CQFD, mensuel de critique et d'expérimentation sociales

Paris dans sa bulle

Margo Chou — 2019-11-13T11:30:00Z

C'était en novembre 2016, porte de La Chapelle : la municipalité parisienne ouvrait un Centre d'accueil pour migrants de 400 lits. Las, cette vaste structure gonflable jaune et blanche est bien trop petite. Et les migrants n'ont d'autre choix que d'attendre encore et encore une éventuelle place.

Par Benoît Guillaume

Partout, des hommes qui dorment au sol. Depuis que les tentes Quechua ont été interdites, il n'y a plus d'intimité possible. Les gestes du quotidien sont exposés à tous, au soleil. Sur deux kilomètres carrés, tout autour de la porte de La Chapelle, des corps humains sont égrainés à même le sol, là où l'ombre subsiste.

L'attente pèse

À chacun son histoire. Ahmed et Humaira sont assis au pied des premières barrières métalliques, adossés à leurs deux valises neuves bombées. Ils ont quitté le Kurdistan iranien il y a cinq mois. La famille kurde de la demoiselle voulait tuer l'amoureux afghan. Ils sont là depuis sept jours et dorment sur des cartons, emmitouflés l'un contre l'autre.

De son côté, Mohammed a dormi deux mois dehors, puis cinq jours dans le centre. Mais depuis une semaine, il est hébergé dans une auberge de Jeunesse à Villiers-le-Bel. Il espère ne pas être dubliné1, comme la plupart de ceux qui ont entamé une procédure dans un autre pays avant d'arriver en France. Pris en étau entre son Pakistan natal et sa famille – son cousin dans le collimateur du gouvernement essayait de l'embrigader dans des « actes terroristes » –, il a dû se résoudre à partir. Lui voulait seulement continuer ses études de médecine.

Et puis voilà Saïd, arrivé porte de La Chapelle il y a dix jours. Il dort avec d'autres hommes sous le pont, à côté de l'arrêt de tramway. C'est la police qui le réveille le matin : il est installé sur la piste cyclable et dérange ceux qui vont bosser en vélo. Si bien qu'il se lève et fait comme les autres. Se rapproche de l'entrée – ce n'est pas mieux. Puis part en quête d'un endroit où se laver. L'attente lui pèse et tout le questionne. Il ne se sent pas d'attendre ici, sans rien faire. Il a besoin de bouger. Il veut aller à Amiens, pensant que ce sera moins difficile d'y trouver un hébergement. Il s'est rencardé avec un gars pour s'y rendre demain. Il a 24 ans et étudiait l'électronique en Guinée, mais a été obligé de fuir, pour raisons politiques.

Non loin, Bouba attend aussi. Il a les yeux tout rouges. Et répète, sur un ton désespéré : « C'est le seul pays européen où on dort dehors. »

Véritable loterie

Depuis quelques mois, la parisienne porte de La Chapelle est devenue un carrefour où s'entrecroisent les contradictions de la politique municipale. Elle s'est affirmée point de rendez-vous en novembre 2016, quand la maire Anne Hidalgo a fait bâtir en urgence un centre d'hébergement. Soit une étrange masse gonflée géante, dessinant une coquille d'escargot blanche et jaune, gardée en permanence et gérée par Emmaüs Solidarité. Sa construction faisait suite au démantèlement de la « jungle » de Calais et à l'installation de nombreux squats dans la capitale. Le lieu est délimité par une grille et une rangée de plots en béton, marquant aussi les limites d'un énorme chantier qui fait face au centre d'hébergement. Ici sera bientôt construit un hôtel de luxe. « Un nouveau quartier urbain et logistique pour un 18^e plus durable », vante un panneau, renommant le quartier « La Chapelle internationale ».

