CQFD, mensuel de critique et d'expérimentation sociales

Perpignan, ville en morceaux

Mathilde Offroy — 2020-12-03T17:48:11Z

Aux dernières municipales, Perpignan est devenue, vingt-cinq ans après Toulon, la première ville de plus de 100 000 habitant.es à basculer dans l'escarcelle du Rassemblement national. Sitôt élu, le nouveau maire a commencé à imprimer sa marque sécuritaire. Comment le candidat frontiste est-il parvenu à s'imposer dans la cité catalane, territoire de passages et d'échanges, qui en font une ville cosmopolite ? Quels espoirs de résistance aujourd'hui ? Tentative de réponses, à l'issue de cinq jours sur place à parcourir la ville et rencontrer des militant.es associatifs et anticapitalistes.

Quartier Saint-Jacques, Perpignan, été 2016.

Photo Denis Meyer

Le 28 juin dernier, Louis Aliot a remporté le second tour des municipales avec 59,03 % des suffrages face au maire sortant Les Républicains (LR) Jean-Marc Pujol. Cette victoire n'est pas une surprise : en 2014 déjà, le frontiste était arrivé en tête au premier tour, et Pujol n'avait dû sa réélection qu'au ralliement des autres listes et à la mobilisation d'une partie des abstentionnistes. Cette fois, le « barrage républicain » n'a pas suffi.

Entre cloisonnement et effritement

Le centre de Perpignan a toujours été un mystère pour moi. Impossible, pour la visiteuse que je suis, d'en dessiner une carte mentale claire. Hors des axes familiers, je tâtonne dans les rues étroites et m'étonne de mes trajectoires. Au premier abord, on peut être frappé·e par l'image d'un centre-ville en déshérence, dans lequel s'étirent d'anciennes rues commerciales désertes, jalonnées de devantures fermées. Sur certaines, la métropole a collé des photos d'intérieurs marchands témoins, mais cette tentative de redynamisation par le papier peint ne fait qu'ajouter à une impression de tristesse figée.

Ici, le centre n'est pas le lieu de la bourgeoisie. En dehors de quelques rues cossues et de la place de la République rénovée sur laquelle s'étalent des terrasses proprettes autour d'un marché de producteurs, elle demeure invisible. Les classes aisées se concentrent dans les quartiers périphériques, se repliant dans des résidences fermées ou se dépliant dans un confortable périurbain choisi. Elles laissent les pauvres entre eux, dans les quartiers populaires centraux ou relégués en proche bordure.

Perpignan est, aussi, une ville qui s'effondre. En 2006, 2009 et 2014, plusieurs immeubles se sont écroulés dans les quartiers de Saint-Jacques et Saint-Mathieu. Un défaut d'entretien du bâti par des proprios prompts à empocher des loyers, conjugué à une inaction de la Ville, font du mal-logement une problématique prégnante – on estime à 4 000 le nombre de logements insalubres dans le centre. Les rues portent les stigmates de l'effritement : étais de soutènement, démoli tions en cours, immeubles dont ne subsistent que les façades, îlots parsemés de dents creuses.

Dans le centre, certains quartiers ne se traversent pas ; ils se contournent le long de frontières, invisibles pour des yeux non initiés. Toutes les personnes rencontrées durant mon séjour affirment que ce cloisonnement s'est renforcé ces dernières années : « Les quartiers se ferment. » Perpignan est une ville marquée par une forte ségrégation spatiale et les habitant.es s'y frôlent sans toujours se rencontrer. Cette image de populations fragmentées, captives de territoires communautarisés, est omniprésente dans les discours politiques et médiatiques : les Gitan.es de Saint-Jacques face aux Arabes de Saint-Mathieu, comme durant les émeutes du printemps 2005 1.

Dans un livre-dialogue2 avec Jean-Paul Alduy, qui fut maire UMP de la ville de 1993 à 2009, le sociologue Alain Tarrius nuance ces représentations. Il explique que, pour que le système clientéliste local fonctionne, les politiques ont besoin d'induire une immobilisation et un fractionnement des populations, celles-ci devenant alors le jouet de la concurrence entre la Ville et le conseil départemental, historiquement à gauche. Or, les habitant.es développent des stratégies de contournement et de retournement de ces assignations. D'après Tarrius, si les échanges entre populations semblent diminuer, cela ne dit pas grand-chose de leurs mobilités réelles. Perpignan est une ville-étape, à la frontière de nombreux flux d'échanges plus ou moins informels, une métropole de la mondialisation entre pauvres, centrale dans les économies souterraines.

Une mairie bleu marine

Territoire extrêmement inégalitaire, Perpignan se hisse au cinquième rang des villes les plus pauvres de France. 32 % de ses habitant.es vivent sous le seuil de pauvreté et le taux de chômage atteint 85 % dans certains quartiers. Les associations, bien que nombreuses, sont débordées, et font le constat d'une paupérisation grandissante. Ornella, membre du Secours populaire, me confie que les demandes d'aide alimentaire ont augmenté de 30 % en 2019 et de 45 % cette année : « Maintenant on voit même des artisans venir chercher à manger. » Un appauvrissement déjà visible avant la pandémie, et qui n'a fait qu'augmenter depuis le confinement. Les militantes associatives que je rencontre font le même récit d'une misère sociale omniprésente, et enchaînent les histoires sordides dessinant la guerre entre pauvres qui fait rage. La situation était déjà au bord de l'implosion, et l'élection de Louis Aliot à la mairie ne laisse rien présager de bon.

Si le vote Front national est historiquement fort à Perpignan et dans la région, son candidat a dû, pour se faire élire, nouer des alliances et conquérir de nouveaux électorats. Se présentant sans étiquette pour se distancier du RN, Louis Aliot s'est construit une image de notable du coin, figure respectable et pondérée. Tout en soignant son implantation locale, Aliot est parvenu à se présenter comme extérieur aux pratiques vernaculaires de népotisme et de clientélisme3. Son programme, très axé sur la sécu rité, différait peu de celui de Jean-Marc Pujol, le maire LR sortant. Son discours libéral et rassembleur a su rassurer la bourgeoisie locale, de droite plutôt républicaine, lui permettant de rafler le vote des classes aisées périphériques. Affichant volontiers sa proximité avec Robert Ménard, le maire d'extrême droite de Béziers dont il prend l'action comme modèle, Aliot a néanmoins pris garde à ne pas tomber dans la suren chère. Raciste, oui, mais pas outrancier. « Il n'a pas intérêt à ce que ça se passe mal, pour ne pas ternir l'image de la ville », conjecture Sarah, membre du lieu associatif La Locale. « Mais il y a les effets d'annonce, et puis ce qui ne se voit pas dans les médias. On a peur que l'élection d'Aliot empire ce qui se faisait déjà ; c'est sur les populations fragiles qu'il va taper. »

Effectivement, les arrêtés pleuvent dès les premières semaines, interdisant pêle- mêle : mendicité, occupation abusive de l'espace public, regroupement d'individus perturbateurs, tenue indécente, divagation de chien ou même jeux de boules sur le domaine public. Aliot ordonne également la fermeture à 22 heures des alimentations générales, arguant lors d'une conférence de presse que « l'origine [de l'insécurité] vient de l'ouverture de commerces illicites, d'épiceries de nuit, qui occasionnent tapages nocturnes, ivresses publiques et des faits plus graves comme les trafics de cigarettes ou de stupéfiants ». Pour faire appliquer ces mesures, il augmente les effectifs de la police municipale (PM). Une évolution qui se double, constatent les militant. es, d'une collaboration marquée entre la mairie et la préfecture. Si les populations fragiles étaient loin d'être ménagées sous l'an cienne équipe municipale, le tour de vis annoncé commence à se faire sentir.

