CQFD, mensuel de critique et d'expérimentation sociales

Michel, trimardeur d'infortune : « J'ai tout fait, tout connu »

Christophe Goby — 2019-05-15T05:30:00Z

Jésus a multiplié les pains, Michel des petits boulots de survie. Du Beaujolais au nucléaire en passant par le montage de store, ce n'est plus un CV mais la condition du prolo moderne résumé dans ces lignes.

La Une du n°147 de CQFD, illustrée par L.L. de Mars

Michel a 50 balais aujourd'hui. Toute sa vie a été remplie par une suite de petits boulots. Souvent des boulots de merde, rarement des emplois satisfaisants.

« J'ai commencé à 16 ans avec la castration des maïs. L'ambiance était bonne mais la paye maigre {{}} », me raconte-t-il au bar du Peuple où il commande son troisième demi. Il est 8h30 ce matin. « Comme tout le monde, j'ai fait les vendanges dans le Beaujolais. Dos cassé, vin à volonté. » C'est le lot des chômeurs et des alcooliques que de s'engager dans des vendanges à la dure. « Des fois, les patrons sont pas vaches. Tu dors en dortoir. Y'a moyen de trouver une petite parfois. Cela dit, on était tellement crevé ou bourré... »

Après, c'est l'intérim hivernal en ville. « À Lyon, je me suis inscrit dans ces boîtes qui fleurissaient à l'époque. Déménageur un jour, tu trimballais un piano sur quatre étages dans un couloir fait pour passer un harmonica. » L'usine aussi, quand il flotte. « Un jour l'agence m'a envoyé dans une petite usine où je devais appuyer sur deux boutons en simultané toutes les secondes. » Le contremaître passe le voir une fois, puis deux pour l'engueuler. Ça ne va pas assez vite. Michel se tire au bout d'une heure. Il n'a pas la carrière dans le sang. « J'ai aussi monté des échafaudages pour avions, des stands avec toute une bande de trimards, genre salon du cuir, ou de la bouffe chinoise, avec des moquettes rouges à bande. Je te dis : j'ai tout fait, tout connu. » Il y aura pire plus tard. « Tout ça c'est de la gnognotte par rapport à ce que j'ai connu après. Quand la boîte m'a fait confiance, il m'ont envoyé sur des tafs plus sûrs : le nucléaire. Je suis descendu de Lyon pour Tricastin. Pas tricastel. » Les primes et la paye sont bonnes, très bonnes, même. « Ça me paraissait louche mais quitte à crever, autant avoir des mains d'or. Ce fut là mon erreur. Le fric tu le perds après, à te faire soigner. » Les maux de tête arrivent vite. En quelques années, Michel attrape tout ce qui passe comme maladie. Son terrain immunitaire dégringole sec. Il va connaître l'hôpital, comme client cette fois.

Deux ans plus tard, il en sort. Repart au taf vu qu'hériter dans sa famille, ça serait plutôt des emmerdes. Alors le voilà monteur de stores dans des hangars en Saône-et- Loire : « C'est un pote qui m'a traîné là-bas. Je me coinçais tout le temps les doigts dans ces saloperies. Parfois, je rêvais de faire des études comme des potes qui avaient compris qu'il fallait pondre des mémoires sur le cercle ou les pendentifs précolombiens pour se faire une place au soleil. » Pour Michel, c'est un peu tard et il est grave malade. Au bar, la peau trouée par des marques disgracieuses, et un tremblement de la jambe gauche, Michel fait peine. Quand il sourit, c'est le trou noir. « Elles sont toutes tombées. Rapport à mon taf de nettoyeur à Tricastin. Si j'avais pas bu mes émoluments, j'aurais pu me faire remplacer mes ratiches. »

Un jour, tout change et Michel trouve une place chez une comtesse comme jardinier. « C'était par pitié qu'elle m'avait embauché. Je devais couper quelques roses, arroser ici et là, passer le râteau. » Tout se passe bien pendant quelques années, mais un jour la vieille dame calanche et son neveu reprend le petit château. « C'est devenu Bagdad et Guantanamo pour moi . Il me bombardait d'insultes et m'interdisait de sorties, il a arrêté de me payer, me demandait de bosser comme un nègre, je m'écrasais – et plus je m'écrasais, plus il cognait. » un matin, c'est le drame. « Je lui envoie le râteau dans les dents comme à la télé dans Charlot. Il saigne du nez et il me renvoie enfin. Ça me redonne de l'élan pour me tirer parce que vois-tu, fils, j'étais plus capable de décoincer de cette planque. »

Michel se retrouve en foyer pendant quatre ans. La descente aux enfers. Pas vraiment du boulot mais des chantiers d'assistés. « Je me retrouvais avec tous les damnés de la terre. Gratter des pierres, monter des murets, se rouler une tige, s'envoyer deux blagues et attendre le week-end. » Michel aimerait bien faire un bore-out comme on diagnostique aujourd'hui dans les universités. Qu'importe, il a été veilleur de nuit dans un centre pour mineurs. « C'est cool, au début puis après tu te fais pote avec les gamins et puis ils te chouravent tout, te piquent tes clopes, foutent le bronx. À la fin, tu te fais virer parce que t'étais sympa. » Michel a été démoli par son expérience chez les délinquants. « Je leur ressemblais, à ses mômes ; parents disparus quand j'étais moutard, première clope à douze ans, l'alcool qui te prend la tronche trop vite, les vols de caisse, puis les injections : je me suis même injecté du Ricard, des médocs à plus en finir pour avoir des sensations. » Alors, quand on lui propose des essais thérapeutiques pour la tachycardie, il saute sur l'occasion de se refaire un peu. un week-end de cobaye, allongé avec une perfusion, peut être très bien payé. Et très coûteux pour la santé : « Ma santé était déjà flageolante. Ils n'auraient même pas dû me prendre. »

Désormais, Michel est sous tutelle et touche une allocation adulte handicapé. Fini les petits boulots. Il vit à Roquevaire (Bouches-du- Rhône) et tire sa carcasse parfois dans Marseille. Là, il se traîne dans de longues errances, grattant une pièce ici ou là. Le travail mène à tout… mais surtout à rien.

Christophe Goby

Un silo de sucre et de dédain

Eric Louis — 2019-04-11T00:30:00Z

Le 13 mars 2012, Vincent Dequin, 33 ans, et Arthur Bertelli, 23 ans, cordistes, meurent ensevelis sous des tonnes de sucre. Le 11 janvier 2019 s'ouvre le procès de leur accident au tribunal correctionnel de Reims. Sur le banc des prévenus, deux personnes physiques : Michel Mangion et David Duval, respectivement chefs d'établissement des entreprises Cristal Union et Carrard Services, son prestataire. Et deux personnes morales, ces mêmes entreprises, représentées par leurs avocats. Après sept ans d'instruction, la lumière sera-t-elle faite sur les circonstances de ce drame ?

Par L. L. de Mars

« Qui est le responsable du plan de prévention, Monsieur ?

– Le chef d'établissement.

– Donc en tant que chef d'établissement, Monsieur, vous avez lu ce plan de prévention ?

– Oui.

– Et vous l'avez signé ?

– Oui.

– Monsieur, n'avez-vous pas vu que le nom qui apparaît en bas de ce document n'est pas le vôtre ? Mais celui de votre prédécesseur ? Que c'est donc un mauvais copié-collé ? »

Tout empreint de son calme olympien, le jeune substitut du procureur se rassoit. Il n'attend pas de réponse à ces dernières questions. À la barre, Michel Mangion, le directeur de la sucrerie Cristal Union de Bazancourt (Marne) au moment de l'accident, reste tourné vers lui. L'air égaré. Le corps à la dérive.

Le président reprend la main. Les réponses de Michel Mangion sont bredouillées plus que déclamées. Les mots s'entrechoquent, se bousculent, se chevauchent, hésitent. À cet instant, il est où le directeur d'usine dynamique ? L'inébranlable décideur, à l'assurance conférée par les prérogatives d'une hiérarchie protectrice ? Ici, il est le mauvais élève pris en faute, face à ses maîtres. S'efforçant de minimiser ses responsabilités, ses manquements. Les rejetant même sur l'autre prévenu, David Duval, directeur de Carrard Services, entreprise de nettoyage qui envoyait des cordistes chez Cristal Union.

D'ailleurs cette audience ne sera que cela. Le rejet de la faute les uns sur les autres. M^e Busy, avocat au côté des victimes, aura cette parole, résumant la pensée de tous : « C'est pas moi, c'est lui ! » David Duval, mis en cause par Michel Mangion, son client, n'aura de cesse d'invoquer Francis Petit, un de ses employés, chef de chantier, absent au procès. Pratique.

En gros, la multinationale aux 2,5 milliards d'euros de chiffre d'affaires tape sur son prestataire qui ne pèse que 92 millions, et lui-même désigne

un de ses employés, chef de chantier. S'il avait été là, aurait-il à son tour incriminé les ouvriers salariés de Carrard Services, qui eux-mêmes auraient mis en cause les intérimaires ? À leur tour, ceux-ci se seraient retournés vers… ah non, en dessous il n'y a plus personne.

***

À quel titre comparaissent Michel Mangion et David Duval ? Ils ne sont ni les propriétaires des usines qui les emploient, ni les PDG. Où sont les gens qui trônent au sommet de ces pyramides ?

Chez eux, au chaud. Tranquilles comme Baptiste. À 21 h, quand enfin l'audience se termine, laissant tout le monde sonné par ces douze heures de débats, il dégustent sûrement un whisky irlandais hors d'âge.

C'est qu'ils ont pris bien soin de faire signer à leurs directeurs d'usines des délégations de pouvoir. Leur laissant le loisir de représenter physiquement l'entreprise auprès des tribunaux en cas d'accident grave. Olivier de Bohan, héritier de la lignée du même nom, assis tout en haut de la pyramide Cristal Union, ne verra jamais dans la presse son prestigieux patronyme associé à ce genre d'affaire. Embarrassante, il faut bien le dire.

