CQFD, mensuel de critique et d'expérimentation sociales

Franchement, y a pas plus urgent ?

Sébastien Fontenelle — 2019-08-12T03:11:00Z

L'autre jour, un hebdomadaire mainstream – où la religion musulmane est donc une obsession – a consacré un épais dossier aux, je cite, « complices de l'islamisme ». Depuis le temps, n'est-ce pas : on s'est habitués (façon de parler) à ces procès en « islamo-gauchisme », lointainement (ou pas) dérivés des immondes imputations de « judéo-bolchevisme » qui pesaient, naguère, sur d'autres époques. On s'est habitués (façon de parler) aux accusations – devenues spécialement infamantes dans le contexte des attentats de ces derniers mois – des publicistes, élus et journaleux, qui vont répétant, depuis déjà tant d'années que le souvenir s'en perd un peu, que la dénonciation de l'islamophobie – ce mot qui les rend fous – serait au fond quelque chose comme l'amorce d'une adhésion, plus ou moins consentie, à l'horreur djihadiste.

Quand je dis qu'on s'est habitués, ça signifie que lorsque ces clabaudages sont dits (et redits, puis répétés encore) par les droites dominantes (et par de gros bouts de la « gauche » du tribord), on n'y prête plus guère d'attention. Car ils leurs sont, dans l'époque, aussi naturels que la psalmodie qu'en économie rien n'est plus émerveillant que la « réforme ».

Mais hélas : chez nous aussi, dans notre gauche plurielle1 à nous, on entend, de plus en plus souvent, des trucs un peu déplaisants. Et ça, franchement ? C'est beaucoup plus préoccupant.

Dans tout l'Occident, la haine antimusulmane gangrène l'espace public – et le débat afférent. Les Yankees se mettent dans la White House un dément de compète, flanqué d'une équipe où le racisme anti-muslims, parmi d'autres (évidemment), court de l'alpha jusqu'à l'omega. De ce côté-ci de l'Atlantique, plus un jour ne s'écoule, qui ne soit rythmé par les divagations islamophobes des forgerons de l'opinion – tendre l'oreille, pour plus de détails, aux continuelles proférations de MM. Fillon ou Valls (et penser aussi à jeter un regard un peu attentif aux couvertures des magazines). Mais voilà que si tu pointes, ni plus ni moins que lorsqu'il s'agit d'autres phobies sorties des mêmes cloaques mentaux, qu'il y a dans ces assauts quelque chose qui n'est tout simplement plus tolérable, d'aucuns, parmi les tiens, procèdent au contrôle de ton identité politique. Soudain, te voilà suspect : cette nausée qui te prend au spectacle d'une population jetée en pâture aux loups de la démagogie n'induit-elle pas, finalement, que tu es aveugle, par exemple, aux aliénations religieuses – puis, à la fin, compréhensif aux assassins de l'État islamique ?

Étonnant affaissement, où l'antiracisme doit en somme, et tout d'un coup, s'accompagner de mille précautions, oratoires à tout le moins, et de la précision que tu n'es pas complètement con – ni totalement rétif aux intérêts de l'irréligion…

Franchement, y a pas plus urgent ?

Sébastien Fontenelle

1 Disons comme ça pour aller vite.

« J'ai vu rouge, j'ai eu envie de le tuer ! »

Momo Brücke, Christophe Massot — 2019-01-31T04:30:00Z

1^er mai 2016. Alors que tout le monde battait le pavé en détestant la police, Christophe Massot nous proposait, dans son émission La Parole au travail1, d'écouter un fonctionnaire qui, poussé à bout par sa direction, a pensé commettre l'irréparable. Non pas le suicide, mais le meurtre. Récit.

Par James Albon

***

« Je suis rentré en tant que fonctionnaire par le biais d'un concours. Ma mission consistait à être mécanicien, réparateur des véhicules de La Poste et de France Télécom dans un service national appelé le Snag. Les responsables nationaux sont venus me voir. On ne les connaissait ni d'Adam ni d'Ève. Ils ont commencé par faire descendre le DRH...