Le maire et sa flicaille

Samedi midi, place Cassanyes. Sur cette place entourée de petits commerces et de terrasses de café, se tient un marché quotidien où l'on trouve de tout. Tandis que les forains replient leurs stands à la vitesse de l'éclair, les cantonniers entrent en action et leurs machines prennent possession des lieux dans un bruit d'enfer. Malgré cette routine apparente, le quartier n'est pas tranquille : dans la matinée, la Bac (Brigade anti-criminalité) a fait une descente dans le four4 tout proche. Soudain, les arah5 retentissent : une voiture de police fait son entrée sur la place, avant de s'enfoncer à faible allure dans une ruelle. Depuis les élections, la PM et son maire ne ménagent pas leurs efforts. « On a senti le changement dès le premier jour », me raconte Emma, une amie comédienne. « Le lendemain des élections, les flics paradaient, gyrophares allumés, et jouaient les cow-boys quand on les approchait de trop près. Ils avaient l'air de fêter quelque chose et étaient clairement en confiance. »

Également dans le viseur d'Aliot, les squats d'exilé·es, qui subissaient déjà une pression importante sous la mandature de Pujol. Roger Hillel, militant commu niste, conserve la mémoire de la longue campagne de réquisitions, portée par le collectif Bouge Toit. Si la première occupation, en 2011, s'était plutôt bien passée – Pujol étant même venu visiter l'ancienne école occupée en promet tant qu'il n'y aurait pas expulsion –, l'atti tude de la municipalité s'était rapidement durcie. Ces dernières années, les évacuations se sont succédé, et l'arrivée d'Aliot empire encore les choses. La dernière expulsion date du 12 août dernier – un ancien hôtel appartenant à la mairie et occupé depuis décembre 2018. La procédure arrivant à son terme au moment du confinement, un recours avait été déposé afin de repousser l'échéance. Mais la mairie, contrairement à la pratique en vigueur, a demandé à la préfecture d'ordonner l'expulsion avant l'audience. Pour Roger, « cette intervention est une provocation et une tentative d'intimidation ». Autre décision éloquente selon lui : l'affaire de l'hôtel de la Cigale, un bâtiment préempté par le conseil départemental des Pyrénées-Orientales pour en faire une plate-forme d'accueil pour les mineur.es non accompagné. es. L'ancienne municipalité s'était déjà opposée au projet, répliquant vouloir y installer un commissariat de quartier. Louis Aliot, alors conseiller municipal, s'était fendu d'une lettre ouverte dans laquelle il associait les migrant. es à « [la] toxicomanie, [les] agressions de femmes, [l']insalubrité ». Désormais au pouvoir, et bien qu'une décision du tribunal administratif ait donné raison au Département, il passe en force et vient de lancer les travaux du futur commissariat.

Mais le nouveau maire et ses forces de l'ordre ne se donnent pas toujours la peine d'être aussi procéduriers. Sous une pluie battante, je rejoins Fatouma, mili tante associative très impliquée auprès des personnes à la rue, et Mohammed, sans- abri, dont le campement a été bruta lement expulsé quelques jours auparavant. Avec deux autres personnes, il était installé sous un pont depuis presque un an, près de la Croix-Rouge et des Restos du cœur. Le matin du 30 septembre, ces derniers leur ont refusé un café, le ton est monté et la directrice a appelé le 17. Les policiers municipaux sont arrivés en un clin d'œil et ont évacué sans ménagement les occu pant.es et leurs affaires. « Les pauvres, on ne veut plus vous voir à Perpignan ! », ont-ils dit à Mohammed, tout en mena çant Fatouma qui tentait de filmer la scène.

La Locale

Le soir des élections, pendant qu'Aliot fêtait sa victoire dans un immeuble cossu du centre historique, seules quelques dizaines de personnes se sont rassemblées spontanément pour protester. Roger me décrit « un véritable coup de bambou. Les camarades sont sonnés. On est dans l'expectative, il va nous falloir un peu de temps pour sortir de la sidération et réagir. » Pourtant, entre fatigue de l'urgence sociale et incertitude des temps à venir, malgré le tableau noir qu'ils dressent de la situation, les militant.es rencontrés ne lâchent rien. Si certaines structures subissent des pressions et craignent pour leurs subventions, le tissu associatif local reste solide. Surtout, tous et toutes le disent, la solidarité tient bon.

Dans ce brouillard profond, une petite éclaircie : La Locale, lieu associatif, s'apprête à ouvrir ses portes dans le centre, à deux pas de la place Rigaud. L'idée a germé peu après l'élection. Face au constat d'une ambiance cloisonnée et de l'absence d'un réseau d'organisation efficace pour faire face aux situations d'urgence – en-dehors de celui des associations saturées –, la nécessité d'un lieu pour s'organiser s'est imposée. Est alors né le projet d'un local de luttes et d'activités. Une base arrière, pour permettre à celles et ceux qui agissent de se rencontrer, et aux solidarités de se renforcer. Le tout sur des bases politiques claires : antiautoritaires et autogestionnaires. Créé à l'origine par quelques-uns, le collectif s'est depuis élargi, agrégeant des personnes mues par une même volonté de recoller les morceaux. Une première réunion publique a eu lieu en septembre, afin de présenter le projet et lancer une souscription. Celle-ci a porté ses fruits et l'ouverture est proche. Au programme : une cantine régulière, des cycles de conférences et de projections, des permanences juridiques pour les saisonnier.es, un atelier couture. Les répétitions de deux chorales féministes et des réunions de Gilets jaunes devraient également s'y tenir. Perpignan, ville morcelée ? Ne reste qu'à tisser des ponts.

Mathilde Offroy

1 Le 29 mai 2005, à la suite du meurtre d'un habitant de Saint-Mathieu, Perpignan connaissait une nuit d'émeutes, suivie d'une semaine de tensions entre les deux quartiers.

2 Perpignan, laboratoire social et urbain, éditions de l'Aube, 2018.

3 C'est une des raisons qui pourraient expliquer qu'il a réussi à capter une part importante du « vote gitan » dans le quartier Saint-Jacques : entre porte-à-porte et rencontres avec les grandes familles du quartier, il a su se présenter comme étant hors du système clientéliste et des magouilles d'instrumentalisation.

4 Point de deal.

5 Cri utilisé par les guetteurs pour prévenir de l'arrivée des flics.

Rubrique en grève

L'équipe de CQFD — 2020-10-02T00:30:00Z

Darmanin qui interdit aux associations humanitaires de distribuer de la nourriture aux migrants dans le centre de Calais. Pompili qui réautorise les néonicotinoïdes tueurs d'abeille dans les champs de betteraves. Zemmour qui continue de cracher sa bile sur tous les écrans. Cette journaliste du Figaro qui assimile aux terroristes du 11-Septembre une étudiante donnant en ligne des conseils de cuisine pas chère, juste parce qu'elle a le tort de porter le voile. Ces députés qui quittent (…)

- CQFD n°191 (octobre 2020) / Édito, Darmanin, migrants, associations, centre, associations humanitaires, Calais, interdit, humanitaires, distribuer, nourriture

Cofor moderne

H. K. — 2020-06-23T18:30:00Z

En matière d'accompagnement des personnes souffrant de troubles psychiques, l'heure est au changement de paradigme. Au Centre de formation au rétablissement (Cofor), à Marseille, ce sont les primo-concerné·es qui échangent autour de nouvelles pratiques répondant à leurs besoins, chacun·e apprenant des connaissances des autres. Tour d'horizon.

