CQFD, mensuel de critique et d'expérimentation sociales

Maltraitance des exilé·es : à Calais, l'État se donne en spectacle

Pierre Bonnevalle — 2022-04-15T09:22:18Z

Le 11 février dernier, un squat de Calais était expulsé par le Raid, dans une mise en scène quasi théâtrale. Spectaculaire, l'événement n'a pourtant rien d'étonnant : depuis trente ans, les gouvernements successifs reproduisent inlassablement les mêmes démonstrations de force pour mieux masquer la défaillance de l'État quant à l'accueil des personnes exilées.

Illustration de Pirikk

Le 6 février dernier, à Calais, un hommage était rendu aux 347 personnes exilées mortes depuis 1999 à la frontière franco-britannique – et aux disparu·es, non recensé·es. Le lendemain, le collectif Calais logement pour toustes annonçait la réquisition d'une maison inoccupée et d'un immeuble d'habitation vacant de 10 étages, voué à la démolition. Le but : en faire un lieu d'accueil et de protection pour les personnes exilées, qui subissent quotidiennement la violence des forces de l'ordre1.

L'annonce de l'occupation de l'immeuble, situé rue d'Ajaccio, dans le quartier populaire du Fort-Nieulay, déclenche une mobilisation disproportionnée de moyens policiers. Plusieurs compagnies de CRS et de gendarmes mobiles sont envoyées sur place et organisent un véritable siège. Elles entourent l'immeuble, coupent l'eau et l'électricité, empêchent tout ravitaillement, repoussant et gazant soutiens, voisins et enfants qui approchent de la zone. Quant à M^e Muriel Ruef, l'avocate d'un des occupants, elle n'est pas informée de la procédure d'expulsion en cours malgré ses relances auprès du tribunal : l'ordonnance est rendue sans respecter le principe du contradictoire2. Le 11 février, le ministre de l'Intérieur sort les grands moyens : le Raid intervient pour rétablir l'ordre et empêcher toute forme de solidarité. Hélicoptère, fusils d'assaut, détonations… un arsenal digne d'une scène de guerre. Pour débusquer de dangereux terroristes ? Non : pour déloger 20 militant·es défendant le droit au logement pour toutes et tous.

« Le problème Sangatte »

À Calais, cette « expulsion-spectacle » n'est pas un événement isolé : la loi interdit de renvoyer dans leurs pays les personnes exilées qui fuient la guerre, une dictature ou encore des persécutions, et depuis trente ans, faute de parvenir à « vider Calais », les gouvernements successifs tentent de sauver la face à travers la mise en scène des expulsions. L'opinion publique peut être rassurée : l'État maintient l'ordre et n'accueille pas – tandis que les personnes exilées font les frais de cette politique mortifère et cynique.

« Les gouvernements successifs tentent de sauver la face à travers la mise en scène des expulsions. »

En 1999, l'édification du camp de Sangatte, situé à quelques kilomètres à l'ouest de Calais, avait déjà pour objectif de concentrer les personnes exilées en un même lieu – manière de les invisibiliser. Durant les trois années d'existence du camp, près de 70 000 personnes y sont comme assignées à résidence. En mai 2002, nouvellement nommé à la tête du ministère de l'Intérieur, Nicolas Sarkozy met à l'agenda le « problème Sangatte », selon lui « symbole de l'appel d'air » que constituerait une politique migratoire trop « généreuse ». En décembre de la même année, le camp est détruit. La machine à expulser est actionnée : l'Intérieur met sur pied le dispositif Ulysse, qui mobilise plusieurs centaines de policiers chargés de harceler et d'expulser les personnes exilées présentes à Calais. Celles-ci sont envoyées dans divers centres de rétention ou d'hébergement hors du Nord-Pas-de-Calais – pour mieux revenir, dans des conditions toujours plus précaires. Coûteux et inefficace, le dispositif ne répond pas davantage aux objectifs politiques du gouvernement, à savoir la publicisation de sa fermeté.

La comédie de l' » humanité »

Abandonné en 2007, Ulysse cède la place à des expulsions plus espacées et largement médiatisées. Le 22 septembre 2009, le ministre de l'Immigration Éric Besson se déplace à Calais à l'occasion de la liquidation de la « Jungle » pachtoune. Accompagné d'une centaine de CRS et devant plusieurs dizaines de journalistes et photographes, il déclare : « Nous avons restauré l'État de droit sans violence », tout en précisant avoir agi « avec humanité et délicatesse »3.

En 2015, le gouvernement socialiste reproduit un dispositif analogue à celui du camp de Sangatte avec le centre Jules-Ferry. Un espace sous-dimensionné et insalubre, à proximité duquel se développe un bidonville : la « Grande Jungle ». En parallèle, les forces de l'ordre détruisent systématiquement les espaces de vie situés à Calais, contraignant plus de 10 000 personnes à s'entasser à l'été 2016 dans la Jungle – preuve visible que l'État ne peut empêcher la migration et qu'il refuse d'organiser un accueil décent. Le gouvernement prévoit donc sa destruction, promettant aux journalistes un show dantesque. Un « pôle accueil » est même mis en place à destination de plus de 700 journalistes et technicien·nes et permet l'organisation de visites guidées. Pendant quatre jours, les médias rendent compte de l'expulsion et de la destruction méthodique du bidonville. Pour le ministre de l'Intérieur Bernard Cazeneuve (qui conduit l'opération), il s'agit d'affirmer la présence d'un État fort : un État qui maîtrise son territoire, mais qui agit avec « humanité ». « Il y avait là une véritable urgence humanitaire, qui nous dictait d'être à la hauteur des valeurs portées par la France4 », affirme alors le ministre, rejouant la partition de Besson.

Donner corps à l'inhospitalité

La destruction du bidonville de Calais débouche immédiatement sur la politique dite « zéro point de fixation ». L'objectif ? Éloigner et invisibiliser les personnes exilées par l'expulsion quotidienne des lieux de vie et en les empêchant d'accéder à la nourriture et aux soins. Encore une preuve d' » humanité », sans doute.

Mise en place en 2016, cette politique a provoqué une explosion du nombre d'expulsions : de 452 en 2018, elles sont passées à 1 226 en 2021. Ces opérations, reproduites quotidiennement, sont devenues la routine : dès 6 heures du matin, les forces de l'ordre débarquent en nombre, bouclent la zone, expulsent les habitant·es des lieux de vie, avant que les services de la ville, accompagnés d'une entreprise de nettoyage, ne détruisent ces derniers, confisquant au passage les effets personnels des exilé·es. Dans les minutes qui suivent, le camp est reconstitué et tient jusqu'à la nouvelle expulsion, qui survient dans les 48 heures. Malgré cette politique de harcèlement systématique, le nombre de personnes présentes sur le littoral oscille toujours entre 1 000 et 2 500, qui survivent dans des conditions toujours plus précaires.

Pour l'État, il s'agit de « donner un sentiment d'ordre5 », tout en démontrant une « maîtrise [des] flux migratoires ». Ainsi, l'expulsion devient un spectacle, qui nécessite à la fois l'existence de lieux de vie, témoignages visibles des conditions d'existence indignes des exilé·es, et la médiatisation de leur destruction. Selon Lucie T., haute fonctionnaire au ministère de l'Intérieur, images et vidéos fonctionnent comme autant de « preuves » de l'action de l'État : « Ça participe de la stratégie de l'Intérieur, ça envoie deux messages. » Et de préciser : » Un, l'État agit contre les migrants… c'est cynique, mais c'est moins coûteux politiquement d'agir ainsi que de respecter leurs droits fondamentaux. Deux, ça envoie un signe aux migrants qui seraient tentés de venir à Calais : “Regardez ce qu'il va vous arriver si vous venez !”6 »

En outre, depuis 1998, plus d'un milliard d'euros ont été dépensés pour protéger la frontière : barbelés, murs bétonnés, caméras infrarouges et thermiques, drones7… Ces dispositifs sécuritaires, dont l'objet est d'entraver les personnes exilées dans leurs déplacements, ne les empêchent pas pour autant de passer. Le message est ainsi toujours le même : l'État agit – tandis que les camps de fortune continuent de donner corps à l'inhospitalité. Lire Calais comme un décor, ce n'est pas nier les violences orchestrées par les gouvernements qui se sont succédé depuis trente ans. Mais au contraire montrer comment cette politique manifeste à la fois la toute-puissance de l'État et son inaction envers les personnes exilées, devenues les otages d'une politique de non-accueil confinant à l'inhumain.

Pierre Bonnevalle

PDF de notre infographie "30 ans de violences d'états à la frontière franco-britannique"

1 « Communiqué : un toit c'est un droit, même à Calais » (07/02/2022).

2 « Le Raid à Calais : une disproportion à la hauteur de notre inaction », Mediapart (11/02/2022).

3 « Éric Besson assume la fermeture de “la jungle” », Le Figaro (23/09/2009).

4 « Remerciements aux personnes engagées sur le démantèlement du campement de la Lande » (07/11/2016).

5 Extrait du rapport mené par l'auteur de cet article pour la Plateforme des soutiens aux migrants et migrantes et intitulé : « L'État français et la gestion de la présence des personnes exilées à la frontière franco-britannique – Harceler, expulser et disperser » (04/02/2022).

6 Ibid.

7 Ibid.

Feu Le Caire

E. Minassian — 2022-03-25T10:14:44Z

Au printemps 2011, puis à l'hiver 2012, j'étais venu au Caire. Il y avait une révolution. J'y suis revenu en novembre 2021 : j'en cherchais les cendres et imaginais des braises.

Carte de Cécile Kiefer

Samedi

Hier, le chauffeur du taxi que je prends à l'aéroport s'appelle Kamel. Il veut 300 livres. On négocie à 220. La situation d'interaction est floue : je baragouine un arabe de bric et de broc, je n'irai pas aux pyramides, je suis seul, je vais dans un hôtel bas de gamme. Et puis Kamel finit par comprendre que ce que je veux, c'est la politique – le faire parler et me nourrir de ses paroles. Il se prête au jeu : « Le gouvernement vole l'argent des gens. » Je suis content, mais il ne me donnera pas davantage. Il met la musique à fond. Il chante, bien et fort, toujours en avance d'une demi-seconde sur le chanteur libanais dont j'ai oublié le nom. Il roule comme un fou. Il dit : « Je suis fou, hein ? » Nous sommes arrivés. Il dit : « Allez, tu es content, donne-moi 250. » Je lui donne 240. Il prend sans compter. Il me demande une cigarette. Je lui en offre deux. Il refuse la seconde. J'oublie le paquet dans la voiture. Il me rattrape pour me le rendre. Il klaxonne. Il rit. Je ris.

La révolution cherchait à contourner l'argent pour jouir de la parole : j'aimerais, moi aussi, mais je ne peux pas.

Dimanche

Tahrir n'est plus qu'un immense hub routier où personne ne s'attarde. Des policiers anti-émeute armés de fusils à pompe y stationnent en permanence. La sécurité d'État, dit-on, surveille la place depuis les étages supérieurs des immeubles environnants. Les cafés sont pleins d'indics. La menace, elle, ne donne aucun signe de vie.

Lundi

Mon amie Loubna m'a invité à dîner chez elle, dans la banlieue sud. Elle a convié Youssef. Youssef est un universitaire francophone à la carrure considérable. Il est venu pour converser avec moi. Je suis intimidé : j'ai peur des universitaires. Mais Youssef est intéressé par le gratin de courgettes : me voilà rassuré. Il évoque un nouveau travail, en sus de l'université. Il est question d'un « centre », d'une « autorité de tutelle ». Je finis par comprendre que Youssef travaille pour les mukhabarat al-‘am, les renseignements généraux. Youssef évoque des généraux ploucs et pieux ; des coups de fil d'amis reçus à l'aube pour faire libérer des gens ; le président, fantomatique et lointain. Voilà le grand théâtre du pouvoir. Quelque part, en coulisse : le grondement de la population. Ce n'est pas le moment de desserrer la vis, dit Youssef : les prix ont plus que doublé en cinq ans, et partout les Frères musulmans sont en embuscade.

