Délit de barbecue

Christophe Goby — 2019-05-12T06:30:00Z

Pour les postiers marseillais, les raisons de faire grève ne manquent pas : dégradation de leurs conditions de travail et mépris de leur hiérarchie. De barbecue en manif, ils tentent de mobiliser. Récit d'une histoire vécue.

Par Mortimer

« Les Dodgers pratiquent l'art de l'esquive, tu comprends », me dit un postier bien au fait des péripéties de ce club de supporters, en retournant les merguez sur le brasero. Il est midi pile ce 17 avril 2018, au centre de courrier de Saint-Just (qui regroupe les 4^e et 14^e arrondissements de Marseille). Et c'est la grève ! Cela n'empêche pas de parler foot, langage universel en terre phocéenne.

Une cinquantaine de postiers ont débarqué à l'arrière du bâtiment, là où les facteurs prennent le courrier pour la tournée quotidienne. En un tournemain sont apparus cubis de rosé et de rouge, puis le barbecue. Ici la grève n'est pas que parlotte : partager un repas, c'est le b.a-ba.

La Poste, nid de galères

La direction de La Poste réorganise le travail en catimini : les Hauts-de-Seine, l'Ille-et-Vilaine, la Gironde et les Bouches-du-Rhône sont en grève en ce moment. Vent debout contre les suppressions de tournées. « On est passé de 25 centres de courrier à cinq sur toute la France, soit 200 personnes en moins, explique Lotfi. Même si la quantité de courrier baisse, le travail devient intense. »

Sabrina raconte que les cadres qui les remplacent pendant les grèves ont mal au dos : « En théorie, on ne doit pousser qu'un seul chariot. Mais si vous respectez cette consigne, on vous engueule parce que vous ne faites pas le chiffre annoncé. Si bien que nous sommes nombreux à souffrir d'hernies discales. » Après 17 années à la plateforme industrielle du courrier, sa santé a pris cher. Elle est désormais cantonnée à un poste assis.

Nico partage son amertume. Pour lui, le quotidien des facteurs s'est dégradé avec l'informatisation des tâches et la multiplication des services : « Tu vois, on aimerait avoir du temps pour vivre aussi. Pas être des machines aux ordres de machines. »

Alors que le barbecue grésille, entouré d'une centaine de travailleurs, un postier arborant autocollant jaune sur pull bleu empoigne sa guitare et joue du Cabrel. L'atmosphère se réchauffe. C'est le moment que choisit Yann, un grand gaillard syndiqué à Arles, pour monter sur un parapet. Il rugit comme un lion. On doit l'entendre jusqu'à Aubagne. Le message est clair : renforcer la lutte et se réjouir d'être ensemble. Puis Serge prend la parole, notant que la direction fait tout pour durcir le conflit. « Ça fait dix ans qu'on n'a pas été ensemble sur le département. Il faut en profiter ! » Des acclamations répondent à la harangue.

On tape sur trois grosses caisses avec une furieuse énergie. Aux baguettes, Laurent, un Auvergnat au sang chaud, et un pote musicien, ancien salarié en CDD de La Poste venu en soutien. Debout depuis 4 h du matin, ils débordent d'énergie. Des guerriers.

Yann rassemble les troupes pour envisager la suite. Les cadres attendent, eux, à l'affût devant les portes. Les deux camps se font face. Ils n'ont rien à se dire.

Barbecue vaincra

Le 19 avril, sur La Canebière, les postiers distribuent un tract invitant à un autre barbecue. « Peut-être une Sardinade ? », suggère Laurent. Yann attrape le micro du camion Solidaires et lance des slogans. une fois le cortège arrivé à Castellane, il scande un discours où il fustige Macron et la direction de La Poste. Derrière, on approuve, on se marre. Sur le camion, Coco annonce un drame : il n'y a plus de Ricard !

Une heure plus tard, à la réunion interpro chez Solidaires, les postiers semblent un peu découragés. Il est 14 h, la fatigue les plombe. Mais l'ambiance réconforte. Chaque secteur en lutte, le verre à la main et la cacahuète haute, raconte sa mobilisation. Douce fin de journée.

Les grévistes se retrouvent quelques jours plus tard pour un nouveau pique-nique. Sauf que cette fois, un huissier et quatre managers bloquent l'accès au centre, les bras croisés, ne laissant entrer que les non-grévistes. Mais ils font l'erreur d'ouvrir le portail : tout le monde se précipite et investit la plateforme. Il y a là une centaine de personnes, dont de nombreux soutiens : cheminots, profs, retraités...