Par H.K.

À l'époque de mes hospitalisations, au début des années 2000, la psychiatrie publique ne débordait pas d'imagination. Les interlocuteurs potentiels étaient facilement identifiables mais jamais disponibles, le médicament se chargeait de vous rendre gérable par l'institution, les ateliers proposés devaient mollement vous occuper la semaine, le circuit de soins à la sortie était bien balisé. De l'atelier animé par le pharmacien du Centre médico-psychologique (CMP) aux séances de visionnage de VHS avec les mamies à l'hôpital de jour, l'ennui prédominait. Ça ne débordait pas d'enjeux.

Les temps ont bien changé, à commencer par le vocabulaire. Tout d'abord, on ne parle plus de « malade psychiatrique » et plus trop de « personne en situation de handicap psychique », puisque maintenant vous pouvez être « usager en santé mentale ». Même si ce terme ne dit rien du foisonnement et du chaos intérieur, même s'il ne vous fait plus exister qu'au vu de votre relation avec les institutions, il a l'avantage de faire de vous quelqu'un de respectable, qui a des droits – un client, presque...

On vous dit de moins en moins que « la guérison, c'est pas pour vous » – le rétablissement semble plus accessible, voire plus souhaitable. Occupant une place centrale dans ce processus, la personne concernée va être accompagnée pour retrouver l'estime d'elle-même, pour conforter ses capacités à agir et à prendre des décisions, pour améliorer son bien-être et étoffer ses relations affectives, pour exercer des rôles sociaux gratifiants, défendre sa peau.

Des formations par et pour les concerné.es

Pour creuser et transmettre cette nouvelle approche, un lieu fantastique a vu le jour à Marseille, dans le quartier de la Pointe-Rouge : le Cofor (Centre de formation au rétablissement), hébergé dans les locaux d'un institut de formation pour travailleurs sociaux. Le principe : permettre à des personnes ayant des troubles psy d'acquérir outils et connaissances pour étayer leur rétablissement et éviter les rechutes. Contrairement à ce qui peut se passer dans les structures de soin, au Cofor, ce ne sont pas des soignant. es qui vous assènent leur vision des choses mais, pour 90 %, des personnes ayant elles-mêmes connu un parcours en psychiatrie (des pairs, donc). L'idée étant que les formations soient co-construites par les étudiant.es, leurs animateurs et animatrices ne sont pas appelé.es « enseignant.es », mais « facilitateurs » et « facilitatrices ».

L'histoire commence en 2016. Une trentaine de personnes impliquées dans des structures alternatives du médico-social, travailleur.euses comme bénéficiaires, cherchent à ouvrir un espace dans lequel penser le changement. Elles décrochent un appel d'offres de l'Agence régionale de santé (ARS) concernant l'autonomie en santé, et prennent un an pour monter le projet et définir le cadre théorique du futur Cofor.

Contrairement à certains Recovery Colleges1 de l'étranger, ici, il n'y aura donc pas de place pour les soignants dans l'équipe, et seules les personnes concernées par les troubles pourront être étudiantes (des interventions du Cofor auprès de professionnel.les du médico-social se chargeant tout de même par ailleurs de les sensibiliser au rétablissement). L'organisation est voulue horizontale et participative à tous les niveaux : les étudiant.es prennent part aux réunions hebdomadaires, au comité pédagogique, au comité de pilotage, co-construisent les modules... L'égalité salariale est la règle.

Parfois les réunions sont « rock & roll », témoigne Anne, une des cofondatrices du Cofor. Mais au moins, on s'assure que le contenu des formations émane des besoins des primo-concerné.es. Et en septembre 2017, quatre modules sont proposés : Droits (accéder à son dossier médical, désigner une personne de confiance, rédiger des directives anticipées en cas d'hospitalisation...) ; Plan d'action individualisé vers le rétablissement ; Vivre avec (identifier les signes précurseurs d'une crise, s'affirmer face au psychiatre, apprendre à témoigner sans craindre le jugement...) ; et Bien-être (méditation, yoga, etc.).

Chaque module se compose d'une douzaine de séances de deux heures environ, et accueille jusqu'à douze étudiant.es (en janvier 2019, la moyenne d'âge était de 43 ans, 50 % ayant un niveau bac). À chaque fin de trimestre, on ajuste le contenu en fonction des retours. En tenant compte aussi des personnes qui animent le module : untel est juriste de formation, unetelle convaincue par la pertinence de la psychanalyse, unetelle espérait voir émerger un lobby de défense des psychiatrisé. es...

Former à la « pair-aidance »

Mathieu et Aïcha, ancien.es étudiant.es devenu.es facilitateur et facilitatrice de module, insistent sur la manière dont le Cofor les a aidé. es à mieux écouter et comprendre les gens, comment les échanges permanents leur ont permis d'évoluer. Anne, elle, a fait le choix de quitter le centre après avoir été facilitatrice pendant deux trimestres : « Ce que j'avais à dire est passé, il faut que ça tourne ! »

Depuis quelque temps, l'envie se fait sentir de monter un cinquième module professionnalisant d'initiation à la pair-aidance2. L'idée est de compléter l'offre de formation existante (licence professionnelle « Médiateur de santé-pair » à Lyon et Paris), en donnant sa chance à tout le monde, sans niveau de diplôme requis. Pour Anne, le risque engendré par ce cinquième module est d' » envoyer au front de la chair fraîche » – autrement dit, de placer toujours plus de personnes payées au rabais dans des équipes soignantes encore très stigmatisantes, qui les enverront en première ligne en cas d'urgence, sans accompagnement pour amortir la charge mentale, sans organisme pour les défendre en cas de conflit.

Mais ce module cherche avant tout à structurer et approfondir une pair-aidance qui existe déjà de manière spontanée, quand quelqu'un débarque à une session avec son dossier juridique sous le bras, quand tel.le autre a besoin de soutien pendant son hospitalisation...

Que cent Cofor s'épanouissent...

Au Cofor, les avis concernant l'orientation à donner au projet par la suite divergent : participer davantage à la formation des internes en médecine et des travailleurs sociaux, offrir des cursus réellement diplômants, faciliter l'accès à des formations classiques, contribuer à l'émergence d'un réseau de rétablissement alternatif à l'hospitalisation, faire en sorte que les personnes les plus précaires aient davantage recours au Cofor ? Par ailleurs, au vu de ses bons résultats attestés par le travail conjoint d'une psychiatre et d'un anthropologue, le Cofor est à peu près sûr d'être pérennisé après 2021... Des projets similaires se montent même à Paris et Lille !

Malgré tout, plusieurs questions importantes restent en suspens : risque-t-on de jouer le jeu du libéralisme et de ses coupes budgétaires en mettant en avant les capacités individuelles de rétablissement – comme si chacun devait autogérer ses crises existentielles – rendant obsolète toute politique publique en la matière ? Le Cofor pourra-t-il se passer un jour de Solidarité Réhabilitation, structure porteuse et gestionnaire, étroitement liée à l'AP-HM (Assistance publique-Hôpitaux de Marseille), qui sur son site internet met en avant les études de Fondamental, la fondation de santé mentale qui siphonne les budgets étatiques pour ses recherches en neurosciences ? Parano, moi ? Confuse, sans doute...

Reste que, en comparaison à ce qu'on pouvait faire de manière informelle à Toulouse3, le Cofor touche plus de monde, garantit un cadre pérenne sur la durée et donc un approfondissement des questionnements et une accumulation de connaissances et d'outils. Et surtout, il permet à beaucoup de gens de ne pas avoir le médicament pour seul horizon.