Après dîner, on rentre ensemble en Uber : c'est la première fois pour moi. En Égypte, les Uber sont plus chers que les taxis mais Youssef les préfère car, dit-il, leurs chauffeurs se comportent bien : grâce à l'appli, ils peuvent être signalés. Ainsi ont-ils peur – et la vis tient.

Dans la voiture, Youssef est perturbé : au cours de la soirée, Loubna a dit que les gens étaient terrifiés par la police. Il en est surpris : il ne pensait pas que c'était à ce point. Il semble malheureux, perdu, seul. Je suis pris d'une horrible envie de le rassurer, de lui dire de ne pas s'inquiéter, que la police, ça va.

Mardi

Je marche vers le nord du centre-ville. À Boulaq et Choubra, tout n'est que souks. Les marchandises sont innombrables, et classées par thème : ici on circule au milieu de pièces de voiture ; là des vêtements recyclés ou des pièces d'électroménager. Pourquoi exposer de tels amoncellements ? Sans doute sont-ce là des stocks – et il n'y a pas d'entrepôts pour les y fourrer. Ahmad, à la réception de l'hôtel : « Pendant la crise du corona, les marchandises chinoises n'arrivaient plus. La ville était vide. »

Durant les deux années révolutionnaires, les quartiers de Boulaq et Choubra étaient descendus sur le centre-ville, cœur décrépi de la bohème intellectuelle et révolutionnaire et l'un des centres du pouvoir. Les gens venus de Boulaq et Choubra créaient, me dit-on, de l'insécurité. Il y avait les manifestants (bons), mais aussi les vendeurs à la sauvette et les voyous (mauvais). Ce ne sont pas seulement des paroles de bourgeois : Boulaq et Choubra, en plus d'effrayer ceux-ci, harcelaient les femmes circulant seules. Les voyous ont depuis été repoussés manu militari par la police. Le centre-ville a été sauvé de l'assaut des pauvres par l'État.

Canaliser la haine de classe sur les femmes ou défendre les libertés des individus face à l'islam des pauvres : la contre-révolution a toujours deux mâchoires. Y a-t-il eu autre chose ? J'ai le souvenir d'une femme en niqab, seule, debout sur une caisse, haranguant la foule pour parler de justice sociale. Je ne comprenais que des bribes. C'était en mars 2011 – ou peut-être était-ce en rêve.

Mercredi

Au sud-est du centre-ville est le Caire dit « islamique » : la vieille ville et ses quartiers informels (‘ashwaiyyat), certains bâtis sur des cimetières médiévaux. C'est le Caire bordélique. Je me perds dans le quartier qui domine la mosquée Ibn Touloun. Les ruelles sont de terre battue. On circule en touk-touk ; il y a des moutons, des volailles, des chevaux. J'interroge un vieux dans son échoppe. Il est avenant, il se nomme Magdi, il déclare son amour pour le président Abdel Fattah al-Sissi. Il m'informe que nous sommes dans une des ‘ashwaiyyat du quartier Khalifa. Le vieux Magdi m'offre un jus de goyave. Je veux payer, il refuse : il affirme avec assurance que je ferais pareil si nous étions chez moi en France. « Bien sûr », dis-je, et je l'invite chez moi en France. Pas plus que l'argent, la négation de l'argent ne lie.

Jeudi

J'ai rejoint la place Sayyida-Zeinab. Dans un café, le serveur me dit de rester un an en Égypte, qu'alors je comprendrai le pays. Il s'appelle Hassan. Il me donne un surnom : Mouni. Vient la question « Tichrab moukhadarat ? » – bois-tu des drogues ? (ici, on dit qu'on boit les drogues). Je suis méfiant avec cette affaire : il y a dix ans, parti pour ce faire, je m'étais trouvé chez d'habiles voleurs, face auxquels je ne savais pas quel bon droit faire valoir. « Bof » dis-je à Hassan, j'ai arrêté. » Mais Hassan insiste ; il guette le fond de mes yeux et scanne mon âme : lui, c'est haschisch à fond.

Vendredi

J'ai poussé plus loin au sud, en lisière du cimetière sud. Quand je quitte la place Sayyida-Nafissa, tout est silence. Je longe un quartier qui, sur la carte, s'appelle Masakin Zeinhum. Le bric et broc des ‘ashwaiyyat s'y transforme en décrépitude urbaine : des barres grises qui immédiatement évoquent l'État. La misère ici cesse d'être active : les pauvres sont assis. De cette position ils me regardent, et ces yeux sont des miroirs plantés en moi.

J'entame une descente vers Sayyida- Zeinab. Sur ma route, un monstre : un cube de béton énorme et tonitruant, protégé par tout un tas de fourgons-prisons. C'est le tribunal du district Sud du Caire. Voici la justice, la vraie, celle qui mange les pauvres – les mastique, les ingurgite, les chie.

Samedi

Khan-al-Khalil : le Caire touristique

Je suis au nord, près de la mosquée Al-Hakim, au pied des remparts. La zone à babioles s'est effilochée doucement et la guerre pour l'espace bat son plein. Les boutiquiers s'affairent pour vendre des marchandises aux touristes. De jeunes prolétaires font vrombir leurs deux-roues – ils sont déférents et agressifs ; parfois ils font montre d'une sonore religiosité. Les touristes traînent et attendent qu'on s'occupe d'eux. Ils sont égyptiens, golfiens, turcs, indonésiens : musulmans, ils ne me renvoient nul reflet… c'est confortable. Les agents de la sécurité semblent vivre une relation importante avec leurs matraques molles. Certains les trimballent par brassées entières ; d'autres, alanguis sur des barrières, triturent leur bidule. On distribue l'objet et on fait connaissance avec lui : sans doute la matraque molle est-elle une nouveauté dans l'équipement.

***

Un oiseau a chié sur mon épaule. Je vais devoir retourner à l'hôtel pour me changer. Je n'en bougerai plus aujourd'hui.

Dimanche

Un chauffeur de taxi m'a informé que le quartier où le vieux Magdi m'a offert un jus de goyave est voué à une destruction prochaine. Évoquant le destin futur des expulsés, il m'a dit : « L'Égypte est grande. » À ce moment, je n'ai su comment interpréter son regard. Je suis à l'affût des frémissements de la haine – j'aimerais imaginer un face-à-face secret entre l'État et les ‘ashwaiyyat. Entre le 25 et le 28 janvier 2011, la police a, dans ces quartiers, été attaquée partout. Les bulldozers sont-ils l'instrument d'une vengeance ? Je me raisonne : le capital court devant le temps, pas derrière. Le BTP, c'est les capitalistes militaires. Ils contractent avec l'État, ils ravagent, ils se mettent le pognon dans les poches. Soixante pour cent du bâti au Caire n'est pas déclaré – on peut détruire sans problème.

***

Le soir, quand je regagne le centre-ville en remontant la rue Talaat-Harb, la ville me semble sombre et vide. Je presse le pas. Je me remémore des slogans. « Thawra, thawra hatta an-nasr » – Révolution, révolution jusqu'à la victoire ; « Yaskut, yaskut hakmat al-‘askar » – Que tombe, que tombe le gouvernement militaire.

Je me souviens d'une émeute du côté de la rue Mohamed-Mahmoud, fin 2012. Amar, supporter de l'équipe de foot d'Al-Ahly, m'avait abordé : il était anglophone. « Ce sont des chiens, ils nous tuent, ils tuent mes frères. » Il parlait de la police – les ultras d'Al-Ahly étaient alors omniprésents dans les combats de rue. Avec Amar, nous sommes ensuite restés en contact sur Facebook. Il a voulu fuir le pays, m'a demandé des coups de main. Je n'avais pas grand-chose à lui offrir. Sur sa page Facebook, il est désormais marié. Je ne l'ai pas informé de mon retour au Caire. Le corona, dit-on, a tué l'activité des ultras.

Lundi

Je suis retourné au café de Hassan à Sayyida-Zeinab. Hassan m'a dit : « Ah, Mouni, si nous parlions la même langue, je t'expliquerais tant de choses sur cette ville et ce quartier. » À plusieurs reprises, il s'est pincé la glotte en prononçant un mot que je n'ai pas compris. Cela veut dire qu'il en a marre. Il veut rester à la maison, à fumer du haschisch. Il a 31 ans et n'est pas marié.

Mardi

Un chauffeur de taxi barbu. Sa dentition est pleine de trous ; il louche et grimace comme s'il voulait décrocher le rôle de l'ogre. Il me mène au parc Al-Azhar en passant par un no-man's land entre le cimetière sud et Manshiyat Nasr. C'est vide, c'est cassé, les ordures forment des collines. Sous ses grimaces, le chauffeur semble joyeux de me faire passer là. Il évoque les beautés de l'Amérique et du sexe à la télévision. L'existence du sexe à la télévision semble lui procurer une joie intense.

En haut de la quatre-voies de Salah-Salem, il faut faire demi-tour. On croise une immense mosquée enguirlandée : la Mosquée de la police – l'entrée, m'explique le chauffeur, en est interdite à tous les non-flics. Et voilà que l'homme est pris d'un cri strident et se met à causer en anglais : « Police very very bad ! » Dans une phrase mal branlée, je marmonne le mot révolution (thawra). Le chauffeur secoue la tête et il entrechoque le creux de ses poignets : il n'y aura pas de nouvelle révolution, seulement la prison, encore et encore.

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Au printemps 2011, au détour d'un café, un vieux. Il incarne la bohème intellectuelle du centre-ville : il est chevelu et sapé comme en 1970. Je lui dis que je cherche la révolution. Il me répond que je ne la trouverai pas car, dit-il, elle est cachée : elle se niche dans les mots secrets qu'en ce moment même s'échangent les travailleurs. Longtemps, loin du Caire, les paroles de ce vieux ont façonné ma mythologie de la révolution : maintenant, tout ça est caduc. Pour mes fantasmagories futures, je pense au cri strident sorti de la gorge du chauffeur de taxi orgiaque. Quelque chose y était suspendu – mais on ne sait pas encore quoi.

É. Minassian

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L'Égypte

• 100 millions d'habitant·es, dont 23 millions au Caire. • une économie de rentes : transferts de la diaspora, tourisme, redevances d'utilisation du canal de Suez, ventes d'hydrocarbures. • un tiers de la population sous le seuil de pauvreté. un secteur informel qui représenterait la moitié de l'emploi.

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La dynamique révolutionnaire (2011-2013)

Entre le 25 et le 28 janvier 2011, la police, partout assaillie, est physiquement vaincue par des dizaines de milliers de manifestant·es. Au cours des deux semaines suivantes, l'occupation de la place Tahrir entraîne la dislocation du bloc dirigeant. Les généraux démettent le président Hosni Moubarak et prennent le pouvoir. Mais ils ne peuvent ni ne veulent gouverner seuls : ils s'allient avec les Frères musulmans et jouent l'ouverture démocratique. Il y a plusieurs élections ouvertes en 2011 et 2012 : les Frères les remportent toutes. Mais l'État ne parvient pas à absorber une ébullition sociale qui n'a pas de traduction politique ni d'unité organisationnelle. Les « jeunes de la révolution », concentré·es au Caire, maintiennent une pression constante sur le terrain de la démocratisation : ils sont durement réprimé·es. un puissant mouvement d'insubordination traverse les lieux de travail, entraînant nombre de grèves sauvages. Les émeutes contre la police et les pouvoirs locaux sont récurrentes : la jeunesse du salariat informel se répand dans les rues – ultras, « black blocs », « salafistes révolutionnaires ». Le pouvoir orchestre plusieurs massacres, qui entraînent chaque fois des recompositions des forces politico-sociales : les alliances de rue se font et se défont.

L'islamiste Mohamed Morsi est élu président en juin 2012 face au résidu d'ancien régime – fouloul – Ahmed Chafiq. En décembre, le bloc Frères musulmans-militaires se disloque : les Frères veulent pousser leurs pions trop loin au sein de l'État. Au printemps 2013, alors que l'agitation sociale se poursuit, les militaires manipulent prix et pénuries. Le 3 juillet 2013, s'appuyant sur des manifestations massives et un soutien de la quasi-totalité des forces politiques non-fréristes (y compris les salafistes), ils renversent Morsi, se revendiquant d'une « deuxième révolution ».

