation est symbolique : elle est celle d'une réappropriation collective d'une institution ayant déjà condamné deux Gilets à un an de prison ferme. Deux gars accusés de « violences » et passés à la broyeuse des comparutions immédiates fin 2018.

Pris au dépourvu, des condés se radinent dare-dare et procèdent aux premières évacuations du tribunal. Des témoins parlent de flics « infiltrés » ôtant soudain leur chasuble fluo et dégainant les tonfas. L'expulsion tourne à la tannée pour les Gilets. Pendant le défouloir, deux portes vitrées sont cassées. Refoulés au dehors, les jaunes oublient alors tout élan de fraternité avec les bleus. Des deux côtés des grilles du tribunal, l'affrontement se poursuit entre jets de bouteilles de bière et de caillasses contre lacrymos et tirs de LBD (« lanceurs de balles de défense »). Un classique des plus télégéniques.

Liberté, Fraternité, LBD

« Dans les Pyrénées-Orientales, la répression n'est pas tant policière que judiciaire. Les peines prononcées sont d'une terrible sévérité » résume un camarade qui ne croyait pas si bien dire. Dans la foulée d'une enquête de flagrance, quatre Gilets jaunes sont interpellés à l'aube du 10 janvier. En bonne communicante de la police, la presse parle de « violences avec armes et en réunion », « menaces de mort » et « outrages ».

Et de lâcher un nom parmi les suspects : celui d'Abdelaziz, figure locale de la Coordination contre le racisme et l'islamophobie (Cri). Avec sa casquette aux couleurs palestiniennes et son mégaphone, Abdelaziz a été une des nombreuses chevilles ouvrières de « P-Sud », le groupe des Gilets jaunes basés au péage-sud de Perpignan. Pragmatique et déterminé, il s'est fait le porte-voix de l'appel de Commercy. Le bonhomme se savait dans le collimateur de la police. Auteur d'un reportage vidéo diffusé en 2017 sur Internet et montrant des violences policières dans une cité perpignanaise, il faisait déjà face à des poursuites judiciaires2. Présent devant le tribunal ce 5 janvier, Abdelaziz n'a pas hésité à se mettre en avant et donner des conseils à la foule en cas de garde à vue. Consignes qu'il a appliquées lui-même au pied de la lettre une fois arrêté. Premier à être déféré en correctionnelle le 11 janvier, il refuse la comparution immédiate et se voit infliger un mois de détention provisoire avant son procès prévu le 8 février.

Le 14 janvier, les trois autres Gilets comparaissent. L'un voit les charges contre lui fondre comme neige au soleil. Connaissant les arcanes de la garde à vue, il n'a pas cédé aux intimidations. Cet « ennemi des institutions » selon les mots du procureur, refuse la comparution immédiate : placé sous contrôle judiciaire, il sera jugé fin février pour avoir traité un policier de « collabo » (ce qu'il nie) et refusé de se soumettre à l'identification (empreintes digitales et ADN). V'là le profil de séditieux.

Les deux autres, pauvres bougres pris dans la nasse judiciaire, ont mis leur tête sur le billot de la comparution immédiate. Ils pensaient peut-être rentrer chez eux après le procès. Après tout, qu'ont-ils fait de grave à part vociférer et jeter des cailloux ? Qu'importe, la séquence n'est plus judiciaire mais froidement politique. Le champ sémantique est celui de l' « émeute » et d'un « climat de haine ». Reniflant les gauchistes présents dans la salle d'audience, le président du tribunal joue habilement la provoc' et mentionne le « Flash-Ball, cette arme républicaine ». Stupeur et mouvement d'humeur dans le public. Tout le monde dehors ! 8 et 10 mois ferme seront prononcés dans le confinement macabre du huis-clos. Avec mandat de dépôt. Abasourdi, un vieux militant de la vieille parlera de « justice moyenâgeuse ». Un cliché tristement raccord avec l'imagerie de 1789.