À l'assemblée générale des coopérateurs de Cristal Union, Olivier de Bohan, titillé au sujet des ouvriers décédés sur ses sites de production, lâchera un brin fataliste : « Évidemment que je suis au courant. Évidemment qu'on a… manifesté des soutiens et… Qu'est-ce que vous voulez que je vous dise ? Dans la vie des entreprises, y a ce type d'accident, ça peut arriver, malheureusement, ça peut arriver. »

Afin de rassurer son auditoire sur l'humanité qui anime au quotidien la direction de son entreprise, il ment sans honte ni scrupule, évidemment. Les pontes de Cristal Union n'ont jamais esquissé le moindre geste, manifesté la moindre compassion à l'endroit des proches des victimes tombées pour leur production, pour leur chiffre d'affaires, malheureusement.

Par L. L. de Mars

***

À la barre, face à la cour, ce sont bien deux lampistes qui répondent aux questions, au nom de leurs mentors. Car à l'assemblée générale des contributeurs, Michel Mangion, tout directeur d'usine qu'il puisse être, n'est pas sur sur le podium. Sous-fifre. À ce titre, le parquet requiert contre lui huit mois de prison avec sursis et 15 000 € d'amende – pour blessures et homicides involontaires « par violation manifestement délibérée d'une obligation de sécurité ou de prudence ».

Le cas de David Duval est encore plus parlant. Évoquant la responsabilité que confère un tel transfert de pouvoir, le substitut du procureur lui demande en point d'orgue de sa démonstration :

« Vous gagniez combien à l'époque, Monsieur ?

– 3 000 euros. »

Puis il se rassoit lentement, secouant la tête de droite à gauche, un sourire tristement désolé aux lèvres. Il vient de faire prendre conscience à David Duval du marché de dupe dont il est aujourd'hui le grand perdant. Sous-fifre. À ce titre, le parquet demande contre lui 15 000 € d'amende et un an de prison avec sursis.

Profession cordiste

Pour le cordiste, la corde n'est pas une finalité, ce n'est qu'un moyen d'accès. Pour aller travailler dans les endroits difficilement ou peu accessibles. Cela quand les moyens traditionnels ne peuvent être mis en place, comme les échafaudages ou les nacelles. Selon les cas, le cordiste descend, pour travailler debout sur ses pieds, ou alors, le plus souvent, suspendu, quand la configuration l'impose. C'est fou ce qu'il est possible de faire, au bout d'une corde d'un centimètre de diamètre : décalaminer des fours d'incinérateurs à la barre à mine, passer le nettoyeur haute pression, poser des adhésifs de signalisation, remplacer une descente de gouttière, taper au marteau-piqueur, dépoussiérer des silos à grain, remplacer des vérins, poser des filets anti-pigeons…

En urbain, le cordiste se trimballe une tonne de matos accroché au cul. Perforateur, marteau, planches, pied de biche, seau d'eau, seau de mortier, truelles, taloche... En faisant attention de ne pas bousculer les jardinières de géranium suspendues aux balcons, de ne pas mettre les pieds sur les vitres, de ne pas couper la corde sur une arête vive en béton.

En industrie, les exigences sont autres. Combien de temps faut-il bosser dans ces fours d'incinération de produits ultimes (solvants, graisses, huiles…) avant de choper un cancer ? Qui rembourse les godasses qui ont fondu sur les parois de cet incinérateur chauffées à 220 degrés ? Comment descendre de cette charpente cuite à 50 degrés par la canicule, quand un état de déshydratation avancé transforme le moindre geste en crampe ? C'est un boulot où on s'ennuie rarement.

Le 13 mars 2012, Arthur, Vincent, Frédéric et un autre collègue descendent en rappel les 53 mètres du silo n° 4 de la sucrerie Cristal Union, à Bazancourt. Arrivés sur le sucre, ils s'emploient à dégager la porte latérale, située à 7 mètres au-dessus du niveau du sol. Au bout de 10 minutes, la matière se dérobe sous leurs pieds. Deux trappes de vidange ont été ouvertes juste en dessous de l'endroit où ils travaillent. Erreur fatale. Arthur est enseveli tout de suite dans ce sablier géant. Vincent ne parvient pas non plus à se dégager. Il sera emporté à son tour. Frédéric ne peut rien pour ses deux collègues. Il se maintient in extremis, et se raccroche sur une autre corde.

Les cordistes sont là

Au côté des familles de Vincent et Arthur, au côté de Fanny et Marion, leurs compagnes au moment du drame, assises côte à côte comme deux sœurs unies dans le malheur, les cordistes sont là. À l'énoncé de certaines inexactitudes, leur sang de professionnels ne fait qu'un tour. Réduits au silence, les corps se tendent, les mains s'agitent. Trop tard. Les débats sont clos, le réquisitoire a été prononcé. Ce sont maintenant les plaidoiries des avocats de la défense qui déroulent implacablement leur lot d'erreurs, d'approximations, propres à instiller le doute dans l'esprit des juges.

Cette carence, les cordistes présents la relèvent. Ce sera une réflexion de plus à mener au sein de l'association « Cordistes en colère, cordistes solidaires », fraîchement constituée 1. Cette association a pris corps dans la peine qu'a suscitée la mort d'un autre cordiste, Quentin. Lui a péri le 21 juin 2017, enseveli dans un silo appartenant à une filiale de Cristal Union 2. La mobilisation est aussi née de la prise de conscience des risques d'un métier, dont il est fréquemment et un peu rapidement dit qu'il n'est pas plus accidentogène qu'un autre. Depuis 2006, Ludwig, Mathieu, Lionel R., Arthur, Vincent, Daniel, Joshua, Farid, Quentin, Mickaël, François, Régis, Bruno, Lionel D., Pierre-Ange, Dimitri, tous cordistes, sont morts d'accidents de travail. Et d'autres, dont on peine à trouver les noms. Dix-neuf morts en treize ans.

Les cordistes sont environ 8 500 à travailler chaque jour à travers la France. Appliqué à l'Éducation nationale, qui compte un million de salariés, ce ratio aurait mené à constater 2 235 morts dans les salles de classe dans le même laps de temps !

Le métier n'ayant pas de convention collective propre, les travailleurs sur cordes sont rattachés à la fédération du bâtiment. Et les statistiques relatives à ces accidents sont noyées dans les déclarations de celle-ci. Même la liste des décès n'est peut-être pas exhaustive. Comment dès lors alerter sur le taux d'accidents, sur leurs causes, sur les mesures correctives à mettre en place, s'il n'existe pas de liste précise synthétisant ces éléments ?

C'est un des axes de travail de l'association. Récolter les informations, les recenser, pour alerter, prévenir. Mais aussi, au passage, écouter les histoires de chacun. C'est de soutien qu'a besoin la personne accidentée, isolée face à l'adversité.

« C'est mon tour »

« On venait à peine de commencer qu'il s'est créé un entonnoir et on a été attirés vers le bas. J'ai vu Arthur glisser lentement vers le bas, entraîné par ses matériels, déjà recouvert de sucre. Rapidement il a été étouffé par un amas de sucre qui glissait des parois. Vincent a suivi le même chemin en essayant de se dégager. Il a maintenu sa tête le plus longtemps possible vers le haut, mais le sucre a continué à l'ensevelir. Il s'est adressé à moi en disant “C'est mon tour.” J'ai essayé de le rassurer. Mais je ne pouvais rien faire. À mon tour, mon matériel était pris dans le sucre. Je me suis retrouvé dans un cône à 2 mètres environ de la surface. Je me suis vu mourir. »

Frédéric Soulier est un survivant. Ce 13 mars 2012, à 11 h 45, il vient de voir disparaître deux collègues sous ses yeux. Arthur Bertelli avait 23 ans. Vincent Dequin en avait 33.

Sept années après, l'émotion de Frédéric demeure entière lorsqu'il raconte sobrement le déroulé de ce douloureux épisode. Ses séquelles psychologiques s'estomperont au fil du temps. Sans jamais disparaître, toutefois. C'est un homme marqué à vie qui se tient malgré tout digne et droit à la barre du tribunal.

Il prendra part aux deux jours de rencontres organisées par l'association, à la suite de l'audience. Lui plus que tout autre connaît la valeur du soutien humain. Et c'est baigné de cette chaleur qu'il repartira le dimanche après-midi. Étourdi par le vacarme du repas partagé par les 43 convives, imprégné de l'envie survoltée de bâtir quelque chose face à ce genre de drame.

***

Plus rien ne ramènera Vincent et Arthur. Les familles, qui voient sept années de leur vie ramassées en quelques heures d'audience, le savent. Elles sont venues chercher la vérité. Voir les responsabilités assumées. Elles n'auront que le spectacle pitoyable d'hommes qu'aucun regret ne semble effleurer. Des avocats à la solde et à l'unisson de leurs clients, se rejetant la balle de cette responsabilité. Tout ce beau monde bafouant la vérité au prétexte qu'elle n'est pas à leur avantage.

Le courage, la droiture, ils auront l'occasion d'en apprendre quelques notions, quand le père d'Arthur s'adressera à la cour. Il n'avait qu'un garçon parmi cinq filles. Il a perdu son seul fils au moment où celui-ci s'avançait confiant au devant de sa vie future. À peine émancipé, déjà fauché.

Tous resteront interdits devant le calme avec lequel il décrit la violence de l'aspiration qui a entraîné Arthur vers le fond. « Quand je suis allé à la gendarmerie voir les affaires d'Arthur, la corde ne mesurait plus que 5 ou 6 millimètres de diamètre. À l'origine, elle en faisait entre 11 et 13. » C'est dire la puissance de la dépression qui a entraîné Arthur, sachant qu'une telle corde est conçue pour résister à une traction de 2,3 tonnes.

