CQFD, mensuel de critique et d'expérimentation sociales

Le bonheur goût MentaMur®

Chien Noir — 2021-12-23T16:50:23Z

Inspiré par le thème de ce dossier, notre fidèle camarade Chien Noir s'est laissé porter par son célèbre optimisme. Il en a tiré cette nouvelle dystopique, où il est question de cerveaux productivistes, d'affinage mental, de santé connectée et de puces à l'oreille.

Louis Soutter, "Souplesse", 1939

Phase 1

C'est fou : je vais bien. Très bien. Tellement bien. J'aurais jamais cru ça possible. Un tel apaisement. Une telle motivation. Une telle communion avec le monde du travail et mes semblables. Alors certes #Cédric83, mon MentaManageur virtuel, me l'avait garanti lors de ma dernière consultation, me promettant des résultats incroyables, mais je doutais. On croit toujours être particulier. Que nos souffrances nous sont irréductiblement propres. Qu'il n'y a pas de solution miracle universelle. En fait, c'est l'ego qui parle, qui résiste à ce changement pourtant si confortable. Pignouf d'ego.

Je vais bien, donc. Si bien. Sortir de mon appartement un jour gris n'est plus un problème. Aller déjeuner au resto ou discuter des résultats du foutu foot avec les collègues à la machine à café non plus. Même les foules ne me font plus flipper, alors qu'auparavant un simple marché de Noël pouvait déclencher en moi d'intolérables crispations assorties de sueurs froides et d'oreilles sifflant comme des locomotives. Oui, les crises ont pris le chemin de l'exil, loin, très loin, là où les nuages sont d'affables compagnons de route, des bonshommes ronds sympas comme tout – Madame Bonheur, Monsieur Nigaud, ce genre.

À la Cogéfish, leader mondial de la nourriture pour poissons d'aquariums, j'étais le dernier des « productifs++ » du secteur ventes à n'avoir pas franchi le pas de la révolution MentaMur®. Ce qui me conférait une étiquette de mouton noir peu seyante. Pour mes collègues, je n'existais plus. Ils ne me saluaient plus, des glaçons dans les yeux quand je les dévisageais. Et moi qui déjà n'étais pas vraiment un pro du game social, je me retrouvais à dévorer les salsifis bio de la cantoche avec ces nuls d'agents de nettoyage et de réceptionnistes, classés seulement « productifs+ », donc pas concernés par la « phase d'expérimentation MentaMur® en milieu professionnel » lancée par le gouvernement, en concertation avec la fondation éponyme. Ma place, alors ? Avec les invisibles, les ratés.

Depuis que j'ai décidé d'opérer ma mue mentale, tout est rentré dans l'ordre. Ou plutôt : dans un meilleur ordre que le précédent. Je fais désormais partie de la famille royale Cogéfish. Mes collègues : des semblables. Via l'appli MentaMur®, ils savent que j'ai rejoint leur caste. Ils me voient. Ils me considèrent. Ils connaissent ma note de disponibilité sociale. Et ça change tout. On oublie parfois à quel point un petit « Salut Georges ! C'était bien ton week-end ? » peut changer la vie. Surtout quand votre réponse n'est pas un marmonnement embarrassé sous-entendant un dimanche de déprime à base de vodkas-Tranxenes devant Joséphine, ange gardien, mais bien le récit de réjouissances bucoliques normales – « Super, Sylvette ! J'ai fait du VTT virtuel à Fontainebleau avec des passionnés d'écureuils hyper sympas. »

MentaMur®, c'est ça : le bonheur productif et l'insertion parmi ses pairs.

Pour être franc, je me souviens avoir été vaguement opposé à ce qui désormais structure ma vie mentale et sociale. Il me semble même avoir asséné en privé des discours presque véhéments contre la première directive MentaMur® qui lançait l'expérimentation dans quelques entreprises triées sur le volet. Le ministre de la e-santé l'avait pourtant garanti : « On a mis en place tous les garde-fous nécessaires. » N'empêche : j'étais méfiant, supputais qu'on allait faire de nous des petits soldats de l'entreprise. J'allais jusqu'à parler de « zombies » pour évoquer mes collègues MentaMurisés, si pimpants de vie et d'enthousiasme, mais lointains. Un effet secondaire de ma dépression à n'en pas douter, qui me poussait à la parano généralisée. Voire : à la jalousie.

La vérité a mis du temps à émerger. Mes premiers entretiens d'affinage mental, l'opération chirurgicale bénigne mais symbolique, l'acceptation de cette puce incrustée à proximité de ma tempe droite, tout cela je l'ai fait en conservant au fond de moi une forme de défiance. Si je suivais ce chemin, c'était avant tout pour ne pas perdre mon boulot et ne pas me retrouver à la rue, parmi les « productifs— ». Mais une fois ce processus traversé et mes barrières synaptiques rétablies par le cocktail neuronal personnalisé diffusé, les choses ont été très simples. Le bonheur est bien chimique, au fond. Une question de perception aussi, de regard sur le monde et ses nuages.