Serge André

1 Lire « Sur le rond-point des trois godelles – Commercy ouvre la voie au municipalisme », CQFD n° 172, janvier 2019.

2 Il lui est reproché de ne pas avoir mentionné que son film résultait d'un « montage vidéo ».

Ce qu'il faut disrupter

L'équipe de CQFD — 2019-03-01T03:29:01Z

À CQFD, on n'est pas très portés sur le marketing et la start-up nation, t'as vu. On peut même dire qu'on est de redoutables busards en la matière. Logique, puisqu'on est convaincus que la pub c'est la mort. Et qu'on a solennellement proclamé un soir de pleine lune – après avoir sacrifié un poulet et bu son sang en écoutant du Cannibal Corpse – que jamais on ne mangerait de ce pain-là. Le problème, c'est que du coup on n'en finit pas de devoir faire appel à nos lecteurs régulièrement en les tirant par la manche – un p'tit abonnement s'il vous plaît, c'est pour manger (et le pinard).

Si on était un peu plus malins et ambitieux, on n'en serait pas là, sûr. Car il y a foison de coups d'éclat à imaginer. Par exemple un combat de MMA bien monté en sauce entre notre champion(ne) et celui ou celle d'un média alternatif ennemi (wesh, Jef Klak, gros boloss, tu viens te fighter dans l'octogone ou tu fais ta carpette ?). Ou bien : infiltrer un boys club de journalistes influents pour déverser du LOL misogyne et raciste afin de monter dans la hiérarchie de ceux qui comptent. Ou encore : embaucher des super-communicants, type Attali ou la bande de champions mono-neuronaux qui clapote autour de Macron. Ou même : propagander les écoles à la Castaner en bourrant le mou de chérubins innocents. Voire : se payer d'énormes pubs dans le métro ou dans nos vertes cam-pagnes, avec nos fières ganaches de winners et un slogan macroniste qui claque – CQFD, Ce qu'il faut disrupter.

Sauf que non. On fait rien. On disrupte rien. On pubardise rien. On est pas nouveau monde pour un sou. D'ailleurs, on fait même pas de branding, l'archouma. Si bien qu'on se retrouve à devoir vous le rappeler : la survie de ce canard libre et claudiquant tient essentiellement aux abonnements. Lesquels sont en chute libre depuis que sont arrivés à échéance ceux de notre campagne de novembre 2017, notamment parce que beaucoup d'entre vous ne se sont pas réabonnés. Et Hervé, notre mentor de la compta', nous l'a assuré d'une voix grave et pompidolienne, où planaient mille Trafalgar : « Les enfants, on n'est pas encore dans le rouge, mais ça ne saurait tarder. »

En conséquence, voici le retour du disque rayé : si vous aimez le Chien rouge, abonnez-vous, réabonnez-vous, abonnez vos tatas, vos voisins, vos ratons laveurs, vos potes, vos élues, vos ronds-points, vos cohortes et vos crews.

Et si la campagne ne fonctionne pas, Hervé, dit aussi « le Booba de la rue Consolat », l'a assuré : il prendra n'importe lequel d'entre vous dans l'octogone pour un combat sans merci, façon Marcel Cerdan la bave aux dents. Capice ?

Le QHS de Fleury prend un coup de jeune

Jann-Marc Rouillan — 2004-10-18T11:35:00Z

Le QHS nouveau est arrivé. La nostalgie des années 70 n'ayant pas épargné l'administration pénitentiaire, celle-ci vient de rouvrir le Quartier de Haute Sécurité de Fleury-Mérogis, fermé depuis 1981. Notre collaborateur Jann-Marc Rouillan y a séjourné une partie de l'été. Après les tortures subies à Moulins (voir CQFD n°14), et avant un énième transfert vers d'autres cieux carcéraux, c'était l'occasion de visiter les murs rendus célèbres par Mesrine.

