CQFD, mensuel de critique et d'expérimentation sociales

Antisémitisme : face à l'indulgence, l'intransigeance

Jean-Baptiste Legars — 2020-11-24T19:30:00Z

Dans Les Empoisonneurs, Sébastien Fontenelle montre notamment comment les éditocrates réactionnaires minorent l'antisémitisme issu de leur rang, alors qu'ils mettent régulièrement en exergue celui exprimé par certains musulmans. Un autre avatar de l'islamophobie.

D.R.

Il existe deux sortes de lecteurs : ceux qui ont déjà ouvert un livre de Sébastien Fontenelle, et les autres. Pour ces derniers, c'est très simple : qu'ils ne s'embarrassent pas des lignes qui suivent, et foncent se procurer ses bouquins. Quant aux premiers, on leur conseille de poursuivre cette lecture – avant de se rendre à la librairie la plus proche.

En apprenant que l'ex-chroniqueur de CQFD (il l'est toujours à Politis) publie un nouveau livre intitulé Les Empoisonneurs – antisémitisme, islamophobie, xénophobie (Lux, 2020), ses attentifs lecteurs pourraient s'exclamer : « Quoi ? Encore un bouquin sur les “grands” journalistes et gros penseurs qui amalgament au quotidien immigration, islam et, parfois, terrorisme ? Ça va, je l'ai déjà lu… »

Cela pourrait. Mais non. Après ses ouvrages La Position du penseur couché (Libertalia, 2007), Les Briseurs de tabous (La Découverte, 2012) et Les Éditocrates 1et Les Éditocrates 2 (La Découverte, 2009 et 2018)1, Sébastien Fontenelle s'est remis à la tâche. Non pour recycler un sujet déjà traité, mais bien pour en creuser la veine. Il le précise dans son texte introductif, où il rappelle avoir démontré dans ses précédentes publications que les principales « victimes de [la] brutalité verbale [des propagandistes réactionnaires] sont “les migrants” […] et, plus encore, “les musulmans” ». Lesquels éditocrates « passent leur temps à suggérer que les migrants et les musulmans seraient antisémites ». Ici, il va affiner son angle, prouvant exemples à l'appui que « ces mêmes accusateurs font parfois preuve d'étonnantes complaisances : lors qu'ils se trouvent confrontés, dans leurs alen tours cultu rels ou idéologiques, à des consi dérations équivoques – ou plus nettement problématiques – sur les Juifs ou sur “l'histoire de la Seconde Guerre mondiale”, il arrive ainsi qu'ils fassent preuve de beaucoup d'indulgence ».

Et l'auteur de multiplier les exemples engrangés depuis les années 2000, et de pointer : la complaisance de l'essayiste Alain Finkielkraut envers l'écrivain Renaud Camus lorsque ce dernier s'offusque de l'influence des « collaborateurs juifs de [l'émission] Panorama de France Culture » ; l'affirmation du journaliste Ivan Rioufol selon laquelle il serait interdit de « discuter de la Shoah » ; l'indulgence du délinquant multirécidiviste Éric Zemmour envers Louis-Ferdinand Céline et ses écrits antisémites ; la sympathie du néo-Marseillais inadopté Franz-Olivier Giesbert pour feu l'académicien – très – proche de l'extrême droite Michel Déon ; la complaisance (encore) dont font preuve Alain Finkielkraut (encore) et Éric Zemmour (encore) envers l'antisémite notoire Charles Maurras quand, en 2018, le gouvernement renonce à « célébrer » son « œuvre »…

Une indulgence d'autant plus insupportable quand les mêmes instrumentalisent l'indispensable combat contre la haine des Juifs pour jeter l'opprobre sur la communauté musulmane.

Jean-Baptiste Legars

1 Le premier a été coécrit avec Mathias Reymond, Olivier Cyran, Mona Chollet, le second avec les deux derniers cités et Laurence de Cock.

L'anar chic

Christophe Goby — 2020-09-10T19:49:08Z

Dans Révolutionnaire & dandy, Anne Steiner retrace le parcours de Miguel Almereyda (Vigo de son vrai blaze), journaliste anarchiste du début du XX^e siècle et père du cinéaste Jean Vigo. Chronique express.

D.R.

Il fut un temps où la presse n'y allait pas avec le dos de la cuillère. Un temps où les journalistes se battaient en duel, ou se retrouvaient régulièrement derrière les barreaux après avoir cogné l'argousin ou flatté de leur canne des camelots du roi tout aussi énergiques.

Miguel Almereyda (1883-1917), orphelin, connut la prison très jeune : la fameuse Petite Roquette. Il y rencontra alors les seuls vrais amis des embastillés : les anarchistes. En ce début de siècle, ils sont légion et divisés. Après un passage au Libertaire, Vigo dit Almereyda va rejoindre les plus polémistes à la Guerre sociale, l'un des journaux qui est plus qu'à son tour saisi par le gouvernement. Il y rencontrera notamment Gustave Hervé, socialiste et hôte régulier des geôles pour ses engagements pour les grèves ou l'antimilitarisme (il basculera ensuite vers le fascisme).

Beau gosse, Almereyda aimait la fringue et les bons restaurants. Ce qui le poussa peut-être à la création du Bonnet rouge, publication anarchiste ouverte aux socialistes mais financée par un ministre. Vigo fut un polémiste implacable et un secrétaire de rédaction brillant. Son parcours le poussa à fonder diverses associations rassemblant la gauche jusqu'aux anarchistes telle l'AIA (Association internationale antimilitariste) et à diriger une milice armée pour se défendre des attaques des mouvements concurrents.