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Les pelleteuses

En 2016, suite à un accord avec le Fonds monétaire international (FMI), la monnaie est dévaluée et les subventions étatiques sur l'énergie et les produits alimentaires sont partiellement levées : les prix s'envolent. L'économie égyptienne tourne à grands coups d'emprunts : les taux d'intérêts égyptiens sont parmi les plus attractifs sur le marché mondial. L'afflux de capitaux finance de grands projets d'infrastructures : doublement du canal de Suez, construction de villes nouvelles dans le désert. À 40 km du Caire, une nouvelle capitale est en construction. Elle a pour nom « Nouvelle capitale administrative ». On attend d'ici peu le transfert en grande pompe de 50 000 fonctionnaires.

Alors que les dépenses publiques ont doublé en dix ans, le budget de l'État ressemble à une pyramide de Ponzi.

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Le nouveau régime

Le nouveau régime, dominé par le chef d'état-major Abdel Fattah al-Sissi, s'inaugure par un massacre d'une ampleur inédite : sur la place Rabia, en août 2013, les forces de sécurité tuent au moins 800 manifestant·es pro-Morsi. Les libéraux démocrates, socialistes et autres syndicalistes révolutionnaires, qui soutiennent le gouvernement de transition, n'y trouvent rien à redire. Dans les mois qui suivent, des dizaines de milliers de présumés islamistes, accusés d'appartenance terroriste, sont jetés en prison. Progressivement, les idiots utiles libéraux et salafistes sont écartés ; les « jeunes de la révolution » qui maintiennent une activité publique sont à leur tour durement réprimé·es. Enfin, au cours de l'hiver 2013-2014, la discipline au travail est restaurée : le mouvement révolutionnaire est vaincu. Sissi est élu président en 2014 et réélu en 2018, dans des bureaux de vote déserts. La pression policière atteint des niveaux jamais vus : elle continue aujourd'hui de se resserrer. Les prisons égyptiennes sont surpeuplées. La moitié des prisonniers seraient « politiques » : 60 000, disent les ONG.

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L'armée

À côté d'autres secteurs capitalistes, l'armée égyptienne est un « capitaliste collectif » fondu dans l'État – un résidu de socialisme des années 1960. La logique de rentabilité du capital est ici dissoute : dans les entreprises militaires, profits et subventions de l'État sont confondus. L'armée produit de l'agroalimentaire, du BTP, des médicaments. Elle fait travailler gratuitement les bidasses ; elle emploie des salariés qui sont des militaires. Elle fournit à ses employés, sécurité sociale, retraites, soins gratuits. L'armée-entreprise est la grande orchestratrice des mégaprojets d'infrastructure : par ce biais, les capitaux achetés par la dette passent dans son budget. L'État égyptien est ainsi tiraillé entre la mainmise des militaires et les intérêts des capitalistes privés : cette contradiction – parmi d'autres – menace de faire sauter le couvercle de la cocotte-minute sociale.

En Birmanie, des pagnes contre les tanks

Laurent Perez — 2021-09-17T08:10:05Z

Les Birmanes se sont massivement mobilisées contre le coup d'État militaire de février dernier. Se saisissant du mythe patriarcal selon lequel passer sous les vêtements d'une femme peut faire perdre la puissance virile à un homme, les manifestantes ont accroché leurs jupes sur du fil à linge au milieu de la rue pour ralentir l'avancée des tanks.

Le 8 mars 2021, dans le quartier kachin de San Chaung, à Rangoun, les manifestantes et manifestants des « lignes de défense » (casqués de jaune et de blanc) se protègent derrière des htamein suspendus. On distingue, au fond, des camions de la police.

Le 1^e^r février dernier, la Tatmadaw, toute-puissante armée birmane, invalidait les élections législatives de novembre 2020 où ses partisans venaient de prendre une sacrée dérouillée. En parallèle, elle arrêtait les leaders du mouvement démocratique – dont « la Dame », Aung San Suu Kyi, Première ministre de facto depuis 2016 – et déclarait l'état d'urgence. Un putsch surprenant : la guerre civile permanente qui oppose l'État central à plusieurs minorités ethniques depuis l'indépendance du pays en 1948 garantissait de toute façon aux militaires de rester au centre du pouvoir malgré la relative démocratisation des dix dernières années. La Constitution de 2008 leur réservait d'ailleurs un quart des sièges au Parlement. Qu'importe : probablement sûre de sa légitimité, l'armée, colonne vertébrale historique de l'État birman1, a préféré le coup d'État au trucage d'élections. Outre l'envie d'en finir un bon coup avec la minorité musulmane des Rohingyas, allègrement persécutée avec le soutien tacite d'Aung San Suu Kyi, des intérêts économiques colossaux sont en jeu, du trafic de jade2 aux projets d'infrastructures menés par de grands groupes occidentaux ou chinois, sur lesquels les galonnés perçoivent allègrement leur dîme.

Mais côté rue, comme à l'époque du mouvement pro-démocratie de 1988, la jeunesse birmane a dit merde, rejoignant – et ça, c'est nouveau – les minorités en lutte. Très vite, au cœur de l'hiver, la contestation s'arme du vêtement emblématique de la Birmanie : le longyi. Importé d'Inde à l'époque de la colonisation anglaise, encouragé par les juntes successives contre le port du pantalon (symbole de l'Occident honni), le longyi est une sorte de jupe nouée à la taille, qui se porte aussi parfois en turban. Il se décline en version féminine (htamein) et masculine (paso). Son motif et ses couleurs permettent généralement de reconnaître à quelle ethnie appartient celui ou celle qui le porte. Aussi, quand, en février dernier, les manifestantes et manifestants commencent à brandir leurs longyi en étendard face à l'armée dans les rues de Rangoun, le message est clair : les minorités sont là. Les Kachins avec leurs motifs à losanges, les Môns avec leurs tissus unis, les Karens avec leur bande de couleur sur fond uni. Comme souvent dans l'histoire birmane – par exemple pendant la lutte contre le colonisateur britannique –, les femmes sont très actives dans la contestation, et leurs htamein deviennent des instruments de choix pour faire ralentir les tanks.

C'est la rançon du patriarcat, explique Claude Delachet-Guillon, spécialiste de la Birmanie. La tradition locale suppose les femmes dépourvues de la qualité du phòn, mélange d'énergie, de respectabilité et de valeur morale, et les décrit comme faibles, fourbes et lubriques – et donc inaptes à exercer des charges publiques. Mais leur sexe, « considéré comme impur », peut aussi devenir une arme : en passant sous une femme ou un vêtement de femme, un homme risquerait de perdre son phòn3.

Pour arrêter les chars de l'armée, rien de plus simple, donc, que de tendre des htamein sur des cordes à linge en travers des avenues. La combine, diffusée sur les réseaux sociaux, se répand rapidement dans tout le pays, avec le coup de main d'artistes militant·es et des mouvements féministes en plein essor depuis dix ans4. Partout, la même scène se reproduit : les soldats hésitent, marronnent, finissent par descendre de leur tourelle pour décrocher, très prudemment, les htamein – laissant aux insurgé·es le temps de se carapater. La sauce prend. Après la « révolution safran » des moines en 2007, le mouvement de 2021 sera la « révolution du htamein ». Les femmes en rajoutent une couche, en suspendant des serviettes hygiéniques dans les rues ; le 8 mars, certains hommes enfoncent la porte et adoptent le htamein5. Six mois plus tard, après plus de mille morts et des milliers de manifestantes et manifestants arrêtés, torturés, violés ou disparus, la terreur règne – mais le combat continue.

Laurent Perez

Document militant anonyme. En haut est écrit : « Ligne de défense anti-chiens ». « Chien » (khwei) est apparu ce printemps dans l'argot des manifestations afin de désigner les policiers et les militaires,par analogie avec les nuisances causées par les chiens errants et malgré les protestations des rares animalistes birmans. L'inscription en bas à gauche se traduit par « Révolution du printemps 2021 ».

Document militant anonyme. En « première ligne », de gauche à droite, on reconnaît des htamein chin, bamar (ethnie birmane majoritaire), commun à toutes les ethnies, arakanais et, de nouveau, bamar. En « deuxième ligne », une ribambelle de serviettes hygiéniques.

1 Renaud Egreteau, Histoire de la Birmanie contemporaine – Le Pays des prétoriens, Fayard, 2010.

2 « En Birmanie, les profits meurtriers du jade », Mediapart (29/06/2021).

3 « La Birmanie côté femme », issu de l'ouvrage Birmanie contemporaine, publié en 2008 par l'Institut de recherche sur l'Asie du Sud-Est contemporaine.

4 « La Révolution des femmes : que signifie le coup d'État pour l'égalité hommes-femmes en Birmanie ? », Equal Times (7/05/2021).

5 « Birmanie : les jupes traditionnelles des femmes, nouvel étendard du mouvement antijunte », France 24 / Les Observateurs (24/04/2021).

La Kanaky toujours malade du colonialisme

Benoît Godin — 2020-07-09T03:30:00Z

La Nouvelle-Calédonie a été plutôt épargnée par la pandémie de coronavirus : premier territoire français à entamer son déconfinement le 20 avril, elle n'a compté qu'une vingtaine de cas sur son sol, pour zéro décès. Son économie en sort fragilisée, mais la métropole (et son argent) est là pour l'aider à affronter la crise. C'est en tout cas le scénario que défendent représentants de l'État et ténors de la droite locale anti-indépendantiste, enchantés de pouvoir vanter une France sauveuse providentielle à quelques mois du second référendum d'autodétermination. L'épisode a en réalité été pénible, remettant les Kanak face à leur histoire douloureuse. Il a montré une fois encore que l'État français agit toujours, par atavisme ou par stratégie politique, en puissance coloniale.

Par Gabriel Pissondes

Au début de cette année, l'inquiétude suscitée par la propagation du coronavirus était mondiale. Mais elle a eu un retentissement particulièrement fort chez les Kanak qui, à l'instar de nombreux autres peuples autochtones, avaient subi de plein fouet leur rencontre au XIX^e siècle avec les colons blancs... et leurs maladies. Le peuple premier de Nouvelle-Calédonie avait alors frôlé l'extermination, comme le rappelle Daniel Goa, président de l'Union calédonienne, l'un des grands partis indépendantistes composant le FLNKS (Front de libération nationale kanak et socialiste) : « Notre conscience collective est marquée indélébilement des affres des épidémies de grippe et autres qui décimèrent 80 % de notre population1. Un quasi-génocide sanitaire !! Que nous ne voulons plus revivre. »2

On comprend dès lors que les Kanak aient été prompts à réagir, parfois avec emportement, face au risque de contamination extérieure. Blocage de paquebots de croisière, comme sur l'île de Maré où des habitants empêchaient leur accostage début février, ou installation dans les semaines suivantes de barrages routiers à différents points de la Grande Terre – barrages sur lesquels on retrouvait d'ailleurs nombre de membres des autres communautés qui peuplent l'archipel. L'unique aéroport international sera même caillassé sur le tard, ainsi que des navettes assurant sa liaison avec Nouméa, la capitale.

Le 17 mars, le Sénat coutumier, la plus haute autorité traditionnelle kanak, relayait cette exaspération et réclamait la fermeture des frontières aériennes et maritimes – une mesure cohérente pour un archipel isolé. La fermeture n'interviendra au final que le 23 mars, jour du passage local au confinement strict. Entre-temps, deux touristes (en voyage de noces…) avaient importé le virus sur le territoire. Selon nos informations, la responsabilité de cette fermeture tardive ne revient pas uniquement à l'État français. Mais il est certain qu'il en porte sa part, le haut-com missaire (son représentant sur place) ayant longtemps refusé de suspendre les vols depuis la France au nom du maintien de la « continuité territoriale » – et ce, même au moment où la métropole tout entière se calfeutrait. C'est peu dire que c'était là jouer avec le feu : la Nouvelle-Calédonie ne comptait alors que 20 lits en réanimation, et la situation sanitaire y est à bien des égards plus préoccupante que dans l'Hexagone. Un seul exemple : obésité et diabète, incontestés facteurs de comorbidité du Covid-19, font là-bas des ravages3.