H. K.

Merci à Céline Engel (coordinatrice du projet), Mathieu (ancien étudiant, facilitateur, co-coordinateur), Anne (cofondatrice et ancienne facilitatrice), Aïcha (ancienne étudiante, facilitatrice) d'avoir répondu à mes questions avec autant d'enthousiasme et de disponibilité.

– Pour en savoir plus : www.coforetablissement.fr

1 Le concept de Recovery College a été développé en Angleterre. Le Cofor s'inspire de la démarche de ces centres de formation.

2 La pair-aidance repose sur l'entraide entre personnes souffrant ou ayant souffert d'un trouble. Les médiateurs de santé pairs peuvent exercer en milieu hospitalier, dans des structures médico-sociales, etc.

3 Lire l'histoire du collectif Crazy Horde à la fin de l'article « Messies de tous les pays, unissez-vous », en p. II.

Alger, ses bars et ses cafés

Nedjib Sidi Moussa — 2020-04-02T05:30:00Z

Dans le centre d'Alger, on trouve un grand nombre de bars et de cafés. Mais n'allez surtout pas confondre les premiers avec les derniers...

Dans le centre d'Alger, on trouve un grand nombre de bars et de cafés. Mais n'allez pas confondre les premiers avec les derniers. Car cela vous exposerait à quelques déconvenues. Surtout si vous cherchez à entretenir l'image d'un fils ou d'une fille de bonne famille.

Considérations de base pour éternels exilés et « touristes révolutionnaires », comme on nomme par ici les manifestants arrivés par voie aérienne : le bar est un endroit clos, toujours enfumé, essentiellement masculin, où l'on sert de la bière froide en bouteille ; le café est un lieu ouvert, souvent enfumé, parfois mixte, où l'on verse du lait chaud dans un verre. Mais l'intérêt réside moins dans ce que l'on peut consommer dans ces espaces de sociabilité que dans ce que l'on y expérimente en société. Les cinq sens toujours en éveil.

Ceux qui, le doigt sur la sonnette, franchissent la porte métallique d'un établissement sombre, partagent le sentiment de transgresser une norme, en pénétrant dans une zone réservée, à l'abri du regard des badauds. À l'intérieur, les murs exposent ici ou là des affiches publicitaires des produits mis en vente. Les slogans, tels que « la bière de l'homme fort », ont de quoi faire blêmir les féministes de toute obédience qui s'aventureraient dans ces places fortes de la virilité.

Ceux qui, les mains dans les poches, s'approchent d'un comptoir illuminé pour avaler un café bien serré ou du thé maison, ont de grandes chances d'apprécier au passage un mot d'esprit ou un trait d'humour propres aux vieux citadins. Tandis que les jeunes employés s'acharnent sur des percolateurs hors d'âge, les simples citoyens engloutissent croissants et croquets, en s'abreuvant de Vichy ou de Martinazzi, termes génériques désignant de l'eau gazeuse et une boisson amère de couleur rouge.

On observe régulièrement un jeu qui consiste à feinter son groupe pour payer l'addition, en grand seigneur, même quand les moyens viennent à manquer. On apprend aussi à esquiver la climatisation trop forte, à reconnaître les amis, à distinguer les flics en civil, à éviter de parler de n'importe quoi à n'importe qui, à s'épargner rumeurs ou théories fumeuses, conséquences de l'endogamie et de la confusion.

D'après les textes en vigueur, les débits de boissons ne peuvent être ouverts que par les titulaires d'une licence de moudjahidine, littéralement « combattants de la foi », à savoir les combattants ou militants indépendantistes du Front de libération nationale (FLN), ainsi que leurs ayants droit. Une clientèle du régime. Une ordonnance de 1975 interdit à ces lieux d'employer des femmes, « à l'exception de l'épouse du débitant ». Un décret de 1975 fixe la limite d'un débit pour mille habitants. Tel est le legs de feu le président Houari Boumédiène.

Depuis février, les professionnels de la politique, sans oublier les permanents de la contestation, y compris de gauche, obsédés par le prisme électoral et (l'impasse de) la représentation, s'épuisent à échafauder des scénarios destinés à maintenir leur tutelle sur le peuple. L'essentiel étant d'éviter les questions sérieuses comme la présence de dangereux conservateurs dans les breuvages, l'incorporation excessive de sucre dans le café par les torréfacteurs eux-mêmes ou l'impossibilité de boire un jaune sur une terrasse de la ville, à l'air libre.

Se sont-ils inquiétés de la prolifération des capsules de café qui multiplient le prix de la consommation par trois ou quatre, accélérant davantage la séparation entre les débits accessibles majoritairement fréquentés par les prolétaires et les lieux prisés par les familles petites bourgeoises ? Quiconque prétend chasser le système, son FLN et son personnel, sans toutefois vouloir remettre en cause l'ordre existant, ne mérite pas que l'on trinque en sa compagnie.

Quant aux autres, marcheurs du mardi (comme les étudiants) ou du vendredi, réfractaires du dimanche au samedi, ils sauront préserver ce qui doit encore l'être et transformer tout le reste, en refaisant le monde à l'image de leurs désirs libérés. Une boisson chaude ou fraîche entre les doigts.

Nedjib Sidi Moussa

Paris dans sa bulle

Margo Chou — 2019-11-13T12:30:00Z

C'était en novembre 2016, porte de La Chapelle : la municipalité parisienne ouvrait un Centre d'accueil pour migrants de 400 lits. Las, cette vaste structure gonflable jaune et blanche est bien trop petite. Et les migrants n'ont d'autre choix que d'attendre encore et encore une éventuelle place.

Par Benoît Guillaume

Partout, des hommes qui dorment au sol. Depuis que les tentes Quechua ont été interdites, il n'y a plus d'intimité possible. Les gestes du quotidien sont exposés à tous, au soleil. Sur deux kilomètres carrés, tout autour de la porte de La Chapelle, des corps humains sont égrainés à même le sol, là où l'ombre subsiste.

L'attente pèse

À chacun son histoire. Ahmed et Humaira sont assis au pied des premières barrières métalliques, adossés à leurs deux valises neuves bombées. Ils ont quitté le Kurdistan iranien il y a cinq mois. La famille kurde de la demoiselle voulait tuer l'amoureux afghan. Ils sont là depuis sept jours et dorment sur des cartons, emmitouflés l'un contre l'autre.

De son côté, Mohammed a dormi deux mois dehors, puis cinq jours dans le centre. Mais depuis une semaine, il est hébergé dans une auberge de Jeunesse à Villiers-le-Bel. Il espère ne pas être dubliné1, comme la plupart de ceux qui ont entamé une procédure dans un autre pays avant d'arriver en France. Pris en étau entre son Pakistan natal et sa famille – son cousin dans le collimateur du gouvernement essayait de l'embrigader dans des « actes terroristes » –, il a dû se résoudre à partir. Lui voulait seulement continuer ses études de médecine.

Et puis voilà Saïd, arrivé porte de La Chapelle il y a dix jours. Il dort avec d'autres hommes sous le pont, à côté de l'arrêt de tramway. C'est la police qui le réveille le matin : il est installé sur la piste cyclable et dérange ceux qui vont bosser en vélo. Si bien qu'il se lève et fait comme les autres. Se rapproche de l'entrée – ce n'est pas mieux. Puis part en quête d'un endroit où se laver. L'attente lui pèse et tout le questionne. Il ne se sent pas d'attendre ici, sans rien faire. Il a besoin de bouger. Il veut aller à Amiens, pensant que ce sera moins difficile d'y trouver un hébergement. Il s'est rencardé avec un gars pour s'y rendre demain. Il a 24 ans et étudiait l'électronique en Guinée, mais a été obligé de fuir, pour raisons politiques.