Sa fin, où il rallie les va-t-en-guerre de 1914 comme nombre de syndicalistes et d'antimilitaristes, décourage la pensée. Le travail remarquable d'Anne Steiner montre ce regret, autant qu'un grand attachement au père du futur Jean Vigo.

Christophe Goby

– Révolutionnaire & dandy. Vigo dit Almereyda, Anne Steiner, L'Échappée, Paris, 2020, 301 pages, 21 euros.

Un Rado pour l'anarchie

Will Oche — 2020-02-26T04:30:00Z

Né dans une famille juive ukrainienne à la fin du XIX^e siècle, Simon Radowitzky se retrouva très vite en prison pour diffusion de propagande socialiste. Il en ressortit anarchiste. Ensuite, ce fut la fuite vers l'Argentine, puis le bagne, puis la guerre d'Espagne, puis le Mexique... Un livre revient sur son existence mouvementée.

D.R.

L'auteur de De la Russie à l'Argentine, parcours d'un anarchiste au début du XX^e siècle 1 n'est pas vraiment né sous une bonne étoile… Simon Radowitzky (dit Rado) voit le jour en 1889 (ou 1891, rien de sûr) dans une famille juive survivant difficilement dans un shtetl2 près de Kiev, en Ukraine3. Pour échapper aux pogroms antisémites, ses parents déménagent à Ekaterinoslav, grande ville industrielle. Ils ne sont pas les seuls : le développement du capitalisme provoque alors la migration en masse des ouvriers vers les centres urbains. Le prolétariat y prend racine, subissant de rudes conditions de travail.

Pour Rado, c'est bientôt une autre galère qui débute. Carcérale, celle-ci. En 1904, l'adolescent écope de quelques mois de placard pour diffusion de propagande socialo (son jeune âge lui évite le bagne). Derrière les barreaux, il rencontre l'anarchiste Fedosey Zubariev, avec qui il échange beaucoup. Et une fois libéré, il participe à la Révolution de 1905, sur fond de bouillonnement anarchiste – les idées d'action directe et de grève générale sont en plein boom. Dénoncé, il doit être exfiltré en Galicie, une province polonaise. Il y poursuit la lutte, ce qui lui vaut une nouvelle arrestation. Mais pas question, cette fois, d'attendre le procès et de risquer la déportation en Sibérie. Acculé, Rado se procure de faux fafs et embarque pour l'Argentine.

Il y arrive en 1908 , en pleine agitation. Les anarchistes font en effet face à une féroce répression, conduite par le chef de la police, le colonel Falcón. Pour point d'orgue : la charge policière du cortège anar le 1^er mai 1909 à Buenos Aires (8 morts, 105 blessés). Présent à la manif, Rado est décidé à venger les victimes, et tient parole le 14 novembre 1909, en lançant une bombe sur Falcón. Boum, trépas du colon. Coursé après l'attentat, le jeune homme est arrêté – il tente alors de se suicider, sans succès. Procès, derechef. Rado échappe finalement à la peine capitale, en raison de son âge. Mais pas au bagne – il y part pour une durée indéterminée. Et avec un régime spécial : « Avec isolement au pain sec et à l'eau pendant vingt jours tous les ans à l'approche de la date anniversaire de son crime. »

Au bout de deux ans, le voilà transféré au bagne d'Ushuaia, à la très sombre réputation. Le froid, la diète forcée, les tortures du corps et de l'esprit y sont quotidiens, la folie et la mort guettent chacun. Pas de quoi décourager Rado, pourtant. En 1918, après neuf piges emmuré, il se déguise en gardien et se fait la belle en bateau. Las, il est repris. Et doit encore attendre douze ans avant d'être libéré, en 1930.

Vingt et une années de bagne, mais il est vivant ! Mieux, il ne lâche rien. Expédié au Brésil puis en Uruguay, il y continue ses activités subversives. Résultat, deux ans de taule – encore. En 1936, il rejoint l'Espagne, passant dix mois sur le front aragonais dans une brigade anar. Après l'amère défaite, il est interné dans un camp des Pyrénées, avant de gagner le Mexique, y exerçant différents boulots tout en écrivant des articles anars. C'est en 1956 qu'il se fait définitivement la malle. La cause de sa mort reste floue, comme sa date de naissance. Par contre, l'essence de sa vie, joliment racontée dans l'ouvrage De la Russie à l'Argentine, parcours d'un anarchiste au début du XX^e siècle, n'a jamais changé : « Je ne suis rien, mais pour chacun de vous je suis une bombe ! »

Will Oche

1 Pour se procurer le livre (à prix libre) : nagan[at]riseup.net.

2 Un shtetl est un village juif en Europe de l'Est avant la Seconde Guerre mondiale.

3 Qui fait alors partie de l'Empire russe.

Artistes en bourse

Sébastien Navarro — 2020-01-29T05:30:00Z

Tandis qu'une palanquée de milliardaires spéculent et gonflent à gogo leur matelas d'oseille, certains étudiants se demandent comment concilier création artistique et survie matérielle sans pour autant vendre leur âme au tout-pognon.

La couverture de "L'art et l'argent", livre dirigé par Jean-Pierre Cometti & Nathalie Quintane (éd. Amsterdam).