La mère de Vincent marche doucement, à petits pas, vers la barre. L'atmosphère dit qu'il va se passer quelque chose. Dans la salle d'audience règne un silence sépulcral. Tous les regards suivent son tranquille cheminement. Ne résonnent que ses pas sur la carrelage. C'est une toute petite femme aux cheveux depuis longtemps blanchis qui s'arrête devant le micro. La diction claire, le débit posé et régulier, elle raconte Vincent. Elle fait revivre son fils l'espace de quelques minutes. Consciente qu'elle n'aura peut-être jamais plus l'occasion de le faire. Face à la justice en tout cas. Face à ceux qui portent la responsabilité de la mort de Vincent.

Et puis sa voix se charge du tremblement du chagrin. « Ça fait sept ans. Depuis, je fais souvent des cauchemars. Je vois mon fils qui s'enfonce. Pendant les quelques secondes où il s'est senti tiré irrémédiablement vers le bas, à quoi il a pensé ? Il a pensé : “Je suis foutu, je vais mourir.” Il pensé peut-être à Fanny, avec qui il voulait construire sa vie. Peut-être avoir un enfant. Il a peut-être pensé à nous. Et puis… quelques secondes, et voilà, c'est fini. »

Sur sa droite, à quelques mètres de sa fragile silhouette, Michel Mangion et David Duval sont prostrés sur leur banc. Pétrifiés. Elle ne les désigne même pas. Elle est la dignité même. Elle est la force. Celle qui l'a portée toutes ces années d'attente. Celle qui l'a poussée à venir prononcer ces quelques mots sans haine et sans colère. À deux doigts des sanglots, elle ne flanchera finalement pas. Elle se reprend, sa main martèle la barre, ses paroles ricochent contre les hauts plafonds : « J'ai entendu tout le déroulement du procès. C'est des règlements. C'est des lois... MAIS LA VIE D'UN HOMME ! La vie de deux hommes. Il y a deux familles. Ça on n'en parle pas. Et c'est bien dommage. »

***

Le 1^er mars, le délibéré tombe, suivant peu ou prou les réquisitions du procureur. Six mois de prison avec sursis et 15 000 euros d'amende pour Michel Mangion et David Duval ; deux ans de placement sous surveillance et 100 000 € d'amende pour les deux entreprises.

Les quatre défendeurs ont interjeté appel de cette décision. Fidèles à leur ligne de conduite à l'égard des proches d'Arthur et Vincent depuis l'accident. Exempte de respect, d'humanité et de la moindre parole de soutien.

Éric Louis

1 L'auteur de ces lignes en est un membre actif. Il a travaillé comme cordiste dans les mêmes silos que Vincent et Arthur.

2 Le procès de son accident devait débuter à Reims ce vendredi 5 avril, mais il a été renvoyé au 4 octobre prochain. Le journaliste Franck Dépretz a consacré une enquête à ce drame : « Si vous n'y allez pas, vous n'êtes pas des hommes ! » (Bastamag, 04/01/2019).

Tiens, v'là Varlin !

Mathieu Léonard — 2019-03-15T02:36:10Z

Tampon à l'effigie de Varlin par le tampographe Sardon, d'après une gravure de Félix Valloton.

Les vénérables éditions Spartacus ont eu l'heureuse idée de publier Eugène Varlin, internationaliste et communard de Michel Cordillot, réédition revue et augmentée d'Eugène Varlin, Chronique d'un espoir assassiné, paru en 1991 aux Éditions ouvrières. Michel Cordillot, historien, spécialiste du socialisme utopique et de la première Internationale, dresse le parcours éclair de Varlin, qui demeure, selon la formule consacrée, « une des figures les plus attachantes du mouvement ouvrier ».

Le propos n'est pas tant de faire l'hagiographie de ce véritable « saint-laïc » foudroyé dans sa 33^e année. Varlin vivra sa montée au Golgotha, ici la butte Montmartre, où il est fusillé par l'armée versaillaise le dernier jour de la Semaine sanglante. Un des nombreux mérites de ce livre est de replacer l'action militante du jeune Varlin, sans en gommer les indéniables qualités, dans la période déterminante des années 1860-1871, moment d'organisation du mouvement ouvrier français et européen – dont l'Association internationale des travailleurs (AIT) est la caisse de résonance – qui verra ces premiers espoirs d'émancipation fracassés par la terrible répression de la Commune.

« Monsieur le commissaire, je vous le signale particulièrement, c'est l'un des plus dangereux. »

Ouvrier relieur, autodidacte à l'insatiable soif d'apprendre, membre de la section parisienne de l'Internationale, Varlin n'est pas un de ces révolutionnaires tapageurs que l'on rencontre à la même époque au Quartier latin. D'apparence calme et discrète, apprécié des ouvriers et ouvrières qui le côtoient, il fait partie des infatigables artisans du projet collectiviste. Cela lui vaut d'être repéré lors d'une réunion par un argousin, qui consigne dans son rapport : « Monsieur le commissaire, je vous le signale particulièrement, c'est l'un des plus dangereux. »

De sa vie dite privée, on sait surtout qu'elle ne pouvait constituer qu'une part congrue, dans une existence dévolue à l'activité révolutionnaire. On raconte qu'il vivait dans une communauté dont il était le fondateur et « l'apôtre », composée de « six mâles et d'une présidente », rue Taranne, où « chaque soir un associé différent vient prendre place aux côtés de la présidente » dans un grand lit… « Adversaire déclaré du mariage », on lui connaît de grandes amitiés féminines parmi les ouvrières relieuses, qui constituaient, selon les ragots machistes, « un véritable escadron d'amazones qui vivent littéralement de sa parole » – parmi lesquelles Nathalie Le Mel et une certaine Mlle Ligot, qui aurait été sa dernière compagne. D'ailleurs, Varlin est seul à défendre les vues féministes lors du Congrès de l'AIT à Genève en 1866 face aux opinions misogynes des proudhoniens français : « Que le travail soit fait par un homme, qu'il soit fait par une femme : même produit, même salaire. Par ce moyen la femme ne fera pas baisser le salaire de l'homme et son travail la fera libre. » Une évidence, hélas, non suivie d'effets dans la mise en place d'une politique égalitaire au sein de l'AIT.

Influencé par les idées fouriéristes, partisan de la « voie coopératiste » – il est l'un des fondateurs des restaurants ouvriers « La Marmite » –, relais actif et pragmatique des grèves dans plusieurs pays, intime de l'alliance secrète de Bakounine (avec quelques distances semble-t-il), Varlin résiste aux classifications réductrices. S'il se dit « communiste anti-autoritaire », il conçoit la représentation ouvrière aux élections, mais plus encore la démocratie directe et l'auto-organisation via les sociétés ouvrières et les syndicats qu'il voit en « écoles du socialisme ». Comme le montre avec brio Michel Cordillot : « Ni “marxiste”, ni “bakouniniste”, Varlin est avant tout l'incarnation du mouvement ouvrier parisien. » C'est sans doute grâce à son ouverture d'esprit et à son sens des utopies concrètes qu'Eugène Varlin reste aujourd'hui encore une excellente fréquentation.

Mathieu Léonard

Michel Cordillot, Eugène Varlin, internationaliste et communard, éditions Spartacus, 2016.

Des îles au trésors en pleine ville

Frantz — 2018-08-22T08:00:00Z

Un soir d'hiver, lors d'une réunion en Bretagne, je me suis retrouvé assis face à une photo qui m'a interpellé. On y voyait un gosse accroché à un mât surplombant une cabane de trois étages. Et trois autres enfants regardant l'acrobate d'en bas, depuis une carcasse de voiture. Quand j'ai voulu en savoir plus, mes hôtes – Maribé et Michel – m'ont parlé des Terrains d'aventure, belle odyssée dont ils ont été partie prenante dans les années 1970.

Les Terrains d'aventure (TA) apparaissent en France dans les années 1970, fruits d'un réjouissant contexte d'ébullition politique et de transformations sociétales. Une partie de la jeunesse, boostée par l'agitation de Mai 68, expérimente alors tous azimuts : travail, habitat, vie communautaire, voyage et pédagogie. En parallèle, Paris est secouée par de grandes transformations urbaines, les bulldozers détruisant des quartiers entiers, ne laissant derrière eux que d'immenses terrains vagues. C'est ainsi le cas du quartier de la place des Fêtes, dans le XIXe arrondissement de Paris. Les bâtiments insalubres logeant une population pauvre et cosmopolite laissent progressivement place à des immeubles de propriétaires, chassant les habitants les plus modestes en banlieue. Dans ces interstices de la ville en rénovation, les terrains vagues constituent un espace de jeux idéal pour les enfants – ambiance Quick et Flupke.

Inventés dans les années 1930 par un paysagiste danois, les TA sont des espaces sans jeux préfabriqués, ni activités prémâchées. Ils sont encadrés par des animateurs laissant les enfants libres de leurs mouvements. Mieux : ces adultes leur donnent des outils et du matériel afin qu'ils puissent construire ce qu'ils désirent. En somme, ce sont des terrains vagues un peu institutionnalisés. En Grande-Bretagne, on les désigne sous le nom de junk playground.

À Paris, une première expérience de TA voit le jour au début des années 1970, dans le IVe arrondissement. Après en avoir eu vent, une association du XIXe, Place des Fêtes avenir, créée pour revendiquer une maison de quartier dans le cadre de la rénovation, décide de mettre en place son propre Terrains d'aventure. Le projet met deux ans à aboutir – longue démarche. En 1974, un terrain de 1 100 mètres carrés est finalement proposé à l'association. Seule condition : l'occupation sera temporaire. Michel, qui a intégré Place des Fêtes avenir à l'occasion d'un stage, se retrouve alors embauché comme animateur. « Le terrain était clos par une palissade et fermé par un portail en bois, se souvient-il. Quand il a ouvert en 1974, j'étais le seul intervenant, mais je recevais parfois le renfort de stagiaires. Un an plus tard, j'ai été rejoint par Maribé, qui était éducatrice de jeunes enfants. Un soulagement – jusqu'à son arrivée, j'avais eu du mal à assurer les horaires d'ouverture. »

Feux et cabanes

La journée commence souvent de la même façon. Dès qu'ils arrivent sur le terrain, les enfants allument un feu. « Les flammes atteignaient parfois deux-trois mètres », se remémore Michel. Et d'expliquer que les mômes utilisaient comme combustible tout ce qu'ils trouvaient dans le quartier. Jusqu'à des bombes aérosols, qui explosaient dans le foyer. Dangereux ? Pas tant que ça : « C'est vrai que les voisins ont souvent appelé les pompiers. Mais il n'y jamais eu de réel problème. » Quant aux blessures, elles se limitent à des clous enfoncés dans les pieds – rien de très grave.