Sur les rails de la petite ceinture, en contrebas, un bidonville rom s'étend sur une bande de cinq mètres de large et des centaines en longueur. Pour y rentrer, un unique passage : un trou dans le grillage, sous un pont de l'autoroute. Les Roms sont les seuls à l'emprunter : ils ont fait savoir qu'ils ne voulaient pas accueillir de migrants dans le bidonville. Porte close, la misère ne se partage pas.

Sur la route non loin, des bagnoles en continu, qui vont et viennent, klaxonnent, partent pour le nord et le terminus de la ligne 3 du tramway. Aux alentours, éparpillés sur toute cette zone, des hommes allongés, assis, couchés, debout, plantés sur toutes les langues de terre possibles. Ils attendent de pouvoir entrer dans la structure d'hébergement. Mais il n'y a que quatre cents places. Chaque matin démarre donc une véritable loterie, avec son lot de bousculades, attente, espérances et violences policières. Mohammed, par un coup de pot et grâce à une rencontre, a réussi à rentrer. Mais pas Saïd, qui n'y croit plus.

Moments de tension

L'endroit ouvre à huit heures pile. Il y a des rangées de barrières métalliques et des flics en permanence. Mais c'est bien avant, vers quatre heures du matin, qu'arrivent les premiers migrants, déterminés à accéder au mirage de l'État. Rentrer permet de rester cinq à dix nuits à l'intérieur, avant d'être pris en charge ailleurs. Ces moments d'attente sont donc chargés de tension et de fatigue. Au moindre remous, les flics gazent – cela arrive quasiment tous les jours. En prévention, chacun a du sérum physiologique dans la poche, pour se nettoyer les yeux.

Ce matin, le centre n'a pas ouvert. Certains sont déjà au courant. Eux savent que si aucune annonce n'a été faite à 8h15, cela signifie que le centre restera clos. Depuis quelques jours, Emmaüs ne fait plus rentrer que par maraude. Des salariés de l'association partent récupérer des migrants qui dorment dans Paris, en dehors du périmètre de La Chapelle. Les deux cents qui attendent ce matin en sont pour leurs frais.

Voilà qu'un homme prévient que personne ne pourra passer. Du silence, on passe aux cris sourds. Puis, rapidement, la masse d'hommes se délite. Trois jeunes Afghans s'en vont au parc avec leur poignée d'affaires. Certains commencent à balayer le sol à l'endroit où ils dorment, d'autres retournent s'allonger à l'ombre du pont, se coupent les cheveux, discutent. Petit à petit, le quotidien se met en place, dans des gestes infimes et une attente poignante.

Distribution de nourriture

À l'intérieur comme à l'extérieur, l'association Utopia 56 est l'unique intermédiaire entre l'État et les « migrants ». En désaccord avec les violences du matin, certains des bénévoles ont décidé de ne plus participer à la gestion des files. Leurs missions : informer à l'extérieur, accompagner à l'hôpital, distribuer des couvertures et des produits d'hygiène, répondre aux questions juridiques, donner des adresses, enseigner le français, nettoyer la zone laissée à l'abandon par la municipalité après une intox des médias sur une épidémie de gale. « Chaque matin, nous gardions entre deux et cinq places pour des personnes très vulnérables : dépression, scoliose, coup de couteau, brûlure, membre cassé, explique Julie, un cahier à la main. Nous notions leurs noms, numéros de téléphone, types de problèmes, avant de revenir vers eux au plus vite. Mais depuis plusieurs jours, ce n'est plus possible : Emmaüs ne nous laisse plus aucune place à distribuer. Je me sens inutile. »

Des associations de quartiers viennent également donner de quoi manger et se réchauffer – c'est le cas du collectif Solidarité migrants Wilson, dont les distributions de nourriture ont un temps été interdites. Et puis, il y a aussi des habitants qui apportent leur aide spontanément. Pendant toute la durée du ramadan, Nora et quatre autres femmes du Pré-Saint-Gervais sont ainsi venues à la tombée de la nuit, avec leurs enfants, pour donner à manger.