Ils sont venus m'attaquer en premier : “Voilà, vous êtes le plus jeune, la règle chez nous c'est le dernier rentré, le premier parti. Votre avenir n'est plus ici, on va fermer l'activité. On est soucieux de votre avenir, et on pense que vous aurez un bon profil pour devenir vendeur dans les agences de distribution de France Télécom.” Comme ça, vendeur. Mécanicien, vendeur. Le mec, beau parleur et compagnie. Moi, gamin, pas le recul nécessaire dans l'affaire, il faut le dire – c'est d'ailleurs ça qui m'a fait me syndiquer. N'ayant pas le recul, je l'ai presque pris comme un service. Le type : “Vous n'allez pas pouvoir continuer, il faut que vous vous projetiez, vous êtes jeune, vous avez encore beaucoup d'années à faire, vous êtes fonctionnaire, on ne peut pas vous licencier. On va vous aider... Comment ils appellent ça ? Vous réorienter, quoi ! Voyez avec votre chef de service pour qu'il prenne les dispositions et prépare votre stage de découverte. On se revoit après.” Putain, je me rappelle du mec, une baraque, 110 kilos, 1 m 90, hyper imposant, c'était un DRH. “On se revoit après le stage de découverte pour voir si ça vous convient.”

Comme par hasard dans la foulée – moi, je n'avais pas vu toute l'instrumentalisation de l'affaire – il sort un appel à candidature dans une agence distribution et il me dit : “Je pense que ça serait bien de vous y positionner. Ça ne vous engage à rien.” Moi, le con, je fais la démarche en me disant que candidater sur un poste, ça ne veut pas dire l'accepter. Eux, je pense qu'ils avaient déjà tout ficelé dans leurs têtes.

Je vais faire ce stage de découverte. Rien de prêt. La responsable du service qui avait fondu les plombs... malade. On me met là-bas avec un mec à qui on venait juste de présenter l'affaire. Les collègues qui me connaissaient sur mon statut de mécanicien viennent me voir : “Mais ne fais pas cette connerie, va pas là, tu tiendras pas. Il y a des objectifs de vente. T'as d'autres choses à faire à France Télécom avant de finir là-bas.” Même ceux qui me faisaient faire le stage me disaient : “T'es un collègue, on ne peut pas te laisser tomber dans un traquenard comme ça. À France Télécom, on ne traite pas les gens comme ça.” Au bout d'un jour et demi, j'ai dit stop, ce n'est pas ce que je veux ! Je reviens, donc, reprendre mon boulot le mercredi au garage. Putain, le chef de service, le masque !
– “Mais qu'est-ce que tu fais là ? T'es pas à l'agence ?
– Non ! Je n'en veux pas, ce n'est pas fait pour moi ! que je lui dis.
– Ah bon, mais qu'est-ce qui s'est passé ?
– Il y a personne là-bas qui s'occupe de moi. Puis je ne m'imaginais pas du tout ça, moi.
– Ah bon, d'accord, mais tu sais, je suis obligé de faire remonter.”

Putain, le directeur régional qui m'appelle en personne. Une branlée au téléphone :
– “Monsieur, vous êtes en train de nous faire passer pour des moins-que-rien. Vous ne savez pas ce que vous voulez. Vous avez candidaté sur un poste et maintenant vous ne le voulez plus.
– Mais attendez, il n'a jamais été question de ça entre nous, il a pas bien compris votre DRH. Moi, j'étais d'accord pour faire un stage de découverte. Pour essayer, mais c'était pas acquis.
– On n'a pas d'autres issues, le garage va fermer, vous vous rendez compte, qu'est-ce que vous allez devenir si vous voulez créer une famille ?”

Oh l'autre, il commençait à me taquiner, comme ça. Je lui ai répondu que je voulais pas en discuter au téléphone, qu'il n'avait qu'à venir me voir.
– “Ça ne va pas se passer comme ça ! Je vais descendre vous voir avec une batterie de 532.”