Autre activité fétiche, la construction de cabanes. « On approvisionnait le terrain en matériel qu'il fallait souvent renouveler. Surtout les marteaux et les scies, qui disparaissaient très vite... On récupérait des palettes dans une entreprise et, de temps en temps, on achetait un stock de planches, raconte Michel. Les cabanes tenaient debout, même si leur conception et leur construction se faisaient à l'instinct. Certaines étaient même carrément ambitieuses : je me souviens que l'une d'entre elles reposait sur pilotis et qu'une autre comptait trois étages ! De toute façon, elles étaient détruites aussi vite qu'elles sortaient de terre. »

Cabanes mises à part, Maribé et Michel n'ont pas toujours tâche facile. Les logiques de bande posent parfois problème. Tandis qu'à l'inverse, « certains gamins paumés se retrouvaient très seuls et isolés », souligne Maribé. Quant aux enfants les plus âgés, ils finissent par s'ennuyer sur ce terrain exiguë dont ils font rapidement le tour. Animer plutôt qu'éduquer

Michel et Maribé tiennent à préciser qu'ils n'étaient pas des éducateurs, mais bien des animateurs : « Notre rôle était de créer un espace de liberté pour les enfants en apportant un minimum de règles de vie sociale. » Ils veillent simplement à ce qu'il n'y ait pas de dérapages en fixant quelques principes de base. Ils font ainsi en sorte d'éviter les agressions physiques entre enfants et apportent leur aide à ceux qui en ont besoin. Par ailleurs, une association est créée pour que les TA se coordonnent : Action pour les Terrains d'aventure (ACTA). Elle permet aux animateurs d'organiser des rencontres, de s'entraider et d'échanger à un niveau européen.

Mais au bout de deux ans d'implication, Michel et Maribé décident d'arrêter l'expérience. Leur appartement donne directement sur le terrain : ils ne peuvent jamais réellement décrocher. Et leurs conditions de travail n'ont rien d'idylliques : « Le salaire était très bas et les enfants les plus vieux nous posaient des problèmes, explique Michel. Ils tournaient en rond, entrant de plus en plus souvent en conflit avec nous. »

Deux autres animateurs les remplacent : Agnès et Bertrand. Eux s'investissent également beaucoup et obtiennent un remodelage du terrain, qui permet une relance de l'activité. Au fil du temps, ils construisent une tyrolienne et un four, et organisent des ateliers de réparation de mobylettes. Progressivement, ils se muent ainsi en éducateurs. Mais pas pour longtemps : le terrain ferme un an plus tard, laissant place au chantier d'un nouvel immeuble.

Terrain d'aventure vs jardin public

Quarante ans plus tard, Michel et Maribé ont encore des étoiles dans les yeux quand ils reviennent sur cette expérience à part. Et tous deux regrettent amèrement qu'il n'existe plus de TA en France. La pression foncière est passée par là : « On ne laisse plus de terrain vague à l'abandon en pleine ville ! »

Les jardins publics font aujourd'hui office de pâles succédanés aux TA : « C'est une utilisation passive de l'espace. Les enfants consomment les équipements mis à leur disposition, lesquels ne laissent aucune place à la créativité. Ce sont des adultes qui décident ce qui est bon pour les enfants, avec une forte présence des parents. Le partage n'y est plus le même : chacun amène son seau pour le bac à sable ! Cela n'a rien d'épanouissant pour les gamins, qui ont besoin de sentir les éléments – la terre, le bois, le feu, l'eau. » Bref, les deux anciens animateurs en sont convaincus : le jardin public ne favorise ni exploration, ni émancipation. Au contraire, il s'agit d'un espace de contrôle social et de dépossession.

Il pourrait pourtant en être autrement, soulignent Maribé et Michel : « Il faudrait remodeler les parcs publics de manière à ce qu'un espace soit réservé aux enfants. Un lieu de liberté. Mais il faudrait pour cela faire confiance aux mômes. Et délaisser en partie l'obsession de la sécurité et des normes. » Soit un vrai changement d'état d'esprit en matière d'éducation – pas demain la veille, malheureusement.

Par Frantz. Pour suivre les aventures, les productions et les réflexions de Frantz et Mathieu, des urbanistes pas comme les autres, visitez leur site esPASce POSSIBLE ?.

illustration juliette iturralde

Triste monde – Joffrin est vivant, Butel est mort

Jean-Baptiste Bernard — 2018-07-30T08:30:00Z

Il y a quatre jours, affairé à préparer un proche déménagement, je me suis retrouvé à trier de vieux carnets de notes, vestiges d'anciens papiers ou interviews n'ayant jamais été menés à bout. Parmi ceux-ci, les mots saisis sur le vif d'un entretien (pour feu Article11) avec l'ami Michel Butel, six ans en arrière. Je m'en souviens très bien, il faisait chaud, Paris à l'été 2012, on se trouvait à la terrasse d'une brasserie près de République à causer de la presse pas pareille. L'Impossible, étrange et bel ovni papier, qui n'a finalement déployé ses petites ailes1 en kiosques qu'une année avant de baisser le rideau, avait sorti son premier numéro quelques mois avant. Et on (c'est-à-dire Lémi et moi) avait décidé de mettre son fondateur et animateur sur le grill, avec l'idée de le faire parler du « modèle économique » des canards alternatifs et des coûts de distribution.

Ouhlà. Grossière erreur. L'argent, ce n'était pas son truc, à Michel. Mais alors, pas du tout. Ce jour-là, il était parti dans tous les sens, répondant succinctement aux questions avant de s'emballer sur tout autre chose, sautant du coq à l'âne pour mieux éviter le cœur du sujet. Résultat : un entretien foutraque, mêlant vagues considérations économiques et classieuses fulgurances sur la poésie, la littérature et la presse pas pareille. L'une de ces interviews qui ne voit finalement jamais le jour sur papier, faute de réelle colonne vertébrale – difficile d'ordonner à l'écrit ce feu d'artifices oral tous azimuts. Et depuis, donc, mes notes prenaient la poussière dans un carton, au milieu d'autres articles décédés avant terme. Ça arrive. Ça n'avait d'ailleurs rien d'une surprise : amis avec Michel depuis un an ou deux, on savait fort bien qu'il préférait mille fois s'emballer sur la beauté des mots et des choses que de rentrer dans le détail du fragile équilibre financier des publications (plus ou moins) marginales.

En vrai, il n'était pas fait pour vendre des revues. Non, lui, sa came, c'était d'en faire. Des foutrement classes. Surprenantes. Inattendues. Des publications comme des bras d'honneur à l'ordre comptable du monde et à la pesanteur matérielle des choses. Si elles ont parfois connu un certain succès (voire un succès certain dans le cas de la première mouture du mythique Autre Journal, au milieu des années 1980), c'est presque à la manière d'un accident de parcours. Fortuitement. C'est qu'elles étaient pensées pour être belles et bravaches, sûrement pas pour équilibrer recettes et dépenses (ainsi des 200 pages sur papier glacé de L'Autre Journal, au coût d'impression pas piqué des hannetons). Des revues à l'image de leur fondateur, poète agité et passionné qui se souciait comme d'une guigne des fins de mois – à tel point que certain.e.s de ses amis et admirateurs avaient mis en place un versement automatique mensuel, chacun.e donnant un petit peu pour lui permettre de vivre et créer en toute liberté.

De toute façon, Michel n'était pas homme à se laisser abattre par les contingences matérielles. Non plus qu'à céder aux coups de boutoir que lui infligeait son propre corps - ce salopard. On l'a toujours connu malade. Un asthme sévère, moult problèmes respiratoires et plein de complications plus ou moins graves. Il avait souvent la respiration sifflante, s'arrêtait parfois de causer pour s'enfiler deux grandes bouffées de Ventoline, rougissait s'il parlait trop longtemps, presque suffoquant, et se fatiguait vite. Mais peu importe, il gardait envers le monde le même enthousiasme et la même curiosité. Et toujours, une putain de gentillesse chevillée à ce corps fatigué. Là où tant d'autres auraient succombé à l'amertume et à la lassitude causés par la pesanteur de la maladie et des nombreux passages aux urgences, lui continuait à foncer droit devant, hardi, un cerveau qui turbine à fond, vingt idées à la minute et autant de digressions.

Alors forcément, il n'était pas toujours facile à suivre. Parfois, on perdait le fil. Mais jamais longtemps, parce qu'il avait ce truc pour te récupérer par la manche quand tu pensais t'être égaré dans ses tirades bondissantes et aléatoires. Tu n'y étais plus, et boum d'un coup, entre trois salves de postillons et deux gorgées de rosé, tu y étais à nouveau, à la fois noyé et enthousiasmé par le flot des mots et l'ivresse du discours. Homme d'un autre temps, sans qu'on sache lequel, Michel naviguait toujours entre deux eaux, à la fois ancré dans le monde et totalement ailleurs. Les pieds sur terre et un peu à l'ouest. Il me faisait penser à la description que donne Hunter S. Thompson de son avocat samoan, l'azimuté Oscar Zeta Acosta, dans Las Vegas Parano : « Prototype personnel de Dieu, mutant à l'énergie dense jamais conçu pour la production en série. Il était le dernier d'une espèce : trop bizarre pour vivre, mais trop rare pour mourir... »

Bah finalement, non – pas trop rare pour mourir. Michel a passé l'arme à gauche jeudi2. Et moi, comme un con, j'ai jeté les notes de l'entretien trois jours avant. C'est déjà assez triste comme ça (même si je l'avais perdu de vue depuis trois ans), alors je n'aimerais pas penser qu'il y a un lien de cause à effet. S'il y a bien une chose à ne pas faire avec les mots d'un poète insurgé, c'est de les mettre à la poubelle. Et s'il y a bien une chose que ne devait pas faire Michel Butel, c'est de mourir. Putain de sacrilège.