« On est en juin 2017 et je peux vous assurer que nous allons vraiment faire vivre, au niveau du marché de l'art, une révolution pour rentrer dans ce nouveau monde qui a déjà tué l'ancien monde. Quelque chose d'inimaginable et ça va se passer ce mois-ci. Je pense que la plupart des gens ne vont même pas imaginer l'ampleur de l'onde de choc. Un véritable blast. Et c'est ça qui nous fait avancer. Parce que nous sommes des passionnés et en même temps des guerriers. »

Le type qui joue au foireux prophète sur son compte Twitter : thierry Ehrmann. Le prénom avec une minuscule : c'est fait exprès, car Ehrmann est un artiste-plasticien et se fout des conventions. Cheveux gominés en arrière et ton martial, le devin cherche le buzz via le « blast » dans sa vidéo ambiancée sauce Matrix. Comprenez : le frénétique emballement chez les acheteurs. Car l'artiste est aussi homme d'affaires à la tête d'Artprice, boîte spécialisée dans la vente d'art en ligne et référençant plus de 600 000 artistes. De sa société, il est incidemment question dans le bouquin L'art et l'argent (Éd. Amsterdam), ouvrage collectif cornaqué par Jean-Pierre Cometti, philosophe décédé en 2016, et l'écrivaine Nathalie Quintane. Si le marché de l'art est né au XIX^e siècle grâce aux galeristes, il est aujourd'hui essentiellement alimenté par les ventes aux enchères (Sotheby's et autres) et la vente en ligne.

Art et argent. Le vieux couple honni. L'essayiste Olivier Quintyn va même jusqu'à écrire dans son chapitre sur la valeur somptuaire de l'art, que la fonction de l'art contemporain « serait avant tout d'enrichir d'autres secteurs de l'économie et d'autres marchandises par un transfert de capital symbolique qui se traduit en capitalisation directe ». La vache ! Pas sympa pour nos grands mécènes devant l'éternel, Pierre Bergé et François Pinault. Et tandis qu'une palanquée de milliardaires spéculent et gonflent à gogo leur matelas d'oseille, certains étudiants se demandent comment concilier création artistique et survie matérielle sans pour autant vendre leur âme au tout-pognon. « Les directeurs veulent des étudiants “compétitifs” pour les “lancer sur le marché”, constate un étudiant écoeuré d'être transformé en parfait petit soldat du néolibéralisme, à cause de l'absurdité d'un système public convaincu que la meilleure voie à suivre pour survivre est de copier de façon médiocre le privé. »

Ne feignons pas de le découvrir : le capitalisme mondialisé n'a rien épargné des différents secteurs de notre vie moderne. Une lente et pernicieuse colonisation qui réussit même à phagocyter l'art en tant qu'expression d'une révolte. L'artiste Jovan Mrvaljevic rappelle ainsi que si l'artiste engagé et indépendant risquait auparavant la censure d'un mécène ou le mépris d'une société conservatrice, le premier danger qui le guette aujourd'hui est celui de la récupération. Un problème qu'il résume en une savoureuse formule : « L'époque contemporaine tente d'institutionnaliser la révolte et de faire coexister la subversion et la subvention. » On n'oxymord pas impunément la main qui vous nourrit.

Sébastien Navarro

Le bus du bocage

Christophe Goby — 2019-10-08T03:55:00Z

Le 8 octobre 2016, plus de 40 000 bâtons résonnaient sur le sol de la ZAD à Notre- Dame-des-Landes… Des dizaines de milliers de personnes confirmant leur retour en cas d'expulsion de la zone. Reportage sur la route, dans un bus de la Conf'.

La Une du n°148 de CQFD

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(C'était il y a trois ans dans “CQFD”...)

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Parfois les idées les plus saugrenues finissent par l'emporter : le clafoutis aux bananes, la Banque mondiale ou la victoire de Bruno Lemaire aux primaires. J'ai choisi l'une d'entre elles : protester contre un aéroport en y allant en bus. L'aéroport, c'est celui de Notre- Dame-des-Landes. Le bus celui de la Confédération paysanne du Var : les péquenots qui ont raté leur entrée dans le marché commun. La proposition : 26 heures aller-retour au lieu de trois en avion. 100 euros en car, 70 en avion. Va comprendre. C'est une des curiosités de l'économie circulaire. Enfin pas question de renier ma foi écolo. Donc, nous voilà une trentaine à embarquer dans un bus à Aix-en-Provence.

Très vite, je comprends que l'autocar est rempli de contestataires endurcis. L'un d'eux, paysan, est déjà monté dans le bocage avant 2012 et la fameuse opération foireuse César, un autre récolte du miel et le reste m'est avis que ce sont des fonctionnaires en RTT. Tu vois le topo. Sweats noirs ou cheveux longs avec des tongs, sacs à dos, bâtons sculptés, moustaches, pour le portrait. Il y a même une tribu d'éleveurs de brebis, avec des sacs de nourriture pour ravitailler le car. Des fois, tu vois, qu'on ne puisse pas s'arrêter sur une aire d'autoroute. De toute façon, ils sont contre. D'emblée le chauffeur, un « ca'marade esploité ‘videment » nous prévient : il n'ouvrira pas les toilettes du bus. Sauf en cas d'absolue nécessité. Genre : t'as déjà vomi où tu te fais pipi dessus. Consternation... Ça va être coton de lansquiner entre les deux fronts.

Une chorale commence à chanter et à écluser des bières. Pourtant, c'est pas un déplacement de l'OM ! Si l'ambiance monte en température rapidement, le thermomètre, lui, descend au niveau des pingouins. On arrive dans la Loire. Donc au pays des corbeaux. C'est le point critique. Je l'avais dit, faut pas dépasser Avignon dans le Nord. Là, on dépasse les bornes, on arrive vers Givors : la grande vallée glaciale. On mange sur un parking d'une station fermée et pis on repart en changeant de chauffeur sauf qu'on a perdu Robert, un vieux militant du Luberon. On le retrouve au fond du bus. Pas pour longtemps. Il empoigne le micro pour nous causer Tafta, Ceta et pourquoi pas Pastaga, l'accord de libre-échange entre Ricard et la Provence.