Dans la fonction publique, le 532, c'est une demande d'explication à un fonctionnaire. Ce mec, il m'a fait culpabiliser. J'ai vu rouge, j'ai envie de le tuer. C'était en 1999, j'étais en concubinage depuis 1995, et j'avais une gamine. On était en appart, ma femme n'avait pas de boulot, je me suis dit : s'il veut changer ma vie, il faut que je le tue. Mais attention, j'avais préparé le scénario dans ma tête, j'avais préparé la matraque et tout le bordel.

***

J'arrive à huit heures et je dis à mon chef de service que ça n'allait pas se passer comme ça ! Et je prends le machin, le pose à côté de moi et je l'attends avec mon scénario tout prêt. Il essaye de me calmer : incalmable.

Et l'autre, il descendait de Lyon. Il rentre dans le bureau, un petit avec des talonnettes, je m'en rappellerai toujours. Il me faisait penser à Sarkozy. Petit avec les talonnettes, là, clac, clac, clac, clac. Le mec hyper coiffé, pas explosé comme on est nous, rasé de près et tout. Je me suis dit, nickel, petit par la taille, je me suis senti plus fort que lui. Mon palpitant a commencé à taper, montée d'adrénaline... je ne voyais pas d'autres issues. Il rentre, l'autre le briefe. Ils vident le bureau. Je rentre. Il y avait – je ne vous mens pas – un immense tas d'imprimés 532 et le téléphone. Il n'y avait plus que ça. Ils avaient tout vidé. Je pense que l'autre lui avait dit : “Il va t'encadrer. Donc, enlève tout parce que tu vas en prendre plein la gueule.” J'arrive, il me fait asseoir.
– “Ça ne va pas durer longtemps, mais on va aller au bout du processus. J'ai qu'une question à vous poser.”
Il prend son crayon et écrit : “Expliquez-moi pourquoi vous refusez le poste à l'agence de distribution.” Il me tourne le papier et me dit :
– “Vous répondez maintenant.”
Silence.

C'est comme si je sautais en parachute. Je n'ai pas regardé la feuille, j'ai regardé le mur devant moi. Je n'étais pas rentré dans le bureau avec la matraque parce que sinon ça ne pouvait pas le faire. Je me suis dit ça y est, c'est le moment ! Et là, j'ai vu tout défiler : ma femme, ma gamine, les flics qui me mettaient les menottes, lui qui avait sa tête explosée, mort sur le bureau, là. Je voyais l'image. Ça a duré 30 secondes – c'est long –, je ne le regardais plus. Lui, il a compris :
– “Monsieur, il y a quelque chose qui ne va pas ?
– Vous n'allez pas tarder à le savoir.”
Je me lève. Oh con, il saute de l'autre côté.
– “Rasseyez-vous !”
Là, il a compris qu'il était mort. J'allais chercher la barre pour lui régler son compte.
– “Rasseyez-vous ! Qu'est-ce qui se passe ?”
Je me retourne, je le regarde :
– “Ce que vous venez de me dire, ce n'est pas tenable, vous outrepassez vos droits.
– Comment, comment ? Qu'est-ce que vous dites, expliquez-moi !”
Le mec, tactique, il voulait me faire parler pour pff... vider un peu le truc.
– “Me demander une question par écrit et me la faire écrire... Moi je sais ce que c'est un 532, je me suis renseigné – ce n'était pas vrai –, vous devez me laisser le temps de la réflexion. Je n'ai pas à vous répondre maintenant.”
Et là, je pense qu'il a fait le lien avec ce que l'autre lui avait dit, que j'allais le faire péter.
– “On va rester calme. C'est vrai, vous avez raison, je ne peux pas vous imposer de répondre dans l'instant.”
Là, ça m'a remis la haine. Putain, mais si j'avais lâché, j'étais foutu.
– “C'est que moi, je suis emmerdé, comment je vais expliquer à France Télécom que vous ne voulez plus y aller ?”
Son souci c'était ça. Tenir l'objectif de sa hiérarchie, virer les mécaniciens, et fermer les garages. L'humain on s'en fout.
– “Vous êtes un fonctionnaire, je ne peux pas vous l'imposer, il faut que ça soit une démarche volontaire de votre part.”