Phase 2

Je me fais parfois l'effet d'une caricature de nouveau converti. De ceux qui après avoir affiché leur réticence basculent dans l'enthousiasme effréné. Mon ancien moi aurait sans doute un tantinet moqué cette volte-face. Mais je m'en fiche, je ne vois plus que l'horizon détendu et les étendues de réussite professionnelle qui s'offrent à moi. Et c'est pour ça que j'ai décidé d'accélérer le processus en me portant volontaire pour la phase 2 d'expérimentation MentaMur®. « Je peux vous garantir que ce mur d'épanouissement sera largement bénéfique à votre productivité », m'a félicité #Cédric83 en fin de consultation, joignant à son message un gif de félicitation représentant un PDG en smoking sabrant le champagne. Sympa.

Tout cela restant expérimental, voire un tantinet sensible, il me faut enchaîner les rendez-vous, les vrais, en chair et en os. « La phase 2, c'est l'application de notre principe de dissociation mentale socialo-affinitaire à la société tout entière », m'explique doctement l'expert moustachu aux faux airs de Philippe Martinez rencontré au siège de la fondation, dans une immense tour de La Défense. En clair : ce qui se joue n'est plus seulement cantonné à l'échelle du boulot, mais se déploie dans tous les espaces publics certifiés MentaMur® que je suis possiblement amené à fréquenter – les rues, les transports, les magasins. Concrètement, en zone MM®, topologie gagnant vitesse grand V du terrain dans la capitale, je ne serai plus confronté au spectacle de personnes ne gravitant pas dans le même champ socialo-mental que moi. Exit les clodos crasseux, les balayeurs, les punks à chien, les chômeurs mous, tous ceux dont la vue insuffle au fier travailleur-winneur un sentiment d'angoisse. Par la magie de MentaMur®, je ne verrai plus que mes semblables à vocation « ++ » voire plus, tandis que les minables dénués de puce s'estomperont dans un léger brouillard – magie de la reconstruction optique virtuelle. La misère des autres ? Évaporée. Il n'y aura plus que moi, Georges Choupot le Conquérant, grimpant gaillardement les échelons de l'industrie de la nourriture pour poissons.

Phase 3

C'est fou fou fou comme je vais bien. Je triomphe de tout. Je suis au top. J'ai conquis mon troisième « + », décrochant le Graal « Productivité +++ », décerné par #Cédric83 via l'appli TopTopToday. Je ne fréquente plus mes collègues, trop insipides. Je vais bien, tellement bien. Je voudrais que cette course vers les sommets ne s'arrête jamais. J'ai rompu avec ma famille et mes anciens amis qui me freinaient. Je suis seul, très seul. Je vais tellement bien, dingue. J'adore croiser les petits brouillards dans la rue. Je pense à Patrick Bateman dans American Psycho, à sa manière de latter à mort les clodos – je l'envie un peu. Quand je songe à ma période dépressive et non productive, j'ai tellement honte que je voudrais me lacérer jusqu'à l'os. Mais je vais bien, tellement bien – la flamme absolue. Je l'ai dit à mon boss : « Emmanuel, je pense que vous ne serez pas déçu par mon travail cette année, je vais carrément foutre le feu aux tableaux Excel. » Il m'a regardé bizarrement. J'ai même cru voir de la peur dans son regard – le loup dominant sentant qu'un autre loup dominant est dans la place. Phase 4

C'est fou : je vais bien je. Tellement bien je. Tout rutile. La Cogéfish grimpe vers les sommets sous ma cravache de motivation. Les femmes s'arrachent mon profil sur les applis de drague parce que je suis beau moi aussi, un tombeur, un lover. J'ai une confiance absolument totale en moi je, en l'avenir, en mon destin je. Et alors que je déguste un délicieux gratin dauphinois à la pause déjeuner, j'ai comme envie de le proclamer à la face du réfectoire, d'enfin tomber le voile de ma grandeur, je, que le monde me découvre, je.

Savourant l'effet, enfin délivré de mes peurs, je monte sur une chaise et entame mon discours : « Mes chers administrés, moi Georges 1^e^r, je vous garantis que la grande Cogéfish n'aura pas à se plaindre de moi pour l'année à venir. Et quand je songe à ces milliards de poissons que nous allons nourrir dans notre croissance exponentielle... »

Le reste se perd dans une sorte de smog, de cri flou, avec trois collègues me maintenant à terre et ces deux phrases saisies au vol, en provenance des petits brouillards installés à la table des ratés :

— Encore un qui a dégoupillé – il est carrément tout cassé le +++.
— M'en parle pas, ils me font tellement pitié, ces zombies.

Puis c'est l'irruption de blouses blanches et des reflets de gyrophares bleus tambourinant à la porte de mon cerveau.

Krschhhhhhhhh.

Adieu l'aquarium.

Chien Noir

***

On peut lire d'autres nouvelles du camarade Chien Noir sur ce site.

Infirmier, un si beau métier

Tiphaine Guéret — 2019-10-24T18:51:03Z

Des services d'urgences en grève 1, des soignants essorés et des infirmiers réquisitionnés par des policiers. Chez les professionnels du soin, le mal-être est palpable. Maëlle, une infirmière en psychiatrie qui a cessé d'exercer il y a un an, raconte son rapport intime à un boulot qui aurait pu la broyer.