1 L'Impossible était un magazine format poche.

2 26 juillet 2018.

Longwy power !

Sébastien Bonetti — 2018-01-13T07:30:00Z

1978-1979, l'américain Steve Bingham filme Longwy en pleine effervescence : les mineurs et sidérurgistes luttent contre la suppression annoncée de leurs emplois. Une sacrée bataille, dont la caméra de Steve ne perd pas une miette. Jusqu'à donner un film, Longwy, jamais diffusé en France (l'ancien avocat était en cavale quand il l'a tourné, accusé d'avoir fourni une arme à l'un de ses clients incarcérés, le Black Panther George Jackson). Quarante ans plus tard, Steve remet pour la première fois les pieds sur place.

– « Mais qu'est-ce que c'est que ce truc couché dans la vallée, Michel ? »

– « Un haut-fourneau de l'usine Senelle, dynamité et laissé sur le flanc. Il tombe en ruines, Steve. Si tu savais comme ça nous fait mal au bide... Tu te rends compte du symbole ? » À côté de Michel, Sylvain, ancien ouvrier lui aussi, est en larmes. Il répète, entre deux sanglots, que lui et ses potes cégétistes, anarchistes et autonomes ne se sont pas assez battus. « On aurait dû foutre encore plus le bordel ! »

– « Je savais que les usines avaient fermé, mais je ne m'attendais pas à voir ça, reprend Steve, complètement hypnotisé par le paysage devant lui. Et autour du haut-fourneau, c'est quoi ? L'herbe est vachement bien tondue... »

– « Normal, c'est un golf. Un golf international. 700 adhérents, pour la plupart des banquiers luxembourgeois. Quand on leur demande s'ils aiment bien jouer à Longwy, ils répondent que le cadre est original. Que c'est unique… Après leur partie de golf, ils adorent manger au restaurant du club-house, qui s'appelle Les hauts-fourneaux. Une manière de savourer leur victoire sur la classe ouvrière. »

Le belvédère d'où le quatuor contemple la ville qui produisait jadis, avec deux autres sites lorrains, les trois quarts de l'acier et de la fonte françaises, permet à Steve Bingham, Michel Olmi et leurs amis d'observer un demi-siècle de désindustrialisation et de gestion socialiste et droitière de l'après-mine et de l'après-sidérurgie. Soit une catastrophe sociale et économique, doublée d'une fuite en avant au service de la bourgeoisie.

« C'était le bon temps »

C'est la première fois que Steve Bingham revient à Longwy depuis 1979. Un bail. À tel point qu'il ne reconnaît pas les lieux. Il y a quarante ans, caméra à l'épaule, il s'immergeait dans ce que les médias appelleraient « les événements de Longwy », marqués notamment par la naissance d'une « République populaire » à forte coloration rouge et noire. Toute une population se lève alors contre la décision de fermer les sites de production du Bassin, employant dans ses meilleures années plus de 20 000 personnes. Une décision mettant fin à 2 000 ans du travail du fer et à un siècle de sidérurgie. Et un oukase qui ne passe pas. Résistance. Les opérations coup de poing des sidérurgistes enflamment les autorités. Le commissariat de police est régulièrement attaqué au tractopelle. Johnny Hallyday est même kidnappé par les sidérurgistes1. Les premières radios pirates ouvrières de France sont lancées en toute illégalité dans la ville (SOS emploi, puis Radio Lorraine cœur d'acier). Une télé pirate voit le jour, première mondiale. La sous-préfecture, l'agence du journal local ou encore le bâtiment de L'Union des industries et métiers de la métallurgie, symboles des oppresseurs, sont mis à sac. « C'était le bon temps », soupire Sylvain. Le bon temps, sauf pour le pouvoir giscardien, qui craint de voir partir de cette ville du Nord de la Lorraine une révolution. Pas moins.

Devant le golf international ayant remplacé les laminoirs et les gueulards, dans cette vallée autrefois recouverte de la poussière nocive des métaux lourds, illuminée et rugissant même la nuit, le choc est frontal pour Steve Bingham. Ou plutôt : pour Robert Boarts. Bob, quoi. C'est comme ça qu'il se faisait appeler à l'époque, alors qu'il était en pleine cavale. Parce qu'avant d'atterrir dans le chaudron longovicien, en plein milieu de cette population en fusion, Bob en a parcouru, des kilomètres. Toujours debout, la gueule ouverte. Comme une panthère noire.

Un avocat en territoire panthère

Stephen Mitchell (dit Steve) Bingham naît en 1942 à Salem (Connecticut), dans une famille en vue. Un père sénateur. Et un grand-père sénateur et gouverneur, qui fit aussi partie de l'équipe d'archéologues qui découvrit le Machu Picchu au Pérou. Diplômé des prestigieuses universités Yale et Bekerley, Steve devient avocat en 1970, après avoir travaillé pour le United Farm Workers of America, le grand syndicat des travailleurs agricoles. Il s'est aussi engagé aux côtés de la population afro-américaine du Mississippi, des plus pauvres et des migrants. « Quand vous prenez conscience des réalités et des injustices, et que vous avez des rêves, vous ne pouvez plus jamais faire marche arrière », explique Steve Bingham au journal Libération au début des années 1980. Et d'ajouter : « J'ai suivi l'exemple de mon père, avocat très riche de la côte Est. J'ai été bouleversé par la lutte contre la ségrégation dans le sud des États-Unis et je suis allé militer dans le Mississippi ».

Après ces diverses expériences engagées, il se rapproche naturellement des Black panthers2. Et devient l'avocat de George Jackson, l'un des militants les plus actifs. En 1961, celui-ci, accusé d'avoir commis un larcin d'un montant de 70 dollars, est condamné à un an de prison renouvelable. Il n'en sortira jamais. Car il est ensuite accusé d'avoir assassiné, avec deux autres détenus, un gardien blanc en représailles du massacre de trois activistes noirs par un maton de la prison de Soledad.

Coup monté du FBI ?

Lui, l'un des frères de Soledad 3, se trouve donc incarcéré à San Quentin le 21 août 1971, quand Steve Bingham lui rend visite. Avec l'aide de son avocat, George Jackson souhaite organiser un procès civil contre les conditions de détention des prisonniers dans le pays. Gênant pour le gouvernement de Nixon. « À cette époque, je faisais partie de la National Lawyers Guild, une association nationale d'avocats engagés dans le soutien aux Noirs, migrants, militants, etc. Et J. Edgar Hoover, patron du FBI, nous avait en horreur. Il ne perdait jamais une occasion de dire que les plus dangereux n'étaient pas les '' terroristes '', c'est-à-dire dans sa tête les Black Panthers, mais leurs avocats. »

Mais ce 21 août 1971, tout se précipite. À en croire la version officielle (qui reste très contestée), une mutinerie éclate à la prison de San Quentin, juste quelques heures après la sortie de l'avocat. Pendant celle-ci, George Jackson aurait sorti un pistolet 9mm. Avant de se faire tuer, de même que deux codétenus et trois gardiens de prison. Steve Bingham en est persuadé : il s'agit d'un coup (double) monté par le FBI. Pour abattre quelques activistes du Black Panthers Party, lesquels commençaient à organiser les prisonniers. Et pour écarter l'un de ses avocats. Car Steve Bingham est accusé d'avoir introduit l'arme dans la prison pour la remettre à George Jackson. Dans la foulée, il est condamné par contumace. Craignant pour sa vie, il décide de s'enfuir et d'entrer en clandestinité. Via une filière exfiltrant les déserteurs de la guerre du Vietnam, il change d'identité et devient Robert Boarts. Puis traverse l'Atlantique.

Le club des amnésiques

Nous revoilà au pied du haut-fourneau couché de Senelle à Longwy. Michel Olmi, Sylvain Fochesato, Steve Bingham et Françoise Blusseau, la femme de Steve, tentent d'éviter les balles des golfeurs qui déboulent sur eux. L'un des derniers vestiges de la sidérurgie lorraine est donc planté en plein milieu du practice4.

Alors que les petites sphères fusent à quelques mètres du groupe, comme pour dire « vous n'avez rien à faire là », les deux anciens ouvriers racontent à quoi ce monstre de métal et de briques servait. Et les invités du jour ne peuvent s'empêcher de toucher l'immense objet, recouvert de rouille et d'une inscription : « Debout, le cri ». Les prolos ont tout tenté pour sauver leur haut-fourneau. En pure perte. « Les socialistes ont choisi de mettre à bas toutes les traces de cette histoire, enrage Michel Olmi. Une destruction qui est toujours en cours : il y a deux ans, ce sont les tours de refroidissement de l'usine qui ont été dynamitées, alors qu'on avait un projet de rénovation et de mise en valeur. Notre passé disparaît ainsi petit à petit ». Pour liquider un peuple, on commence par lui enlever sa culture. C'est ce qui se joue ici.