« L'État se défait de sa parole »

Mais si l'État est aujourd'hui critiqué, en particulier par les indépendantistes, c'est surtout pour ses abus de pouvoir. En imposant à la Nouvelle-Calédonie le même « état d'urgence sanitaire » qu'à ses autres collectivités, il s'est accaparé des prérogatives qui ne lui reviennent pas, ainsi que le souligne le collectif Solidarité Kanaky : « C'est le gouvernement local et non la France qui a compétence en matière de santé publique et de contrôle sanitaire aux frontières. [Cette reprise en main] constitue une violation flagrante de l'accord de Nouméa, qui stipule que les transferts de compétence de la métropole à la collectivité sont irréversibles. » Le collectif voit là une « volonté de neutraliser le processus de décolonisation du territoire »4. Daniel Goa, lui, relie l'attitude de la France au vote qui s'annonce : « Aujourd'hui, par une simple loi, l'État se défait de sa parole et des engagements forts que nous avons négociés, décidés en commun et mis en œuvre. La spoliation de cette compétence par l'État donne un signe positif aux partisans du NON pour le second référendum en montrant qu'il reste l'État de tutelle de ce pays. Dès lors les dés sont pipés et sa partialité apparaît au grand jour. »

Coronavirus oblige, cette deuxième et indécise consultation pour ou contre l'indépendance, prévue pour le 6 septembre5, va être reportée au 4 octobre. Mais, on l'a compris, l'épisode a précipité le début de la campagne. Déjà les loyalistes (nom que se donnent les partisans de la présence française) n'ont de cesse de louer le rôle indispensable de la France : seuls ses généreux subsides permettraient à la Nouvelle-Calédonie d'encaisser le choc. L'argent est depuis longtemps leur argument numéro un – durant la campagne référendaire de 2018, ils répétaient à l'envi qu'un pays indépendant, privé de l'apport financier de la métropole, n'était pas viable… Contre toute évidence : interviewé en février 2019, l'économiste Samuel Gorohouna nous expliquait que « le PIB de la Nouvelle-Calédonie est loin devant celui de tous les DOM-TOM. Le PIB par habitant, lui, est supérieur à celui de toutes les régions françaises, excepté l'Île-de-France. Les transferts de l'État à la Nouvelle-Calédonie ne représentent que 15 % de ce PIB, leur arrêt aurait certes un impact, mais pas catastrophique. »

Qu'importe, se cantonner à la question financière a l'avantage d'évacuer la question politique et morale de fond, celle de la colonisation.

Une « mise sous tutelle » financière

Comme avant le référendum de 2018, l'argumentaire pécuniaire des loyalistes est amplement relayé par les médias de masse hexagonaux. « La crise sanitaire a mis en évidence la dépendance de la collectivité aux aides de l'État » affirme ainsi Le Monde le 14 juin. Que la gestion politique de ce même État soit fortement contestée et ait pu participer à aggraver ladite crise n'est même pas évoqué. Surtout, ces prétendues « aides » en sont-elles vraiment ? Dans son édition de mai-juin, le journal indépendantiste La Voix de Kanaky note que la France « ne nous a octroyé, finalement, que ce que sa tutelle nous empêche de faire nous-mêmes puisque nous n'avons encore ni banque ni monnaie : prêter de l'argent, et garantir les emprunts que nous faisons ».

Au cœur de ces « aides » en effet, un prêt exceptionnel de 28,5 milliards de francs CFP (240 millions d'euros), accordé par l'Agence française de développement (AFD, une institution financière publique), garanti par l'État et accepté triomphalement par le président (Les Républicains) du gouvernement local. Le taux d'intérêt est pourtant désavantageux : 1,48 %, alors que les collectivités locales de métropole empruntaient en 2018 à un taux moyen de 1,10 %. Quelque 75 millions d'euros d'intérêts reviendront ainsi à la France (via l'AFD), ce qui fait dire à Daniel Goa que, sous couvert de « solidarité nationale », « l'État fait aussi de bonnes affaires ».

Qui plus est, les conditions accompagnant ce prêt sont tellement scandaleuses que les deux députés de Nouvelle-Calédonie, bien que loyalistes eux aussi6, ont dénoncé de concert une « mise sous tutelle » de l'archipel : gel des créations de poste dans la fonction publique, durcissement de l'accès aux aides sociales, baisse des subventions, nouvelles taxes, etc.

L'assujettissement par la dette : subtile façon d'hypothéquer une éventuelle souveraineté à venir. En Afrique, comme dans bien d'autres régions du monde, la méthode est éprouvée.

Benoît Godin

1 En 1921, les Kanak n'étaient plus que 27 000. Selon l'anthropologue Michel Naepels, leur population avait diminué de 75 à 95 % depuis l'arrivée des Européens.

2 Extrait de sa « Lettre ouverte aux citoyens calédoniens » (18/05/2020). Les citations de Daniel Goa dans cet article proviennent toutes de ce texte qui a fait grand bruit.

3 Selon l'Agence sanitaire et sociale de la Nouvelle-Calédonie (NC), le diabète touche 10 % de la population adulte (contre 4 % en métropole) et l'obésité près de 70 % (contre 17 %). En NC, qui reste d'abord une économie de comptoir, l'accès à l'alimentation est 73 % plus cher qu'en France.

4 « L'État français cherche-t-il à s'affranchir de l'accord de Nouméa ? », communiqué du 11 juin 2020. Le collectif Solidarité Kanaky regroupe des mouvements associatifs, syndicaux, politiques qui soutiennent la lutte du peuple kanak. Sur le web : SolidariteKanaky.fr

5 Sur le sujet, (re)lire « Voyage au bout de l'indépendance », CQFD n° 183 (janvier 2020)

6 Loyalistes, mais issus du parti Calédonie Ensemble, réputé plus modéré.

Face au virus, « un arsenal techno-sécuritaire démesuré et absurde »

Clair Rivière, Émilien Bernard — 2020-05-02T20:24:17Z

Depuis sa création en 2008, l'association La Quadrature du Net joue un rôle essentiel dans la dénonciation des dérives en matière de technologie – sur Internet et ailleurs. Elle a récemment lancé une campagne intitulée Technopolice, visant à documenter les visages inquiétants de la ville dite « intelligente », où tous les comportements sont scrutés, enregistrés, fliqués1. Le contexte actuel formant une parfaite rampe de lancement pour de nouvelles technologies invasives, nous avons demandé à des militants de l'association ce qu'ils pensaient de l'emballement en cours.

Citation : Emmanuel Macron, 13 avril 2020 / Illustration : Baptiste Alchourroun

Depuis des années, États et grosses entreprises développent des systèmes de surveillance numérique à même d'épier chaque citoyen jusque dans ses espaces les plus intimes. Pour faire passer la pilule, le risque terroriste a longtemps été le prétexte idéal. L'arrivée du coronavirus est pour les tenants de la surveillance et de la répression une chance inespérée d'accélérer le mouvement et d'empiéter fermement sur les libertés. Il y a fort à parier que les mesures et outils développés pendant la crise sanitaire resteront en place à la fin de l'épidémie. Le péril « coronavirus » passé, ils pourront servir à maintes basses besognes, comme le fichage politique.

Depuis quelques semaines en tout cas, pas un jour ne passe sans qu'une nouvelle frontière ne soit allègrement franchie. Du traçage numérique aux caméras thermiques, des drones policiers à la reconnaissance faciale, se développe à une vitesse affolante un maillage de surveillance de plus en plus dense. Pour les militants de La Quadrature du Net, il est plus que temps de mettre le holà à cette course en avant menée sous prétexte sanitaire. Et de vraiment interroger, voire détruire, les soubassements de l'emballement technologique.

Entretien collectif.

***

Kenneth Roth, le directeur général de Human Rights Watch, a déclaré le 7 avril : « Le coronavirus est le nouveau terrorisme. C'est le dernier prétexte en date pour des violations de droits qui persisteront [...] longtemps après la fin de la crise. » Partagez-vous cette analyse ?

« Le constat est avéré : quelle que soit leur forme, les crises passées ont souvent été propices à l'établissement de nouvelles mesures liberticides et de violations des droits humains. Elles induisent en effet une situation d'urgence qui permet aux autorités de prendre des mesures de restriction des libertés individuelles au nom de la gestion de crise. Il y a donc forcément des dérives.

Ça a été le cas aux États-Unis après les attentats du 11 septembre 2001, qui ont non seulement engendré des guerres basées sur des mensonges, mais également le Patriot Act, loi qui a permis aux autorités d'accéder sans restriction à toutes sortes de fichiers de données personnelles (médicales ou bancaires, par exemple) et de placer sans mandat tout citoyen sur écoute. Initialement mis en place pour quatre ans, le Patriot Act est toujours en vigueur dix-huit ans après. Les présidents successifs n'ont fait qu'étendre son champ d'application, institutionnalisant les abus et les dérives sécuritaires en toute opacité.

Plus récemment, en France, les attentats terroristes de 2015 ont permis le vote de la loi Renseignement. Ils ont aussi entraîné la mise en place de l'état d'urgence, lequel a été utilisé pour interpeller des militants et manifestants n'ayant aucun rapport avec le terrorisme... avant que certaines de ses mesures liberticides ne soient introduites dans le droit commun en 2017.

La crise actuelle et l'état d'urgence sanitaire ne semblent pas échapper à la règle. L'application des mesures anti-coronavirus ne va pas sans abus : interpellations violentes non justifiées, caractère flou des interdictions, interprétations hasardeuses et abusives des règles à suivre de la part des forces de l'ordre2, etc. En parallèle, la population est surveillée via des drones dont l'utilisation est peu (voire pas) encadrée légalement3, tandis que des hélicoptères et des avions4 survolent les airs et veillent au confinement. Dans le même temps, des dispositifs croisés mêlant policiers, caméras de surveillance et drones servent à interpeller des individus qui ont omis de remplir une attestation de sortie. Et puis il y a cette application de “backtracking” que l'État aimerait qu'on installe sur nos smartphones pour s'autotracer. »

Face à cette accélération de la surveillance technologique, on a l'impression que la sidération est de mise...

« Alors même que la situation sanitaire perturbe notre quotidien et suscite notre inquiétude, pour nous et nos proches, nous voyons se déployer un arsenal techno-sécuritaire démesuré et absurde. Or, à aucun moment on ne discute de son impact social, ni du climat de peur et de déshumanisation qu'il génère. Comme si la pandémie n'était pas déjà en soi suffisamment traumatisante…

Dans le même temps, on constate dans les hôpitaux le manque d'équipements, de protections pour le personnel soignant, de lits, de tests de dépistages et de moyens. Pire : on regarde les plus démunis, les plus pauvres, les plus âgés, souffrir et pâtir d'une crise sanitaire et sociale, sans réponse claire et coordonnée de la part des autorités, avec comme rares réconfort et soutien la solidarité collective admirable qu'on voit émerger sur le terrain.

Il semble en tout cas que l'état général de sidération du début a laissé la place à une prise de conscience croissante de ce fait évident : la principale réponse de l'État à cette crise est sécuritaire et tout bonnement inhumaine. Les dénonciations en la matière se multiplient, même si ce travail militant se déploie dans des conditions très contraintes. »

En Pologne, les personnes en quarantaine sont contraintes d'envoyer via une application mobile des selfies prouvant qu'elles sont chez elles, sous peine de voir la police débarquer pour contrôler. En France, le projet d'application « Stop-Covid » porté par le gouvernement semble un peu moins intrusif. Quel est, d'après vous, son degré de dangerosité ?

« L'application Stop-Covid, telle qu'elle est présentée, semble collecter et traiter les données en pseudonymat – il n'y a pas d'anonymat pur5. Pour se garantir contre les dérives, il faudrait a minima que le code source de l'application soit publié sous licence libre et disponible suffisamment à l'avance pour permettre un audit technique préalable. Mais même avec ces garanties, tout laisse penser que cette application sera non seulement inefficace, mais aussi qu'elle fera courir le risque de dérives sécuritaires ou sociales.