Par Sarah Fisthole

Maëlle était infirmière. Mais à trente-cinq ans, après cinq années de bons et loyaux services au sein d'un hôpital psychiatrique de Bretagne, elle a arrêté de travailler. Son dix-neuvième contrat à durée déterminée aura été le dernier : après une énième garde, on ne l'a plus jamais appelée. « C'était acté sans l'être : on n'avait plus besoin de moi, je ne travaillais plus là-bas. » Elle n'a pas insisté, par amour pour un métier dévoyé et pour cesser de cautionner. Maëlle raconte les hôpitaux gérés par des financiers de chez L'Oréal, les tableaux qui remplacent les mots et les collègues qui dégringolent. Rencontre.

***

Est-ce que la façon dont s'est terminée ta collaboration avec cet hôpital est à l'image de ce que tu as pu y vivre ?

« C'est en tous cas ce qui m'a permis de me rendre compte à quel point je n'étais qu'un pion, que je n'étais pas sollicitée pour la qualité de mon travail, mais pour colmater une brèche. Cette question du manque de reconnaissance, tu y es en permanence confrontée. Quand tu es infirmière, qui te gratifie à part toi-même ? Les patients ne sont pas toujours reconnaissants et c'est normal : ce n'est pas à eux de te rassurer. En même temps tu le fantasmes forcément un peu. Parce que ce sont rarement tes collègues et encore moins ta hiérarchie qui t'apportent cette reconnaissance. C'est à toi de trouver seule du sens à ce que tu fais. Je me souviens d'une collègue sur mon dernier poste, elle était, je pense, en état de burn out. Quand elle reprenait contact avec le service pendant ses arrêts, elle demandait toujours : “Mais est-ce que les patients me demandent ?”, parce qu'elle avait besoin d'une raison de revenir. Est-ce que le manque, l'absence, ça crée quelque chose ? Eh bien en fait non, et ça c'est violent. »

Quel genre de rapports entretenais-tu avec la hiérarchie ?

« Lors de mon premier stage en tant qu'élève infirmière, j'étais en chirurgie. La première fois que je me suis adressée au chirurgien pour lui demander son accord pour passer au bloc il n'a même pas daigné me répondre. J'étais dans mes petits souliers, je parlais doucement. J'ai reformulé une deuxième fois ma question et puis j'ai laissé tomber. À l'hôpital, il y a des murs hiérarchiques posés à tout endroit. Je ne sais pas quel sens ça a pour certains médecins de faire vivre les rapports de hiérarchie dans des espaces et à des moments où ça n'a pas de sens. À part asseoir une certaine supériorité, signifier une déférence que tu leur dois... Lui, on l'appelait “Dieu” dans le service. »

Il semble y avoir un véritable fossé entre la responsabilité qui pèse sur les épaules des infirmiers et la considération que l'on vous accorde...

« Une infirmière, finalement, c'est le dernier maillon dans la chaîne des responsabilités. Il y a par exemple un médecin qui prescrit un médicament, un pharmacien qui le délivre et comme c'est toi qui le distribues, c'est toi qui es en charge de la dernière vérification. Le médecin peut se tromper, le pharmacien ne pas voir l'erreur et c'est toi qui es responsable. Lorsque j'étais en école d'infirmières, les formatrices nous conseillaient de prendre une assurance professionnelle pour nous protéger, pour disposer d'un soutien juridique et financier en cas de problème. Déjà à l'époque, c'était courant que les hôpitaux ne soient plus garants d'une certaine protection de leurs éléments. On m'a parlé de cas d'infirmiers incriminés personnellement pour des erreurs qu'on leur impute et face auxquelles l'hôpital refuse de porter ne serait-ce qu'une partie de cette responsabilité. Certaines collègues ont aussi pensé à faire appel à ces assurances pour prendre en charge leur burn out. D'autres ne se sentaient tellement pas sécurisés sur leur lieu de travail qu'ils ont ressenti le besoin d'avoir ce filet de sécurité pour se rassurer. »

Entre infirmiers, est-ce que vous vous serriez les coudes face à cette pression ?

« Le travail d'équipe s'est largement délité. Il relève plutôt de connivences qui te permettent de te sentir entourée, plus que d'un esprit de corps. Même dans des moments de grandes difficultés. Je me souviens de l'appel au secours d'une collègue qui s'est mise en danger, on n'était que toutes les deux dans le service ce jour-là. Elle s'est scarifiée et a ingéré des médicaments. J'ai réussi à joindre les deux collègues desquelles j'étais la plus proche pour qu'elles viennent m'aider. C'est à elles et non pas au cadre que j'ai fait instinctivement appel. Dans le fond, il y a très peu de moyens donnés aux soignants pour prendre soin d'eux-mêmes et de leurs collègues. »

À quoi imputes-tu le délitement du collectif ?

