CQFD, mensuel de critique et d'expérimentation sociales

Les histoires d'amiante finissent mal

Marie Causse — 2019-09-01T18:24:00Z

Avec Amianto, une histoire ouvrière 1, Alberto Prunetti fait revivre son père, Renato, ouvrier mort de l'amiante, et rend hommage aux travailleurs, chair à usine de l'Italie du miracle économique. Le plus surprenant, c'est qu'il parvient à le faire avec tendresse et humour.

D.R.

Dans la Toscane des années 1970, Renato a une vingtaine d'années. Dès les premières pages du livre, apparaissent des photos de ce beau garçon, solide gaillard aux épaules élargies par le travail commencé à l'âge de quatorze ans. C'est un jeune père qui ne ménage pas sa peine pour subvenir aux besoins de sa famille. C'est le héros du petit Alberto. Et pas n'importe quel héros : un working class hero, comme dans la chanson. En guise de cape, une bâche gris sale le protège des étincelles quand il soude à quelques centimètres d'une cuve de pétrole. Elle est taillée dans une matière légère qui résiste aux très hautes températures : l'amiante. Ce que Renato ne sait pas, ce que personne ne sait alors, c'est que cette bâche censée le protéger le tue déjà à petit feu. « Une seule fibre d'amiante et dans vingt ans vous êtes mort. » Et puis il y a tous les autres poisons qui s'infiltrent dans le corps de Renato tandis qu'il accomplit ce travail dont il est si fier : l'essence, le plomb, le titane détruisent lentement son organisme.

C'est une histoire d'héritage, mais pas de ceux qui se règlent chez le notaire. Ce qu'Alberto Prunetti reçoit, c'est un statut, presque un titre de noblesse : « fils d'ouvrier ». Soudeur, tuyauteur, métallurgiste, Renato est un ouvrier qualifié toujours en déplacement, dont les compétences sont recherchées et payées, croit-il alors, à leur juste valeur : il peut mettre sa famille à l'abri du besoin, devenir propriétaire de sa maison. Il rentre chez lui un week-end sur deux, le sac plein de vêtements à laver et repart presque aussitôt gagner sa croûte dans une autre usine ou une raffinerie à l'autre bout du pays. Être un fils d'ouvrier, pour Alberto comme pour ses camarades de classe, ça n'a rien de honteux. Mieux vaut être fils d'ouvrier que fils de bourgeois : malheureux gosses de riches soumis à mille conventions sociales, empêchés de jouer dehors et toujours perdants au foot. C'est cet enfant qui, pétri d'admiration, parle de Renato et de ses exploits, des westerns spaghettis du soir, des bagarres et des matchs de foot.

Et un autre Alberto corrige la copie. Celui-là n'est plus un enfant et il a compris qu'il appartient à la classe de ceux qui se tuent à la tâche, ceux dont la santé ne vaut rien ou pas grand-chose. Il n'est pas toujours d'accord avec son père, il n'adhère pas à l'idéologie du travail comme valeur absolue. Comment le pourrait-il, après avoir vu son père et ses collègues déjà abîmés à 40 ans, morts avant 60 ?

La tragédie, que des histoires de rots sonores et de matchs de foot avaient chassée pendant un temps, revient, plus dure, plus crue. Plus grande aussi : l'histoire de Renato, c'est celle de l'Italie du boom économique et de la crise qui lui succède dans les années 1980. Ce sont les contrats de travail précaires, les ouvriers déjà poussés à l'auto-entrepreneuriat – comme s'il ne suffisait plus d'être exploité par un patron mais qu'il fallait désormais s'exploiter soi-même. C'est la fin d'un certain bien-être matériel pour compenser les sacrifices. La fin aussi de l'espoir d'une vie meilleure pour ses enfants, une vie où l'on ne se ruine pas la santé à l'usine. Alberto raconte le combat pour faire reconnaître la maladie professionnelle de son père. L'histoire de Renato, c'est celle de tous les ouvriers dont les vies valent moins que les profits des patrons.