Pourquoi ? Tout d'abord, parce qu'il est probable que le gouvernement souhaite un jour la rendre obligatoire. En effet, les modèles théoriques de l'algorithme derrière une telle application demandent, pour être efficaces, une participation massive (en France le chiffre minimum de 60 % est souvent évoqué, mais en réalité il s'approcherait davantage des 70 % de la population). Ceci en supposant que les personnes soupçonnées d'être malades puissent être testées rapidement et efficacement, ce qui ne semble pas d'actualité.

De plus, une fois l'application déployée, il sera facile pour le gouvernement de lui adjoindre des fonctions coercitives comme en Pologne – avec contrôle individuel du confinement, vérifications et alertes régulières si non-connexion à la base de données centrale liée à l'application, etc.

Un autre aspect dangereux de cette application est le sentiment de fausse sécurité sanitaire qu'elle peut créer. C'est un effet connu des solutions technologiques qui offrent une illusion de maîtrise et de contrôle : son usage pourrait inciter à réduire les gestes barrières, tout en échouant à lancer des alertes suffisamment fiables.

Plus largement, l'application renforce la croyance aveugle dans la technologie et la surveillance comme principales réponses aux crises sanitaires, écologiques ou économiques, alors qu'elles détournent au contraire l'attention des réflexions profondes sur nos politiques et des solutions de bon sens – la recherche scientifique, le financement du service public ainsi que la préservation des systèmes de santé solidaires et des biens communs. »

L'éditocrate Christophe Barbier a suggéré que les personnes ayant installé l'appli aient prioritairement accès aux tests sérologiques – quand ils seront disponibles. Va-t-on vers un modèle où des outils de surveillance numérique seront de facto obligatoires ?

« Oui, ce danger est bien réel. Même si l'application n'est pas formellement obligatoire, une pression sociale trop importante pourrait entraîner de graves formes de discriminations envers les personnes qui ne l'utilisent pas. L'application deviendrait ainsi une sorte de socle de “crédit social” tel qu'on le voit expérimenté en Chine : des employeurs pourraient exiger que l'application soit installée sur notre téléphone et qu'elle montre que “nous allons bien”. De même, l'entrée dans certains lieux pourrait être conditionnée par le recours à cette application et à des informations sur notre état de santé. »

Christian Estrosi, le maire de Nice, a demandé à ce qu'Enedis fournisse les données d'utilisation du compteur électrique Linky pour pouvoir dénoncer les gens partis dans leur résidence secondaire en violation du confinement. Le coronavirus montre à quel point sans même avoir besoin d'aller plus loin, l'État et les entreprises disposent déjà de nombreuses données permettant de nous fliquer. Quels en sont les exemples les plus marquants ?

« Le croisement du fichier TAJ (Traitement des antécédents judiciaires) et du fichier TES (Titres électroniques sécurisés) ainsi que des dispositions de la loi Renseignement rendent déjà possible la reconnaissance faciale des manifestants en toute opacité6. Si on ajoute à cela les caméras de surveillance “intelligentes” de nos villes et les drones, nous pouvons toutes et tous potentiellement subir une identification et surveillance individuelle importante. Linky n'est qu'une pièce de plus dans le maillage déjà très dense de la surveillance aujourd'hui et Estrosi rappelle par sa provocation bravache les possibilités qu'offrent les compteurs dits “intelligents” en termes de surveillance.

Au niveau des entreprises, les grandes multinationales du numérique comme Google ou Facebook utilisent déjà largement nos données de localisation : nos déplacements n'ont plus aucun secret pour elles, nos attitudes et affinités sociales sont passées au crible, nos photos et vidéos nourrissent leurs algorithmes d'intelligence artificielle et de reconnaissance faciale. Et depuis les révélations d'Edward Snowden en 2013, nous savons que les États et ces entreprises travaillent main dans la main.

Particulièrement juteux, le marché de la sécurité est souvent tributaire de projets fonctionnant sur la base de partenariats public-privé. Les Jeux olympiques de Paris 2024 seront ainsi une occasion en or pour les entreprises du secteur de travailler avec l'État pour faire proliférer les dispositifs techno-sécuritaires. Ça a été le cas à Pékin en 2008 et à Londres en 2012. Paris est la prochaine sur la liste. »

Dans des dizaines de villes de France, la police s'est mise à utiliser des drones dans la rue pour intimer aux gens l'ordre de rentrer chez eux. Le ministère de l'Intérieur vient d'ailleurs de passer commande de plusieurs centaines de nouveaux drones. Dans quel but et selon quelles modalités ?

« Dès le début, le confinement a été pour le gouvernement une occasion en or de déployer ces nouveaux gadgets de surveillance, imitant ainsi les usages qu'en faisaient les autorités chinoises dès le tout début de cette année. Le 10 avril dernier, un appel d'offres a été publié par le ministère de l'Intérieur : il porte sur l'acquisition de plus de 650 drones. D'après nos estimations, cela correspondrait à un doublement du nombre de drones actuellement disponibles pour les forces de police. Alors qu'une récession sans précédent est annoncée et que notre système de santé est exsangue, ce sont 4 millions d'euros qui vont être dépensés par l'État pour surveiller la population.

Le cœur de cette commande porte sur 565 “micro-drones du quotidien”. Le nom même de ces derniers trahit la volonté politique de banaliser la surveillance aérienne et de l'inscrire dans la durée. Leurs capacités techniques laissent pourtant entrevoir leur potentiel liberticide. L'appel d'offres explique par exemple que ces engins devront permettre une “discrétion visuelle et sonore” tout en assurant une capacité de “reconnaissance humaine à une hauteur de vol de cent mètres”.

Par ailleurs, 66 “drones de capacité nationale” et 20 “nano-drones” seront aussi fournis aux autorités. Les premiers doivent permettre de suivre une cible située à 500 mètres, tandis que les seconds pèseront moins de 50 grammes et seront encore plus difficilement détectables.

Après une phase d'utilisation exceptionnelle suivie d'une expérimentation à grande échelle à l'occasion du confinement, l'État est en train de profiter d'un vide juridique pour les déployer massivement et les imposer sur le long terme. La France n'est évidemment pas la seule dans ce cas : on voit des processus similaires à l'œuvre au Royaume-Uni, au Portugal, en Italie... »

Avant la « crise », il semblait y avoir accélération du processus d' » acceptation » concernant la reconnaissance faciale en France. C'est la prochaine étape ?

« Oui, dans l'ombre du Covid-19 la reconnaissance faciale continue à avancer. Au mois de mars, Cédric O, le secrétaire d'État au numérique, expliquait que “la reconnaissance faciale peut apporter un certain nombre de bénéfices à la fois dans l'ordre public mais également dans la gestion de maladies”. Aux États-Unis, la police explique qu'il s'agit d'une solution plus hygiénique que les papiers d'identité pour identifier les gens, car “sans contact”.

Cette technologie progresse également dans le cadre d'utilisations en apparence moins policières. Dans plusieurs universités par exemple, des dispositifs de surveillance d'examens par vidéo et reconnaissance faciale sont envisagés. Plus largement, d'autres applications de la “vidéosurveillance automatisée” prolifèrent à l'occasion de cette crise, par exemple dans l'utilisation d'images issues de la vidéosurveillance afin de détecter automatiquement les attroupements, le non-respect de la distanciation sociale.

Récemment, on a aussi remarqué une explosion d'offres de certaines entreprises pour des caméras thermiques qui seraient capables de détecter à une certaine distance les personnes fiévreuses. Des aéroports commencent déjà à en installer. À Cannes, la mairie a équipé des commerces de thermomètres laser qui conditionnent l'entrée. Ces dispositifs présentent des incertitudes significatives, mais encore une fois leur efficacité réelle n'est pas discutée, ni les conséquences humaines de leur utilisation. C'est la surenchère techno-sanitaire. »

On a l'impression d'une forme de « stratégie du choc » appliquée à la surveillance de masse. Comme si au moindre événement majeur (terrorisme, épidémie...), plus aucune remise en cause ne pouvait être énoncée. Comment résister à cette fuite en avant ?

« Nous devons plus que jamais rester lucides et vigilants, nous informer, questionner les mesures qu'on nous impose. Il est vrai qu'en temps de confinement, alors que les manifestations classiques ne sont pas possibles et que nos déplacements physiques sont drastiquement réduits, il apparaît difficile de s'opposer, hormis via quelques moyens limités, comme les banderoles aux fenêtres. La solidarité associative envers les plus démunis, alors que l'aide des autorités fait cruellement défaut, est également remarquable et témoigne de notre capacité à gérer les urgences de façon collective, organisée et humaine. Profitons également de ce moment de confinement pour réfléchir autant que possible à mieux organiser et préparer notre réponse dès que nous retrouverons un peu de marge de manœuvre. »

Propos recueillis par Émilien Bernard & Clair Rivière

1 Voir l'entretien avec Félix Tréguer publié dans CQFD n° 183 (janvier 2020) : « La technopolice progresse partout » ou encore notre article de février (CQFD n° 184) : Vidéosurveillance automatisée : on ne pourra plus faire un pet de travers. Le site de la campagne, fortement recommandé : Technopolice.fr

2 Lire notamment la lettre ouverte au ministère de l'Intérieur signée notamment par la Ligue des droits de l'homme : « Pour un respect de l'état de droit en matière de verbalisations/amendes » (10/04/2020). Voir aussi en page 6 du présent journal l'article sur les incarcérations liées au non-respect du confinement : « La prison sans attestation », CQFD n°187 (mai 2020).

3 Voir à ce sujet le récent article de La Quadrature du Net (www.laquadrature.net) : « Covid-19, l'attaque des drones » (01/04/2020).

4 C'est le cas à Marseille, où la police utilise un petit avion pour détecter d'éventuels attroupements.

5 Voir notamment le travail mené sur la plateforme Risques-tracage.fr par des chercheurs s'inquiétant des risques sociaux engendrés par l'application.

6 Sur son site, La Quadrature du Net a publié un article détaillant cette question : « La reconnaissance faciale des manifestant·e·s est déjà autorisée » (18/11/2019).

Le silence forcé du Cachemire indien

Arnaud Chastagner — 2020-03-16T05:00:00Z

Dirigé par le nationaliste hindou Narendra Modi, le gouvernement indien a révoqué cet été l'autonomie constitutionnelle de l'État de Jammu-et-Cachemire. Tandis qu'Internet reste coupé et que la police locale a été désarmée, l'armée impose une chape de plomb sécuritaire aux habitant·es du seul État majoritairement musulman du pays.

Par Emilie Seto

Au cœur de l'été, une rumeur. Alimentée par les services de sécurité, elle se répand au Cachemire indien comme une traînée de poudre : des groupes armés soutenus par le Pakistan seraient en train de préparer des attaques. Et en particulier, sur le pèlerinage d'Amarnath, qui réunit chaque année des centaines de milliers d'hindou·es au sud de la région. Le pèlerinage est annulé et les non-résident·es reçoivent l'ordre de quitter le Cachemire. Dans le même temps, environ 35 000 renforts indiens viennent s'ajouter aux quelque 700 000 effectifs policiers et militaires déjà stationnés dans la vallée.

« On s'est dit qu'ils allaient faire quelque chose contre le Pakistan, témoigne Marie1, une Française installée dans la région depuis 2013. Puis on a eu confirmation que l'armée retirait les armes et les munitions des postes de police. Là, on a commencé à avoir peur. » Et pour cause : alors que la police est cachemirie, les troupes de l'armée viennent de l'Inde entière.

Le 5 août à l'aube, les autorités interdisent les déplacements et les rassemblements ; un couvre-feu est instauré. Le téléphone, le câble et internet sont coupés. Les écoles sont fermées et des politicien·nes de tout bord sont arrêté·es ou assigné·es à résidence.