L'amour et la révolution

Retour en arrière – les seventies. Pendant quelques années, Steve Bingham, devenu Robert Boarts, vit de différents boulots en Italie et en France. Il est vendeur de parfum ou peintre en bâtiment, avant de bifurquer : « J'ai finalement eu envie de me poser à Paris et j'ai entamé un cursus de cinéma au Centre universitaire expérimental de Vincennes. » Des années d'errance et d'études pendant lesquelles il tourne plusieurs documentaires engagés, notamment pour le Front paysan5. Il s'oriente ensuite vers des sujets plus sociaux. On est en 1978. L'un de ses professeurs lui conseille de s'intéresser à un lieu où les luttes ouvrières explosent. En fin d'année, Bob prend ainsi la direction de Longwy. Une ville en pleine ébullition, suite à l'annonce par le gouvernement de la suppression de 7 800 emplois. Le paternalisme des maîtres des forges, qui se sont enrichis avant de foutre le camp, est pointé du doigt. Les conditions de travail, les morts réguliers, les salaires toujours trop bas sont oubliés : place à la lutte pour « vivre et travailler au pays de Longwy ».

Dans cette aventure cinématographique, Robert Boarts embarque Françoise Blusseau, jeune étudiante de 18 ans sa cadette, rencontrée sur les bancs de l'université de Vincennes. Il lui propose de participer en tant qu'ingénieure du son. Durant plusieurs mois, le duo va filmer l'histoire de cette population en lutte. Françoise et celui qui se fait appeler Bob portent alors des idées proches de celles de la CFDT de l'époque, tendance autogestionnaire ; c'est donc tout naturellement qu'ils se laissent guider par Robert Giovanardi, l'un des hommes forts de la section locale du syndicat. Ce dernier leur ouvre les portes des usines, leur fait rencontrer les ouvriers et découvrir les cités ouvrières, où les femmes prennent une part active aux luttes, ainsi que les foyers d'accueil des travailleurs immigrés, victimes de discriminations. Et le couple se trouve plongé dans une ville en totale effervescence. Les mobilisations se succèdent, des manifestations de grande ampleur sont organisées, des affrontements violents surviennent ici et là dans la cité devenue ingouvernable. La caméra de Robert Boarts filme tout, y compris les divisions syndicales et le rôle joué par les partis politiques, le Parti communiste en tête.

De retour à Paris, il commence à travailler sur le montage de son film, qu'il décide d'appeler Longwy. Mais dans un coin de sa tête, l'envie de retourner aux États-Unis prouver son innocence fait son chemin. À l'été 1984, alors qu'il a fini le montage du film, il se décide. Et traverse l'Atlantique pour affronter son procès, afin de pouvoir construire une vie de famille avec Françoise. « Me rendre fut la décision la plus difficile de ma vie », dit-il à l'époque aux rares médias qui s'intéressent à son cas de notre côté de l'Atlantique. Car de l'autre côté, même s'il est un peu tombé dans l'oubli depuis la fin des années 1970, le fils Bingham, du nom de cette riche et respectable famille, reste une petite célébrité. Une petite célébrité en cavale.

Par Marine Summercity.

« Pas un boulon ne sera démonté »

– « Vous pouvez m'emmener devant l'entrée de l'usine ? »

– « La porte B, tu veux dire, Steve ? »

– « Oui, c'est ça. Celle où j'ai filmé plusieurs discours. »

Michel Olmi et Sylvain Fochesato s'exécutent, les tripes serrées. On ne revient pas sans souffrance sur son passé de sidérurgiste et sur les trahisons des socialistes, François Mitterrand en tête. Ce dernier avait en effet promis aux ouvriers longoviciens en lutte de les soutenir une fois qu'il serait sur le trône. Mensonges. La mise à mort de la vallée, déjà dans le coma, est définitivement actée en 1984. « Ils nous disaient qu'on n'étaient plus compétitifs, que le minerai mauritanien était plus rentable, que nos machines étaient vieilles... Des conneries, tout ça ! Bon, c'est vrai, ces putains de boulots nous tuaient et empestaient l'air. Mais on en chiait ensemble, tu comprends ? »

Steve Bingham a du mal à se concentrer alors que la voiture se gare à quelques mètres de la porte B. Ici, Antoine Porcu, le député communiste du coin, avait pris l'habitude de parler longuement au micro aux ouvriers quittant leur poste. C'est lui qui, le 24 février 1979, réussit à empêcher l'attaque du commissariat par une foule de centaines de personnes en colère. Il en a même été remercié par des policiers affirmant que leurs armes étaient chargées à balles réelles ce jour-là et qu'ils avaient ordre de tirer. Que se serait-il passé si l'élu n'avait pas calmé les manifestants ? L'étincelle vers cette révolution que les Longoviciens ont manqué ? La fin du mouvement, qui déboucha quelques mois plus tard sur des compensations financières conséquentes et sur la retraite à cinquante ans pour les milliers de licenciés ? L'histoire retiendra que les communistes se rallièrent à Mitterrand. « Pas un boulon ne sera démonté, qu'ils nous disaient... On a reconnu nos amis, les premiers traîtres... », commentent Michel et Sylvain devant la passerelle rouillée.

Retour à la vie d'avant

Au moment de repartir aux États-Unis avec Françoise, Steve Bingham range son film Longwy dans un tiroir. Il ne le sortira plus en public durant près de 40 ans. Sa priorité a changé : il souhaite retrouver une vie normale. « Mon procès, qui s'est tenu à San Francisco et a duré des mois, a ruiné ma famille. Heureusement, j'ai finalement été innocenté – cette histoire de mutinerie était par trop invraisemblable... George Jackson est mort, mais moi j'ai pu reprendre mon boulot d'avocat, pour les plus démunis, les réfugiés, etc. J'ai finalement retrouvé ma vie d'avant la cavale, qui aura duré treize ans. Treize longues années pendant lesquelles j'ai fait l'expérience de la solitude et de la paranoïa. J'avais tout le temps l'impression d'être suivi par un agent du FBI... C'était très dur. »

Il y a quelques années, Robert Boarts, redevenu Steve Bingham, contracte un cancer. Il vainc la maladie, mais elle lui donne envie de se retourner sur son existence mouvementée. Le désir de revoir cette ville ouvrière de Lorraine, dans laquelle est né son amour pour Françoise et qui l'a marqué par ses engagements, est le plus fort. Été 2017 : deux ans après avoir pris sa retraite, Steve revient à Longwy avec sa douce. Sur les traces de leur passé et des luttes qui ont secoué la ville. Et avec dans leurs bagages, le film, ainsi que des tonnes de souvenirs. « J'aimerais que notre travail d'alors soit vu par le plus grand nombre. Et notamment en Lorraine, où personne n'a pu jeter un œil au film. On reviendra donc en France en juin 2018, pour revoir nos amis lorrains et pour animer des projections. » Michel Olmi, Sylvain Fochesato et les autres seront là. Pas sûr que d'ici là, ils aient pris leur carte d'adhérent au golf.

1 Le 7 mars 1979, après un concert à Metz, Johnny Hallyday est « invité » par une centaine de sidérurgistes longoviciens à se rendre, en pleine nuit, sur le site d'Arcelor. Une petite visite du site, et puis il est libéré.

2 Mouvement révolutionnaire de libération afro-américaine et d'inspiration marxiste-léniniste formé en 1966 en Californie.

3 George Jackson, Fleeta Drumgo et John Clutchette, les trois activistes accusés du meurtre du maton, sont restés dans la mémoire comme « Les frères de Soledad ». C'est d'ailleurs le titre d'un ouvrage publié depuis la prison par George Jackson (et réédité en France en 2014 par les éditions Syllepse).

4 Terrain permettant aux golfeurs de s'entraîner.

5 Organisation du mouvement agrarien français, fondé en défense de la paysannerie.

Michel Sardou à la rescousse du mensuel CQFD !

L'équipe de CQFD — 2017-12-11T19:08:16Z

Il y a quelques jours, on a reçu à la rédaction une bien surprenante (mais enthousiasmante) missive. À tel point qu'on a dû se pincer quinze fois avant d'y croire. Une lettre de Michel Sardou, le seul, l'unique ? Qui invite à soutenir notre journal de critique et expérimentation sociales ? Allons donc...

Et pourtant, il a bien fallu se résoudre à croire à l'impensable. Oui, l'inoubliable (et pas encore mort, lui) interprète de "Les lacs du Connemara", "Je suis pour" et "Les Ricains" appelle bien à filer la patte pour que survive le Chien rouge. Mieux : il s'adresse directement à vous, lectrices et lecteurs (confirmés ou potentiels), pour vous inciter à participer au crowfunding lancé par CQFD. On lui laisse la parole :

Salut,

c'est MICHEL SARDOU,

Je sais que ça peut étonner, tant mon image n'est pas exactement raccord avec la sienne. Mais je vous écris ce petit mot (sar)doux pour vous encourager à aider un canard qui comme moi aime bien ouvrir sa gueule : CQFD.

Les petits gars et filles qui le réalisent abattent un travail formidable dans l'indifférence générale, et je tiens à leur apporter tout mon soutien. Il est vrai que je n'ai jamais ouvert leur journal, que je soupçonne d'être un tantinet gauchiste sur les bords. Mais de ce qu'on m'a dit, personne n'y a jamais critiqué mes disques ni ma personne. Ce qui prouve bien que les rédacteurs et rédactrices sont des amis (ou alors, ça signifierait que je les indiffère totalement, ce qui est impossible : je suis MICHEL SARDOU, oui ou merde ?)

Il faut dire que j'aime bien les causes perdues d'avance. Le colonialisme, la peine de mort, le machisme à l'ancienne... j'ai endossé tous les chevaux de bataille, les plus réacs et poussiéreux. Tout ça pour mieux faire parler de moi, MICHEL SARDOU. Et aujourd'hui, je l'avoue, je m'interroge : y a-t-il plus vieille France que la presse papier ? Résolument : non. Ces gens sont encore plus à l'ouest que moi. J'adore. Pis, ils refusent toute pub, toute subvention. De vrais bosseurs à l'ancienne, valeureusement arc-boutés sur la valeur travail1.

Voilà pourquoi je vous enjoins bien humblement à les dépanner de quelques francs si vous en avez les moyens. Au pire, tapez dans la caisse du Mammouth où vous bossez, ou bien braquez un Félix Potin (voire le drugstore des Champs-Élysées), mais ne laissez pas ces bons petits et bonnes petites, tous si méritants, clapoter le bec dans l'eau.