Là-dessus tout le monde se croit autorisé à venir vendre sa soupe d'ortie militante. Françoise distribue des tracts sur la vraie raison pour laquelle l'État veut évacuer Notre-Dame-des- Landes. La chorale s'époumone en chantant « La Ciotat » de Moussu T. Du pâté végétal circule. Une bouteille de rhum est siphonnée en deux minutes. Ça sent la rillette et le camembert. Tout baigne. Dès qu'on approche d'un péage, ça chante « Vinci Pourri ». On a ainsi droit aux sempiternels appels à manifester tous les week-ends d'octobre. Si tu comptais te reposer à Ikea, dimanche, c'est raté ! J'attends plus qu'un sermon sur les compteurs Linky.

À côté de moi, pas de bol, deux lectrices de La Décroissance se sont installées. Je suis cerné. Je vais devoir faire pénitence parce que j'ai un smartphone. Et avoir droit au chapitre sur le nucléaire, les voitures polluantes et Piolle, le maire de Grenoble. Et tiens, ça y est, elles me sortent Le Postillon ! Le canard de chez eux alors que je m'évertue à leur refiler CQFD ! À côté, pour parachever le tableau il y a Luc, paysan en brebis habillé comme en 68, donc en brebis, et son pote qui se trimballe avec sa caisse de pommes. Il y a même une jeune psychologue qui a une devise : être heureuse. « Un peu en touriste » à Roybon. « J'étais même à Sivens quand ils ont tué Rémi Fraisse. » Ben tiens… c'est beau l'innocence.

Le matin, le bus atterrit à Notre- Dame-des-Landes où un guide, de gilet fluo vêtu, nous donne notre numéro de bus : ce sera le 9. Retenez bien : le 9. C'est raide à retenir. On fait un effort. Ça proteste un peu dans le fond. « T'es qui toi ? » Puis finalement il annonce : Non ! vous êtes le bus 8. Nous, on est tout chamboulés. Il nous conduit jusqu'aux Ardillières où nous déchargeons nos sacs à dos.

Dans cette campagne chérie, c'est beau, pas trop mouillé et plein de tentes. On se met en ordre de marche vers la Vache-rit. Je me jette au sol et me prosterne. Enfin arrivé à La Mecque. La grâce me tombe du ciel, s'il n'y avait cette chorale qui chante à tue-tête. Personne ne proteste à cause de la non-violence qui prévaut ici. Une bonne soupe, un café offert par l'Acipa1 et on s'aperçoit que tout le monde a bien son bâton.

Ça grossit de partout comme un fleuve irrigué par des ruisseaux. La balade se poursuit vers le Q de plomb. Il y a un chat qui joue avec un talkie- walkie. On lit des banderoles méchantes et on voit des cagoules dans les chemins, ça a son petit effet. « Ni expulsions ici, ni à Calais. » Y a un aéroport à Calais ? On nous vend des sandwichs. La chorale débouche du muscadet et chante tout son soûl. Le flot est continu. De partout arrivent des manifestants. À Bellevue, des chapiteaux géants sont dressés. La Plaine comme dans les Far West s'étend à l'infini. On y achèterait un pavillon mais pas ici : trop d'avions et surtout trop de zadistes. Des ennemis de la propriété privée, à ce que j'ai compris dans leur brochure.

Christophe Goby

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1 Association citoyenne intercommunale des populations concernées par le projet d'aéroport.

Hochet brun

L'équipe de CQFD — 2019-10-04T01:30:00Z

« Les bourgeois ne croisent pas l'immigration. Ce sont les territoires les plus pauvres qui sont le réceptacle. Les classes populaires, elles, subissent le chômage, la pauvreté, mais elles subissent aussi ce sujet. »

Le 16 septembre dernier, Macron a – entre autres immondices – lâché ce vomi devant les parlementaires de sa majorité. Il n'était pas malade, semble-t-il, juste déterminé à impulser un virage « régalien » à son mandat. Il faut dire que le pauvre en a bavé ces derniers temps, avec tous ces méchants Gilets jaunes qui font rien que le taxer d'être à la solde du patronat. Alors il fallait trouver quelque chose, un truc bien facile et rémunérateur. Et bim, l'idée magique : taper sur les immigrés.

Certes, la recette est vieille comme l'immonde. Les exemples fourmillent : Sarkozy s'appuyant sur son Buisson ardent pour dupliquer le FN, feu Chirac (quelle perte, mes aïeux) déplorant le « bruit et l'odeur » des envahisseurs, Rocard chouinant qu' « on ne peut pas accueillir toute la misère du monde »... La Rance éternelle vous salue bien.

Mais cette fois-ci, Macron a innové, disruptant le vieux fonds de commerce poujadiste via un tour de passe-passe bien fourbe, opéré en trois étapes. 1) Développer un discours raciste. 2) Le mettre dans la bouche des plus pauvres (que par ailleurs il entube bien violemment). 3) S'étonner des critiques – Eh oh, j'suis pas raciste, j'dis ce que pensent les gens qui galèrent, t'as vu.