Dans la foulée, le ministre de l'Intérieur, Amit Shah, annonce la révocation du statut d'autonomie de l'État de Jammu-et-Cachemire. « Il n'y avait aucune menace de groupes armés finalement, ce n'était qu'un prétexte pour que les visiteurs partent de la vallée », commente Murtaza 2, un habitant de Srinagar, la capitale du Cachemire indien.

Une épine dans le pied

En révoquant cette autonomie, le gouvernement central a brisé un équilibre historique. Pour le comprendre, il faut revenir à 1947, année de l'indépendance et de la partition du sous-continent. Le Cachemire fait le choix de se rattacher à l'Union indienne. Une guerre éclate très vite : l'Inde et le Pakistan se disputent le Cachemire, dont une partie finit par devenir l'État indien de Jammu-et-Cachemire. Afin de protéger les spécificités ethniques, culturelles et linguistiques de cet ancien État princier, un statut d'autonomie est négocié. Il n'y a qu'en matière de défense, d'affaires étrangères, de finances et de communication que les lois indiennes s'appliquent à la région. Pour le reste, le Parlement local est souverain.

C'est ce pacte qui a été rompu au mois d'août par les nationalistes hindou·es au pouvoir à New Delhi, dont le projet politique est de façonner une Inde exclusivement hindoue au niveau culturel. Dans l'Himalaya, leur objectif est avant tout d'ôter à l'État de Jammu-et-Cachemire le pouvoir de désigner ses résident·es, c'est-à-dire les personnes autorisées à voter aux élections locales, à travailler dans l'administration et à acquérir des terres. Sans cette épine dans le pied, le gouvernement central pourra amorcer le changement démographique dont il rêve en secret – publiquement, Narendra Modi préfère dire qu'il s'agit de « développer la région en laissant les investisseurs des autres États indiens s'implanter ». Pas dupe, la population locale craint de devenir minoritaire dans sa propre région et de perdre toute possibilité de faire valoir ses droits.

Silence radio

Les Cachemiri·es ont cependant peu de chance de faire entendre leur point de vue dans les médias indiens mainstream : au garde-à-vous, ces derniers assurent que la révocation de l'autonomie a été reçue positivement dans la vallée et que la situation y est calme et normale. Du côté de la presse locale, ça n'est guère mieux : « Un véritable embargo a été imposé aux journalistes locaux. Le gouvernement contraint les journaux à respecter sa ligne », détaille Aakash Hassan, journaliste cachemiri. Quant aux journalistes étrangers et aux observateurs des droits humains, la zone leur est interdite.

Il a fallu attendre que des journalistes indien·nes travaillant pour des médias étrangers se rendent dans la vallée pour qu'on découvre l'envers du décor : rassemblements violemment réprimés, hôpitaux remplis de blessé·es et une population oscillant entre peur et colère. Plusieurs témoignages et vidéos ont fini par sortir, contredisant la propagande gouvernementale et dévoilant l'omniprésence des forces armées dans la rue 3.

Moult habitant·es accusent les troupes indiennes de violences et d'intimidations lors de raids nocturnes. Selon un rapport gouvernemental consulté par l'agence Reuters début septembre 4, environ 3 800 personnes ont été arrêtées, certaines par le biais du Public Safety Act (PSA), loi controversée qui permet de détenir une personne jusqu'à deux ans sans inculpation ni jugement. Parmi les personnes incarcérées (et pour la plupart libérées depuis), des militant·es des droits humains, des avocat·es, des professeur·es, mais aussi des enfants.

Le Comité de justice pour mineurs de la Haute Cour de l'État de Jammu-et-Cachemire a ainsi souligné que 144 jeunes de moins de 18 ans ont été interpellés par la police entre le 5 août et le 23 septembre et placés en détention préventive pour éviter tout désordre. Parmi eux, des marmots de neuf et onze ans.

« L'économie à l'arrêt »

Après un premier mois d'isolement absolu, les lignes téléphoniques sont partiellement restaurées, mais Internet reste coupé. À l'heure où cet article est écrit, ça fait plus de 150 jours. Selon l'ONG internationale Access Now, qui milite pour les droits numériques, l'Inde a coupé 134 fois Internet en 2018 toutes régions confondues, ce qui place le pays en tête de classement, loin devant le Pakistan (12 coupures) ou l'Irak et le Yémen (7 coupures) 5.

Face à cette agression du gouvernement central, la société civile cachemirie s'est mobilisée en mettant « l'économie à l'arrêt », selon l'expression d'Aakash Hassan. Ce couvre-feu civil s'est mis en place lorsque le gouvernement a levé certaines restrictions. Seul moyen pour les concerné·es de dénoncer l'absence de concertation dans l'abrogation de leur autonomie.

Mais le sujet reste sensible. Car cette réaction est aussi impulsée par une résistance armée qui lutte depuis longtemps contre la mainmise de « l'ennemi indien ». Sa naissance remonte à 1989, quand des élections régionales avaient été truquées par New Delhi pour empêcher un parti favorable à l'indépendance du Cachemire indien de gagner par les urnes. Aujourd'hui, ils seraient 300 combattants à opérer dans la vallée.

« Nous sommes coincés entre l'armée et les militants », explique Murtaza, qui déplore les conséquences de la situation : « Les gens restent enfermés chez eux. Si les écoles ont rouvert, les jeunes préfèrent étudier à la maison. Dès qu'un commerçant ouvre trop longtemps son échoppe, des militants le menacent. »

Diviser pour mieux régner

Dernier volet de l'offensive politique gouvernementale : l'État de Jammu-et-Cachemire vient de perdre son statut d'État et a été divisé administrativement en deux territoires de l'Union indienne. Un déclassement qui les place sous la tutelle de New Delhi via un gouverneur.

Pour la région, l'avenir ne s'annonce donc pas des plus radieux. Seul point positif : la solidarité internationale. Des rassemblements ont lieu dans le monde entier pour alerter sur la situation au Cachemire et dénoncer l'autoritarisme qui sévit dans le sous-continent indien.

Arnaud Chastagner

1 Prénom modifié.

2 Prénom modifié.

3 Voir notamment « Cachemire, chape de plomb dans la rue », reportage de France 24 mis en ligne le 23 août 2019 sur le site de la chaîne.

4 « Thousands detained in Indian Kashmir crackdown, official data reveals », Reuters (12/09/2019).

5 Voir le rapport « The state of internet shutdowns » (08/07/19) disponible sur le site d'Access Now. À noter également qu'en décembre, le gouvernement de Narendra Modi a eu de nouveau recours à des coupures d'Internet dans différentes régions du pays, cette fois-ci pour juguler la fronde contre son projet de réforme de l'accès à la nationalité indienne, qui discrimine les musulman·es.

Le fantôme de la Commune

Mathieu Léonard — 2020-01-16T22:14:37Z

Par Maïda Chavak

Dans un petit opuscule qui a connu un certain succès fin 2014, on pouvait lire : « Non seulement la commune n'est pas morte, mais elle revient. Et elle ne revient pas par hasard ni n'importe quand. Elle revient au moment même où l'État et la bourgeoisie s'effacent comme forces historiques. Or c'était justement l'émergence de l'État et de la bourgeoisie qui avait sonné le glas de l'intense mouvement de révolte communaliste qui secoua la France du XI^e au XIII^e siècle 1. » Ce long mouvement « communaliste » – bien que le mot ait quasiment disparu du vocabulaire politique contemporain –, dont la Commune de Paris a été le modèle inachevé, s'est retrouvé relégué et combattu tout au long du XX^e siècle par l'hégémonie des partis-États qui ont vampirisé toute l'énergie révolutionnaire.

Dans la « Commune de Oaxaca », l'occupation du parc Gezi, la révolte de la place Tahir, dans les mouvements des places en Espagne ou dans les mouvements Occupy, dans les luttes de quartiers ou la ZAD de Notre-Dame-des-Landes, dans le confédéralisme démocratique du Rojava ou dans les municipios autonomos du Mexique indigène… en tant que symbole éphémère ou comme espace d'expérimentation sociale et politique, la commune hante à nouveau nos imaginaires et la perspective de s'opposer à la dépossession en cours.

Alors que l'exploitation capitaliste mondialisée, dans sa forme tour à tour coloniale, industrielle, financière et mafieuse, a atteint une échelle d'accumulation des ressources et d'exploitation sociale proprement suicidaire, la question de la commune et la revendication de la gestion par le bas des « communs » s'imposent comme l'ultime recours devant la catastrophe annoncée. Pour autant, il ne s'agit ni d'inviter au jeu électoral municipal classique, ni d'exalter un espace interclassiste de chauvinisme local, ni non plus de créer un idéal inatteignable « sur lequel la réalité devra se régler ».

À Cheràn, dans l'État du Michoacán, au Mexique, un habitant explique comment les villageois ont repris leurs affaires en main à travers les assemblées populaires, après avoir chassé les narcotrafiquants et les politiciens corrompus : « À quoi ressemblait Cheràn avant 2011 ? La dévastation de notre forêt, le meurtre, les enlèvements, l'extorsion… des maux enracinés dans notre société, non seulement à Cheràn, mais dans l'ensemble de la société. Ce que nous avons fait a été de recourir à un projet de vie contre un projet de mort. Un projet pour l'amour de la vie 2. »

Simplement parce qu'elle est l'échelle territoriale à la portée des solidarités concrètes, la commune ainsi réappropriée peut fonder des alternatives crédibles à l'État-nation et au capitalisme… tout en œuvrant pour la transversalité des luttes contre les discriminations et en plaçant l'urgence écologique au centre de l'action.

Mathieu Léonard

Pistes bibliographiques

• Pierre Bance, un autre futur pour le Kurdistan ? Municipalisme libertaire et confédéralisme démocratique, Noir & rouge, 2017.

• Jérôme Baschet, Clément Homs, Léon de Mattis, Oreste Scalzone, Misère de la politique – L'autonomie contre l'illusion électorale, éditions Divergences, 2017.

• Janet Bielh, Le municipalisme libertaire, la politique de l'écologie sociale, Écosociété, 2013. • Sous la direction de Cécile Gintrac & Mathieu Giroud, Villes contestées – Pour une géographie critique de l'urbain, Les prairies ordinaires, 2014.

• Pierre Dardot, Christian Laval, Commun – Essai sur la révolution au XXIe siècle, La Découverte, 2014. • Gustave Lefrançais, Étude sur le mouvement communaliste de Paris en 1871, réédition ressouvenances, 2001.

• Erich Mühsam, La République des conseils de Bavière – La Société libre de l'État, La digitale/Spartacus, 1999.

• Jacques Rougerie, Paris libre 1871, Le Seuil, 2004.

1 Comité invisible, « Omnia sunt communia », À nos amis, La Fabrique, 2014.

2 Interview filmée de Pedro Chavez par Benjamin Fernández. Voir également « Mexique : autogouvernement contre narco-État. Cheràn-la-lumineuse », CQFD n° 144.

La résilience kurde

Loez — 2019-11-13T11:30:00Z

Rompu depuis deux ans à un état d'urgence permanent, le mouvement kurde n'a pas vécu le référendum pour les pleins pouvoirs d'Erdoğan comme une échéance capitale. En dépit d'une représentation politique légale durement réprimée, la résistance civile cherche à remettre en marche des dynamiques nouvelles sans jamais baisser la tête. Reportage à Diyarbakir, principale ville kurde du Sud-Est anatolien.