Non loin, Bouba attend aussi. Il a les yeux tout rouges. Et répète, sur un ton désespéré : « C'est le seul pays européen où on dort dehors. »

Véritable loterie

Depuis quelques mois, la parisienne porte de La Chapelle est devenue un carrefour où s'entrecroisent les contradictions de la politique municipale. Elle s'est affirmée point de rendez-vous en novembre 2016, quand la maire Anne Hidalgo a fait bâtir en urgence un centre d'hébergement. Soit une étrange masse gonflée géante, dessinant une coquille d'escargot blanche et jaune, gardée en permanence et gérée par Emmaüs Solidarité. Sa construction faisait suite au démantèlement de la « jungle » de Calais et à l'installation de nombreux squats dans la capitale. Le lieu est délimité par une grille et une rangée de plots en béton, marquant aussi les limites d'un énorme chantier qui fait face au centre d'hébergement. Ici sera bientôt construit un hôtel de luxe. « Un nouveau quartier urbain et logistique pour un 18^e plus durable », vante un panneau, renommant le quartier « La Chapelle internationale ».

Sur les rails de la petite ceinture, en contrebas, un bidonville rom s'étend sur une bande de cinq mètres de large et des centaines en longueur. Pour y rentrer, un unique passage : un trou dans le grillage, sous un pont de l'autoroute. Les Roms sont les seuls à l'emprunter : ils ont fait savoir qu'ils ne voulaient pas accueillir de migrants dans le bidonville. Porte close, la misère ne se partage pas.

Sur la route non loin, des bagnoles en continu, qui vont et viennent, klaxonnent, partent pour le nord et le terminus de la ligne 3 du tramway. Aux alentours, éparpillés sur toute cette zone, des hommes allongés, assis, couchés, debout, plantés sur toutes les langues de terre possibles. Ils attendent de pouvoir entrer dans la structure d'hébergement. Mais il n'y a que quatre cents places. Chaque matin démarre donc une véritable loterie, avec son lot de bousculades, attente, espérances et violences policières. Mohammed, par un coup de pot et grâce à une rencontre, a réussi à rentrer. Mais pas Saïd, qui n'y croit plus.

Moments de tension

L'endroit ouvre à huit heures pile. Il y a des rangées de barrières métalliques et des flics en permanence. Mais c'est bien avant, vers quatre heures du matin, qu'arrivent les premiers migrants, déterminés à accéder au mirage de l'État. Rentrer permet de rester cinq à dix nuits à l'intérieur, avant d'être pris en charge ailleurs. Ces moments d'attente sont donc chargés de tension et de fatigue. Au moindre remous, les flics gazent – cela arrive quasiment tous les jours. En prévention, chacun a du sérum physiologique dans la poche, pour se nettoyer les yeux.

Ce matin, le centre n'a pas ouvert. Certains sont déjà au courant. Eux savent que si aucune annonce n'a été faite à 8h15, cela signifie que le centre restera clos. Depuis quelques jours, Emmaüs ne fait plus rentrer que par maraude. Des salariés de l'association partent récupérer des migrants qui dorment dans Paris, en dehors du périmètre de La Chapelle. Les deux cents qui attendent ce matin en sont pour leurs frais.

Voilà qu'un homme prévient que personne ne pourra passer. Du silence, on passe aux cris sourds. Puis, rapidement, la masse d'hommes se délite. Trois jeunes Afghans s'en vont au parc avec leur poignée d'affaires. Certains commencent à balayer le sol à l'endroit où ils dorment, d'autres retournent s'allonger à l'ombre du pont, se coupent les cheveux, discutent. Petit à petit, le quotidien se met en place, dans des gestes infimes et une attente poignante.

Distribution de nourriture

À l'intérieur comme à l'extérieur, l'association Utopia 56 est l'unique intermédiaire entre l'État et les « migrants ». En désaccord avec les violences du matin, certains des bénévoles ont décidé de ne plus participer à la gestion des files. Leurs missions : informer à l'extérieur, accompagner à l'hôpital, distribuer des couvertures et des produits d'hygiène, répondre aux questions juridiques, donner des adresses, enseigner le français, nettoyer la zone laissée à l'abandon par la municipalité après une intox des médias sur une épidémie de gale. « Chaque matin, nous gardions entre deux et cinq places pour des personnes très vulnérables : dépression, scoliose, coup de couteau, brûlure, membre cassé, explique Julie, un cahier à la main. Nous notions leurs noms, numéros de téléphone, types de problèmes, avant de revenir vers eux au plus vite. Mais depuis plusieurs jours, ce n'est plus possible : Emmaüs ne nous laisse plus aucune place à distribuer. Je me sens inutile. »

Des associations de quartiers viennent également donner de quoi manger et se réchauffer – c'est le cas du collectif Solidarité migrants Wilson, dont les distributions de nourriture ont un temps été interdites. Et puis, il y a aussi des habitants qui apportent leur aide spontanément. Pendant toute la durée du ramadan, Nora et quatre autres femmes du Pré-Saint-Gervais sont ainsi venues à la tombée de la nuit, avec leurs enfants, pour donner à manger.

Des hommes avaient repris le droit de vivre dans des interstices urbains. Sans demander la permission. Mais voilà qu'ils en ont été empêchés. On leur a construit une bulle, mais ils ne peuvent pas tous y entrer. Ils n'ont désormais d'autre choix que d'attendre près de cette bulle, doublement rejetés par un nid faussement attrayant. À la porte de la porte, l'espace agencé ne permet pas de recréer des lieux de vie, seulement les sas d'attente aliénants. De menues entraides éphémères se glissent entre les corps, qui deviennent paysage sur un bitume fixe.

Margo Chou

1 L'expression renvoie à l'accord de Dublin, accord européen qui prévoit que les demandeurs d'asile doivent finaliser toutes leurs démarches dans le premier pays européen où leur passage a été enregistré.

Naissance et vie d'un ghetto

Philippe Wannesson — 2019-10-24T05:30:00Z

Énième épisode de la grande chasse aux migrants qui tient lieu de sport national en Europe, l'opération de démantèlement de la dite « Jungle » de Calais est désormais quasiment terminée. Un nouveau coup dur pour les milliers de migrants qui y (sur)vivaient dans des conditions terribles. Philippe Wannesson, habitant de la ville et tenancier de l'excellent blog Passeurs d'hospitalité1, revient ici sur l'histoire complexe de ce bidonville.

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(C'était il y a trois ans dans “CQFD”...)

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Par Baptiste Alchourroun

La destruction du plus grand bidonville de France vient de se terminer. Plus de 10 000 personnes habitaient en septembre 2016 ce site complexe, comprenant à la fois le bidonville et des structures mises en place par l'État. C'est le résultat de la volonté des autorités de concentrer les exilé-e-s présent-e-s dans le Calaisis dans un seul lieu, pour les éloigner de la ville et mieux les contrôler. Une partie des associations humanitaires ont participé au transfert des personnes sur le site et à une forme de cogestion parfois conflictuelle de celui-ci avec l'État.

Un infléchissement de la politique de l'État

Depuis la fermeture en 2002 du Centre d'hébergement de Sangatte, mis en place en 1999 par l'État, les exilé-e-s n'ont plus eu de lieu où rester, et ils et elles ont été chassé-e-s d'endroit en endroit dans une politique sans fin de déguerpissement. Le changement de majorité en 2012 n'a rien modifié de la situation sur le terrain. Mais à la mi-2013, Manuel Valls, alors ministre de l'Intérieur, vient à Calais et semble vouloir imprimer sa marque.