Et raconter cette histoire sans rien oublier de sa force et de sa douceur, de l'amour filial et de la fierté, des injustices subies, c'est sans doute une compensation bien plus grande que la misérable somme « réparatrice » donnée à la veuve comme une aumône.

Marie Causse

1 Amianto, une histoire ouvrière, d'Alberto Prunetti, a été traduit de l'italien par Serge Quadruppani et publié chez Agone (2019).

D'une gargotte athénienne

Un ex-tavernier — 2019-08-15T05:30:00Z

Longtemps, Babis alias « Kostas », a tenu une taverne souterraine dans le quartier de Gazi à Athènes. Il évoque ici ce lieu qui « réalisait la fusion entre le passé et le présent ». La parole est à l'ex-tavernier.

La Une du n°148 de CQFD

Dans le très renommé guide touristique américain Frommer's, un fils d'immigrés grecs nommé Petros a voulu décrire l'originalité de cette taverne athénienne dont je voudrais faire ici l'éloge… par détours, paraît-il : « Le secret le mieux gardé d'Athènes. Quand mon grand-père m'a parlé de cette petite taverne souterraine à Gazi, ce devait être en 1985 ou en 1986, quelques années après la fermeture de la polluante usine à gaz, événement qui a entraîné Gazi et les quartiers environnants dans un délabrement considérable. Lui et ses amis y venaient pendant la guerre, à l'abri des bombardements, se régaler de plats chauds et de vin au tonneau. C'était au début de l'occupation nazie et avant la famine. Dans leurs patrouilles nocturnes, les nazis n'arrivaient même pas à trouver l'endroit, malgré les nombreuses fois où le rebétiko y résonnait fort. Mon grand-père n'a jamais cherché à retrouver la taverne après la guerre. Je pense qu'il ne se doutait pas qu'elle était toujours là. Alors, imaginez ma surprise… Il n'y a pas de nom, numéro de téléphone, pas de réservations et les cartes de crédit ne sont pas acceptées. »

Je m'appelle Babis. Mais aussi « Kostas », nom emprunté au détour d'un entretien autour de la révolte de décembre 2008 avec un ancien de CQFD, qui lui aussi dans un passé lointain a apprécié le vin du tonneau de ce refuge souterrain : « Quelle joie de rencontrer mes clients dans la rue, ivres de cette ambiance rebelle, hilares face au spectacle ridicule, à mourir de rire, d'un arbre de Noël planté par la mairie devant le Parlement, brûlé par les manifestants et le lendemain de nouveau planté et décoré, encerclé et gardé par les forces anti-émeutes ! 1 »

En janvier 2009, poussés par le vent fort de décembre, quelques « erroristes », proches de CQFD, s'étaient retrouvés devant notre humble local. Descendant trois mètres plus bas que le niveau de la rue, ils ne s'attendaient pas à ce que quelqu'un là-dessous parle français… Et après manger, après boire, après l'addition… enfin, ils eurent quelques explications : « Mais, cet article on l'a lu, alors c'est toi, Kostas ? » « Oui, c'est moi, Babis. »

À la taverne, il y a toujours Alexandra. Elle continue à mettre sur le feu les casseroles pour nos clients et à réchauffer leurs cœurs avec son chant. Si par chance vous l'aviez entendue chanter du rebétiko en juillet 1999 à Port-de-Bouc, vous ne l'auriez pas oubliée. Invitée à Marseille – grâce à un vieil ami, fils authentique de cette ville phocéenne et grand amateur de notre taverne – avec une bande d'excellents musiciens, elle a apporté sa contribution pour renouer les fils entre deux villes « universelles ».

« Dis donc Kharon, quelle joie aurais-je dans tes ténèbres ? »

Dans les tavernes on parle souvent des destinées. Un dialogue poétique dans une chanson traditionnelle suivi d'un fait auquel on accorde une signification liée à une sorte de vérité incluse dans l'image poétique, suffit à se réclamer du destin. Là où le vieux fêtard se réjouissait au milieu d'une joyeuse bande de musiciens épirotes aux clarinettes, en dansant avec un verre de vin sur sa tête aux cheveux blancs, il a reçu le coup. Le fil de sa vie a été coupé. Son cœur a craqué, le verre non ! Sa fille se jeta sur son corps effondré, en larmes et en criant : « Mon amour, mon cœur ! » Tout autour, nous, une cinquantaine de personnes, le choros antique. On a murmuré : « Une mort heureuse. » J'ai versé du vin rouge sur le plancher. Quelques heures plus tard, une autre joyeuse bande mangeait, buvait et faisait résonner le bouzouki : « Pente ellines ston Adi. 2 » Sans s'apercevoir de son « départ ». Sans l'avoir jamais connu. Je l'ai ressenti comme un hommage pour lui.