« Tout ça pour moi est en partie lié aux logiques de privatisation de l'hôpital. Aujourd'hui quand tu changes de directeur financier, de DRH, de président, tu apprends que l'un traîne une réputation de liquidateur, que l'autre a fait carrière chez L'Oréal. C'est à l'image de ce qu'il se passe en entreprise. Il faut être productif, alors on ne te laisse plus de temps pour faire du lien. On communique uniquement en termes techniques, de façon concise. On utilise moult tableaux, moult cahiers. Cette multiplication des supports pallie aussi la peur panique de ne pas tracer les choses. Dans un environnement professionnel de plus en plus oppressant, tu as envie de te prémunir de toute erreur. Dans le dernier service de psychiatrie au sein duquel j'ai travaillé, on avait cinq supports de transmission : ça devenait obsessionnel. Tu as peur de dire quelque chose à une collègue et qu'elle l'oublie, tu finis par mettre en doute la fiabilité des membres de ton équipe. D'un côté tracer rassure, de l'autre il y a une sensation de flicage. Tu finis en fait par intégrer la banalité de la violence institutionnelle quotidienne. Le dysfonctionnement finit par faire système. »

Comment faire, quand tu es à ce point pressurisé en tant que soignant, pour continuer à être efficient auprès de tes patients ?

« À partir du moment où le soignant est maltraité par l'institution, le soin n'est plus possible. J'ai vu des collègues s'énerver parce qu'un patient n'était pas bien. Le seuil du supportable n'est plus le même, tu vois certaines collègues se transformer, se déshumaniser. L'hôpital psy est censé être un lieu d'accueil pour le mal-être, tu dois être capable de le recevoir, de l'accompagner. Le patient attend du calme, de la constance, de la congruence. Quand toi-même tu ne vas pas bien du fait de tes conditions de travail et que l'équipe explose, rester soignant est un exercice de haute voltige. »

Quels sont les outils pour faire entendre cette souffrance ?

« C'est compliqué de porter des revendications avec cette charge de travail et ces services hyper pleins. Comment mettre en attente des gens qui ont besoin de toi ? Et puis quand tu fais grève, tu reportes une charge de travail énorme sur tes collègues. Comment tu fais collectivement pour dire “Moi je fais grève !” ? Les syndicats sont à pied d'œuvre, mais sans réussir vraiment à faire entendre nos voix. En face il y a toujours plus haut pour justifier d'un manque de moyens. Au-delà de la présidence de l'établissement, il y a l'ARS2 et au-dessus il y a un ministère et on te dit que personne n'est responsable à part lui. Il existe bien quelques instances où les infirmières ont le droit de siéger, mais pour nous c'est une vraie charge supplémentaire. Quand je regarde actuellement les grèves aux urgences je trouve ça extrêmement courageux et je me dis que pour en être arrivés là, c'est qu'ils doivent être dans des situations que je n'arrive même pas à imaginer, que je n'ai sûrement même pas vécues. Les seuils de tolérance sont tellement élevés. Notamment du fait de l'histoire de la profession qui était à l'origine quasi exclusivement féminine et endossée par des bonnes sœurs. Ce double héritage fait qu'il est difficile de se mobiliser et de se départir des logiques de soumission et d'abnégation. La dimension sacerdotale, c'est aussi ce qui permet de ne pas remettre en cause le système. Quand tu vois que les infirmières se font réquisitionner chez elles par la police, c'est dire à quel point la société estime qu'il n'y a pas de limite à l'engagement attendu de toi. »

Propos recueillis par Tiphaine Guéret

1 217 au 19 août d'après Mediapart.

2 Agence régionale de santé.

Je vous écris de l'usine : La dernière

Jean-Pierre Levaray — 2018-05-11T08:00:00Z

Par Efix.

Ça y est, ça se termine. A l'heure où j'écris ces lignes, il me reste à peine 20 jours à tenir. Et après, basta ! Bye bye turbin ! L'usine, c'est fini ! Je dois avouer que depuis quelques jours, je n'en branle plus une. J'en ai vraiment marre. Je m'écouterais, je me mettrais en arrêt maladie, d'autant qu'une fois en retraite, je ne pourrai plus le faire. L'usine me sort par les yeux. Il est temps que je prenne la tangente. Et encore, j'ai de la chance, le placard où l'on m'a placé pour ces derniers mois est nettement moins pénible que devoir continuer à faire les postes, travailler de nuit ou devoir se lever à 4 h du mat', jusqu'à mon départ, comme cela arrive trop souvent à mes collègues.

Je passe causer avec quelques copains et copines dans les ateliers ou les bureaux. Je bosse pour moi. J'écris cet article. La hiérarchie s'en fout, puisque je pars bientôt. Je donne mes heures pour le syndicat en essayant de continuer de sortir le journal mensuel du syndicat, en me demandant qui prendra vraiment la relève. C'est un des problèmes : si mon syndicat compte pas mal d'adhérents (en gros, un tiers de l'usine), il n'y a pas beaucoup de militants qui émergent vraiment. Peut-être que face aux problèmes futurs, des collègues s'impliqueront davantage.