De fait, au tournant de 2013 et 2014 des réunions ont lieu entre les services de l'État et les associations de soutien aux exilé-e-s, qui semblent présager des améliorations des conditions de vie. La préfecture choisit de ne pas expulser un squat ouvert par des militant- e-s du mouvement No Border, mais de confier la gestion du lieu à une association d'insertion. C'est ce qui deviendra le lieu de mise à l'abri des femmes et enfants du centre Jules Ferry.

Mais les expulsions reprennent brutalement le 28 mai 2014. Les exilé-e-s répliquent en occupant le lieu aménagé pour la distribution des repas, évacué le 2 juillet. Là, ce sont les associations qui se mobilisent et ouvrent à la fin d'une manifestation un grand squat en centre-ville.

Il est probable que c'est à partir de ce moment que l'État s'est posé la question de comment obtenir le consentement des associations. Il devait aussi trouver une réponse à l'augmentation déjà sensible du nombre d'exilé-e-s présent-e-s à Calais. Une demande des associations était d'obtenir un terrain d'où les exilé-e-s ne serait plus expulsé-e-s, base pour une amélioration des conditions de vie. La mairie de Calais voulait par ailleurs leur disparition du centre-ville. Un compromis est donc trouvé pour regrouper les exilé-e-s à proximité d'un ancien centre de loisir, où seraient regroupés et financés différents services (douches, repas, accès aux soins et à l'information) et le lieu de mise à l'abri des femmes et des enfants. Si la police suffit pour expulser, les associations sont nécessaires pour regrouper les exilé-e-s au même endroit. Leur consentement est obtenu en leur disant que les exilé-e-s seront « toléré-e-s » sur ce terrain, ce qu'elles interprètent comme « ne seront pas expulsé-e-s ».

Une politique de mise à l'écart

L'éloignement des exilé-e-s du centre-ville de Calais est une volonté de la maire de Calais, qui menait déjà une politique active de mise à l'écart dans l'espace urbain. Cela s'est traduit par une impossibilité de disposer de salles municipales pour des activités de solidarité avec les exilé-e-s, un appel à la délation des squats, un arrêté interdisant la tenue d'un festival interculturel, une interdiction d'accès aux terrains de football municipaux (automne 2013), le changement du règlement intérieur de la médiathèque (automne 2014) puis d'une piscine (printemps 2015), pour interdire de fait l'accès aux exilé-e-s.

En amont de leur mise à l'écart sur le site du bidonville au printemps 2015, alors que se multiplient les groupes d'extrême droite se revendiquant « anti-migrants », une manifestation à l'initiative du syndicat Unité SGP Police Force ouvrière rassemble différents acteurs sociaux et économiques (commerçants, chasseurs, agriculteurs…) Le tract d'appel présente les « migrants » comme un danger pour l'économie calaisienne, et appelle la population à se mobiliser. Le « ras-le-bol » des Calaisien-ne-s devient un sujet médiatique, et prépare les esprits à la mise à l'écart – qui devient comme une évidence.

Du bidonville au camp-bidonville

Le terrain vers lequel les exilé-e-s sont emmené- e-s par les associations est pour moitié une ancienne décharge de gravas, pour l'autre une étendue sableuse, buisonneuse et marécageuse. Le seul point d'eau se trouve à l'entrée du centre Jules Ferry, à plusieurs centaines de mètres de là. Le magasin le plus proche se trouve à 3/4 d'heure de marche. Ce sont quelque mille cinq cents personnes qui s'installent là entre la fin du mois de mars et le début du mois d'avril 2015.

Très rapidement, la municipalité érige une butte de terre à l'est du bidonville en construction, pour rassurer les riverains. Quelques semaines plus tard, l'État érige une double barrière coiffée de barbelés à l'ouest, le long de la rocade qui conduit au port – les exilé-e-s ont en effet été installé- e-s à proximité d'un des principaux lieux de passage vers le Royaume-Uni.

L'installation des exilé-e-s se fait avec une importante implication associative, jamais connue dans les lieux qui avaient existé auparavant. Construction de cabanes, mais aussi d'une église et de mosquées, d'écoles et d'autres lieux collectifs. Très vite se créent aussi des magasins, puis des restaurants. Il en existait déjà dans certains des campements précédents, les plus éloignés de la ville, mais là l'isolement et la croissance de la population entraînent leur multiplication rapide.

Mais la croissance de la population du bidonville dépasse vite les capacités de réponse des associations locales, les services proposés au centre Jules Ferry étant de leur côté sous-dimensionnés. Des ONG internationales interviennent dès l'été 2015. Puis vient la médiatisation de la situation, également pendant l'été, qui entraîne l'arrivée en nombre de volontaires principalement britanniques, mais aussi d'autres pays européens. Peu à peu leur activité s'organise. À l'aide humanitaire s'ajoute la création de nouveaux lieux collectifs dans le bidonville (écoles, bibliothèque, théâtre, centres pour les femmes et les enfants, pour les jeunes, radio…) Le bidonville devient aussi « the place to be », que l'on vient découvrir et où l'on se montre.

Avec l'évacuation des derniers campements qui subsistaient au centre de Calais fin septembre 2015, les autorités mettent en place une présence policière de plus en plus importante et visible autour du bidonville. On passe d'une politique d'expulsion d'un lieu à un autre – instaurée depuis la fermeture de Sangatte – à une politique d'expulsion sur place par la destruction de plusieurs zones du bidonville. Ces destructions répondent à une logique de contrôle et de pression pour contenir le nombre d'habitant-e-s. Depuis fin septembre 2015, elles affectent une partie du bidonville qui s'étend sous la rocade portuaire. Un camp de containers financé par l'État est construit dès novembre sur une nouvelle surface. En janvier 2016, c'est au tour d'une bande de 100 mètres le long de la rocade portuaire et d'une rue adjacente d'être accaparée. En mars, enfin, c'est toute la moitié sud du bidonville qui est concernée.

En novembre 2015, l'État est condamné à réaliser un minimum d'aménagements pour rendre les conditions de vie moins indignes. Il missionne une ONG internationale, Acted, pour réaliser les travaux. Mais Acted assure aussi le rôle de coordination des différents acteurs associatifs et d'animation d'un conseil de représentants communautaires en interface avec la préfecture et la police. À partir de mai 2016, la préfecture interdit l'entrée de matériaux de construction sur le site dont les accès sont contrôlés par la police, ce qui oblige les associations à négocier à chaque fois qu'elles veulent réaliser une nouvelle construction. On est passé en quelques mois d'un bidonville autoconstruit par les habitant-e-s et les associatifs à un site composite : d'un côté le centre Jules Ferry (400 places), et le camp de containers (1 500 places), tous deux financés par l'État et gérés par une association missionnée par celui-ci, et de l'autre côté, un bidonville cogéré par l'État et une autre association également missionnée par lui.

Philippe Wannesson

1 Passeursdhospitalites.wordpress.com

Ça craint dans les CRA

Abbas El Kra, Dominique Lapaffe — 2019-10-17T03:14:10Z

C'est la dernière prison avant l'expulsion. Chaque année, des dizaines de milliers d'étrangers en situation irrégulière sont embastillés dans un centre de rétention (CRA). Un univers anxiogène et violent, où tentatives de suicide et grèves de la faim sont devenues courantes.