Des hommes avaient repris le droit de vivre dans des interstices urbains. Sans demander la permission. Mais voilà qu'ils en ont été empêchés. On leur a construit une bulle, mais ils ne peuvent pas tous y entrer. Ils n'ont désormais d'autre choix que d'attendre près de cette bulle, doublement rejetés par un nid faussement attrayant. À la porte de la porte, l'espace agencé ne permet pas de recréer des lieux de vie, seulement les sas d'attente aliénants. De menues entraides éphémères se glissent entre les corps, qui deviennent paysage sur un bitume fixe.

Margo Chou

1 L'expression renvoie à l'accord de Dublin, accord européen qui prévoit que les demandeurs d'asile doivent finaliser toutes leurs démarches dans le premier pays européen où leur passage a été enregistré.

SNU comme un ver

L'équipe de CQFD — 2019-07-05T02:07:18Z

Ce matin, c'était grosse excitation au local, limite on en bafouillait. Pensez-donc : ça faisait bien un mois qu'on les avait commandés, ces uniformes. Alors quand le livreur Uber-Kaki a déposé le carton contenant lesdites merveilles, on s'est jetés dessus en piaillant comme des opossums.

Deux minutes plus tard, on était parfaitement attifés, tricolores et swag : jupes longues pour les meufs, petits shorts virils pour les mecs. Et polos pour tous, des merveilles, avec ce petit liseré bleu-blanc-rouge tellement poignant. Notre secrétaire de rédaction Clair ressemblait à Christian Clavier, la classe, et nous on était tellement fiers qu'on a illico entonné une petite Marseillaise des familles, la gorge serrée par l'émotion. De quoi parfaitement commencer cette dernière journée de bouclage.

Ça peut paraître bizarre, vu de loin. Après tout, CQFD a dès le départ affiché une composante anti-militariste assez virulente. Voire : épidermique. Mais, pour être franc, ça fait un petit moment qu'on se pose des questions : est-ce qu'on n'y perd pas en efficacité ? Pourquoi ne pas miser sur la discipline ? Iffik, notre spécialiste ès paras, a pavé la voie, nous vantant les mérites du patriotisme breton. Et quand on a vu les si touchantes vidéos de cette jeunesse volontaire pour le Service national universel (SNU), on a décidé de franchir le pas. D'où ces super-uniformes trop stylés, à faire mouiller Morano et craquer le slip de Ciotti.

Bref, on y croyait. Ce jour allait être le premier d'une longue série, marquée par la productivité, la disruption, le patriotisme. Et le canard s'en ressentirait, on allait voir ce que ça allait voir, rigueur rigueur rigueur. Ainsi vêtus, surmotivés, on s'est précipités sur nos tâches, qui écrivant des articles, qui corrigeant, qui mettant en page. « Voilà une rédaction qui se tient sage », s'est enthousiasmé l'ami François quand il est passé au local, admiratif.

En clair : tout roulait. Puis c'est parti en cacahuète. Il a suffi d'une phrase.

« Dites, j'irais pas acheter une petite bouteille de rosé ? », a chevroté Sam, toute pimpante dans son uniforme bleu marine. On s'est regardés, hésitants. Quand Margaux a dit « pourquoi pas ? Mais juste une lichette, hein », on a opiné. Juste une lichette. Erreur, terrible erreur...

Trois heures plus tard, au moment de rédiger ces quelques lignes, tout est parti en vrille. Les cadavres de bouteilles s'entassent devant la porte et on va même pas les trier, ballec. Dévasté, le local dégage une odeur de buffle en putréfaction. Nos beaux uniformes sont déchirés et tachés de vin, de vomi et de fluides suspects. Un œuf de flamand rose pourrit dans un verre (???). Tiphaine vient de parler avec insistance de « lécher la chatte de la reine des neiges pour contrer la canicule » et on a ri comme des débiles. Et ainsi de suite. Rude.

