CQFD, mensuel de critique et d'expérimentation sociales

Orgueil et préjugés

Simon Piel — 2011-08-26T07:10:00Z

Un port de tête droit et fier. Et des propos qui, s'ils empruntent des chemins de traverse, ne se détournent jamais de leur objectif : faire triompher une vérité. Cette brève description pourrait précéder le portrait de chacun des protagonistes du troisième procès Yvan Colonna. Galerie.

par Berth

Le président de la cour, Hervé Stéphan. Avec sa gueule de Lino Ventura, il est le plus réservé, fonction oblige. Il a jugé le braqueur Antonio Ferrara et participé aux travaux sur la réforme de la procédure pénale. Il conduit les débats avec une sérénité inhabituelle. Après l'échec de ses prédécesseurs Coujard et surtout Wacogne, celui qui enquêta sur la mort de Lady Di aimerait bien devenir le président qui aura réussi à juger Colonna. L'avocate générale, Annie Grenier. Elle mène l'accusation. Cette proche du procureur Jean-Claude Marin est l'une des cibles privilégiées de la défense. Son rôle lors des négociations secrètes menées par Charles Pasqua, alors ministre de l'Intérieur, avec le FLNC Canal historique est souvent sujet à railleries. Des piques qu'elle ne goûte guère : « Je n'ai jamais servi le café à François Santoni ! », rétorquera-t-elle aux assauts d'Éric Dupond-Moretti.

La famille Érignac. Hormis les audiences où ont été diffusées des photos du crime et de l'autopsie, les proches du préfet n'ont pas manqué un jour du procès. À l'image de Dominique, la veuve, la famille est d'une détermination sans faille. Convaincus de la culpabilité de Colonna, ils n'ont pas hésité, par la voix de leur avocat Me Lemaire, à le traiter de lâche dans les médias.

La famille Colonna. Aussi assidue que la famille Érignac. Il y a le père, Jean-Hugues, le frère, Stéphane, et la sœur, Christine. Très attentifs pendant les débats, ils ne peuvent réfréner leurs protestations quand les parties civiles asticotent un peu trop un témoin favorable à Yvan. « La sœur est très raide », confie un avocat du berger. « Elle ne supporte pas que des journalistes émettent des doutes sur l'innocence de son frère. »

Les avocats de la défense. Sollacaro, Garbarini et Siméoni, assistés de Me Dehapiot et Dupond-Moretti. La dégaine des Affranchis, l'accent du maquis en plus. Fins pénalistes, redoutables rhéteurs, ils ne laissent rien passer, des ratés de l'enquête aux manques d'éléments probants de l'accusation. Courtois avec les avocats des parties civiles, ils leur arrivent de s'emporter au point qu'il fallut quasiment séparer Me Courcelle Labrousse de Me Garbarini lors d'une joute oratoire.

Les enquêteurs. Au premier rang desquels, Roger Marion, alias le « roi Roger », ou « Eagle four » (Il gueule fort). Patron de l'antiterrorisme (DNAT) au moment des faits et à ce titre chargé de l'enquête, ses auditions sont pour lui l'occasion de défendre son enquête et de réaffirmer qu'Yvan Colonna est le tireur. La défense lui reproche de méchantes irrégularités dans la conduite de l'enquête, comme les conditions de gardes à vue émaillées de violences et autres pressions. « L'obtention des aveux, c'est une lutte des consciences, comme disait Sartre », explique-t-il à la barre, tentant de prendre de la hauteur malgré son petit gabarit.

Les témoins oculaires, près d'une dizaine. Présents rue Colonel-Colonna-d'Ornano le soir du 6 février 1998. Tous expriment une certaine lassitude à répéter année après année ce qu'ils ont vu. À l'image de Marie-Ange Contard, témoin-clé qui ne reconnaît pas Yvan Colonna, ils ne supportent plus qu'on mette en doute leurs déclarations. Pour leur troisième déposition devant la cour d'assises, ils ne sont nullement impressionnés et renvoient illico dans les cordes les avocats un peu trop taquins. « Psychologiquement, cette affaire a été éprouvante, même s'il s'agit de la vie d'un homme, il s'agit aussi de la mienne, qui est aussi importante ! », rappellera Mlle Contard à la barre.