Par Etienne Savoye

Ne cherchez pas le centre de rétention administrative (CRA) de Lyon en plein centre-ville. Pour s'y rendre, il faut conduire 30 minutes en voiture ou acheter un ticket de tramway à 16,30 €. Dans un renfoncement, entourée par deux hôtels, la taule est constamment hantée par le vacarme du trafic aérien de l'aéroport Saint-Exupéry, situé à quelques pas. Pour les étrangers enfermés, chaque avion qui atterrit est une épée de Damoclès : redécollera-t-il avec moi ?

De l'extérieur de l'enceinte, on ne voit personne, sauf les policiers qui entrent et qui sortent. Les barbelés qui surmontent la haute grille, eux, semblent plastronner. Le 15 avril dernier, c'est en s'y accrochant qu'un détenu a tenté de se suicider. D'après un témoignage publié par plusieurs sites militants, ce sont ses camarades qui l'ont décroché. La préfecture du Rhône, elle, a préféré parler d'une tentative d'évasion 1.

« Avec une lame de rasoir, tu comprends ? »

En décembre 2017, au centre de rétention de Marseille, un jeune Albanais s'est pendu. En septembre 2018, au sein du CRA de Cornebarrieu, près de Toulouse, c'est un trentenaire algérien qui a mis fin à ses jours. Dans les faits-divers des journaux, au fil des rapports administratifs, dans les témoignages des associatifs et des « retenus » eux-mêmes, les récits de tentatives de suicide abondent. Les cas d'automutilation aussi : « Il y en a qui se frappent à la main avec le Gillette, avec une lame de rasoir, tu comprends ? Ils veulent mourir », nous confirme Hakim 2, depuis la geôle lyonnaise où il est enfermé.

Les grèves de la faim ne sont pas rares non plus. À l'automne dernier, dans un communiqué alertant sur la « situation explosive dans les centres de rétention », la Cimade 3 relatait l'histoire d'un Tunisien breton « dont la fille handicapée réside en France » et « qui a cessé de s'alimenter pendant 45 jours pour protester contre son expulsion ». En janvier, une grève de la faim collective s'est déroulée dans quatre CRA différents : Vincennes (Val-de-Marne), Oissel (Seine-Maritime), Sète (Hérault) et Le Mesnil-Amelot (Seine-et-Marne). C'est de ce dernier centre qu'Abdallah a téléphoné à Libération : « Les bâtiments sont mal nettoyés, ça pue, les toilettes sont bouchées tout le temps. Si tu réclames de la nourriture, tu es envoyé à l'isolement. On ne fait rien de nos journées, il n'y a aucune activité. Ils nous disent : “Si vous n'êtes pas contents, vous n'aviez qu'à rester chez vous.” Ils nous traitent comme des animaux ! » 4 Début mai, à Rennes, une mutinerie a éclaté lorsque la police est venue chercher en pleine nuit un jeune Marocain pour l'expulser par surprise, après 59 jours de rétention. Plusieurs de ses co-retenus ont mis le feu à des matelas. Jugés en comparution immédiate, quatre d'entre eux ont écopé d'un à deux ans de prison ferme.

Trois mois à l'ombre

Ces quatre malheureux seraient-ils d'accord avec lui ? Un « retenu » lyonnais nous a soutenu que « le CRA, c'est pire que la prison ». Comment ça, pire ? Peut-être à cause de l'incertitude : en rétention, on se sait jamais quand, comment et vers où l'on sortira. En 1981, un séjour en CRA durait une semaine au plus. Avec les années, cette limite n'a cessé d'être repoussée. Au 1^er janvier, elle a encore doublé, atteignant désormais les 90 jours.

Trois mois potentiels d'angoisse et d'enfermement, donc, pendant lesquels la préfecture tente d'obtenir un laissez-passer consulaire du pays d'origine, indispensable pour renvoyer l'étranger démuni de passeport. Petit grain de sable dans la grande machine à expulser, il arrive fréquemment qu'elle n'y parvienne pas : primo parce que certains « retenus » réussissent à dissimuler leur véritable identité ; secundo parce que de nombreux pays rechignent à délivrer ces laissez-passer 5. Dans les CRA circulent cependant des histoires de personnes renvoyées vers des pays ne correspondant pas à leur nationalité…

Régulièrement, le temps-limite de rétention est atteint sans que la préfecture ait obtenu de laissez-passer. Dans d'autres cas, c'est le juge des libertés et de la détention qui, auparavant, ordonne de relâcher le retenu. Mais la sortie du CRA ne signifie pas le retour à une liberté absolue, puisque les contrôles au faciès permanents font peser une menace constante de nouvel enfermement. Plusieurs personnes nous ont confié avoir fait plusieurs passages en rétention, jusqu'à six pour certaines. Autant de séjours dont elles gardent un souvenir cruel, mais aucune vidéo : en rétention, tous les téléphones dotés d'appareils photos sont confisqués. Compliqué, dès lors, de prouver les insultes, humiliations et violences exercées, selon de multiples témoignages 6, par les policiers de surveillance.

Hakim ne dira pas le contraire : au CRA de Rennes, raconte-t-il, des policiers l'ont frappé, si bien qu'il a porté plainte. Libéré, il s'est vite retrouvé enfermé de nouveau, à Lyon-Saint-Exupéry. « Même à Rennes, c'est un peu mieux. Ici, il y a des grillages partout », dénonce-t-il. Avant de conclure : « Quand quelqu'un vient chez nous, qu'il soit français, allemand ou anglais, on l'invite chez notre mère, il mange le couscous. Mais nous quand on vient ici, ils nous mettent dans une cage ! Il faut fermer ce centre. Cette terre est pour tout le monde ; il n'y a pas d'étrangers sur cette terre. »

Dominique Lapaffe & Abbas El Kra

Et surtout, la santé !

Dans un avis publié fin février, la Contrôleuse générale des lieux de privation de liberté, Adeline Hazan, le rappelait clairement : « Au regard de leur précarité administrative, sociale et médicale […] et des troubles psychiques qui peuvent résulter de l'enfermement et de l'imminence d'un éloignement », les personnes enfermées en CRA « nécessitent une prise en charge particulière ». C'est loin d'être le cas.

Dans un des centres visités par les équipes de la contrôleuse, ce sont les policiers qui sélectionnaient les demandes de consultations médicales. De manière générale, « les effectifs et le temps de présence réelle des médecins […] ne respectent pas toujours » la réglementation. Et à l'exception du Mesnil-Amelot, pas de psychiatre ou de psychologue. Il arrive par contre régulièrement que des personnes soient placées à l'isolement « au motif qu'elles souffrent de troubles psychologiques ou psychiatriques ».

Au final, même si beaucoup de soignants et de policiers décèlent bien la dépression, l'angoisse, le stress et l'insomnie chez les retenus, « il est fréquent » qu'ils les minimisent, y voyant un « moyen de faire échec » à l'expulsion (« Ils font cela pour ne pas prendre l'avion ») : « Dans la mesure où elle peut conduire à la levée de la rétention pour raison de santé, la demande de soins psychiatriques se heurte à un soupçon d'instrumentalisation », explique le rapport.

À Lyon-Saint-Exupéry, plusieurs témoins nous ont assuré que les hospitalisations se font rares, alors que les blessures (violences policières, entre détenus, automutilations) sont très fréquentes. Un certain nombre de retenus seraient « drogués » de façon quasi permanente : alors que leur suivi médical est presque inexistant, il leur est administré des pilules de prégabaline (Lyrica), un médicament indiqué contre les douleurs neuropathiques, l'épilepsie et le trouble anxieux généralisé, dont les principaux effets secondaires sont la somnolence et les étourdissements. À en croire plusieurs témoignages de retenus, ce produit leur est délivré à posologie maximale, pour les maux les plus divers (douleur au ventre, à la tête, stress ou blessure).