Des saillies qui tombent dans le réceptacle d'un terreau xénophobe déjà vivace. Entre les débiles qui pleurent sur les plateaux télé que les salauds d'immigrés profitent de l'Aide médicale d'État pour se payer des gros nibards et les habituels souffleurs d'islamophobie qui surfent sur la Une des hebdos (wesh Marianne, t'es à gerber), la chasse est ouverte. Et elle n'est pas prête de s'éteindre : début octobre, dans les jours qui suivront l'impression de ce canard à l'imprimeur, l'Assemblée accueillera un débat sur le sujet, censé répondre aux grandes frayeurs des Français, résumées en ces termes par Macron : « Nous sommes une terre d'immigration. Cela crée des tensions, mais il faut le regarder en face. »

Et puisque le débat vrille vers les bas-fonds, on préfère l'élever en citant cette remarque récente du socio-démographe Patrick Simon : « Dans un texte de 1977, Tewfik Allal et ses collègues proposaient la notion de “fonction miroir” pour qualifier le rôle joué par l'immigration dans les débats publics : ce dont les immigrés seraient responsables révèle en creux les crises et dérèglements de la société. Une fois le débat lancé, les politiques assurent qu'eux-mêmes ne perçoivent pas l'immigration comme problématique, mais qu'ils sont bien obligés de répondre à leurs électeurs… Tout cela est totalement construit : les préoccupations récentes des Français concernaient plutôt les retraites, le chômage, l'éducation et la mobilité sociale. »

« Effet miroir », ça sonne bien. Et on a très envie de conseiller aux vils souffleurs de haine d'en utiliser un, de miroir. Qu'ils voient l'étendue de leur bassesse. Comment il a dit déjà, Macron ? Ah oui : « Il faut le regarder en face. » Ce grand rictus taché de brun.

À chaque bled son synthé

Margo Chou, Mohamed Kably — 2019-09-20T22:49:02Z

Un samedi soir, nous dérivons jusque dans un cabaret oriental de la rue de Lyon. Dans ce décor sombre, intime et sans esthétique particulière, nous nous lançons dans une longue tchatche autour des claviers kitsch qui nappent la vie nocturne des Balkans et du Maghreb. Ici, c'est Marseille.

La Une du n°150 de CQFD, illustrée par Bruno Bartkowiak

Dès l'entrée, similaire à celle du palais de justice avec ses colonnes athéniennes en faux stuc, un son aigu de clavier-synthétiseur nous souhaite la bienvenue. Ambiance feutrée / enfumée. Des gens sapés sont attablés autour d'une piste ronde à moquette rouge sur laquelle on danse déjà. Au fond, sur une estrade, un homme-orchestre en smoking noir, barbe taillée au millimètre, fait tout tout seul. Au synthétiseur, il chante et sourit figé, à la fois aux déhanchés et à ceux qui jettent du fric sur le plateau posé devant lui.

On s'attendait à voir un orchestre et voilà qu'on plonge dans une discussion technique sur l'origine du synthétiseur et son emploi systématique dans la musique orientalo-maghrébine. Tout ça accompagné par cet imposteur qui fait bouger l'assemblée à lui tout seul. Kably découvre mon amour immodéré pour le synthé balkanique et me rencarde sur l'origine du clavier maghrébin. « Pourquoi ce délire sur le synthé, Margo ? » Embrayage automatique : « J'ai découvert le synthé à travers la musique tzigane il y a une douzaine d'années dans les bidonvilles de Seine-Saint-Denis. J'arrivais là-bas. Un verre de soda. Taraf-TV, une des trois chaînes musicales roumaines, était allumée en permanence et des clips de manélé défilaient dans les 12 m² de baraque. C'est une musique peu connue en France, avec synthé, boîte à rythmes, reverb' et thèmes traditionnels. Les grands noms sont Nicolas Guca, Florin Salam, Sandu Corba. Des invitations répétées à des baptêmes avec orchestre m'ont rendue accro. »

Musique orientale et Maghreb

Dans les restos et les cabarets, ils ne prennent plus d'orchestre. Le synthé l'a remplacé. Un mec tout seul qui fait tous les sons et déclenche la boîte à rythmes, c'est économique. Le synthétiseur pour remplacer la basse, les cordes, les cuivres. La boîte à rythmes fait les percussions, la batterie. Kably, d'un air nostalgique : « Quand même, il y a là aussi un manque de goût et de classe généralisé. » un mec assis à ma droite s'en mêle : « Dans les ensembles traditionnels et populaires égyptiens, en Nubie, on jouait beaucoup d'accordéon avec le quart de ton. Au Maghreb, il n'y avait pas assez d'argent pour en acheter, donc on en a bidouillé. On ouvrait les accordéons et avec de la cire de bougie, on traficotait les touches pour créer ce fameux quart de temps. » un monde s'ouvre à nous. « Au début des années 1970, le synthé arrive, capable de reproduire tous les sons de tous les instruments et d'y injecter des effets. Quand il s'impose comme instrument novateur dans la musique moderne occidentale, Ammar al-Chereï, auteur-compositeur égyptien, chanteur, joueur de oud et de clavier, se démène pour trouver un synthé avec le quart de temps. La marque américaine “Intercontinental” lui en fabrique un. Au Caire, on l'appellera “uni” ou “uni-intercontinental”. » Comme toute nouveauté qui débarque sans prévenir, ce son amplifié et modifié gênera les puristes. Il faudra que les grands orchestres d'Oum Khaltoum, d'Abdel Halim Hafez et de Farid El Atrache l'intègrent pour que ce son soit validé. La musique populaire se transforme.