Photo Loez

Quelques jours avant le référendum, Helim déclarait : « La campagne pour le non, c'est bien, mais on y consacre trop d'énergie. On ferait mieux de se concentrer sur les choses importantes, les coopératives, le système communal, et de reconstruire ce qui a été détruit. » À l'instar de milliers d'autres, le jeune homme a perdu son emploi dans le secteur culturel de l'ancienne municipalité de Diyarbakir quand les deux co-maires élus en 2014, Gültan Kisanak et Firat Anli, ont été destitués puis remplacés par un administrateur nommé par l'État. Ce dernier a ensuite ordonné la fermeture d'une cinquantaine de structures, en vertu du décret KHK1. Ce sont aussi des milliers d'enseignants et de fonctionnaires qui ont été suspendus lors des purges ayant suivi la tentative de coup d'État du 15 juillet. Sous prétexte d'en punir les responsables, elles ont servi à museler l'opposition, en particulier dans les zones kurdes. Le scénario de Diyarbakir s'est rejoué dans toutes les grandes villes dirigées par le HDP2. L'état a voulu en profiter pour liquider le mouvement kurde, emprisonnant en masse ses militants dans une véritable stratégie de conquête par la force du Kurdistan. Si le HDP est mis en avant, ce sont en réalité toutes les organisations fédérées par la structure du DTK3 qui sont visées. Fondée en 2011, elle a pour objectif la mise en place du confédéralisme démocratique au Kurdistan, en créant « des structures autonomes » dans « tous les segments de la société 4 ». Les conseils de quartiers, emblématiques de cette démarche, ont été interdits, de même que les associations travaillant à promouvoir la culture kurde.

Sur les routes du Kurdistan et aux entrées des villes, l'armée installe des checkpoints qui, de temporaires, sont devenus permanents. Parfois, ce sont des forces en civil, armées jusqu'aux dents, qui se chargent des contrôles. Les longues barbes, les bagues frappées de la Tougra5 ne laissent guère de doutes quant à leur affiliation idéologique. Pendant les opérations de répression menées dans les villes kurdes à partir de l'été 2015, des images avaient filtré, montrant ces supplétifs posant à côté de cadavres dans les quartiers détruits, index pointé vers le ciel ou faisant le signe des Loups gris. Des pâturages de montagne aux quartiers détruits de Sur, certaines zones restent interdites d'accès. Dans les villes, les véhicules blindés de la police sont présents partout dans les rues. Les mairies ont été transformées en bastions fortifiés et des drapeaux turcs flottent sur les bâtiments et les rues, l'État affichant virilement les marques de sa conquête. En profondeur, il essaie aussi d'acheter un électorat à l'aide d'hommes d'affaires peu scrupuleux prêts à spéculer sur l'immobilier dans les quartiers rasés par l'État6.

Alors que la région du Kurdistan connaissait déjà un chômage endémique, les licenciements ont précarisé davantage la population. S'ajoute aussi le traumatisme dû au massacre de centaines de jeunes ayant déclaré l'autonomie au sein des villes kurdes et d'un demi-million de personnes déplacées après la destruction de leurs quartiers. Enfin, les milliers d'arrestations depuis septembre 2016 visent à dissuader toutes voix dissidentes de s'élever. On pourrait donc croire que l'heure n'est guère à la résistance. Mais c'est sans compter sur la résilience du peuple kurde, notamment d'une jeunesse urbaine née aux environs des années 1990, qui refuse de se soumettre aux politiques coloniales de l'État turc. Celle-ci a intégré la mémoire des villages détruits et la répression subie par ses aînés.

De Diyarbakir à Van, le nombre de cafés ouverts par les victimes des purges a explosé. Ces lieux contribuent à réorganiser une vie culturelle kurde et des liens sociaux que l'État tente de briser par l'intimidation et la répression. Ainsi, les écoles enseignant le kurde ayant été fermées, leurs profs continuent les cours dans ces cafés, ou dans des maisons privées. Ümit était travailleur social pour la mairie de Diyarbakir avant d'être licencié. Fin mars, avec deux amis, ils ont ouvert le café Liberté dans lequel se retrouvent leurs anciens collègues. Avec une quarantaine d'entre eux ayant perdu leur emploi, ils ont lancé un projet à destination des enfants de Sur, traumatisés par les combats, dans la continuité de l'aide aux familles menée au sein de la mairie, mais désormais en dehors de tout cadre institutionnel. Pareillement, les centres culturels kurdes, après avoir été fermés par la municipalité, sont réouverts par les équipes qui y travaillaient, mais avec le statut légal de société privée. Les acteurs licenciés de l'ancien théâtre municipal ont créé un nouveau théâtre, Amed Shehir Tiyatro7, afin de pouvoir continuer à jouer des pièces en kurde. « Le théâtre, en faisant rire les gens, est une résistance contre la peur imposée par les médias de l'état et le climat d'état d'urgence », explique Helim, qui ajoute : « Pour nous l'éducation est primordiale. Même si le travail politique est contraint de s'arrêter, l'éducation doit continuer. L'éducation dispensée par l'État vise à nous faire oublier qui nous sommes, notre culture, notre langue, notre esprit critique. » Et ce n'est pas Ada, 14 ans, qui le contredira. Pour remplacer de nombreux enseignants licenciés, le gouvernement a nommé des personnes inexpérimentées. « On ne comprend rien à ce qu'ils nous expliquent, et quand on pose des questions, ils nous disent de relire la leçon. Ils nous donnent des cours préfabriqués, comme de la nourriture en boîte, sans contenu ni explications. » Les cours de ces derniers se sont vu amputer de certains enseignements durant trois mois, avant que les enseignants ne soient réintégrés ou remplacés.

Les coopératives de femmes soutenues par le DTK ont miraculeusement échappé à la répression, bien que leur activité se soit fortement ralentie. Ekojin est un projet développé par le mouvement des femmes kurdes, visant à fédérer plusieurs coopératives de femmes pour aider à leur émancipation économique. L'activité textile continue avec un nombre réduit de travailleuses, mais la fermeture de leur point de distribution a limité les rentrées d'argent. Ekojin a quand même réussi à monter une nouvelle coopérative de culture de champignons.

En revanche, les fermetures des associations, comme Sarmasik et Rojava, qui venaient en aide aux familles les plus précaires ont eu des conséquences désastreuses. Rojava s'occupait des réfugiés syriens et des familles déplacées par les combats dans les villes, en leur fournissant nourriture, hébergement, aide à la reconstruction... Fermée sans explication, ses responsables sont dans le collimateur de la police. L'association tente de poursuivre son activité de manière informelle avec ses réseaux de bénévoles, sans locaux, mais sa capacité d'action a chuté de près de 80%, laissant du jour au lendemain des milliers de familles démunies et sans ressources. Comme l'explique Mustafa, un des membres de l'asso Rojava : « Ils veulent nous faire fermer parce qu'ils ont vu que nous étions capables d'agir en dehors de l'État. Nous saurons trouver une manière différente de fonctionner. »

Loez

1 Kanun Hükmünde Kararname : adopté dans le cadre de l'état d'urgence, ce décret permet de licencier les personnes et de fermer les structures sans processus juridique.

2 HDP : parti démocratique des peuples, coalition de la gauche kurde et non kurde fondée en 2013.

3 Demokratik Toplum Kongresi, Congrès pour une société démocratique.

4 Pierre Bance, Un autre futur pour le Kurdistan ?, p.253.

5 La Tougra, signature des sultans ottomans, est un symbole des ultranationalistes comme les Loups gris.

6 Allan Kaval, Le Monde, 14/04/2017, « Diyarbakir, terre de mission kurde de l'AKP ».

7 Sanoyabajeryaamede.com.

Colombie : la chasse aux « leaders sociaux »

Martin Barzilai — 2019-10-29T04:30:00Z

Malgré l'accord de paix signé par les Farc en 2016, la répression s'abat durement sur les mouvements sociaux colombiens. Veronica Lopez Estrada en sait quelque chose. Menacée dans son pays, cette militante de 27 ans a pu s'installer en Europe en février grâce à un programme de protection temporaire pour les défenseurs des droits humains. Nous l'avons rencontrée le 15 mai dernier à Paris.

Enterrement de Javier Otacue / Photo Damien Fellous

Depuis les années 1960, un conflit sanglant oppose l'État colombien à diverses guérillas. Au cœur du cycle des violences, la question de la répartition inéquitable des terres.

Des insurrections paysannes, appuyées par les deux principales guérillas marxistes (les Forces armées révolutionnaires de Colombie, Farc ; l'Armée de libération nationale, ELN), ont fait passer de nombreuses zones de montagnes et de jungles hors de contrôle de l'État. Au début des années 1980, l'explosion du narcotrafic a donné une dimension nouvelle au conflit. D'autres protagonistes sont apparus : les cartels et les groupes paramilitaires anti-insurrectionnels, successeurs des milices des grands propriétaires fonciers. Au total, la guerre civile a causé plus de 260 000 morts et 80 000 disparitions forcées 1. Des millions de personnes ont également été déplacées.

À partir de 2012, des pourparlers de paix se sont engagés, suivis par un cessez-le-feu des Farc. Malgré le rejet par référendum d'un premier accord de paix en octobre 2016, un second accord a été conclu le mois suivant. En 2017, la plupart des guérilleros ont déposé les armes et se sont mués en parti politique.

Mais la violence sociale ne s'est pas éteinte pour autant. Aujourd'hui, les « leaders sociaux » sont la cible des groupes paramilitaires, quand ce n'est pas de l'État lui-même. Assez spécifique à la Colombie, l'expression « leaders sociaux » désigne des défenseurs des droits humains, hommes et femmes qui militent pour leur communauté, luttent pour récupérer les terres spoliées, exigent la lumière sur les disparus du conflit, ou encore cherchent à empêcher la déforestation et la mainmise des multinationales sur leur territoire...

Entretien, donc, avec l'une de ces activistes, Veronica Lopez Estrada.

***

Quelles étaient tes activités en Colombie ?

« J'ai participé à plusieurs mobilisations autour de la question agraire et de l'autonomie des communautés indigènes paysannes – notamment les Journées de l'indignation en septembre 2015. Toutes ont été durement réprimées. La Loi de sécurité citoyenne (2015 également) a accentué cette tendance en créant de nouveaux délits liés aux modes d'action directe, comme le blocage des routes.

À Medellín, au sein du comité de solidarité avec les prisonniers politiques2, nous soutenons juridiquement des manifestants arrêtés, des victimes de montages judiciaires, des membres de groupes insurgés et des paysans condamnés sous prétexte d'être en rapport avec les guérillas.

Je fais également partie du Congreso de los pueblos (Congrès des peuples) qui regroupe différentes organisations : la Coordination nationale agraire, des syndicats, des groupes étudiants et des défenseurs des droits humains. Nous ne nous sentons pas représentés par le Parlement : nous appelons à la construction d'un pouvoir populaire et à l'élaboration des normes par les communautés elles-mêmes. Au-delà de la fin du conflit armé, nous voulons œuvrer aux avancées sociales. »

Dans quel contexte as-tu été menacée ?

« En septembre 2017, nous avons dénoncé une attaque de prisonniers à l'intérieur de la prison d'El Pedregal, près de Medellín, par d'autres détenus membres de groupes paramilitaires. Après nos plaintes, les agresseurs ont été transférés dans d'autres prisons. Mais les Autodefensas Gaitanistas de Colombia, le plus grand groupe paramilitaire du pays, m'ont désignée en tant que cible. J'ai dû m'exfiltrer pour préserver mon entourage. »

Quelle est la situation des « leaders sociaux » en Colombie ?

« Plus de 600 ont été assassinés depuis janvier 2016. C'est un chiffre en constante hausse. Hier encore, trois ont été tués. Le 21 mars dernier, après trente-huit jours de blocage des routes, douze autochtones des ethnies nasa et embera ont été victimes d'un attentat à l'explosif dans la région du Cauca sur l'un de ces barrages. Nous attendons toujours les résultats de l'enquête.

L'État colombien lui-même représente une menace. Un certain nombre de leaders sociaux sont victimes de montages judiciaires et envoyés en prison simplement en raison de leurs activités sociales et politiques. »

À quoi ressemblent ces montages judiciaires ?

« En échange de remises de peine, la justice fait pression sur des détenus pour qu'ils témoignent à charge contre des personnes qui exercent un type de leadership communautaire. Souvent, ces témoignages sont extorqués sous la torture ; ils ne devraient pas avoir de valeur juridique.