Les membres du commando. Ferrandi, Alessandri, Ottaviani, Maranelli, Istria… Leurs témoignages suintent la rancune. Entre révélations à demi-mot, non-dits et digressions, les membres du groupe des anonymes – « un groupe dont on ne dépose pas les statuts à la préfecture », selon Ferrandi – en veulent à Colonna. Parce qu'il n'assume pas son geste ? Parce qu'il a refusé de participer à l'opération au dernier moment ? Parce qu'il les a balancés ? Jusque-là, ils n'ont pas convaincu. Leurs premières déclarations en garde à vue, où ils accusent Colonna d'être le tireur, sont dans toutes les têtes. « Son discours radical nous a incités à faire ce qu'on a fait. L'homme qu'il était aurait dû participer », explique Alessandri à la barre.

Yvan Colonna. « S'il n'a jamais condamné l'assassinat du préfet, c'est à cause d'un orgueil mal placé », explique l'un de ses conseils. Après quatre ans de cavale et plus de huit ans en prison, Yvan Colonna ne supporte plus d'être un éternel présumé coupable. À Me Lemaire, qui le cherche sur les raisons de sa cavale, le berger répond en hurlant dans le micro : « Vous m'avez traité de lâche pas plus tard que dimanche. Mais vous, vous êtes courageux de m'insulter alors que je suis dans le box ? » Un ange passe. « On me parle d'honneur corse, mais il n'y a pas d'honneur corse, l'honneur, c'est universel. Je n'ai jamais tué votre mari, madame. »

« Si tu veux revenir entier, tiens-toi à carreau »

Jann-Marc Rouillan — 2004-11-22T11:20:00Z

Suite à sa plainte pour « coups et violences » contre les surveillants encagoulés de Moulins-Yzeure, Jann-Marc Rouillan a été convoqué fin septembre chez une juge d'instruction. Et qui se charge de l'y conduire ? À nouveau les matons à cagoules… Qui ont décidément du mal à réfréner leurs pulsions.

A la télé, quelques brèves images volées lors de l'incarcération d'Yvan Colonna ou d'une tête d'affiche du fait divers révélaient l'étendue de l'actuelle paranoïa pénitentiaire, du moins à ceux sachant la reconnaître. J'en ai eu la confirmation lors de ma venue pas très loin de la capitale. De ma lucarne, tout en haut du QHS de Fleury, j'ai assisté à deux de ces transferts extraordinaires. Sept ou huit véhicules bleus partent à la queue leu-leu bourrés jusqu'à la gueule d'encagoulés. Les matons racontent avec fierté que le convoi est équipé de mitrailleuses… sans compter, en guise de pompon, le survol d'un hélicoptère de la protection civile ! Ce cirque barbote jusqu'au cou dans la farce ridicule. Nous pourrions nous moquer et rire de ces extravagances, si elles ne reflétaient pas la folie et la haine sécuritaire s'imposant comme les sinistres marâtres de la nouvelle gestion carcérale. Mardi 21 septembre, je suis convoqué par la juge d'instruction du tribunal de Moulins pour être entendu sur les conditions de mon évacuation violente de la Centrale, en mai dernier (voir CQFD n°14). Arrivant dans la dernière ligne droite de ma perpète, je pensais échapper à ces conneries spectaculaires. Après dix-huit ans, c'est encore mal les connaître !