***

C'est là que j'ai tout compris, que j'ai refait le film dans ma tête. Voilà pourquoi l'autre est venu te mettre la pression, voilà pourquoi on t'a fait candidater. Et donc après, j'ai eu un moment de relâchement et je me suis mis à pleurer parce que je ne pouvais plus tenir.
– “Notre entretien est terminé, sortez prendre l'air.”

Je suis sorti, j'ai sauté dans une voiture et je suis parti pendant une heure et demie. Ils ne savaient pas où j'étais. Ils ont dû flipper. Et moi je suis parti pleurer comme un gamin dans mon coin, parce que j'en avais besoin, et voilà quoi. Je me suis fait du bien, je me suis aéré. Je me suis dit, il faut qu'on arrive à collectivement embringuer cette affaire. Bon, je l'ai fait remonter, les syndicats s'en sont emparés au niveau national sur les pressions qu'ils mettaient à France Télécom... Ils ont réussi à faire en sorte que tout le monde soit à peu près recasé. Je me suis dit, il faut passer à autre chose. J'ai eu un déclic : maintenant il faut militer, parce que quelqu'un qui ne peut pas résister, il va en mourir. Ce n'est pas possible d'employer des méthodes pareilles. »

Propos recueillis par Christophe Massot et agencés par Momo Brücke

1 Série documentaire diffusée et podcastée par Radio Grenouille.

Quand la musique cogne

L'équipe de CQFD — 2017-01-06T03:30:00Z

Par Martin Barzilai. Uruguay. Montevideo.

« Les fanfares, l'une après l'autre, soulignent la fin de chaque prise de parole, scellent les décisions prises par l'assemblée et chauffent les esprits pour une guerre sans armes. Quand l'émotion est à son comble, la musique interrompt les palabres. […] La musique, le chant, la danse accompagnent le débat comme quelque chose d'essentiel, pas décoratif, indispensable. 1 »

On prend cette intensité mexicaine en pleine gueule quand, enfant, on a connu la musique de salon en observant son oncle savourer la voix d'Ella Fitzgerald, confortablement assis sur son divan et ses préjugés racistes. Qu'à la maison, moins snobs, on écoutait Brel, Brassens ou Ferré, mais le cul également calé sur une chaise. Et que pour les frissons et l'ivresse, on a dû attendre les pogos du punk – comme un retour des tribus iroquoises dans les angles morts de la ville…

Là où la communauté a fait faux bond, les lascars s'inventent des rites initiatiques, des tempos transgressifs, en rupture avec une société qui redoute de les voir grandir et veut les enfermer dans la posture d'éternels immatures picoreurs de variétés, de nouveautés, d'électro-gadgets… « L'ensemble de la vie musicale contemporaine est dominé par la forme de la marchandise, écrit Adorno dès 1956. Les derniers vestiges précapitalistes ont disparu. La musique, à laquelle on accorde avec générosité tous les attributs des choses éthérées et sublimes, sert essentiellement à la publicité des marchandises que l'on doit précisément acquérir pour pouvoir écouter de la musique. 2 »

Le punk a bousculé l'absorption du rock'n'roll et de l'insatisfaction juvénile par le show biz, avant d'y basculer à son tour – « Know your product », raillaient The Saints en 1978. « L'écoute régressive » que vomit Adorno éloigne la pulsion dionysiaque et les sentiments communs. « La technicisation en tant que telle peut entrer au service de la réaction la plus grossière dès qu'on en fait un fétiche et qu'elle donne l'impression, par sa perfection, que les questions sociales en suspens ont, en fait, déjà été résolues. 3 »