A la fouille, lorsque le brigadier dit en me montrant du doigt : « Lui, il part au D5 », je ne suis pas surpris. Je connais le bâtiment depuis longtemps, comme sa mauvaise réputation persistante. Isolement disciplinaire, bien sûr ! Après le balluchonnage du matin par les encagoulés, je ne m'attends pas à mieux. Par contre, je m'étonne lorsque les deux matons se précipitent immédiatement sur moi pour me menotter. Visiblement, pour eux, pas de doute, cette affectation prouve ma nature dangereuse de bête sauvage. Le comité de réception patiente sous le porche d'entrée. Sept ou huit matons… Tous les mouvements du bâtiment sont bloqués et les couloirs vidés. Un surveillant contrôle la grille de chaque palier. Au 4e, nous enquillons l'aile sombre de droite. Je ne laisse rien paraître, mais au fond de moi, je pense : les enfoirés, ils ont rouvert le QHS ! Ils me forcent à marcher au milieu du couloir, solidement encadré, jusqu'à la cellule. J'y entre. Le bricard claque violemment la porte derrière moi et tire tout aussi bruyamment les deux verrous, vlan ! vlan ! À l'époque de Sécurité et Liberté1, j'avais traîné quelque temps mes solitudes dans les QHS et autres QSR. Mais je n'avais jamais visité celui de Fleury, fermé depuis juin 1981. Trop compliqué à adapter aux normes « QI » (quartier d'isolement), selon les experts. « Il est à nouveau en service depuis trois mois », m'explique avec ravissement le gradé qui me conduit devant le directeur. Dans la salle d'audience, le bureaucrate ânonne la lettre de cachet : « Suspicion de tentative d'évasion… enquête de la gendarmerie… hélicoptère… commando armé… » Il ne joue même pas la comédie d'y croire. Il s'excuse du style… La prose aurait été dictée au téléphone par un responsable du ministère. Je refuse de la signer. On me reconduit. Derrière moi, la porte claque, puis les deux verrous : vlan ! vlan ! Les trois coups résonnent dans ma chair et s'adressent à mon moi le plus intime, à un passé que je pensais révolu. Le métal et le béton claironnent leur titre de propriété : je ne suis rien, je leur appartiens.

« Fleury Mérogis, un jour de septembre 76, où j'existais si peu que je n'étais même pas personne… Mesrine ! »2 La gamelle… « Pas faim ! » La porte claque, puis les deux verrous. « Inhumain rétréci sans aucun lendemain… » L'infirmier… « Pas de dope ! » La porte claque, puis les deux verrous, vlan ! vlan ! Et, en écho, les portes de mes congénères. À la nuit tombée, je repense à ce jour gris de 1976, lorsque Mesrine quitte le quartier bas de la Santé. La fenêtre de sa cellule donnait sur la cour de la 1re division où, prisonniers politiques, nous nous baladions tous les après-midi. Dans le noir, je me dis que la sale époque pénitentiaire est de retour. Et, comme lui, il y a trente ans, je marche, je marche… Six pas jusqu'à la fenêtre, six pas jusqu'à la porte. « Il tourne en des milliers de pas qui ne mènent nulle part, dans un monde de béton aux arbres de barreaux fleuris, fleuris de désespoir. Mesrine ! » Au matin, le quartier se réveille avec les premiers claquements de portes. Il s'ébroue des verrous. Nous sommes à peine une dizaine de résidents pour quarante cellules. Tous du même côté, en face du mirador, ainsi les gardiens ont une vue plongeante sur le moindre recoin de cellule. Quand tu t'allonges sur ton lit, il doit te voir. Quand tu t'assois sur les chiottes, il doit te voir. Quand tu marches, il doit te voir. C'est la comptine du panoptique ! D'autant plus qu'à la porte il n'y a pas un œilleton mais deux. À aucun moment tu ne peux oublier qu'ils te surveillent. Nuit et jour, car ici les équipes de matons sont à demeure. Sur les portes, j'ai lu les noms de deux collègues croisés l'un à Arles et l'autre à Moulins. Le premier est à l'isolement depuis une tentative d'évasion collective un soir de décembre. Ç'avait pas mal bataillé. Enzo, un détenu italien, et un gars venu de l'extérieur avaient trépassé. Quant au second, il sortait également d'une évasion sanglante dans le ciel des Baumettes. « Il tourne. Il tournera toujours… » Par-dessus le mur des promenades, un gars, lui aussi ancien évadé en hélico, m'affranchit. Au QHS, nous sommes à peu près tous logés à la même enseigne, évasion ou suspicion d'évasion avec armes. Au moins trois d'entre eux ont sacrifié leur liberté pour arracher un ami ou un frère. Aucun touriste volontaire, donc, ni de « fatigué » chassé de la détention, nous sommes entre nous, cumulant des décennies de galère pénitentiaire. « Il tourne en des milliers de pas qui ne mènent nulle part, dans un monde de béton aux arbres de barreaux fleuris, fleuris de désespoir. Mesrine ! »