Du côté des Balkans, je te dis pas…

C'est fin 1980 – début 1990, en Serbie, puis en Roumanie et en Bulgarie, que le synthétiseur débarque. À chaque fois, ça coïncide avec l'effondrement des systèmes politiques en place. Des styles musicaux naissent des révolutions et sont aujourd'hui des phénomènes sociaux. En Serbie, dans un moment de décomposition et de perte de repères, les jeunes trouveront une force libératrice et dans la guerre et dans la musique. Le turbo-folk, synthétiseur, boîte à rythmes au goût de No-Future technoïde, s'installe dans les discothèques, interprété par des chanteuses ras le décolleté. Ceca en sera une icône et Miki Cortan, le claviériste le plus sollicité. Sur Youtube, on peut visionner des centaines de vidéos où on le voit jouer, des liasses de billets en vrac devant lui. À la mort de Ceaucescu, le manélé apparaît en Roumanie, influencé par le turbo-folk . C'est une musique de fête exubérante, porteuse d'un imaginaire consumériste et sexiste, évoquant l'argent, les mafias, le pouvoir. Jeunes et vieux se l'approprient et s'identifient. En Bulgarie, ce sera la chalga, forme de pop folklorique. Ces musiques sont la plupart du temps jouées par des tziganes. Quand elles ne sont pas enregistrées ou jouées dans les discothèques, elles se donnent dans des cabarets, salles des fêtes, mariages et baptêmes, et c'est toute l'assemblée qui participe à la fête. « Le raï, c'est pareil, acquiesce Kably. Même style de paroles. Même déclinaison du son et même succès. »

Bakchich et fumée noire

« Tu sais, Margo, le gars, ce soir, doit être payé aux alentours de cent euros, mais le plateau fait le reste. » une assiette est posée là, n'importe qui peut y balancer un gros pourboire. Ce sont des musiques à bakchich. En général, un cachet est prévu par l'organisateur, mais le public commande ses chansons moyennant un billet. « Chez les Tziganes, on les glisse dans l'instrument ! »

Ici, la culture n'est pas sur un piédestal. On la vit. Elle est imbriquée dans le quotidien et ses histoires de fric. Les mariages et les baptêmes orientaux, maghrébins ou balkaniques font manger des familles entières de musiciens. Comme chaque son a son style vestimentaire, ces rythmes ont leurs lieux secrets, semés dans la géographie marseillaise depuis les années 1980 et 1990. Certains ont disparu, d'autres sont encore là malgré la répression, dans la semi-clandestinité : cabarets, bouibouis, arrière-cours, portes fermées, fonds d'escaliers, caves et sous-sols où ça suinte. Vers la rue Roger-Salengro, vers le marché aux puces, on a tiré les rideaux. Ciao les convenances !

Margo Chou avec Mohamed Kably

Ports de l'angoisse

Nicolas de La Casinière — 2019-09-11T03:30:00Z

Comment la parano s'est distillée sur les ports, devançant les marchands de solutions et le bizness du sécuritaire.

La Une du n°152 de CQFD, illustrée par Baptiste Alchourroun

Un jour, deux tours dégringolent. Ce 11 septembre 2001, New-York vacille. En milieu portuaire, les conséquences ne se font pas attendre. Très vite, les Américains imposent au reste du world des normes de sécurité concernant ports de commerce et des terminaux. Selon eux, ce sont les prochaines cibles d'attaques terroristes, leur vulnérabilité ne faisant pas de doute. Dans le même temps, ils agitent une menace de ne plus faire commerce avec les ports qui n'adopteraient pas des normes similaires à celles des aéroports hyperfliqués. Le code mondial pour la sûreté des bateaux et des ports, alias ISPS, International Ship & Port Facility Security est adopté dans la foulée, en décembre 2002.

Une vraie aubaine pour les marchands de clôtures, lesquels en fourguent des kilomètres, parfois de 3 mètres de haut. Autres bénéficiaires : les boîtes de vigiles (statiques ou en patrouille) et les vendeurs de portiques, badges, caméras haute définition, scanners à conteneurs, rayons X, tout le toutim. Le marché de la peur (prononcer « prévention ») booste le capitalisme. C'est ainsi que la détection des points potentiellement vulnérables engendre des investissements de protection qui évaluent aussitôt leur obsolescence, l'évolution de la menace et des réponses débouchant sur un suréquipement permanent.

Et les clients ne manquent pas : dès le départ, le Maritime safety committee dépendant de l'ONU recense 9 541 installations portuaires à protéger. Les US Cost guards dressent une liste noire et des ultimatums, font des inspections, mais monnayent leurs formations pour améliorer la sécurité des ports mauvais élèves. Les douanes américaines contrôlent d'autorité les systèmes informatiques de suivi et de contrôle par scanner des conteneurs. Des boîtes privées se ruent pour vendre audits et plans de management des risques, possibles, plausibles ou inimaginables, évidemment à réévaluer régulièrement.

Faute de précédents, l'inspiration se tourne vers les scripts sensationnalistes de films hollywoodiens imaginant le pire. Un vivier de scénarios catastrophe : hommes grenouilles plongeant sous des navires à quai, équipages infiltrés à bord par des djihadistes suréquipés, conteneur planquant une bombe « sale » (nucléaire, bactériologique...), collision volontaire entre navires, détournements pour faire péter un chimiquier, un gazier ou un super tanker bourré de pétrole. Fantasmes de bombes flottantes amarrées à quai et prêtes à faire des dégâts XXL, etc. Chaque nouvel audit apporte son lot d'élucubrations : ainsi de ce scénario où un commando kamikaze déboulant en vedette rapide bourrée d'explosif foncerait sur la coque d'un méthanier, troue les cuves et libère cent mille tonnes de gaz liquéfié à -163°C ; et hop, tout le port littéralement gelé.