Dans certains procès médiatiques, la présomption d'innocence est purement bafouée. Il y a trois ans, des membres du Congreso de los pueblos ont été désignés comme responsables d'un attentat contre une banque de Bogota. Les autorités ont déclaré qu'ils étaient membres de l'ELN. Toutefois, à l'ouverture du procès, les charges s'étaient volatilisées. On leur a simplement reproché d'avoir participé à une manifestation étudiante. Cependant, aux yeux de l'opinion publique, ils étaient marqués du sceau d'infamie du terrorisme. Ces personnes ont été libérées car le dossier était vide, mais elles ont dû quitter le pays sous la pression sociale. »

Pourquoi le nombre d'assassinats de « leaders sociaux » a tant augmenté depuis 2016 ?

« Avec le désarmement des Farc, les territoires sur lesquels opèrent les groupes paramilitaires se sont étendus. De fait, beaucoup de personnes assassinées avaient un lien avec l'application du processus de paix.

Il y a un autre facteur, lié à la terre. À cause du conflit, six millions de paysans ont dû quitter leurs terres. Certains déplacés espéraient qu'avec les accords de paix, ils pourraient les récupérer. Bon nombre de ceux qui œuvrent à ce retour sont désormais assassinés. D'autres sont pris pour cible parce qu'ils travaillent au remplacement des cultures illicites, comme la coca ou le pavot. »

Les accords de paix de 2016 sont-ils respectés ?

« Nous assistons à un véritable pillage du territoire. Les multinationales, qui n'avaient pas encore accès à de nombreuses zones du fait de la présence de la guérilla, s'y précipitent. Comme les Farc sont en train de disparaître, c'est la société civile et les communautés organisées qui résistent aujourd'hui à cette politique de prédation.

L'accord de paix comportait de nombreuses dispositions qui auraient dû être votées au Congrès national. Mais les lois qui devaient rendre possible une réforme agraire n'ont pratiquement pas été validées. Les déplacés n'ont pas pu récupérer leurs terres. Globalement sur le plan juridique, seulement 35 % des accords ont été respectés.

Or, si les accords ne sont pas honorés, il va forcément y avoir de nouveaux foyers de violence. D'autres groupes armés vont se former si les causes structurelles liées à la terre ne sont pas traitées. Quand nous faisions campagne pour le « oui » au référendum de 2016, nous sommes allés dans une zone contrôlée par la guérilla. Les communautés locales nous ont confié qu'elles voteraient unanimement contre le processus de paix, parce qu'elles avaient peur qu'avec le désarmement des Farc, les groupes paramilitaires pénètrent dans leur territoire. Elles ajoutaient qu'elles seraient obligées de s'armer elles-mêmes pour le défendre.

Par ailleurs, selon les Farc, 129 ex-guérilleros ont été assassinés depuis qu'ils ont déposé les armes. Que peut-on attendre des personnes qui ont participé au processus de paix avec sincérité si elles voient qu'on assassine leurs camarades ? Elles ne vont pas rester les bras croisés en attendant d'être les prochaines. Que leur reste-t-il ? Le retour à la montagne... »

Quelle est la réponse officielle face aux meurtres de leaders sociaux ?

« L'État ne reconnaît pas l'existence des groupes paramilitaires qui en sont le plus souvent responsables. Dans bien des cas, ces groupes sont d'ailleurs en connivence avec l'armée. De plus, l'État nie le côté systématique des assassinats. Il évoque des règlements de comptes et des meurtres passionnels. Mais grâce à la pression internationale, il a fini par admettre qu'il y avait un problème. L'année dernière, un plan d'action pour la protection des leaders a été lancé. Mais ce programme n'a pas été élaboré en concertation avec les communautés. Il reste donc très loin des réalités. »

Propos recueillis par Martin Barzilai

1 Estimations du Centre de mémoire historique colombien, données 2018.

2 Pour en savoir plus : Comitedesolidaridad.com.

Naissance et vie d'un ghetto

Philippe Wannesson — 2019-10-24T03:30:00Z

Énième épisode de la grande chasse aux migrants qui tient lieu de sport national en Europe, l'opération de démantèlement de la dite « Jungle » de Calais est désormais quasiment terminée. Un nouveau coup dur pour les milliers de migrants qui y (sur)vivaient dans des conditions terribles. Philippe Wannesson, habitant de la ville et tenancier de l'excellent blog Passeurs d'hospitalité1, revient ici sur l'histoire complexe de ce bidonville.

***

(C'était il y a trois ans dans “CQFD”...)

***

Par Baptiste Alchourroun

La destruction du plus grand bidonville de France vient de se terminer. Plus de 10 000 personnes habitaient en septembre 2016 ce site complexe, comprenant à la fois le bidonville et des structures mises en place par l'État. C'est le résultat de la volonté des autorités de concentrer les exilé-e-s présent-e-s dans le Calaisis dans un seul lieu, pour les éloigner de la ville et mieux les contrôler. Une partie des associations humanitaires ont participé au transfert des personnes sur le site et à une forme de cogestion parfois conflictuelle de celui-ci avec l'État.

Un infléchissement de la politique de l'État

Depuis la fermeture en 2002 du Centre d'hébergement de Sangatte, mis en place en 1999 par l'État, les exilé-e-s n'ont plus eu de lieu où rester, et ils et elles ont été chassé-e-s d'endroit en endroit dans une politique sans fin de déguerpissement. Le changement de majorité en 2012 n'a rien modifié de la situation sur le terrain. Mais à la mi-2013, Manuel Valls, alors ministre de l'Intérieur, vient à Calais et semble vouloir imprimer sa marque.

De fait, au tournant de 2013 et 2014 des réunions ont lieu entre les services de l'État et les associations de soutien aux exilé-e-s, qui semblent présager des améliorations des conditions de vie. La préfecture choisit de ne pas expulser un squat ouvert par des militant- e-s du mouvement No Border, mais de confier la gestion du lieu à une association d'insertion. C'est ce qui deviendra le lieu de mise à l'abri des femmes et enfants du centre Jules Ferry.

Mais les expulsions reprennent brutalement le 28 mai 2014. Les exilé-e-s répliquent en occupant le lieu aménagé pour la distribution des repas, évacué le 2 juillet. Là, ce sont les associations qui se mobilisent et ouvrent à la fin d'une manifestation un grand squat en centre-ville.

Il est probable que c'est à partir de ce moment que l'État s'est posé la question de comment obtenir le consentement des associations. Il devait aussi trouver une réponse à l'augmentation déjà sensible du nombre d'exilé-e-s présent-e-s à Calais. Une demande des associations était d'obtenir un terrain d'où les exilé-e-s ne serait plus expulsé-e-s, base pour une amélioration des conditions de vie. La mairie de Calais voulait par ailleurs leur disparition du centre-ville. Un compromis est donc trouvé pour regrouper les exilé-e-s à proximité d'un ancien centre de loisir, où seraient regroupés et financés différents services (douches, repas, accès aux soins et à l'information) et le lieu de mise à l'abri des femmes et des enfants. Si la police suffit pour expulser, les associations sont nécessaires pour regrouper les exilé-e-s au même endroit. Leur consentement est obtenu en leur disant que les exilé-e-s seront « toléré-e-s » sur ce terrain, ce qu'elles interprètent comme « ne seront pas expulsé-e-s ».

Une politique de mise à l'écart

L'éloignement des exilé-e-s du centre-ville de Calais est une volonté de la maire de Calais, qui menait déjà une politique active de mise à l'écart dans l'espace urbain. Cela s'est traduit par une impossibilité de disposer de salles municipales pour des activités de solidarité avec les exilé-e-s, un appel à la délation des squats, un arrêté interdisant la tenue d'un festival interculturel, une interdiction d'accès aux terrains de football municipaux (automne 2013), le changement du règlement intérieur de la médiathèque (automne 2014) puis d'une piscine (printemps 2015), pour interdire de fait l'accès aux exilé-e-s.

En amont de leur mise à l'écart sur le site du bidonville au printemps 2015, alors que se multiplient les groupes d'extrême droite se revendiquant « anti-migrants », une manifestation à l'initiative du syndicat Unité SGP Police Force ouvrière rassemble différents acteurs sociaux et économiques (commerçants, chasseurs, agriculteurs…) Le tract d'appel présente les « migrants » comme un danger pour l'économie calaisienne, et appelle la population à se mobiliser. Le « ras-le-bol » des Calaisien-ne-s devient un sujet médiatique, et prépare les esprits à la mise à l'écart – qui devient comme une évidence.

Du bidonville au camp-bidonville

Le terrain vers lequel les exilé-e-s sont emmené- e-s par les associations est pour moitié une ancienne décharge de gravas, pour l'autre une étendue sableuse, buisonneuse et marécageuse. Le seul point d'eau se trouve à l'entrée du centre Jules Ferry, à plusieurs centaines de mètres de là. Le magasin le plus proche se trouve à 3/4 d'heure de marche. Ce sont quelque mille cinq cents personnes qui s'installent là entre la fin du mois de mars et le début du mois d'avril 2015.

Très rapidement, la municipalité érige une butte de terre à l'est du bidonville en construction, pour rassurer les riverains. Quelques semaines plus tard, l'État érige une double barrière coiffée de barbelés à l'ouest, le long de la rocade qui conduit au port – les exilé-e-s ont en effet été installé- e-s à proximité d'un des principaux lieux de passage vers le Royaume-Uni.

L'installation des exilé-e-s se fait avec une importante implication associative, jamais connue dans les lieux qui avaient existé auparavant. Construction de cabanes, mais aussi d'une église et de mosquées, d'écoles et d'autres lieux collectifs. Très vite se créent aussi des magasins, puis des restaurants. Il en existait déjà dans certains des campements précédents, les plus éloignés de la ville, mais là l'isolement et la croissance de la population entraînent leur multiplication rapide.

Mais la croissance de la population du bidonville dépasse vite les capacités de réponse des associations locales, les services proposés au centre Jules Ferry étant de leur côté sous-dimensionnés. Des ONG internationales interviennent dès l'été 2015. Puis vient la médiatisation de la situation, également pendant l'été, qui entraîne l'arrivée en nombre de volontaires principalement britanniques, mais aussi d'autres pays européens. Peu à peu leur activité s'organise. À l'aide humanitaire s'ajoute la création de nouveaux lieux collectifs dans le bidonville (écoles, bibliothèque, théâtre, centres pour les femmes et les enfants, pour les jeunes, radio…) Le bidonville devient aussi « the place to be », que l'on vient découvrir et où l'on se montre.

Avec l'évacuation des derniers campements qui subsistaient au centre de Calais fin septembre 2015, les autorités mettent en place une présence policière de plus en plus importante et visible autour du bidonville. On passe d'une politique d'expulsion d'un lieu à un autre – instaurée depuis la fermeture de Sangatte – à une politique d'expulsion sur place par la destruction de plusieurs zones du bidonville. Ces destructions répondent à une logique de contrôle et de pression pour contenir le nombre d'habitant-e-s. Depuis fin septembre 2015, elles affectent une partie du bidonville qui s'étend sous la rocade portuaire. Un camp de containers financé par l'État est construit dès novembre sur une nouvelle surface. En janvier 2016, c'est au tour d'une bande de 100 mètres le long de la rocade portuaire et d'une rue adjacente d'être accaparée. En mars, enfin, c'est toute la moitié sud du bidonville qui est concernée.

En novembre 2015, l'État est condamné à réaliser un minimum d'aménagements pour rendre les conditions de vie moins indignes. Il missionne une ONG internationale, Acted, pour réaliser les travaux. Mais Acted assure aussi le rôle de coordination des différents acteurs associatifs et d'animation d'un conseil de représentants communautaires en interface avec la préfecture et la police. À partir de mai 2016, la préfecture interdit l'entrée de matériaux de construction sur le site dont les accès sont contrôlés par la police, ce qui oblige les associations à négocier à chaque fois qu'elles veulent réaliser une nouvelle construction. On est passé en quelques mois d'un bidonville autoconstruit par les habitant-e-s et les associatifs à un site composite : d'un côté le centre Jules Ferry (400 places), et le camp de containers (1 500 places), tous deux financés par l'État et gérés par une association missionnée par celui-ci, et de l'autre côté, un bidonville cogéré par l'État et une autre association également missionnée par lui.

Philippe Wannesson

1 Passeursdhospitalites.wordpress.com