Palpé en entrant et en sortant de cellule… Passé au détecteur de métal à l'improviste… Fouillé à corps à l'aller et au retour des parloirs et lors de chaque déplacement… Menotté dès qu'on quitte le QHS pour l'infirmerie ou un autre service. Fragilisé par les perpétuels changements d'horaires. Et toujours, en face de nous, cinq ou six uniformes, quand ce n'est pas pire. Au QI du D1, les encagoulés ont fracassé Manu après lui avoir lié les pieds et les poings. La main mise sur le prisonnier est totale. On est renvoyé à l'état de chose, déshumanisé jusqu'à ne se sentir plus personne. « Fleury Mérogis, un jour de septembre 76, où j'existais si peu que je n'étais même pas personne… Mesrine ! » On tourne en rond dans des promenades carrelées ressemblant à des piscines vidées et couvertes de plusieurs couches de grilles, de grillages et de barbelés. On hurle pour que nos voix sautent les murs. Face à la réouverture du QHS, le constat est aisé. On ne peut en rester à la demande d'égaliser les formes de torture avec les autres QI de France et de Navarre. Nous formulons des revendications correspondant au saut de la répression carcérale. Jour après jour, nous égrenons les points principaux : dissolution des brigades d'encagoulés, fermeture des QHS et des QI, rapprochement familial, interdiction des parloirs par hygiaphone… À la première lutte, celui d'entre nous qui en aura l'occase les sortira clandestinement pour les diffuser largement, avec l'espoir de remuer les autres détentions. On échange les consignes. La semaine du 14 juillet, nous serons en grève ! « Il tourne, il tournera toujours… » Les jours passent. Les nuits passent. Je marche de la fenêtre à la porte. Mon voisin fait de même, cent pas nu-pieds, j'entends ses talons résonner sur le carrelage. Solitude des sentinelles dont l'espérance meurt à petit feu. À peine un reflet dans la vitre. Presque rien… « Il est seul. SEUL… Vivant mort-né… Il tombera à terre pour se laisser crever… Mesrine ! » Il y a bien longtemps, un soir d'hiver de 79. Sur le pont de la rue Ordener, notre véhicule était bloqué par la circulation. Un gars s'est approché de ma vitre et m'a lancé un grand salut de la main. J'ai souri. Il a renouvelé son geste en continuant sur le trottoir. Je ne savais pas que c'était à cette heure un adieu. Nathalie au volant m'a demandé : « C'est qui ce mec ? Mesrine ! »

1 Adoptée en février 1981 à l'initiative du garde des Sceaux de l'époque, Alain Peyrefitte, la loi « Sécurité et Liberté » visait - déjà - à durcir le sort des détenus : circonstances atténuantes revues à la baisse, création de peines dites « de sûreté », restriction des permissions de sortie et des réductions de peine… Sarkozy et Perben n'ont rien invent

2 Les citations sont tirées d'un texte de Jacques Mesrine, mis en musique après sa mort par le groupe Trust.