Ayant fui le nazisme, Adorno écrit depuis son exil américain, effaré par l'uniformisante culture de masse. Mais la noirceur définitive de son analyse ne doit pas cacher la forêt des sons de la rue, que l'estampillage world music n'enbaumera qu'à la marge. Une mémoire et du désir, autant que du sang, de la sueur et des larmes, persistent dans ces rythmes, qu'ils se nomment blues, flamenco, cumbia, latin soul, ska, gnawa, klezmer, java, tzig, mandingue, hip-hop, rebétiko ou maloya. Et c'est ce qui rend leur souffle universel. Parce que la musique populaire, comme la chante l'ami Fantazio, n'est pas un fond sonore pour galerie marchande. Elle est là pour tout chambouler, tout faire valser.

« Deux fanfares se défient au centre de la place d'Iguala. Les femmes dansent par deux, face à face, ou toute seule, un bébé endormi au creux de l'épaule. Parfois avec un homme, s'il insiste. Elles sautillent et balancent leurs bras comme pour le début d'une bagarre. […] Tout autour de la piste improvisée qui s'élargit au fur et à mesure que les gens entrent dans la danse, ceux qui reprennent leur souffle invitent les timides à se joindre à la fête. Et chaque fois que quelqu'un esquisse le premier pas, un torrent de vivats et de sifflets l'accompagne. Le but, c'est d'unir toute la foule, qu'il y ait de moins en moins de spectateurs et de plus en plus de corps en transe frappant le sol en cadence. 4 »

« Dans la musique aussi, les puissances collectives liquident l'individualité condamnée, mais seuls les individus s'y révèlent en revanche capables de représenter clairement le désir de collectivité. » (Adorno encore, dans un sursaut d'optimisme.)

« L'imposant Gertulio, moustache d'une autre révolution et joues grêlées par la variole, fait son entrée dans le cercle, ventre en avant. Cet homme ne rit jamais, mais les cris l'encouragent à faire un tour d'honneur. À ce moment-là, tout est permis. Il bouscule les danseurs, sépare les couples et agite son foulard au-dessus de sa tête… 5 »

Punk's not dead.

1 Nicolas Arraitz, Tendre Venin – de quelques rencontres dans les montagnes indiennes du Chiapas et du Guerrero, Le Phéromone, 1995.

2 Theodor W. Adorno, Le Caractère fétiche dans la musique, Allia, 2001.

3 Ibid.

4 Nicolas Arraitz, Ibid.

5 Ibid.

Guerres de la drogue au Mexique : « Si un corps n'a ni nom ni histoire… »

Bruno Le Dantec — 2016-01-18T06:30:00Z

Dans Mourir au Mexique – Narcotrafic et terreur d'État, John Gibler s'attaque à beaucoup plus fort que lui. Des dizaines de journalistes sont morts pour avoir mis le nez dans l'économie de la drogue et sa sale guerre.

Dès les premières pages de sa chronique1 écrite au plus près du terrain, entre investigation, réflexion critique et rencontres avec des journalistes menacés ou des proches de victimes refusant l'impunité, John Gibler met en garde contre toute lecture culturaliste : ce qui se joue au Mexique a plus à voir avec l'économie mondiale qu'avec la fascination des Mexicains pour la Faucheuse. Mourir au Mexique a comme toile de fond un conflit de basse intensité à l'œuvre partout, dans les quartiers noirs de Ferguson comme dans les quartiers Nord de Marseille. Il se fait l'écho d'une entreprise globale de maintien de l'ordre et d'hyperconcentration de richesses qui se déploie aussi bien dans que hors la loi.