Pour nous, définitivement, c'est râpé. Et c'est pourquoi, jeunes appelés du SNU, on vous conjure de ne pas faire les mêmes erreurs que nous. Doigt sur la couture, discipline chevillée au cerveau, donnez le meilleur pour la patrie, nom d'un Pétain (et quand personne regarde, faites tout sauter, bordel).

Patrons-voyous dans la Silicon Valley provençale

Christophe Goby — 2014-02-20T04:00:00Z

A Rousset, non loin d'Aix-en-Provence, la sarabande infernale des fermetures d'usine a entraîné la société LFoundry dans sa danse macabre. Pour le plus grand bonheur d'actionnaires toujours prompts à se pourlécher les babines dès qu'ils entendent le mot « restructuration ».

Mercredi 18 décembre 2013, sous un ciel bleu, se dessine la montagne Sainte-Victoire, qui plie plutôt la tête ce matin. Les six cent salariés bloquent les ronds-points de la ville depuis cinq heures du matin, non pas avec l'espoir au cœur mais comme un baroud d'honneur après des mois de luttes contre la liquidation de leur société LFoundry.

La veille, deux syndiquées de Sud avaient encaissé ce qu'elles craignaient : la liquidation judiciaire de leur entreprise. Les larmes aux yeux, elles étaient prises entre le soulagement, après une longue attente angoissante et l'incertitude de l'avenir, le chômage qui démarrait. La fin, aussi, d'une camaraderie dans les ateliers et parmi les équipes de nuit. Au petit matin elles ont à peine dormi, « une heure », confie Marie-Pierre, qui travaille dans cette boîte depuis 13 ans, la plupart du temps de nuit, en poste de 12 heures de rang en nocturne pendant trois jours, suivis de deux jours de repos. Tout ça pour s'adapter à la machine. Pendant ce temps-là, les hommes et les femmes, eux, se plient pour résister aux contraintes de l'usine. « Une usine chimique, c'est ça en quelque sorte , les semi-conducteurs », explique Alain Botel, technicien process qui est là depuis la création de l'usine. « On manipule des produits chimiques capables de dissoudre des os », rappelle Carmela, chimiste en poste la journée. Tous ces risques pour la santé permettent de produire des puces, un monde de nanoparticules destinées à vos portables, tablettes, tout votre attirail « écologique » et moderne.

Par Charmag.

« On utilise de l'arsenic, du bore, du phosphore pour graver des plaques de silicium. » Des réticules en fabrication, 37 niveaux de marquage, des masques, de la programmation, de l'aluminium, voilà l'univers pour lequel se battent ces ouvriers. Certes, désormais ils viennent en voiture, ont un crédit, des payes supérieures à ceux des bagnes industriels des « pays émergents ». Certes, ils peuvent aussi croire un instant que c'est moins sale que le charbon qu'on travaillait à Gardanne.

Cette affaire qui meurt aujourd'hui s'appelait encore ES2 en 1987, lorsqu'elle fut reprise par le groupe américain Atmel. Mais, en 2010, le groupe allemand LFoundry fit main basse sur ce fleuron technologique pour la modique somme d'un euro symbolique. Tous les ouvriers avec qui l'on peut discuter autour des palettes incendiées en sont persuadés : LFoundry a agi comme un prédateur de technologie. Il a acheté ce site pour le vider de son poids remplaçable : la main-d'œuvre. Et cela en deux temps : d'abord pillage du cash flow, c'est-à-dire, pour les non anglophones, qu'il a pris la caisse, puis transfert de la technologie vers l'Italie. Carmela confirme : « J'ai arrêté un Allemand qui piratait nos données dans l'usine. » Pour ne pas sombrer, elle s'est raccrochée aux branches de son sapin de Noël enguirlandé. A la joie de ses gosses surtout. « De toute façon cela, ils ne l'auront pas. » Seulement, il y a eu vol : une fois de plus, le savoir accumulé depuis trente ans sur ce site a pu être arraché par le seul pouvoir de l'actionnariat. Ce qui a été construit par un collectif a été volé par un groupe. Car ce sont bien les chimistes, le service Recherche et développement, qui ont depuis des années élaboré et trouvé des solutions techniques. Ce sont bien des opérateurs de base qui ont expérimenté des techniques. Tous ces gestes leur sont volés aujourd'hui.