Avec une vie passée à la taverne, tout peut arriver ! Le vieil ami, sorti d'une prison française et arrivé dans la nuit pour être accueilli comme un frère ; un curé en noir jouant du violon à côté de joueurs de bouzouki demi-nus, bourrés au vin ; quelques coups de poing ; de longues, très longues discussions ; superbes danses de femmes ; le flic, joueur de bouzouki et danseur habile de zeibekiko ; l'aventurier, immigré depuis des années en Allemagne et aux États-Unis pour tout gagner et tout perdre ; des charognes de députés ; des prolos fiers d'eux-mêmes ; des rêves exaltés – « mariage avec une princesse marocaine possédant 15 wagons pleins de livres sterling, des tonnes de cocaïne et 500 dervishes qui préparent les narguilés » – ; des amours éphémères ; des crises diverses ; Théo, l'ami, acteur, serveur, avec son humour vitriolesque, qui récite des poèmes ; Ilias, musicien gréco-albanais, capable de ressusciter des morts en frappant son tambourin ; des Grecs musulmans du quartier dévorant le délicieux tas-kebab ; des clochards assoiffés de vin ; des révolutionnaires, hélas, futurs détenus ; ce couple venu du Chili à l'aide du guide américain ; moi, descendant à l'aéroport de Londres pour entendre derrière moi une voix féminine, en grec : « Toi, ici ?! »

Je ne suis plus là, à la taverne. Je viens de prendre un autre chemin. Pourtant, parfois, j'y vais comme client. Alors, vous me suivez ? Sur la place Omonia, allez chercher un gros mec, brun, moustachu, grec musulman, assis sur un petit tabouret, à l'abri du soleil et de la pluie, cireur de chaussures. Lui, il nous connaît. Au temps jadis, il habitait le quartier de Gazi. Il vous indiquera le chemin.

Un ex-tavernier

1 CQFD n° 63, janvier 2009.

2 Cinq Grecs chez Hadès, chant rebétiko.

Revenir à Noailles

Dominique Carpentier — 2019-06-05T05:30:00Z

Le 5 novembre 2018, l'effondrement de deux immeubles de la rue d'Aubagne causa huit morts, comme autant de marques indélébiles sur le quartier de Noailles. Mais la secousse n'en finit pas de toucher les habitants du Marseille populaire, expulsés comme des fautifs de leur logement insalubre, après des années d'inertie municipale. Témoignage d'un habitant nostalgique du foisonnement de son immeuble, Tour de Babel décrépite.

Dans l'immeuble en question. Noailles, Marseille, 2019. Photo Caroline Biscarrat

Mars 2019. Voilà deux mois déjà que nous avons été délogés. Un matin de janvier, pompiers, policiers, experts, membres du syndic, agents municipaux ainsi qu'une poignée de propriétaires nous ont donné une heure pour ramasser nos effets personnels et quitter l'immeuble 1.

Dans une panique savamment orchestrée, nous nous croisions dans les escaliers menaçants. Les minibus du Samu social nous attendaient pour nous conduire dans différents hôtels. Nous enfournions sacs mal ficelés, cabas et valises dans les coffres. Le fils de ma voisine du dessus, autiste, avait perdu de vue sa mère. Il se précipita dans le véhicule où j'avais pris place. Il s'accrochait à moi en hurlant. J'étais son seul repère.