Lorsque Felipe Calderón arrive au pouvoir en 2006, « le Mexique était le théâtre de puissantes mobilisations sociales, comme l'Autre campagne, impulsée par les zapatistes, et le soulèvement des enseignants à Oaxaca. Calderón a axé sa présidence sur le déploiement de l'armée dans les rues pour faire la “guerre” aux narcotrafiquants et envoyer un message explicite de la puissance militaire aux mouvements massifs de contestation qui avaient émergé dans tout le pays au cours des mois précédents ». Mais quand, en butte à des soupçons de fraude électorale, le nouveau président déclare la guerre à la drogue, ignore-t-il qu'il ouvre une boîte de Pandore ? Avec un appareil d'État infiltré à tous les étages par le narcotrafic, le pays a depuis sombré dans un chaos inouï, où il est difficile de démêler qui tue qui, pour qui et pour quoi.

« Selon les statistiques du gouvernement mexicain, sur les 138 520 meurtres perpétrés entre 2007 et 2014, 83 259 étaient des exécutions extrajudiciaires liées à la prétendue guerre contre la drogue. » Plus 50 000 disparitions forcées. La surenchère des faits-divers devient acte de propagande. Tlatlaya, juin 2014 : 22 supposés narcos exécutés par l'armée. Iguala, septembre 2014 : 5 personnes abattues et 43 étudiants disparus du fait de la police et de supposés membres du cartel Guerreros unidos. Apatzingán, janvier 2015 : 16 supposés délinquants exécutés par la police fédérale. Tanhuato, mai 2015 : 43 suspects massacrés par la police fédérale. L'impunité est quasi totale : pas un cas sur cent n'a été jugé.

Certains gradés de l'armée ou hauts responsables de la lutte antidrogue roulaient même pour les narcotrafiquants, ou jouaient un cartel contre l'autre. Le paradigme de l'officielle guerre contre le narco – emmêlée avec l'autre guerre, que Gibler nomme guerre du narco, c'est-à-dire les sanglantes batailles entre« familles » pour le contrôle territorial –, ce sont les Zetas, les « Z ». Cette bande paramilitaire, formée par d'anciens flics spécialisés dans les opérations anti-insurrectionnelles, est passée avec armes et bagages du côté (encore plus) obscur de la force. D'abord garde prétorienne du cartel du Golfe, les Z se sont mis à leur compte lorsque leur parrain s'est vu affaibli par une répression policière au service du cartel de Sinaloa. Ils ont alors fondé l'organisation criminelle la plus gore du paysage, avec ses enlèvements, massacres, tortures et mises en scène macabres qui n'ont rien à envier aux clichés d'Abou Ghraib ni à la porno-propagande de Daech.

This is an american war… Gibler élargit le débat : aux USA, le prohibitionnisme anticannabis a rempli les prisons de pauvres – 2,2 millions de taulards, dont une majorité d'Afro-Américains, auxquels il faut ajouter, par exemple, les 1 202 homicides commis par la police en 2014. Cette doctrine a engraissé des mafias tentaculaires et surarmées, dont les capos ne sont connus que lorsqu'ils sont photogéniquement latinos. La drogue a été, depuis Nixon et Reagan, un des alibis favoris de la politique étrangère des USA – Colombie, Panama… –, bien avant que l'administration Bush ne se sorte l'islam du revers de son képi.

Le marché principal de la cocaïne se situe aux USA. D'intermédiaire des cartels colombiens, les narcotrafiquants mexicains sont passés à diriger une des économies les plus florissantes de la planète. Au point que la crise financière de 2008 a été largement épongée par le blanchiment de milliards de narcodollars. « Ce qu'on appelle “l'échec” de la guerre contre la drogue est souvent présenté comme la destinée tragique de la politique face à la puissance du marché. Mais s'agit-il de deux entités si distinctes ? La politique, la guerre, créent un marché. […] Les drogues créent un marché. Ces deux marchés sont unis comme des siamois. Inséparables, la drogue et la guerre contre la drogue partagent des organes vitaux. […] Tuez-en une, et l'autre mourra aussi. Nourrissez-en une, et l'autre mangera également. »