Le risque de réputation des ports mal protégés est aussi intégré avec ses effets de trafic maritime zappant ces escales qui craignent. Avant de signer les contrats, le bizness a vite chiffré les risques économiques immédiats : en octobre 2002, une simulation d'attaques bactériologiques contre six ports américains, contraints de fermer sept à dix jours, évaluait les pertes à 58 milliards de dollars. Là réside le paradoxe : il faut contrôler sans pour autant ralentir les flux, toute immobilisation ou retard se chiffrant en milliers de dollars. Faudrait pas freiner la libre circulation des biens et des capitaux. Y compris des capitaux flottants.

Nicolas de La Casinière

D'une gargotte athénienne

Un ex-tavernier — 2019-08-15T03:30:00Z

Longtemps, Babis alias « Kostas », a tenu une taverne souterraine dans le quartier de Gazi à Athènes. Il évoque ici ce lieu qui « réalisait la fusion entre le passé et le présent ». La parole est à l'ex-tavernier.

La Une du n°148 de CQFD

Dans le très renommé guide touristique américain Frommer's, un fils d'immigrés grecs nommé Petros a voulu décrire l'originalité de cette taverne athénienne dont je voudrais faire ici l'éloge… par détours, paraît-il : « Le secret le mieux gardé d'Athènes. Quand mon grand-père m'a parlé de cette petite taverne souterraine à Gazi, ce devait être en 1985 ou en 1986, quelques années après la fermeture de la polluante usine à gaz, événement qui a entraîné Gazi et les quartiers environnants dans un délabrement considérable. Lui et ses amis y venaient pendant la guerre, à l'abri des bombardements, se régaler de plats chauds et de vin au tonneau. C'était au début de l'occupation nazie et avant la famine. Dans leurs patrouilles nocturnes, les nazis n'arrivaient même pas à trouver l'endroit, malgré les nombreuses fois où le rebétiko y résonnait fort. Mon grand-père n'a jamais cherché à retrouver la taverne après la guerre. Je pense qu'il ne se doutait pas qu'elle était toujours là. Alors, imaginez ma surprise… Il n'y a pas de nom, numéro de téléphone, pas de réservations et les cartes de crédit ne sont pas acceptées. »

Je m'appelle Babis. Mais aussi « Kostas », nom emprunté au détour d'un entretien autour de la révolte de décembre 2008 avec un ancien de CQFD, qui lui aussi dans un passé lointain a apprécié le vin du tonneau de ce refuge souterrain : « Quelle joie de rencontrer mes clients dans la rue, ivres de cette ambiance rebelle, hilares face au spectacle ridicule, à mourir de rire, d'un arbre de Noël planté par la mairie devant le Parlement, brûlé par les manifestants et le lendemain de nouveau planté et décoré, encerclé et gardé par les forces anti-émeutes ! 1 »

En janvier 2009, poussés par le vent fort de décembre, quelques « erroristes », proches de CQFD, s'étaient retrouvés devant notre humble local. Descendant trois mètres plus bas que le niveau de la rue, ils ne s'attendaient pas à ce que quelqu'un là-dessous parle français… Et après manger, après boire, après l'addition… enfin, ils eurent quelques explications : « Mais, cet article on l'a lu, alors c'est toi, Kostas ? » « Oui, c'est moi, Babis. »

À la taverne, il y a toujours Alexandra. Elle continue à mettre sur le feu les casseroles pour nos clients et à réchauffer leurs cœurs avec son chant. Si par chance vous l'aviez entendue chanter du rebétiko en juillet 1999 à Port-de-Bouc, vous ne l'auriez pas oubliée. Invitée à Marseille – grâce à un vieil ami, fils authentique de cette ville phocéenne et grand amateur de notre taverne – avec une bande d'excellents musiciens, elle a apporté sa contribution pour renouer les fils entre deux villes « universelles ».

« Dis donc Kharon, quelle joie aurais-je dans tes ténèbres ? »

Dans les tavernes on parle souvent des destinées. Un dialogue poétique dans une chanson traditionnelle suivi d'un fait auquel on accorde une signification liée à une sorte de vérité incluse dans l'image poétique, suffit à se réclamer du destin. Là où le vieux fêtard se réjouissait au milieu d'une joyeuse bande de musiciens épirotes aux clarinettes, en dansant avec un verre de vin sur sa tête aux cheveux blancs, il a reçu le coup. Le fil de sa vie a été coupé. Son cœur a craqué, le verre non ! Sa fille se jeta sur son corps effondré, en larmes et en criant : « Mon amour, mon cœur ! » Tout autour, nous, une cinquantaine de personnes, le choros antique. On a murmuré : « Une mort heureuse. » J'ai versé du vin rouge sur le plancher. Quelques heures plus tard, une autre joyeuse bande mangeait, buvait et faisait résonner le bouzouki : « Pente ellines ston Adi. 2 » Sans s'apercevoir de son « départ ». Sans l'avoir jamais connu. Je l'ai ressenti comme un hommage pour lui.