Yann s'accroche avec un chien de garde postal au vocabulaire limité. Avant de s'adresser aux grévistes et à leurs soutiens : « Ils veulent nous les foutre à zéro et la paye à zéro. Faire crever les gens ! » Et de conclure : « Ils ont même inventé le délit de barbecue ! »

Christophe Goby

Chronique d'un piquet de grève SNCF

Christophe Goby — 2018-07-07T08:00:00Z

J'avais rien dit aux copains de Sud Rail. Pas osé avouer que je voulais dormir ce 14 mai. Non, je ne viendrais pas à trois plombes du mat' pour une action surprise ! Les surprises, je les connais, avec les postiers du Dôme, à Saint-Just. À chaque fois, c'est un blocage de PIC, de PPDC, des noms qu'on comprend rien, en pleine nuit, dans des bleds aussi folichons que Vitrolles. Après, tu continues à te converger la lutte, à te bloquer la plateforme, et tu glisses enfin crevé jusqu'au soir avec un match OM-Atlético à 200 gugusses alcoolisés en ticheurte bleu ciel. Et tu te dis : mais macarelle ! Y peuvent pas descendre dans la rue, tous ces supporters, et foutre le feu un autre jour que les soirs de matchs, les djeun's en forme de sac à pub pour les téléphones Lustucru des Émirats Buitoni ? Hein, sans déc' ?

In fine veritas – d'où me revient ce latin ? –, je me lève tout seul, à 3 h, sans mon radio-réveil. La conscience de classe ressemble à la culpabilité freudienne. J'appelle mon contact pour situer le point de convergence des luttes, qui ressemble comme deux gouttes à d'eau à une barricade de chenapans. Ça tombe comme à Gravelotte à l'entrée du parking de la gare Saint-Charles. J'y retrouve une grappe de postiers mouillés, quelques endurcis qui ont fait toutes les grèves depuis monseigneur Devaquet. Et puis aussi des cheminots, des FO et des Sud. Gilbert m'offre un parapluie FO, mon premier. Ça fait chaud au cœur. Je ne lui dis pas ce que je pense de son syndicat, vu que le ciel a décidé de nous rincer comme une cabine de douche à la pointe du Raz. Les potes du rail apportent du café, on chante « Singin' in the Rain » et « J'veux du soleil », mais ça ne marche pas !

Avec mes postiers, on part boire un café au bar d'en face, avec Christophe Barbier à la télé. Une factrice le reconnaît à son écharpe rouge. Va-t-il nous chier dessus ? Non, pour une fois, on échappe à ses diatribes anti-fonctionnaires. Là, il cause danger terroriste. Déjà ça de gagné. La grève, sur le prompteur BFM, est un succès. Mais on le savait déjà. Parce qu'au bistrot, on a l'équipe de Canal+ avec nous. Et aussi Europe1 et BFM, qui font des allers-retours entre le barrage et le bar tout court. Car le bar rage, présentement.

On chante que BFM c'est tout pourri, pour les faire fuir. Mais, coriaces, ils tapent l'incruste malgré nos méchancetés. Vers 5 h 30, quelques cadres CGT arrivent en caisse et veulent passer. Eh non, les gars ! Sont surpris, les copains, qu'on soit déjà là alors que c'est la Cégète qui dirige la grève, bordel. Pas rancuniers, ils improvisent une descente sur les voies.

C'est bizarre, plus le temps passe, plus je suis en forme. Je me sens gaillard comme un Christophe Barbier dans les gogues du Medef.

Sur les coups de 8 h, les étudiants présents partent sur La Canebière pour bloquer les examens. Mal leur en prend. La police les gaze et du coup… bloque la fac. Là, suivez bien, ça va être très compliqué. Quand j'arrive, les jeunes avec leur cartables Tann's pleurent en chœur. Soit à cause du gaz, soit parce qu'ils ont été violentés. C'est un scénario nouveau pour beaucoup. D'autant que, pas de bol, ce sont ceux qui veulent passer les examens qui ont goûté aux joies de la démocratie policière. Quentin et ses potes m'expliquent qu'ils sont venus au secours de leurs camarades bloqueurs alors qu'eux venaient travailler. Deux cent gamins filment et commentent quelque chose qu'ils ne connaissaient jusque-là que sur YouTube : la violence policière. Ça s'agite. Un étudiant prend la parole et devient tout rouge, sans doute à cause des gaz, quand soudain un contingent de syndicalistes arrive, le pas énergique. Une clameur soutient leur intervention. Je crois un instant que le service d'ordre de la CGT va défoncer la police. Non, faut pas rêver. Finalement, ils s'arrêtent pile devant et parlementent. Enfin, ils leur donnent des ordres, tu vois. Résultat, un front social se stabilise devant les portes. Le face-à-face empêchera les examens d'avoir lieu. Je sors ma flasque de rhum cubain. J'ai bien mérité d'avaler une bonne rasade de réalisme magique.

Jeudi, j'irais aux impôts soutenir les grévistes. Ça sera sûrement plus calme. Ouf.

CQFD, mensuel de critique et d'expérimentation sociales

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