Si la guerre contre la drogue est un échec, c'est qu'elle n'a pas pour but de vaincre, mais de s'éterniser. « Le marché de la drogue produit des stupéfiants, qui a leur tour produisent une grande variété de sensations et d'émotions – joie, euphorie, oubli, énergie, motivation, etc. – chez leurs consommateurs directs, ceux qui se piquent, inhalent, sniffent ou gobent les drogues. Le marché de la guerre contre la drogue produit des arrestations et de la mort, qui à leur tour produisent une grande variété de sensations et d'émotions – douleur, terreur, désespoir, sidération, etc. – chez leurs consommateurs directs, ceux qui regardent la télévision, lisent les journaux, parlent avec des amis ou attendent au coin de la rue. »

Au Mexique, « le contrôle social et les activités contre-insurrectionnelles ont fusionné avec les activités d'accumulation du capital. La guerre contre la drogue a permis la croissance et l'expansion des marchés illégaux dans tous les domaines de la société, les domaines de la juridiction d'État et, en particulier, les domaines de la vie et de la mort. La terreur est devenue l'aspect central non seulement de la domination, mais aussi de l'expansion des marchés. » Mais on aurait tort d'observer le chaos mexicain comme un effarant carnage exotique. Car si son intensité n'a de parangon qu'en Syrie et en Irak, certains de ses mécanismes intimes nous touchent de près. Si Calderón a adopté, comme le dit l'essayiste Juan Villoro, « la politique extérieure des USA comme politique intérieure du Mexique », quelque chose de comparable se joue actuellement en France : le concept empoisonné de « choc des civilisations », qui sustente les guerres US au Moyen-Orient, est devenu l'ergot de seigle idéologique qui alimente ici une hallucination collective distordant toutes les autres questions. De même que Gibler décrit une complicité objective entre le business de la drogue et son ennemi spectaculaire – l'État et ses bras armés –, il faudrait ici, au plus vite, développer une critique fine – sans délire complotiste –, de l'antiterrorisme en tant que technique de gouvernement. Gibler cite la « nécropolitique » et l'état d'urgence permanent du philosophe Achille Mbembe, théoricien postcolonialiste. Nous y sommes. Se dévoile ainsi la nature radicalement prédatrice d'un capitalisme de guerre qui n'a pas besoin de la moustache de Staline ou d'Hitler pour signer l'arrêt de mort de sociétés humaines, et s'il le faut de toute vie sur terre, puisque son pouvoir est devenu aussi aveugle qu'anonyme. « Les drogues et la guerre menée à leur encontre forment une seule et même économie », conclut Gibler. Dira-t-on la même chose du pétrole et des atrocités de Daech jumelés aux bombardements alliés ?

Le crime organisé qui séquestre les migrants en route vers les USA pour les enrôler de force dans ses plantations de cannabis ou d'opium réactualise l'esclavage des monterías du porfirisme décrit par B. Traven dans La révolte des pendus. Barbarie qui, à l'époque, semblait être là pour durer toujours. Pourtant… « On disait de Villa qu'il voulait faire la révolution pour les pauvres, rappelle Paco I. Taïbo II, avec beaucoup d'écoles et beaucoup de tortillas de maïs ou de blé, et des haricots et de la viande pour tout le monde, tous les jours…2 » Plus près de nous, et sur des terres encore habitées par la langue vive de Traven, un zapatiste raconte : « Pour regarder et pour lutter, il ne suffit pas de savoir où diriger le regard, la patience et les efforts, me dit le vieil Antonio. Il faut aussi appeler et rencontrer d'autres regards qui, à leur tour, en appelleront et en rencontreront d'autres3. » Le livre de John Gibler participe de cette résistance-là4.

1 J. Gibler, Mourir au Mexique. Narcotrafic et terreur d'État, éd. CMDE, , 2015.

2 Extrait de Pancho Villa. La bataille de Zacatecas, de Paco Ignacio Taibo II avec les grandioses gravures d'Eko, chez Nada éditions, 2015.

3 « Sub » Marcos, Chiapas. Insurrection zapatiste au Mexique, très beau livre du photographe Mat Jacob, chez Actes Sud, collection Photo Poche Histoire, 2015.