Même si, depuis plus de dix ans, on pense que la boîte va fermer, la vie continue à l'usine. L'exploitation aussi. On continue de se poser des questions sur le nombre de mois ou d'années pendant lesquels elle va encore tourner. Les usines alentour ferment petit à petit : Petroplus, Schneider, LCI, etc. La Chapelle Darblay voit ses effectifs divisés par deux… Quand on monte sur les hauteurs de Rouen, les seules fumées d'usine que l'on voit sont celles de ma boîte. C'est évident que ça va fermer. Mais quand ? Suspendus à cette question, nous sommes restés à bosser, croyant qu'elle fermerait et qu'on pourrait partir plus tôt. Mais rien pour l'instant.

Je dois avouer que j'ai hâte de passer du statut de « vieux salarié » à celui de « jeune retraité », même si le terme de jeune fasse bizarre (faut dire qu'en vieillissant, les petits tracas de santé s'accumulent quand même). Parce que, dans la boîte, je fais partie des monuments, notamment auprès de certains cadres. Tu parles ! 42 ans que je suis à l'usine, alors qu'eux n'y restent que 5-6 ans. Ils me traitent presque avec condescendance « malgré tout ce que vous avez pu écrire sur l'usine ».

Je vois quelques copains qui ont un coup de blues au moment de partir. Ce n'est pas vraiment mon cas. C'est vrai qu'il y a des collègues que je ne reverrai pas et que les moments passés dans les luttes, ou autour d'un apéro au réfectoire, seront définitivement derrière moi. Mais quitter ces lieux, ces chefs, ces patrons, ces horaires… Et même si c'est toujours jouissif de dire merde au boss, ne plus connaître les contraintes du salariat, c'est comme retrouver la liberté. Il est vraiment temps de partir. Il me reste tant de choses à faire.

Évidemment, du coup, mon départ signe aussi la fin de cette chronique que j'ai tenue une dizaine d'années. C'est plutôt rare, par les temps qui courent, qu'un prolo puisse donner son point de vue. Et c'est vraiment chouette que CQFD ait accepté de me laisser vous narrer ce qui se passait dans ma boîte. Renouant ainsi avec une vieille pratique de la presse révolutionnaire du début du XXe siècle.

Je ne suis pas trop du genre à revenir sur le passé mais, j'ai essayé, pendant ces années, de vous faire partager des moments d'usine, de croiser des collègues plus ou moins convenables. Il y a eu aussi les copains décédés, l'amiante, les accidents du travail et le procès AZF. Il y a eu des bagarres, des réussites et des échecs. J'ai aussi essayé de parler d'autres entreprises en lutte ou pas. De plus, ces chroniques m'ont permis de croiser dans d'autres coins, de France, des prolos qui ne se laissent pas marcher sur les pieds, et de les raconter.

J'ai également rencontré des lecteurs de ces chroniques, lors de mes déplacements pour mes bouquins, et reçu pas mal de retours par courrier, électronique ou non. C'est toujours agréable. J'aurais aimé vous causer encore de quelques copains, comme Patrice. Un mec costaud, motard, le cœur sur la main. Un peu raciste, même si ses meilleurs copains s'appellent Djamel et Driss. Il y a quinze jours, au sortir d'une réunion intersyndicale d'information, lui qui a toujours le sens de la formule, m'a dit : « Avec la CFDT, on ne doit pas avoir le même code du travail. Moi, dans mon code il n'y a pas le mot “travail”, dans celui de la CFDT, il ne doit pas y avoir le mot “grève”. »

Comme je sais que vous êtes assez friands d'histoires de prolos, je vous en raconte une petite dernière qui vient de se dérouler. Nono semble ne pas avoir inventé l'eau tiède. Il a le crâne dégarni, mais les cheveux longs et filasses sur les côtés, une voix à la Daffy Duck et des mains aussi grandes que des gants de base-ball. Son boulot dans l'usine ne demande pas de connaissances techniques très poussées. Pourtant c'est primordial, Nono doit surveiller les réseaux d'eau, les pompages, les traitements et les canalisations. C'est le cœur même de l'usine et ça couvre une très grande superficie. Pour effectuer ces kilomètres, Nono a d'ailleurs une voiture de fonction quelque peu disloquée. C'est un boulot qui lui va bien parce qu'il est assez libre pour organiser son boulot comme il l'entend.

Parce que Nono est moins bête qu'il ne le laisse croire, il cherche aussi à faire des petites économies sur le dos de la boîte. Aussi, lorsqu'il va faire le plein de sa voiture de fonction, il en profite pour remplir un jerrican de 10 litres sur le compte du patron. Je l'ai appris parce que certains n'ont pas su tenir leurs langues. Pire, il y en a un qui, caché, a pris Nono en flagrant délit et en photo avec son téléphone. Il a ensuite envoyé la photo au chef de service. Sans doute a-t-il pris le terme utilisé par les DRH de « collaborateur » selon les critères de 1942. Normalement, un vol est puni par un renvoi du jour au lendemain sans autre forme de procès, pour faute grave. Pour Nono, ce serait une catastrophe.

Ça me fait tout drôle de présenter (surtout pour une dernière chronique) un chef de service pas trop con et plutôt sympa, mais ce dernier n'a pas pris de sanction contre Nono. Il lui a simplement dit d'arrêter son manège. Ce que Nono s'est empressé d'accepter.