Vie suspendue

Deux mois se sont écoulés et je retrouve l'immeuble dans lequel j'ai vécu durant quinze ans, qu'une poignée d'ouvriers sont chargés de remettre en état. Les gravats des plafonds défoncés se sont répandus sur les meubles. Le plus choquant, c'est cette impression que tout s'est arrêté, figé par cet exil forcé. Certains ont fui sans même avoir eu le temps de faire la vaisselle. Il y a plein d'objets du quotidien, des traces d'une vie soudain suspendue. Et pourtant avant cette glaciation décidée par arrêté municipal, les lumières faisaient de ce lieu une sorte de foisonnement...

Au premier étage, une femme originaire du Cap-Vert vivait seule avec son fils handicapé. Mais il y avait toujours du monde chez elle. Maria me hélait pour l'aider à remplir des papiers auxquels elle ne comprenait rien. En échange, elle m'offrait un verre de ce rhum arrangé qui me fracassait la tête dès dix heures du matin. Elle m'invitait souvent à des fêtes où je me retrouvais le seul Blanc.

En face de chez elle, une succession de locataires a défilé. Il y eut d'abord cette famille mouride, une confrérie musulmane du Sénégal, très axée sur le commerce et qui achète à vil prix des gadgets en Italie, qu'elle revend à la sauvette. Et puis, venues du Portugal, des nièces de Maria prirent leur place, jusqu'à cette famille qui donna au lieu des allures de bonbonnière. Elle n'échappa pas à l'expulsion ni au marteau piqueur, qui martyrisera la décoration joyeuse qui faisait éclater les couleurs.

Marchands de pain et de sommeil

Au deuxième étage, les familles qui se sont succédé étaient toutes originaires du Maghreb. Le moment du ramadan était une fête. En échange de quelques services, d'échanges et d'informations, la porte était toujours ouverte et la table garnie. Dora, une petite fille aux yeux pétillants, ses deux frères et sa maman furent les derniers occupants de cet appartement dont le propriétaire possédait des dizaines de taudis dans le quartier. Le boulanger ! Outre le fait que son pain est infect, il mène son personnel à la baguette (déformation professionnelle ?). Surtout, il devient facilement menaçant quand ses locataires rechignent à payer leur loyer – sous prétexte d'une fuite d'eau, d'un plancher qui s'effondre, d'un plafond dont les plaques de plâtre viennent s'écraser sur le mobilier, de moisissures sur les murs ou encore du saturnisme dont souffre le petit dernier, en raison des peintures au plomb jamais remplacées...

Sur le palier d'en face, une famille de trois générations, composée de six personnes, occupait un espace minuscule. Le père quittait le domicile tôt le matin. Je ne le rencontrais qu'occasionnellement, mais depuis l'effondrement du 5 novembre, il était inquiet. « S'ils ne font rien, nous subirons bientôt le même sort. Je travaille dans le bâtiment et je ne suis pas tranquille dans cet immeuble. » Désormais un immense poste de télévision trône esseulé dans ce qui fut à la fois le salon, la salle à manger et une chambre aménagée. Quelques sacs énormes reposent à même le plancher : ce qu'on n'a pas pu récupérer.

Au troisième étage, Setti était l'historique de l'immeuble. Elle habitait ici depuis plus d'un quart de siècle. Elle a vu les locataires se succéder, les fuites d'eau lui pourrir la vie, l'habitat se dégrader... Volontaire, elle n'a jamais cessé de réclamer ses droits auprès des autorités, restées sourdes malgré ses nombreuses relances. Lorsqu'elle s'absentait pour l'Algérie, je lui rendais de menus services. À son retour, elle me faisait toujours des cadeaux.

Concernant l'appartement de l'autre côté de mon palier, il y eut toujours une sorte de mystère. Il appartenait au pizzaiolo officiant au rez-de-chaussée. Si le pain du boulanger était particulièrement mauvais, les pizzas de son voisin lui faisaient concurrence. La pâte était molle et la garniture sortait d'énormes boîtes de conserve peu ragoûtantes.