Le lundi 23 décembre, le Père Noël a fait venir chez Montebourg les gars de la CFDT, qui sont majoritaires dans la boîte, pour les faire tenir un peu. Comme d'habitude, les autorités sont là pour éteindre le feu. Après qu'on a déboursé 400 millions d'euros pour créer de l'emploi, qui lui-même produit de la taxe professionnelle, on se demande qui paye pour qui ?

Ne tergiversons pas trop : aujourd'hui le citoyen paye pour faire employer l'ouvrier. Pendant ce temps, des cravatés, tels Sergio Galbiati, Gilbert Hughes, Richard Mortorelli, les boss du groupe, passent d'Hitachi à Texas instrument, d'Atmel à LFoundry, en pratiquant du lean management, du cost reduction, du « footing of my gueule ».

Un art pratiqué avec brio par le député de l'Amazon-et-Loire, Arnaud Montebourg et son supposé sursis, ainsi que par le maire PS de Rousset, Jean-Louis Canal, et sa « grève de la faim » annoncée. Le 30 décembre, les salariés se sont rendus à l'ambassade allemande, où le consul n'a pas daigné les recevoir, et ils ont ressenti ce que chaque Grec vit depuis des années : le mépris d'un capitalisme mondialisé avec un soupçon de pangermanisme.

Si les salariés sont lourdés, ils pourront toujours s'employer dans le nouveau Parc Spirou de Monteux (Vaucluse), qui va être financé lui aussi avec de l'argent public. Cela tombe bien, car son promoteur a déclaré sans vergogne : « Nous n'avons pas d'argent, mais je suis confiant. » Mutualisation des « pertes » et privatisation des profits, tant que la recette permet à certains de se gaver sur le dos de la collectivité…

2012, année de la loose

Jean-Pierre Levaray — 2012-02-22T06:00:00Z

Un matin de plus à l'usine. Un matin de plus dans cette ambiance mortifère. Quelques ateliers fument à peine. C'est désagréable de continuer à venir bosser dans une usine en fin de vie, d'autant que l'agonie dure depuis des années et qu'on ne sait toujours pas quand et comment se déroulera la phase terminale. Vous allez me dire : « Allez, Jean-Pierre, c'est pas la mort ! » Ben, si.

Depuis l'accident du 29 septembre (voir CQFD n° 93) au cours duquel on a, une fois de plus, frisé la catastrophe, rien ne va plus. L'atelier de fabrication d'ammoniac, outre les stigmates de l'incendie, est bardé d'échafaudages et partiellement

par Efix

démonté. C'est gris, triste et sale. Un vieil atelier (plus de trente ans) qui ne donne pas envie.

En salle de contrôle, on se morfond sur le présent et l'avenir. Comme me le dit un copain : « On n'arrive pas à être optimiste ». Après l'incident, la direction avait dit que les travaux de réparation seraient effectués (pour cinq millions d'euros au minimum) et que l'unité redémarrerait en février, voire mars. Elle avait promis aussi qu'il n'y aurait pas de chômage technique, les retards en formation étant tels que le temps « libre » serait mis à profit pour que tout le monde soit à niveau. Aujourd'hui, les travaux semblent gelés en attendant des décisions prises au plus haut niveau.