Avec une vie passée à la taverne, tout peut arriver ! Le vieil ami, sorti d'une prison française et arrivé dans la nuit pour être accueilli comme un frère ; un curé en noir jouant du violon à côté de joueurs de bouzouki demi-nus, bourrés au vin ; quelques coups de poing ; de longues, très longues discussions ; superbes danses de femmes ; le flic, joueur de bouzouki et danseur habile de zeibekiko ; l'aventurier, immigré depuis des années en Allemagne et aux États-Unis pour tout gagner et tout perdre ; des charognes de députés ; des prolos fiers d'eux-mêmes ; des rêves exaltés – « mariage avec une princesse marocaine possédant 15 wagons pleins de livres sterling, des tonnes de cocaïne et 500 dervishes qui préparent les narguilés » – ; des amours éphémères ; des crises diverses ; Théo, l'ami, acteur, serveur, avec son humour vitriolesque, qui récite des poèmes ; Ilias, musicien gréco-albanais, capable de ressusciter des morts en frappant son tambourin ; des Grecs musulmans du quartier dévorant le délicieux tas-kebab ; des clochards assoiffés de vin ; des révolutionnaires, hélas, futurs détenus ; ce couple venu du Chili à l'aide du guide américain ; moi, descendant à l'aéroport de Londres pour entendre derrière moi une voix féminine, en grec : « Toi, ici ?! »

Je ne suis plus là, à la taverne. Je viens de prendre un autre chemin. Pourtant, parfois, j'y vais comme client. Alors, vous me suivez ? Sur la place Omonia, allez chercher un gros mec, brun, moustachu, grec musulman, assis sur un petit tabouret, à l'abri du soleil et de la pluie, cireur de chaussures. Lui, il nous connaît. Au temps jadis, il habitait le quartier de Gazi. Il vous indiquera le chemin.

Un ex-tavernier

1 CQFD n° 63, janvier 2009.

2 Cinq Grecs chez Hadès, chant rebétiko.

Contraception masculine : les bourses ou la vie

Christophe Goby — 2019-08-14T03:30:00Z

Fin novembre 2016, le collectif Thomas Bouloù, originaire de Brest était depassage à Manifesten, célèbre lieu alternatif de Marseille, pour échanger sur les pratiques trop méconnues de contraception masculine.

D.R.

Longtemps on a pensé la contraception, hormis l'usage assez courant de la capote, comme un truc spécialement réservé aux filles ! Mais ce soir-là, à Manifesten, quatre garçons dans le vent et une fille font face à un public pour partager leur expérience de contraception masculine. L'exercice est peu courant : entendre parler publiquement des mecs de leur quéquette et de leurs ébats. J'emploie le mot « quéquette » non pas pour que vous gloussiez comme des dindes ou des élèves boutonneux de 4^e option européenne dans la salle du collège Marie Curie de Vivejoie-la-Grande, où la dame de 59 ans du Planning familial est venue causer, mais dans le but sciemment avoué de préparer la génération suivante à comprendre sa contraception. Et toc.

Benjamin raconte comment il coud des slips chauffants tout en papotant avec ses copains. Il a 39 ans. Il est séropositif. En couple depuis 10 ans, il a vu sa charge virale baisser ces derniers temps. Il est devenu non contaminant. Avec sa compagne ils ont enfin pu baiser sans capote : « J'ose pas vous raconter… » Baptiste, lui, genre alpiniste, utilise un « remonte-couilles » car il est démontré qu'en remontant ses bourses dans la cavité abdominale, il éviterait de faire un enfant à sa copine, qui n'en veut pas plus que lui ! Il porte son attirail de guerrier treize heures par jour et depuis des années n'a pas eu à se préoccuper d'une grossesse non désirée. Dans cette position, la production de spermatozoïdes chute.

La contraception thermique consiste à porter un sous-vêtement durant théoriquement quinze heures par jour, ce qui met ses testicules à 35 degrés et stoppe la spermatogénese. Les testicules chauffés sont engourdis et ne réagissent plus.

Emmanuel a 33 ans. Il est hétérosexuel : « J'ai pratiqué le retrait avec calcul des jours, une semaine avant et une après. » Comme il ne savait pas bien compter, un jour, c'est le drame. Une autre de ses copines n'en pouvait plus de la pilule. Ils essayent encore sa méthode donc le retrait, mais ça capote ! Chacun sait que pour se retirer il faut être soit très vif, soit très vieux. On est rarement les deux.

Emmanuel s'est lancé dans les injections de testostérone. Une méthode inventée par le docteur Mieusset à Toulouse. Chaque semaine il faut s'injecter dans le haut de la fesse un produit gras. « Ça m'a déséquilibré, je sentais une libido en hausse, les poils poussaient et je me sentais très excité après l'injection. » Le genre Hulk mais pas en vert ! Le traitement hormonal n'est pas sans conséquences. Il ne l'est pas plus ni moins que pour les filles qui prennent la pilule. D'ailleurs, la compagne d'Emmanuel ne voulait plus de contraception tant ça l'a déréglée. Comme pour la contraception féminine,les effets secondaires des injections de testostérone montrent des prises de poids, de l'agressivité, un vote filloniste, de l'hypertension…

Aurélien, lui, s'est fait couper « les choses », comme il dit un peu radicalement pour évoquer sa vasectomie, soit la ligature des canaux déférents qui véhiculent les spermatozoïdes. Celle-ci n'a pas bouleversé sa sexualité. « Une légère incision dans les bourses. Le chirurgien coupe le canal et c'est cautérisé en quinze minutes ». Plus long aura été le chemin de ce militant libertaire préoccupé de la domination des femmes, notamment en matière de contraception. Il aura fallu qu'il se prépare pour que le médecin accepte de l'opérer. « Avoir trente-cinq ans et trois enfants les convainquent généralement, mais c'est une obligation légale quand on le demande. » La mentalité est bien, encore, à la procréation. Aurélien rappelle le prix d'une intervention : « 87 euros contre 1 200 euros pour une ligature des trompes. »

Pour le collectif, les méthodes de contraception masculines ne sont pas meilleures que celles pour les femmes, mais les employer nous permet d'en partager la responsabilité.

Christophe Goby