Il n'y a jamais vraiment eu de locataire fixe. Plutôt un défilé d'hommes célibataires, souvent jeunes, qui n'occupaient les lieux que quelques nuits. Il en fut ainsi d'un colosse blond que je pris pour un travailleur détaché venu des pays de l'Est. On se saluait sans autre forme de politesse. Un soir un énorme vacarme se produisit. L'homme martelait la porte de grands coups de pieds. Le mur de la cage d'escalier tremblait. La porte ne céda pas, mais son chambranle vola en éclat. Les briques et le plâtre formèrent un trou béant. Le géant pénétra dans ce qui fut un moment son refuge. « Ce salaud m'a confisqué la clé et j'ai toutes mes affaires à l'intérieur ! »

Je ne revis jamais cet homme, pas plus qu'aucun autre locataire. Mais à partir de cet incident, le pizzaiolo entreprit des travaux qui fragilisèrent un peu plus à la fois mon appartement – mitoyen – et celui de Setti, situé juste en dessous.

Dégâts à tous les étages

Le cinquième et dernier étage est sans doute celui qui fourmille le plus d'anecdotes. Au moment de mon installation, il était occupé par une famille comorienne. Le père travaillait dans la cuisine d'un restaurant touristique du Vieux-Port. Ses conditions de travail étaient indignes, ses heures élastiques et son salaire dérisoire. La mère restait souvent seule à la maison pour s'occuper des quatre enfants en bas âge. Seul l'aîné, Issac, était scolarisé.

Un midi, je croisai Issac qui pleurait dans les escaliers. Sa maman avait oublié d'aller le chercher à l'école. Petit bout d'à peine plus de six ans, il ne savait pas quoi faire ni où aller alors que l'école ne reprenait qu'à 13 h 30. Issac, mon fils Léo et moi avons partagé le repas. Les larmes avaient séché et une grande complicité était née entre nous. C'est donc avec une sorte de déchirement que j'assistai à leur déménagement dans un appartement plus grand à un saut de puce de là, rue du Musée. On se revoit de loin en loin. Issac est devenu un grand jeune homme au sourire toujours charmant.

Une famille sénégalaise s'installa à leur place. Il n'y avait pas de père. Juste une femme et ses deux filles. Je croisais souvent cette voisine pour remplir des constats – les inondations du plafond de ma cuisine se faisant récurrentes au point que mon assurance se lassa de devoir payer les dégâts des eaux.

Elles partirent à la fin de 2016, rapidement remplacées par une autre famille venue d'Algérie. En janvier 2017, j'entendis les cris de la mère au-dessus de ma tête. Son fils, autiste, venait de traverser le plancher de la cuisine. On appela les pompiers qui assurèrent le relogement de la famille, le temps que le propriétaire fasse les réparations. Ce fut le début de notre longue descente aux enfers...

Le 26 mai 2018, un premier arrêté constatant l'insalubrité de l'immeuble fut pris par la mairie, mettant en demeure le syndic de procéder à des travaux dans les parties communes dans un délai de deux mois. Il resta sans réponse jusqu'au drame de la rue d'Aubagne, le 5 novembre. On assista alors au défilé des spécialistes, et même du syndic sur lequel on put enfin mettre un visage. Le 27 décembre, un message des pompiers m'intimait l'ordre d'ouvrir mon logement. En voyage, loin de Marseille, je ne répondis pas à cette injonction... Ce fut le dernier message avant notre évacuation.

Dominique Carpentier

Les « canulars » d'Ulcan

Christophe Goby — 2018-03-01T07:30:00Z

Rencontre avec Pierre Stambul, victime d'une dénonciation calomnieuse du hacker Grégory Chelli, alias Ulcan, et de l'intervention du Raid à son domicile. Dans la nuit du 8 au 9 juin 2015, Pierre, pris de remords après le succès de la campagne Boycott-Désinvestissement-Sanctions (BDS), aurait tué sa compagne et appelé la police…

Par Charmag.