Je vous laisse, j'ai lifting,

Bisous

MICHEL SARDOU2

1 Ndlr : t'as qu'à voir...

2 N'hésitez pas, faîtes comme Michel Sardou : donnez ! (Il se murmure par ailleurs que d'autres intellectuels de renom seraient sur le point de se rallier à notre panache rouge et noir - on vous tient bien sûr au courant).

Des ZAP pour zapper la spéculation

Christophe Goby — 2015-09-01T19:00:00Z

En France, des propriétaires terriens laissent en friche leurs parcelles à des fins spéculatives – alors que les terres agricoles se raréfient. Michel Apostolo, responsable de la commission foncière à la Confédération paysanne, a participé à une action de remise en culture de terres dans le Vaucluse. Rencontre.

Les mains épaisses et la moustache d'un président du conseil, Michel Apostolo porte ce jour un tee-shirt « Sauvons la Culture » : « Les propriétaires de terres ne veulent pas louer aux paysans, ils spéculent en attendant que les terrains soient constructibles. » Dans le Luberon, 30% des exploitations ont disparu en dix ans, et la surface agricole a régressé de 17%. C'est ce qui a conduit une centaine de militants de la Confédération paysanne du Vaucluse à labourer et remettre en culture, il y a un an, une parcelle en friche de 4 hectares à Lauris. « Il y avait trois tracteurs qui passaient les disques, un autre qui labourait et le dernier semait du sorgho sur lequel on pouvait lire ZAP, Zone agricole protégée. »

Un paysan du coin qui cherchait des terres a entamé une procédure de terre inculte auprès du préfet 1 afin qu'il impose la mise en culture. « Le préfet peut obliger à louer, et il existe un Fonds départemental de gestion de l'espace rural (FDGER) pour remettre en culture », précise Michel. Mais dans le Luberon, la spéculation va bon train, et si tout le monde dans la région veut manger bio, la moitié des agriculteurs du coin a plus de 55 ans...

Michel raconte qu'à Brignoles, dans le Var, une autre ZAP a existé. « Ce n'est pas une sanctuarisation, mais on remet en cause le droit d'usage de ces terres qui pourraient faire l'objet d'un bail au bénéfice d'un paysan », ajoute-t-il. De fait, au comité technique de la Safer, organisme en charge des transactions agricoles en France, on lui a subtilement répondu : « Tu veux faire un kolkhoze ? » Toujours dans le Var, au Cannet-des-Maures, le maire avait tenté de mettre 30 hectares de terres agricoles en construction, mais il a dû faire machine arrière après un recours juridique et une action symbolique de mise en culture. « Nous avons peu de moyens militants face à l'artificialisation », concède Michel. Or, comme le clament ces paysans : « La terre agricole, c'est notre outil de travail, pas votre tirelire ! »

La suite du dossier

France : Le sel de la terre accaparée

L'accaparement des terres est un nouveau visage du colonialisme

Politiques de terres volées

Le nerf de l'agraire

1 Le Code rural prévoit que toute terre en friche, n'étant manifestement pas exploitée par son propriétaire, peut être réquisitionnée afin d'être cultivée par un agriculteur.

Marseille : Une ZAD et puis s'en va

Christophe Goby — 2015-03-18T04:00:00Z

La ZAD Lévy, du nom d'un parc de Marseille, a vécu une belle semaine fin janvier avant qu'urbanistes et policiers ne reprennent le contrôle de la situation. Reportage au « cœur ».

Par Yoan-Loïc Faure.

Vendredi 30 janvier, 9 h 30, arrivée sur la ZAD du parc Michel-Lévy, « la première ZAD urbaine », comme me le précise Françoise, une zadiste présente depuis le début. A 6 heures, quelques pandores et un huissier ont rendu visite aux occupants. Je fais comme la BAC et les CRS et profite de mon look presque baqueux (la quarantaine sportive) pour rentrer dans le parc Lévy. La police a pris position dans tout le parc. Des femmes crient. Ici ou là on proteste mais on est sous le choc. Les occupants sont poussés vers la sortie. On entend : « C'est une honte ! » Dans la rue où deux légions de policiers – 52 d'après la préfecture ce qui correspond presque aux 47 logements prévus – repoussent la dizaine d'occupants. Une dame d'une cinquantaine d'années s'oppose aux CRS. Dix minutes plus tard, contournant la police, cette dure-à-cuire parvient de nouveau à rentrer dans le parc. « Promoteur tricheur ! », lâche-t-elle en direction du groupe Unicil qui va gérer cet immeuble construit sur un parc public.

Un linograveur à la retraite est sur le trottoir. Georges était venu aux AG du parc : « Il faut que les gens se prennent en main. Les flics sont échaudés avec Sivens », croit-il savoir pendant que la pelleteuse se remet en route. Un autre retraité me fait part de rumeurs bien approximatives : « On dit qu'ils viennent de Vendée, vous savez le barrage. » Le spectre de Rémi Fraisse rôde encore. Un zadiste harangue du haut d'un immeuble le conducteur des travaux en train d'abattre les arbres : « Rappelle-toi de moi, on te rendra la pareille ! » Des habitants âgés racontent le quartier : « Ils avaient dit ça aussi, qu'ils laisseraient les arbres », en me montrant un immeuble qui dépasse les plus anciens. Et cette dame qui demande aux membres de l'impressionnant dispositif policier : « Vous cherchez un terroriste ? » Quand les arbres tombent, les condés, eux, se multiplient.

« J'ai pris les pinces coupantes et on est rentrés », me racontait, le dimanche précédent, Michel Vingt-trois, un militant à casquette. L'occupation du parc Michel-Lévy a commencé le jeudi 24 janvier 2014. Depuis, une nouvelle ZAD était née à Marseille dans le 6e arrondissement, rue Pierre-Laurent. Une pelleteuse était ornée d'un « Stop déforestation » comme en Amazonie. Derrière elle, des arbres immenses abattus et des branches. Depuis l'espace aménagé pour un brasero, la vue sur Notre-Dame-de-la-Garde est merveilleuse tandis que sur le côté un gigantesque immeuble s'est déjà imposé.

De bon matin, je croise Keny Arkana sur son scooter. De retour du Chiapas, elle est passée en coup de vent apporter des râteaux. Ils étaient une trentaine, dès 6 h, à venir au cas où une expulsion aurait eu lieu. Ce lundi, ils sont encore quelques-uns à avoir dormi sous des tentes. Il y a un autre Michel, membre de Greenpeace, qui a dormi sur une plateforme en haut d'un arbre. Avec le vent il a eu du mérite. Et de la chance.

Depuis deux bonnes années un projet d'immeuble avec parking avait été approuvé par la mairie en lieu et place d'un tout petit jardin avec jeux d'enfants. Un collectif nommé « Sauvons le parc Michel-Lévy » avait été créé mais sans grand résultat. Le 23 janvier, une équipe de bûcherons escaladeurs a commencé à abattre les 18 platanes centenaires du parc. « Le jeudi on s'est retrouvés et spontanément on a occupé », me raconte une habitante – je la retrouverai en pleurs et incapable de parler le vendredi. « Enfant, je venais au parc, et mes propres enfants y ont appris le vélo et à marcher. C'est un lieu essentiel pour nous. » La question récurrente chez les riverains mobilisés est celle de la démocratie locale. Comment se fait-il que le Comité d'intérêt de quartier (CIQ) ait pu donner son aval à cette destruction ? La réponse fuse à propos de la présidente du CIQ : « Mme Vedel organise des réunions où elle indique l'heure mais pas le lieu. » A travers cette question, c'est toute la représentation verrouillée du pouvoir à Marseille qui est de nouveau en jeu. « Gaudin, il n'a pas d'enfants, alors les parcs, il s'en cague… » Une jeune habitante est venue à l'assemblée générale pour affirmer le besoin d'espace public : « On a besoin de lieux communs que se réapproprient les gens. » Tandis qu'une autre pointe les impasses de la politique municipale toute entière orientée vers les investisseurs privés et l'attractivité touristique à court terme : « Il n'y a déjà plus de places dans les écoles du quartier, alors où les nouveaux habitants de cet immeuble vont mettre leurs enfants ? »

Le dimanche, je trouve Étienne qui inspecte la tente de Michel l'Indien : « Tu vois là c'est le sac de couchage ; là le réchaud, et la lampe frontale. » Étienne bosse à la Sodexho et va faire sa nuit d'occupation avant d'aller travailler à 7 h. « Je suis végétalien et j'habite le quartier », me dit-il de bute en blanc. Lui et sa famille étaient aussi des usagers du parc.

Deux passantes, la cinquantaine, un yorkshire au bras, pénètrent dans le désastre des travaux. « C'est courageux qu'il y aient des gens comme vous », adressent-elles à ceux qui se nomment tous Michel afin de fatiguer les journalistes. Depuis le « Nous sommes tous Marcos » et la naissance du prénom collectif « Camille » à Notre-Dame-des-Landes et des « Rémi » dans le Tarn, les prénoms symboliques et indifférenciés empêchent toute vedettisation. Elles ouvrent au collectif. Ici, en tout cas, on n'est pas des Jean-Claude. La dame avec son bonnet noir et son chien est remerciée à son tour. Elle explique : « C'est la mentalité des bourges, de détruire des parcs ! J'ai habité rue de Pologne, ça a été pareil ! » Elle évoque la destruction par grignotage du quartier du Rouet, une autre rouerie de Jean-Claude Gaudin dont CQFD s'était fait l'écho.

Michel Vingt-trois n'est pas sans arrière-pensée : « S'il y a des boules, on fera une buvette ! Et du vin chaud. » Car la température aurait pu refroidir les ardeurs, mais non, on s'y presse sur cette ZAD, cette oasis en plein cœur de Marseille. Une conscience s'était éveillée. Michel l'Indien était allé au Testet le jour ou l'on a tué Rémi Fraisse. Il prend les choses avec précaution, comme les zapatistes, à pas lents, mais sûrs. Lors de l'AG tout le monde prend la parole simplement pour proposer quelque chose. Arrive l'élu écologiste du secteur qui remercie tout le monde et détonne. Par son discours décalé. Tel un tribun syndicaliste, il semble perdu devant des micros imaginaires. N'est pas Michel qui veut. Lui est Hervé Menchon et entend bien le rester.