4 Même s'il se fourvoie en considérant que les initiatives d'autodéfense des communautés indigènes font partie du problème de la violence endémique.

Wissam est mort, et il ne se passe rien

Jean-Baptiste Legars — 2013-12-27T05:30:00Z

Wissam el Yamni est passé d'une fête entre amis au musée des refroidis aussi rapidement que l'on se souhaite « Bonne année ! ». Il lui aura suffi de croiser les forces de l'ordre. C'était le 1er janvier 2012. Depuis, la justice s'empresse de traîner.

Dans la presse, l'autre, la mainstream, celle appartenant aux marchands de béton ou de canon – et à la pub –, pour qu'un sujet soit traité, il faut au minimum un lien avec l'actualité. Et, surtout, surtout, qu'il y ait du neuf. De nouvelles infos à vendre, coco.

Rien de tout cela ici. Wissam el Yamni est mort voilà presque deux ans, début janvier 2012, à Clermont-Ferrand, suite à une arrestation policière musclée le soir de la Saint-Sylvestre. L'information toute chaude que CQFD apporte est celle-ci : rien. Du côté de la justice, il ne se passe rien. « Depuis cet été, un nouveau juge doit reprendre l'affaire. Mais il refuse d'instruire le dossier, il refuse que des enquêtes soient menées », explique Farid el Yamni, frère de la victime.

Wissam el Yamni est décédé à l'hôpital de Clermont-Ferrand après quelques heures aux mains des forces de l'ordre et neuf jours de coma. Il avait été interpellé dans le quartier de la Gauthière pour avoir lancé une pierre sur une voiture de police aux alentours de 3 heures du matin alors qu'il fêtait le nouvel an dehors avec des amis. Suite à son interpellation, il avait été retrouvé allongé face contre terre dans un couloir et mains menottées dans le dos peu après son arrivée au commissariat. Une information judiciaire avait alors été ouverte pour « violences volontaires par personnes dépositaires de l'autorité publique, ayant entraîné la mort sans intention de la donner ». Dans son réquisitoire, le procureur visait nommément les deux policiers de la brigade canine qui avaient procédé à l'interpellation et transporté la victime au commissariat. Mais ce n'était pas pour de vrai : les deux policiers visés n'ont pas été mis en examen, et n'ont même pas été entendus par les différents juges d'instruction qui se refilent le dossier depuis bientôt deux ans – nous en sommes au troisième.

« Ils nous ont d'abord parlé d'un “règlement de comptes”, puis d'une prise de contention – un “pliage” – effectuée par un des policiers qui lui aurait compressé la carotide », poursuit Farid el-Yamni. Enfin, suite à une expertise complémentaire, il a été dit que Wissam serait mort du “cocktail toxique” d'alcool et de cocaïne. Et que les traces constatées au niveau du cou ne seraient que des marques de frottements de vêtements… « Or, dans le rapport du premier médecin qui a examiné mon frère, il est bien marqué : “marques de strangulation”, assure Farid. Nous avons les photos de mon frère à l'hôpital, il a des bleus dans le cou, et ce ne sont pas des traces de “frottement”. Quant à l'explication liée à la prise d'alcool et de stupéfiants, nous avons les preuves scientifiques qu'elle ne tient pas. »

Depuis bientôt deux ans, Farid et sa famille se battent pour obtenir justice, et connaître les circonstances exactes du décès de Wissam : « On voudrait que la justice prenne en compte tous les éléments, mais elle ne veut pas enquêter », estime son frère. Elle pourrait, par exemple, exploiter ce témoignage recueilli par le site Mediapart quelques jours après les faits : « Les policiers sont descendus, ils ont mis de la musique à fond, de la funk, et ont démuselé les deux chiens. Ils étaient chauds, ils ont fait un décompte : “Trois-deux-un, go” et ils lui ont mis des coups. »

Chien méchant

Par Lasserpe.