Par ailleurs, les autres ateliers de l'usine, même neufs, fonctionnent mal, parfois très mal. Ce qui fait que les collègues s'occupent soit en nettoyant un atelier à l'arrêt, soit en courant faire des manœuvres stressantes d'arrêt ou de démarrage. Le tout avec des chefs eux-mêmes stressés… L'accident de septembre est dû à une petite vanne dont une pièce s'est éjectée. Pas grand-chose, quoi. Sauf que dans les conduites ce n'est pas de l'eau qui passe mais du gaz, de l'hydrogène et de l'ammoniac ! Chaque incident prend alors des proportions dramatiques.

La Direction régionale de l'environnement, de l'aménagement et du logement (Dreal) demande des travaux de sécurisation importants avant tout redémarrage et c'est plus que normal. De leur côté, les élus locaux se posent des questions sur cet atelier dangereux qui occupe peu de salariés. En même temps « l'actionnaire principal » (comme ils disent) – Total – se pose aussi des questions sur le maintien de l'activité, alors que d'ici quelques mois de nouvelles unités basées en Égypte et Algérie vont commencer à produire et, ainsi, faire baisser le cours de l'ammoniac, ce qui rendra bon marché son transport vers l'usine, où il y a de quoi stocker.

C'est même le staff du pétrolier qui a pris les choses en main. Les décisions seront prises en haut lieu, au détriment de la filiale qui gère l'usine. D'où cette ambiance toute pourrie. Les collègues disent qu'on n'est plus dans une usine qui fabrique des engrais, mais dans des lieux où on fabrique des procédures. Car c'est de ça dont il est question, l'encadrement et la direction ne parlent plus que sécurité et environnement. Tout manquement aux règles est puni. Les agents de maîtrise se bouffent entre eux, des discours réacs prennent le dessus. Non, je vous dis, c'est pas la fête. Le No Future, c'est pas facile à vivre tous les jours. Que faire ? Redémarrer en risquant sa peau, arrêter l'atelier, l'usine, ou être vendu à un repreneur pas regardant ? Des perspectives pas folichonnes.

La DRH pense même activer une cellule psychologique pour que le personnel voie l'avenir plus positivement ! Aujourd'hui, lorsque je sors de l'usine, je croise Jean-Claude. Il me dit : « Moi, je m'en fous, je pars en retraite dans quatorze jours, mais vous, vous allez souffrir. »

Toulouse : les cognes à la porte

Sébastien Navarro — 2011-12-25T06:16:00Z

Toulouse, mardi 15 novembre, six heures du matin : les unités d'élite de la gendarmerie défoncent à coups de bélier la porte du squat Le Maquis. « Les pandores nous maîtrisent et nous isolent, raconte Stéphane. Ils ont une liste des personnes qu'ils recherchent. Ils embarquent tout le matos informatique. » Au même moment, quatre appartements et deux autres squats sont perquisitionnés dans la ville rose. Au total, onze personnes sont arrêtées, dont une famille arménienne qui sera relâchée plus tard. Cette descente policière fait suite au méchant chambard qui a eu lieu dans les locaux de la Protection judiciaire de la jeunesse (PJJ) à Labège (Haute-Garonne) début juillet 2011. Une bande masquée avait fait irruption dans les bureaux des éducateurs, déversé des liquides nauséabonds sur les ordinateurs, taggué des murs et jeté aux quatre vents des tracts dénonçant la politique carcérale réservée aux jeunes, notamment leur enfermement dans les Établissements pour mineurs (EPM) où officie la PJJ.

Après trente-deux heures de garde à vue, quatre personnes ont été mises en examen pour violences commises en réunion et incarcérées à la maison d'arrêt de Seysses. Solidaire avec les inculpés, Mathieu explique : « Le pire, c'est de ne pas savoir où en est l'enquête, le contenu du dossier, la durée de la préventive. Tout ça s'inscrit dans le cadre d'une obsession de la police toulousaine sur la “mouvance anarcho-autonome”, les dégâts commis à la PJJ étant assez mineurs. » Moindres, en tout cas, que le projet du gouvernement d'adapter le Code pénal aux minots de douze ans.