Ce matin-là, à la fouille de Fresnes, je finis ma nuit par un lent cent-pas dans une salle d'attente puante et sale lorsqu'ils entrent : six encagoulés harnachés d'un équipement digne de super-Mario. « Bouge pas ! Ne dis pas un mot, réponds simplement par oui ou par non. Tu sais où tu vas ? » Je fais un signe de la tête. « Bon, alors si tu veux revenir ici entier, tiens-toi à carreau… » Ils forment un cercle noir autour de moi. « Le blouson ! » Je donne le blouson et je soulève le T-shirt. « Quand je te le dirai ! », hurle le cagoulé sous mon nez. « C'est moi qui commande ! Tu comprends ça ? C'est moi le patron ! » Le ton évoque celui des sergents des Marines américains. Suis-je censé répondre ? « Oui chef, bien chef ! » Son collègue derrière lui épluche mon blouson centimètre carré par centimètre carré, couture après couture. Au bout de longues minutes, il termine enfin. « Le T-shirt ! » Et l'épouillage se poursuit. Interminable. « Le pantalon !… La chaussette gauche !… La chaussette droite !… Le slip !… » La cérémonie s'éternise et je me gèle les couilles dans la pièce de ciment aussi nue que moi. Débute alors la petite gymnastique : « Les testicules à droite !… Les testicules à gauche !… Les oreilles ! » Je ramène mes pavillons vers l'avant, il les scrute à la lampe de poche et exige que je passe mes mains dans mes cheveux. Ce qui me reste de poils ne dépassant guère les deux centimètres, je souris. « On n'est pas ici pour rigoler ! Accroupi, accroupi !… » La violence pointe derrière les ordres. Elle est palpable. Ils s'y préparent. Soudain, le cercle s'est resserré. « Accroupi ! Obéis ! » Chaque fois que j'affronte une telle situation, je repense au vieil Espagnol qui m'instruisait de ses expériences afin de me préparer (si l'on peut s'y préparer) aux tortures de la police politique franquiste. Lui y était passé, et combien de fois, sans parler de son séjour dans les geôles de la Gestapo et de son périple concentrationnaire du côté de Dachau. « Pense qu'ils ne sont que des machines, de toutes petites machines qui appliquent les ordres parce qu'une main a remonté le ressort… Et dis-toi qu'une machine ne peut humilier un homme, jamais… N'entre pas dans leur jeu, reste un homme… et tu seras le plus fort ! » Le cercle s'élargit à nouveau. À leur souffle, je sais qu'ils sont déçus, ils étaient si heureux de se faire une « vedette », comme ils disent.

À peine me suis-je rhabillé qu'ils m'enchaînent, me tirent, me poussent, me secouent. Ils m'enfilent sommairement un énorme gilet pare-balles me remontant jusqu'aux yeux. Craignent-ils que des membres de l'ERIS1 soient capables de m'empêcher de témoigner en m'allumant au fusil à lunette ? À mon passage, quelques matons rigolent. Que je sois content, d'autres ont droit à un chiffon dégueulasse sur la tête pour toute cagoule. À la grille principale, je décrypte l'écusson de leur unité : peloton d'intervention de la Garde républicaine ! Supris, je lis à nouveau pour m'en convaincre. Ainsi, ils ont contaminé de la fièvre rabique jusqu'aux gardes débonnaires. De mon temps, magnanimes, nous laissions filer ceux passant à notre portée ! Pourquoi flinguer des motards réservés au décorum très aristocratique des palais de la république… Aujourd'hui, succombant à la mode sécuritaire, ils sont allés jusqu'à créer leur propre unité de tortionnaires encagoulés ! Pas le moment de s'abandonner à la nostalgie, ils m'enferment dans une cage de fer digne des cachots de Louis XI. À peine la place de s'y recroqueviller, 60 centimètres sur 80 et impossible de se mettre debout. Le cerveau malade qui traça les plans de cette boîte avait au moins prévu un plafond d'aération et une minuscule plaque de verre pour la lumière. Pour le premier, un empilage de gilets pare-balles a réduit sa fonction au simple témoignage. Pour la seconde, un système artisanal permet à l'escorte de l'obturer en tirant un blouson. Me voici réduit à l'état de cornichon ! Au démarrage, je comprends que nous formons tout un équipage. L'écho des sirènes et les cris stridents des sifflets percent le blindage de ma cage. La boîte de conserve se trouve encadrée par plusieurs véhicules et motards de la Garde républicaine. Nous partons pour huit heures de voyage… quasiment officiel, si j'ose dire. Car l'outrance sécuritaire me propulse au rang protocolaire d'un roi africain ou d'un président d'une république bananière anciennement populaire… Dans le noir, j'en rigole tout seul.

1 Les Équipes régionales d'intervention et de sécurité (ERIS), créées en février 2003 par le garde des Sceaux Dominique Perben, sont des brigades de surveillants formés par le GIGN et autorisés à porter la cagoule. « Un corps de mercenaires créé pour casser du détenu », comme dit Bernard Ripert, l'avocat de Rouillan [NDLR].