« Allo, c'est Grégory Chelli. J'attends des excuses publiques dans le même nombre de médias où vous êtes partis chouiner comme une petite salope, je vais m'occuper de ta sœur, elle est amie avec toi donc […], petite salope de Juif honteux, enfant de putain, je vais te gifler de gauche à droite, fils de porc, tu t'excuses, tu es une putain de kapo, suceur d'Allemands de mes couilles… » Ces propos fleuris sont arrivés sur la boîte vocale du copain marseillais Pierre Stambul, co-président de l'UJFP (Union juive française pour la Paix), une association militant pour la paix en Palestine, à laquelle avait adhéré Stéphane Hessel. Dans ce message téléphonique où l'on sent l'exaltation mal contrôlée aller crescendo dans le débit du hacker franco-israélien, ce dernier nie être l'auteur du canular qui a valu à Pierre Stambul la visite du Raid chez lui dans les quartiers sud de Marseille, dans la nuit du 8 au 9 juin 2015.

Un coup de fil, indiquant provenir de son propre domicile – la ligne avait été piratée –, annonce au 17 l'assassinat de sa femme. « Ils ont cassé toutes les portes, terrorisé jusqu'à la petite famille thaïlandaise et le fils du propriétaire ! » Les Huns ? Que nenni, les autres, à savoir les troupes d'élite de la police qui n'ont pas vérifié leurs informations. A quoi bon ? Depuis Tarnac, on fait ce qu'on veut, non ? Et puis le « i » dans Raid est bien plus marrant que le « r » ou le « a ». « A quatre heures du matin, ils ont vraiment tout pour savoir que c'est bidonné. » Le préfet des Bouches-du-Rhône mène l'enquête depuis.

Pierre Stambul boite légèrement. Un hématome recouvre son pied droit. Il me fait écouter le flot d'injures d'Ulcan, après m'avoir montré la porte d'entrée défoncée. « Je suis le seul à avoir connu la violence. » La police, aimable comme elle sait l'être avec la canaille, avait rétorqué à ses protestations par un « Tais toi ! Ta gueule ! ». Paroles de circonstances, face à quelqu'un qui pérore en slip face contre terre dans sa cour, à deux heures du matin, une botte de police lourdement appuyée entre les omoplates. A côté le « cadavre », pourtant manifestement bien vivant, de sa compagne. Les bottes du Raid sont lourdes mais sont justes. Sarah Katz, sa compagne et ex-correspondante de CQFD à Gaza, est alors tenue à l'écart par deux policiers dans sa chambre, à un mètre au moins. Mais, devant cette grand-mère, les deux grands méchants loups à cagoule des Raideurs n'en mènent pas large.

« Ce fut extrêmement violent, les menottes qui serrent, tandis que ma compagne que j'avais donc “tuée” était enfermée avec deux policiers du Raid. » Malgré l'évidence, – une compagne en parfaite santé – Pierre est alors transféré boulevard d'Haïfa au commissariat du 8e arrondissement de Marseille, où il va rester encore plusieurs heures. Il s'interroge depuis sur la « bienveillance » du commissariat. Sa compagne, toujours « assassinée », sort à cinq heures du matin et alerte leurs amis. Du monde entier, on proteste. D'Israël notamment, où, entre autres, le journaliste Gideon Levy du journal Haaretz manifeste son indignation.

C'est vrai qu'au premier coup d'œil, Pierre Stambul a tout le portrait d'un assassin : il est d'abord le fils d'un des membres du « gang terroriste » de l'Affiche rouge, le fameux groupe Manouchian. Ancien prof de mathématiques, il s'est engagé du côté de l'Émancipation, tendance intersyndicale de la FSU appelant à l'avènement d'une école anti-autoritaire. C'est dire le défi… et désormais il émet des critiques face à la politique de « l'État le plus démocratique du monde »… ce petit pays coincé entre des régimes féroces d'un Moyen-Orient hostile. « J'aurais été le premier Mohammed du coin, j'aurais eu vingt ans, je serais mort », estime Pierre Stambul.