Le cimetière des animaux.

Une zadiste qui a occupé dès la première nuit raconte : « J'emmenais mes enfants ici. Tu sais qu'à chaque pied d'arbre il y a des cadavres de chat, de lapin, de hamster… Une fois, en enterrant mon lapin, j'ai découvert un autre cadavre. » Dans cette poche, à l'angle de deux rues, il y avait toute l'âme du quartier et ses chers disparus.

Un jeune étudiant en philosophie a répondu présent. Il a dormi cette nuit sur le terrain. Il lui manquait une couette. Il s'appelle Michel aussi évidemment. Michel Lejeune : « C'est pour mettre en pratique la démocratie. Je me réjouis de voir ce genre d'initiative. » Adepte de la révolution permanente, Michel a participé aux Indignés, le campement permanent. « Rien qu'un jardin partagé, c'est une forme de résistance. » Les rencontres sont primordiales, même si ça peut être lourd. « On a causé avec un SDF jusqu'à deux heures du matin. J'ai ramené une femme chez elle. Tu écoutes les gens. C'est pas évident, mais ici je suis en état de détachement. » Michel Lejeune participait aux manifs auparavant mais ne croit plus guère à cette forme de protestation : manifs ou grèves. « Là, il y a tout à faire », remarque-t-il devant ce champ de ruines.

Depuis une semaine, un bâtiment a été nettoyé et le terrain est agréable à explorer. Des balançoires en pneumatiques ont permis aux enfants de jouer mercredi, tandis que des tipis tiennent malgré le vent. Les grands platanes ne se relèveront pas malgré les dessins des enfants. Les cinq qui avaient survécu grâce à la ZAD ont été abattus à 12 h, le 30 janvier. La veille, une chorale de chants révolutionnaires a poussé quelques chansons. Elle ne savait pas que c'était un adieu. Dans le noir, un cercle s'écoute. C'est l'assemblée générale qui se demande comment résister aux assauts des forces de l'ordre.

Au café du platane, alors qu'un peu plus bas le carnage s'achève, une ex-salariée d'Unicil – qui fait dans le logement social – crache son venin sur son employeur : « Ils pratiquent des loyers exorbitants. Jamais ce ne sera du social, cet immeuble. » Faut dire que le blaze du patron d'Unicil, c'est Podevin ! Comme une ruse du destin…

Christophe « Michel » Goby

Le bronze-cul de Vénus

Sébastien Navarro — 2013-05-16T04:00:00Z

Le poète Francis Coste voyait dans la baie de Banyuls-sur-Mer l'empreinte laissée par les fesses de Vénus. De fait, la côte Vermeille n'en finit pas d'exciter les fièvres immobilières. Le maire veut agrandir le port dans l'espoir d'y attirer des yachts de luxe. Et si on consulte parfois la population locale, c'est pour lui faire goûter la farine dans laquelle elle sera roulée.

Par Plonk et Replonk

Le ton est donné dès l'entrée du village. Après un rond-point dédié à la mémoire de Marcel Bigeard1, un premier panneau prévient que Banyuls-sur-Mer (Pyrénées-Orientales) est sous vidéosurveillance et le second affiche des offres immobilières du groupe Bouygues. En descendant le ruban d'asphalte qui s'étire vers la baie, on découvre le port avec ses digues, ses quais, ses rafiots, sa capitainerie. Nouvelle mise en garde : le port est lui aussi placé sous vidéosurveillance. Ambiance.

« On a vu apparaître les premiers éléments de l'agrandissement du port en avril 2010. L'idée du maire UMP, Jean Rède, était de sécuriser le site avec une extension du port qui bouchait pratiquement l'entrée de la baie », explique Michel Surroca, membre du Collectif pour la sauvegarde de la baie de Banyuls. Il s'agit également de doubler la capacité d'accueil du port par l'installation de 350 anneaux supplémentaires – emplacements de bateaux – dédiés à la plaisance. Budget du lifting : entre 25 et 35 millions d'euros. « Dès le départ, le maire a dit que la ville n'aurait pas les moyens de financer son projet et qu'elle passerait par une mise en concession pour une durée de trente-cinq ans. » Argument avancé par la mairie : le port risque la fermeture administrative s'il ne se conforme pas aux normes de sécurité. Rapidement, le projet provoque des remous dans la population locale. Les Banyulencs veulent être consultés, mais le vieil édile campe sur ses positions. Michel : « La gestion de la ville est opaque. Impossible d'avoir des informations, le maire travaille de manière occulte. »

En décembre 2011, les opposants organisent une réunion publique avec ce leitmotiv : maintien du port dans le domaine public et projet plus sobre de sécurisation du site. « On a récolté 1300 signatures, distribué des tracts sur les marchés, tiré un bulletin d'information à 2 800 exemplaires. Bref, on a fait un vrai travail d'information de la population, résume Dominique Baudry, président de l'association Générations Banyuls 2. Malgré ça, le maire n'a pas bougé. » Pourtant, le cahier de doléances lié à l'extension/privatisation du port mérite qu'on s'y penche : défiguration de la baie, danger d'inondation des bas quartiers, atteinte à la biodiversité des eaux riches en posidonie et grandes nacres – deux espèces protégées –, augmentation du risque de pollution induite par la circulation de gros yachts. Et la hausse du trafic portuaire menacerait les espèces abritées par la réserve naturelle marine de Cerbère-Banyuls, qui jouxte le port : 650 hectares de mer protégée s'étalant sur 6,5 kilomètres jusqu'à la frontière espagnole.

Le 24 avril 2012, le maire cède à la pression populaire et organise une réunion publique. Quelque 400 personnes se pressent dans la salle Bartissol. Un diaporama intitulé « Mise en sécurité et modernisation du port de Banyuls » est présenté par un ingénieur-conseil dont un membre du public s'étonnera de n'avoir pu trouver les références sur Internet. Trois projets d'aménagement du port sont présentés. L'atmosphère est tendue : le public vient d'apprendre qu'une mise en délégation de service public (DSP) de l'espace portuaire serait votée par le conseil municipal… du lendemain ! Plusieurs intervenants dénoncent les agissements de l'édile, peu compatibles avec un minimum de démocratie locale. Sous la bronca, le maire devra reporter le vote.

En juillet 2012, l'affaire prend un tournant aussi cocasse que désolant. Une habitante décide de marquer son opposition au projet portuaire en décorant sa rue : « Je suis contre la privatisation du port, je suis pour la réalisation d'un port écologique qui pourrait être fantastique pour la ville. Alors, pour protester contre cette décision, j'ai accroché des soutiens-gorge dans ma rue. Des copines, puis d'autres femmes m'ont apporté une pièce, puis deux, etc. Pour arriver à pratiquement une centaine ! »3. Agacé par cette coquetterie urbaine, Rède vient superviser en personne l'arrachage de la lingerie par la police municipale, déclarant que « ces femmes feraient mieux de manifester en se promenant les seins à l'air »…

« Actuellement, la gestion du port est équilibrée entre les recettes et les dépenses, mais on se trouve face à cette idée qui est de toujours chercher à tirer plus de profit », constate Dominique. Entre un secteur viticole bringuebalant et un marché de l'emploi en berne, et alors que plus de la moitié des Banyulencs barbotent au niveau de la ligne de flottaison du seuil de pauvreté, l'édile a décidé de tout miser sur le tourisme et de faire de la cité balnéaire un « petit Saint-Tropez ». Son unique crédo : satisfaire la demande croissante de mouillage des plaisanciers. « Rède cherche à attirer des gros poissons. Il promet un anneau dans le port à tout particulier construisant une villa sur la commune », résume Michel. Michèle Surroca, secrétaire de Générations Banyuls, s'interroge : « Le maire veut changer la face du tourisme à Banyuls. Le port n'a pas subi de rénovation depuis des années. Et la tempête de 2008 l'a endommagé. Mais on est persuadé que derrière tout ça, il y a de grosses ambitions immobilières… » Taxes foncières et d'habitation, voilà les deux mamelles auxquelles la ville biberonne pour ne pas voir ses finances sombrer. Du pain bénit pour des promoteurs qui, depuis les années 1970, bétonnent avec ferveur les côtes catalanes.

En novembre 2012, le conseil municipal a adopté la mise en concession du port pour une durée de trente ans. L'appel d'offre doit déterminer l'heureux délégataire. Deux groupements sont en lice – Colas/Bouygues et La Lyonnaise/Atlan Financement – et ont jusqu'au 15 mars pour présenter leur projet. « Puisque la rénovation du port n'est pas rentable pour la commune, on se demande pourquoi elle le deviendrait pour un opérateur privé », questionne Karl Ilnyzckyj, qui couvre la vie politique locale avec sa caméra. Face à la fronde, le maire a revu ses ambitions à la baisse. Le nombre de mouillages supplémentaires est passé de 350 à 70. N'empêche, avec une amodiation4 par revente d'anneau évaluée à neuf millions d'euros, il reste une belle marge de profit. Karl se souvient : « Au début de son mandat, une des premières mesures du maire a été de supprimer la banque alimentaire, tout en achetant 300 000 euros une statue de Maillol. » Un bronze de Maillol en avant-goût du village bronze-cul ?

1 Ancien résistant et officier de l'armée française pendant les guerres de décolonisation. Il considéra la torture en Algérie comme « un mal nécessaire ».

2 Association créée en 2008 dont le but est de « défendre et promouvoir la démocratie locale. »

3 L'Indépendant du 11/07/2012

4 Opération par laquelle un plaisancier obtient la concession d'un mouillage en échange d'une redevance.