Par contre concernant l'auteur de la photo, je sais que désormais, le chef a du mal à lui serrer la main. Nono peut continuer son petit bonhomme de chemin, dans sa voiture aux amortisseurs fatigués, sur les chemins de ronde de l'usine. Voilà, elle était courte.

C'est donc ici que s'achève ma dernière chronique écrite à l'usine. C'est un peu tristouille mais c'est ainsi. Pour autant, je sais que je suis du genre à écrire tout le temps et à vouloir continuer à témoigner et raconter. Alors on risque fort de se retrouver bientôt dans CQFD, et sans doute ailleurs, pour des histoires glanées au fil de rencontres, de combats et de voyages.

Alors, à bientôt pour de nouvelles aventures.

La quille

Jean-Pierre Levaray — 2013-05-31T05:00:00Z

Dans l'usine, il n'y a pas eu de plan de restructuration depuis bientôt sept ans, et il n'y a donc pas eu de ces départs en préretraite tant souhaités par les plus anciens. Du coup, la moyenne d'âge étant élevée, on peut s'attendre à ce que, d'ici quatre ans, plus du tiers de l'ensemble du personnel aura quitté l'usine. Ce qui est énorme. Et rien n'a été prévu ces dernières années pour pallier cette perte de savoir. Pour l'instant, la direction essaie d'embaucher pour combler les trous, mais les jeunes n'ont pas trop envie de bosser dans une industrie en perte de vitesse. Heureusement pour la direction, il y a quelques boîtes de la chimie qui ferment dans le coin, alimentant un vivier de salariés. En regardant de plus près, tout en se gardant d'une vision par trop « complotiste », on peut penser qu'un départ aussi massif permettra au repreneur de l'usine de restructurer en économisant un plan de suppression d'emplois. Globalement, cela fonctionnerait, mais on sait qu'il y aura des manques dans certains services.

Par Nardo

Le mois dernier, huit sont partis. Sur un total de 340, ça commence à se voir, et ce n'est qu'un début. Parmi ces huit collègues, des copains, mais pas tous. Certains comptaient les jours depuis déjà des années tandis que d'autres semblaient surpris d'apprendre qu'ils devaient quitter le bleu de travail. Jadis, la quille signifiait pot de départ, avec speech du chef de service, organisation d'une collecte, cadeaux et autres. Lorsque j'ai été embauché, le cadeau pour bons et loyaux services, c'était une paire de chaussons et un fauteuil. Pourquoi pas une concession directe au cimetière ? Aujourd'hui ce n'est plus le cas. La plupart des pots, quand ils ont lieu, se font en petit comité ou hors de l'usine. D'une part, parce que le « zéro alcool » règne dans la boîte (en théorie, du moins), d'autre part, parce que la plupart des collègues n'ont pas envie de faire la fête à l'usine. De plus en plus, d'ailleurs, filent en catimini, comme s'ils s'en allaient en congé.

Christian n'est pas de ceux-là. Avec ses allures de bûcheron rigolard, crinière et barbe grisonnante, il a passé 35 années dans la boîte. Pendant ses dernières années de boulot, il s'est investi dans le syndicat, après avoir occupé une partie de son temps libre à bouquiner la philosophie. Christian a bossé la majeure partie de son temps dans un des ateliers les plus sales de l'usine à fabriquer des engrais. Mais, à cause de ses articulations usées et de problèmes cardiaques, il a fini sa carrière comme gardien. Un gardien philosophe ça ne court pas les rues. Deux mois avant son départ, il a pris la résolution de ne plus bosser à son poste. Sans craindre une éventuelle sanction. Il n'avait pas envie de voir son chef et ce dernier avait peur des possibles étincelles que produiraient leurs altercations. Christian a donc passé une partie de ses heures de travail au syndicat, ou dans les autres services à causer avec d'anciens collègues. Il a aussi sauté sur chaque occasion de réunion pour batailler avec la direction. Il en a aussi profité pour piquer pas mal d'heures au patron, ce qu'il ne pourra plus faire en retraite.

Pourtant, malgré ces arrangements très personnels, Christian est allé de moins en moins bien. « Ce n'est pas le travail que je vais regretter, loin s'en faut. C'est plutôt le fait que j'ai bossé tant d'années, avec des contraintes, des horaires, des collègues, et que j'ai un peu peur de l'avenir », dit-il. « C'est un saut dans le vide, une petite mort, une page qui se tourne. » Il a fallu qu'il vide ses armoires et placards au vestiaire. « C'est vraiment bizarre cette impression : comme si tout s'effaçait. Bientôt mon nom disparaîtra des registres. » Oui, c'est ce blues-là qui a atteint Christian. Difficile à imaginer de la part de ce colosse. Arrêter de bosser était depuis des années son souhait le plus fort, mais là, face à l'échéance de la retraite, il a du mal à s'y faire. Fichue aliénation liée au travail salarié !