Puis, il revient sur la campagne qu'il mène depuis des années avec l'UJFP pour le boycott des produits venant d'Israël. « Israël ne supporte plus la campagne BDS qui marche très bien. Des artistes refusent d'aller là-bas. Nous faisons pression sur la Fifa en ce moment. » Outre les retombées économiques, en termes d'image c'est la catastrophe. Qui aurait envie d'aller dans une chambre d'hôte tenue par Ulcan ? L'affaire Stéphane Richard, le patron d'Orange, a couronné tout cela récemment. Lors d'un voyage en Égypte, il avait dit vouloir se désengager – avant de faire machine arrière – de la société de téléphonie Partner, qui avait fourni l'armée israélienne durant ses opérations « humanitaires » à Gaza. Fort heureusement, le gouvernement français avait présenté ses plates excuses…

Pendant ce temps, sur son site Web, Violvocal, Grégory Chelli se répand sur lui-même dans un egotrip permanent, rythmé par des « fils de pute », « espèce de salope » et autres « grosses couilles ». « La même manœuvre a marché plusieurs fois », commente Pierre Stambul : Pierre Haski du site Rue 89, Daniel Schneidermann du site Arrêts sur image, ou Denis Sieffert de Politis ont été aussi victimes du même scénario du hacker monomaniaque qui vit à Ashdod en Israël. L'activiste a choisi de nier les faits et d'insulter en réponse… tout en revendiquant avec insistance ce qu'il appelle « ses canulars ». Derrière son ordinateur et apparemment confiant d'un sentiment d'invulnérabilité, il s'est donné une mission : harceler les ennemis du grand Israël. Les « ennemis d'Israël », des « Juifs honteux » pour la plupart, tuent leurs femmes symboliquement, décline-t-il dans une obsession morbide. En revanche, Ulcan porte une part de responsabilité dans la mort bien réelle du père de Benoît Le Corre, journaliste de Rue 89. En août 2014, il lui avait annoncé la mort de son fils, puis, suite à un appel calomnieux, il avait fait intervenir la police chez le vieil homme. Sous le coup du stress, Thierry Le Corre avait succombé à un infarctus.

Revenu de ses émotions, Pierre Stambul, lui, se demande si l'état « n'est pas un peu complice » ou si « la police n'est pas manipulée ». Un cas antérieur l'a conduit à cette question angoissante : en octobre 2014, Sihem Souid, ancienne flic qui avait dénoncé les manquements à l'éthique au sein de la maison poulaga, depuis chargée de mission auprès du ministère de la Justice, avait été victime elle aussi du harcèlement téléphonique de Chelli. Elle découvrait que le policier en charge de l'enquête, Michel Thooris, se révèlait être un précieux soutien de la Ligue de défense juive – les nervis de l'extrême droite ultrasioniste tout simplement – et tout aussi naturellement, le conseiller police de Marine Le Pen. Il avait aussi accompagné Louis Aliot, numéro 2 du FN, dont il a été candidat dans le Val-d'Oise, lors d'un voyage de séduction en Israël. « Je crois être dans un film d'horreur », avait confié alors Sihem Souid au site Arrêts sur image. Alors, pas étonnant que Bernard Cazeneuve se sente « merdeux1 » quand les trois journalistes hackés – Haski, Schneidermann et Sieffert – lui demandent, lors d'une rencontre au ministère de l'Intérieur le mardi 23 juin, s'il est normal que Pierre Stambul ait subi un tel traitement.

Après avoir longtemps temporisé, les autorités semblent commencer à mesurer les capacités de nuisances des dénonciations calomnieuses d'Ulcan – sans doute après que le patron d'Orange a lui-même subi l'acharnement d'Ulcan – et ont annoncé ouvrir une enquête préliminaire.

Le 9 juin, au sortir de sept heures de garde à vue injustifiée, Pierre Stambul, toujours d'humeur militante, s'est tout de même rendu à Toulouse pour y parler des amalgames entre antisémitisme et antisionisme. La conférence a rassemblé trois cents personnes tandis qu'à l'extérieur la Ligue de défense juive tentait désespérément de saboter cette réunion2. « Israël aujourd'hui pour les Palestiniens, c'est un peu comme si l'OAS avait gagné la guerre d'Algérie et c'est un suicide pour les Israéliens », conclut Pierre Stambul.

A lire, sur CQFD :

Noël en Palestine : le reportage de Pierre Stambul pour le Chien rouge.

1 « Sans dissimuler un certain agacement devant une question qui nous semblait pourtant naturelle », article de Daniel Schneidermann sur le site Rue 89/L'Obs, le 23 juin.

2 A écouter sur le « Front du lundi », Canal Sud.