Pour fêter son départ, il a organisé un pot au local syndical (lieu protégé) où beaucoup de monde est venu le saluer ou le chambrer. N'arrivant pas à quitter ses potes, il a promis de revenir de façon assidue aux prochaines réunions… Puis il est allé, pour la dernière fois, au service du personnel chercher son solde de tous comptes.

« Pedro… On ne veut plus de vous. »

Jean-Pierre Levaray — 2012-01-04T07:31:00Z

Dans le précédent numéro de CQFD, je vous racontais la dernière catastrophe qui a secoué l'usine, cette explosion qui a provoqué un incendie et pas mal de casse. Heureusement, il n'y avait personne dans les parages, et les collègues ont réussi à maîtriser le feu et à stopper les installations à temps. Encore un vrai coup de chance. Le quatrième en deux ans, ça commence à bien faire.

À l'heure où j'écris cet article, on ne connaît toujours pas l'étendue des dégâts, d'autant que l'explosion a libéré de l'amiante. Du coup, l'atelier a été mis sous « cocon » pour désamiantage, et l'expertise de la casse n'est pas terminée. La direction parle d'au moins quatre mois de travaux de réparation, s'il n'y a pas trop de matériel bousillé.

par Efix

Si c'est plus grave, il est question – à mots couverts – de l'arrêt définitif de l'installation, voire de toute l'usine. Mais il semble que l'incident soit arrivé trop tôt dans la stratégie de désengagement de Total, le proprio : il y a un déficit d'ammoniac sur le marché, et les unités du Moyen-Orient ne sont pas encore opérationnelles.

N'empêche qu'à l'usine, on se pose des questions. Un plan de préretraites en satisferait plus d'un, mais en termes d'emplois, se serait catastrophique. Dans la région, le papetier M-real vient d'annoncer la fermeture de son site normand et la mise sur le carreau de 330 salariés. Et nos voisins de Pétroplus viennent d'apprendre la restructuration de leur raffinerie avec 120 suppressions d'emplois.

Pour en revenir à notre dernier incident, il y a eu quand même des dégâts collatéraux, comme ce pompier qui a perdu de l'acuité auditive pour avoir manœuvré dans le barouf causé par la fuite de gaz (et à deux cents bars, c'est une vraie torture façon Guantanamo). Quatre personnes ont également été choquées.

Parmi elles, Pedro. Il est intérimaire et travaille au poste de chargement d'acide. Un poste isolé où sont utilisés du matériel et des produits dangereux. Un poste où devrait être placé du personnel à statut de l'usine, avec une formation adéquate, notamment en matière de sécurité. Pedro y travaille pourtant depuis treize mois. Tout seul, dans son coin. Au moment de l'explosion, il charge un wagon d'acide nitrique juste à côté de l'atelier d'ammoniac. Il entend un « boum » et voit un énorme panache de fumée noire. Un collègue lui hurle à la radio : « Reviens vite en salle de contrôle ! » Ni une ni deux, Pedro arrête la pompe, ferme la vanne de chargement et monte sur son vélo pour rejoindre la salle bunkerisée qui se trouve à deux cents mètres. Malgré son encombrante combinaison anti-acide, il pédale le plus vite possible, d'autant qu'il voit les flammes surgir du toit de l'atelier. Arrivé en zone de repli, il n'est pas bien du tout. Voilà qu'il fait un malaise et des collègues s'occupent de lui. Lorsque débarque la responsable de la cellule psychologique, il passe en premier. Pedro a été très choqué. Peut-être la peur de sa vie. La psy le déclare en « premiers soins » puis en « accident du travail ».

La semaine suivante, Pedro reprend son poste, mais ça ne va toujours pas. L'isolement favorise rarement la joie de vivre, surtout au boulot. À un moment, imaginant ce à quoi il a échappé, il éclate en sanglots. Ces pleurs arrivent à l'oreille du chef de service, et Pedro est convoqué. Le contremaître lui annonce directement que, pour sa sécurité et celle de ses collègues, sa mission à l'usine est terminée.

Pedro croit comprendre qu'on lui offre une pause, et qu'il reviendra d'ici quelques semaines.

« Non, c'est terminé, lui dit le contremaître.

– Je pourrais revenir dans un autre secteur de l'usine ?

– Non, c'est terminé, on ne veut plus de vous. »

Sans autre forme de procès, Pedro se retrouve à devoir vider son casier « dans les plus brefs délais ». Quelques collègues s'en émeuvent, d'autant que certains ont eu aussi peur que lui, mais qu'ils ne sont pas sanctionnés pour autant. Encore heureux ! Le syndicat intervient, mais rien n'y fait, et Pedro se retrouve jeté comme un malpropre. Dans l'usine, la plupart des copains sont dégoûtés de la façon dont est traité cet intérimaire, mais comment réagir dans une boîte totalement arrêtée ? C'est tout, pour aujourd'hui.

Le bureaucrate enguirlandé

Jean-Pierre Levaray — 2007-10-22T10:15:00Z

ÇA Y EST, C'EST FINI, oubliés les vacances, la plage, le soleil ( ?). Retour au travail, au turbin, au chagrin. J'allais écrire qu'il ne s'est rien passé d'extraordinaire à l'usine au cours des deux mois d'été. Juste les trucs habituels : heures supplémentaires et jours de congés qui sautent à cause du manque de personnel. La seule nouvelle digne d'intérêt a été l'annonce par le directeur général du groupe qu'il allait sans doute être le prochain à sauter, vu que les résultats économiques ne sont pas bons du tout. Mais de son départ on se fiche, on ne le regrettera pas et on sait tous que son remplaçant ne sera qu'un copié-collé. Et voilà que le dernier week-end d'août, dans mon atelier, arrive l'incident qu'on pressentait tous. Le compresseur d'air qui casse, l'arbre de transmission qui se met en banane, le carter qui se retrouve projeté à une dizaine de mètres… Coup de pot, il n'y avait personne à côté. L'atelier qui déclenche, la course (de nuit) dans l'atelier pour le sécuriser. Une soupape qui ne se referme pas et qui crache du gaz pendant une heure. Alerte sur la région, pompiers, préfet réveillé en pleine nuit… Et tout qui rentre dans l'ordre après quelques heures d'efforts pour arrêter l'installation.

Encore une fois, on n'est pas passé loin… Pourtant, ce compresseur défectueux, ça fait bientôt deux ans qu'on dit qu'il faut le réparer, sinon on risque la casse. La direction a attendu le dernier moment et voilà ce qui arrive. La situation se dégrade et un jour la machine lâche. C'est toujours le même scénario. Après, il faut réparer. Cette fois, pour fabriquer la pièce de rechange, c'est au minimum un délai de quatre mois. Si tel était le cas, ça voudrait dire la fermeture (peut-être définitive) de la boîte. Du coup, les réparations sont faites a minima. On reprend le même arbre, on le polit et, malgré un manque de dents (je vous passe les détails), la machine repart au bout de quinze jours. Le régime de l'atelier passe de 1 100 tonnes par jour à 800 : pour la direction, c'est la bonne solution. Voilà pour les dernières nouvelles du front. Parce qu'en fait je voulais vous parler d'André, un collègue que j'aime bien. Un ouvrier comme on en fait de moins en moins. Râleur, bien sûr, drôle, souvent, et conscient de sa place. André travaille aux expéditions d'engrais. C'est le dernier endroit de l'usine où il n'y a pas besoin d'une grande technicité. C'est là où on trouve les derniers vrais prolos de l'usine, avec leurs bons et leurs mauvais côtés : ceux qui font le plus souvent grève, ceux qui savent dire « non, chef », mais aussi, parfois, racistes ou courant après les heures supplémentaires. André, lui, ne court pas après les heures. Il a même un mal de chien à arriver à l'heure le matin. On ne peut commencer à lui parler que lorsqu'il a avalé son premier café. À le voir arriver, bourru, un véritable ours, on a du mal à penser qu'il va ensuite passer ses temps de pause à faire des pitreries pour amuser ses collègues. Donc, après avoir bu son café et fumé sa troisième clope, André devient opérationnel. Il coiffe sa casquette rouge réglementaire, à laquelle il a accroché un morceau de guirlande de Noël dorée, et il monte sur son Klark ou sur son chouleur, pour charger l'engrais, en sacs de 600 kg ou en vrac.

Il est sans doute l'un des seuls à écouter Radio Classique ou France Musique dans l'habitacle de son engin. C'est pas qu'il soit véritablement fan de Mahler ou de Chostakovitch, c'est plutôt son côté punk, comme pour dire merde à ceux qui pensent que les prolos ne peuvent s'éclater que sur Bigard ou sur Rires & chansons. Au réfectoire, le midi, avant de partir, c'est lui qui lance toujours la première vanne pour que les autres rebondissent et que le climat soit à la bêtise. Il m'a fait visiter le petit potager que ses copains et lui entretiennent aux abords des hangars : « Là on fait pousser des tomates cerises… Pour l'apéro », dit-il en souriant. Mais André ce n'est pas que ça. Ce qui l'intéresse, c'est l'hygiène et la sécurité et il est souvent sur le terrain, à chercher le problème, la faille qui pourrait être préjudiciable, dangereuse pour les collègues. Parce qu'il n'a pas appris à parler en public, il a parfois du mal à trouver ses mots devant le directeur, mais dès qu'il l'ouvre, il est écouté et il adore mettre le patron en difficulté. Dernièrement, sa vie au travail a changé. Dans l'usine, le syndicat CGT est pour la rotation des tâches, pour qu'il n'y ait pas de bureaucratisation qui s'installe. Mais personne ne voulait prendre le poste de secrétaire du syndicat, laissé vacant. Ploum-ploum. C'est tombé sur André, qui n'en demandait pas tant. Il a accepté parce que pendant deux ans, ça allait le changer du quotidien. Pourtant, ça ne lui va pas trop. Il fait son boulot syndical, mais ce n'est pas son truc. André préfère être avec les copains. Alors, dès qu'il peut, il retourne traîner ses grolles aux expéditions. Et là, autour du café partagé avec ses collègues, c'est lui qui se fait vanner, vu qu'il est « un bureaucrate » pour deux ans.