1 « En attente d'expulsion à Lyon Saint-Exupéry : “On nous traite comme des criminels !” », Mediacités (01/05/2019).

2 Les prénoms ont été changés.

3 Association de soutien aux étrangers.

4 « Rétention : des grèves de la faim qui vont “participer à une prise de conscience” » (17/01/2019).

5 Un état de fait si intolérable aux yeux de certains qu'en 2018, pendant l'examen de la loi Collomb, une vingtaine de députés LR ont tenté de faire passer un amendement conditionnant l'aide publique au développement à la pleine coopération des pays d'origine en matière de laissez-passer.

6 Concernant le seul cas lyonnais, on peut en consulter de nombreux sur le site Crametoncralyon.noblogs.org.

Taksim, place de l'oubli

Étienne Copeaux — 2019-01-18T12:48:48Z

Autrefois carrefour des minorités orthodoxe et arménienne, puis lieu de contestation en 2013, la place Taksim voit désormais sa mémoire recouverte d'une dalle en béton. En balade à Istanbul, l'historien Étienne Copeaux revient sur le processus de turquisation d'un lieu qui semble avoir cessé de résister.

Par Maïda Chavak

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En ce début d'octobre, Istanbul paraît insouciante. En flânant à proximité de la place Taksim, il y a toujours foule dans les rues : les bars, les restaurants sont pleins malgré la sévère crise économique. Pas d'affiches, pas de graffitis protestataires. On n'imagine pas que trois des plus importants journalistes du pays (Ahmet Altan, Mehmet Altan et Nazli Ilicak) viennent d'être condamnés à la prison à vie. Depuis l'été 2016, la vague répressive a été tellement large et impitoyable qu'il semble que les gens rentrent la tête dans les épaules et gèrent les problèmes du quotidien sans chercher d'histoires.

Où sont ces milliers de personnes évincées de leur emploi, privées de passeport, interdites de compte en banque ? Médecins faisant le taxi clandestin, enseignants vendeurs de salades, il faut avoir l'œil pour les reconnaître – tel ce vendeur de lunettes de soleil, d'âge mûr, à la tête d'intello bien mise, qui n'a certainement pas passé sa vie à colporter.

L'insouciance apparente ne masque pas l'omniprésence de la police, elle en est peut-être la conséquence... Très visibles avec leurs canons à eau et leurs blindés, qui bloquent les passages et occupent l'espace, prêts à intervenir, les agents contrôlent : les mendiants, les jeunes et les groupes un peu trop nombreux.

Ce samedi 6 octobre, il s'agit d'empêcher le sit-in hebdomadaire des mères et proches des personnes « disparues » qui se tenait depuis mai 1995 devant le lycée de Galatasaray. Protestation silencieuse, assise, qui par l'exhibition de leurs portraits maintenait vivante la mémoire des disparus, et questionnait les passants et le pouvoir sur leur sort.

C'était la plus ancienne, la plus obstinée des protestations. Mais le 25 août dernier, les autorités ont décidé d'en finir. Les manifestants ont été gazés, y compris Emine Ocak, 82 ans, initiatrice du mouvement. Depuis la tentative du 29 septembre, la police met en place son dispositif par avance, chaque samedi, et l'accès au lieu du sit-in est impossible : le 13 octobre, la 707^e manifestation n'aura pas lieu.

On cherche à enterrer la mémoire de ces centaines de disparus, comme a été enterrée la mémoire de tous les événements survenus sur Taksim, et dans le quartier attenant de Beyoglu.

Retour en arrière

Jusque dans les années 1920, « Taksim » était le territoire de casernes et de champs de manœuvre. C'était aussi le plus grand quartier « grec »1 de la ville, Pera (aujourd'hui Beyoglu), où vivaient également de très nombreux Arméniens. Leurs églises parsèment encore le quartier. Là se trouvait aussi le cimetière arménien de Surp Agop, où les Arméniens de la ville avaient projeté d'ériger un monument commémoratif de ce qu'on n'appelait pas encore le génocide. En 1939, le cimetière a été exproprié, puis le terrain utilisé pour la construction de la Maison de la Radio et de grands hôtels.

C'est sur ce terrain vague, et en bordure immédiate du quartier grec, qu'on a choisi de construire, en 1927, le monument de la République. L'emplacement est étrange puisqu'il ne s'agit nullement, à l'époque, du centre de la ville. Mais en 1923, la république a été fondée à la suite de la victoire sur l'armée grecque : à la limite de Pera, entre un cimetière arménien et la grande église de la Sainte-Trinité, il vise à rappeler à ces deux « minorités » qui est maître du pays.

La proximité du monument et du quartier grec est explosive. En septembre 1955, en pleine crise de Chypre, une foule manipulée par l'extrême droite se rassemble autour du monument, puis investit le quartier, frappe, viole, incendie, pille et saccage les magasins, les églises, les habitations. À la suite de cet immense pogrom, la population grecque de la ville passe de 100 000 à quelques milliers. Après le génocide de 1915, c'est la seconde grande phase du nettoyage ethnique. La place et le quartier sont devenus « turcs ».

L'immense place devient un lieu idéal de manifestation, et son contrôle un enjeu entre les forces politiques. C'est là qu'en 1976 se déroule le premier meeting syndical du 1^er Mai. À nouveau, en 1977, une foule immense se rassemble sur la place, où la façade du centre culturel est recouverte d'une gigantesque toile représentant un ouvrier se libérant de ses chaînes. Mais le meeting tourne au drame : des snipers tirent sur les manifestants. La foule s'engouffre dans la petite rue Kazancı qui descend en pente raide vers le Bosphore ; 32 personnes décèdent étouffées ou écrasées, en plus de cinq morts par balles.

Aucune plaque commémorative ne rappelle ce drame de l'histoire de la gauche turque. La fonction même de la place, lieu de rassemblement, a été gommée : jusqu'en 2010, son accès est fermé aux manifestations autres que patriotiques.

Effacer Gezi

Enfin, en 2013, le mouvement de Gezi, du nom du jardin public attenant à la place, est déclenché par la volonté des autorités d'y construire un centre commercial. Dès la première tentative de couper les arbres, une foule se réunit, monte la garde. La protestation se répand et s'élargit en un mouvement social et politique qui va toucher toute la Turquie au cours du mois de juin. Un mouvement inédit par son ampleur et son autonomie par rapport à la vie politique traditionnelle. Le jardin, la place et le centre culturel sont occupés par une « commune » où tout est gratuit. Durant trois semaines, la façade du Centre culturel Atatürk, occupé, devient un immense panneau d'affichage révolutionnaire. Mais le 15 juin, la police a « nettoyé ».

Pendant quelques années, les murs du quartier furent des pages sur lesquelles se perpétua la mémoire de Gezi, et celle des victimes de la police : « Résiste, Istanbul ! Boucle-la, Tayyip [Erdoğan] ! » ; « Turcs, Kurdes, Arméniens, tous en révolte ! Ne pliez pas ! » Puis le régime s'est durci, sans cesse – et particulièrement après le coup d'État manqué du 15 juillet 2016.

Dès les premières heures qui suivent cette tentative, la place est investie par les manifestations de soutien à Erdoğan, dans une atmosphère de reconquête, avec des slogans de revanche explicites sur le mouvement de Gezi : « Ne laissons pas cette place à une poignée de vandales ! » Un portrait d'Erdogan est suspendu à la façade du centre culturel, la presse pro-gouvernement commente : « Ceux de Gezi prétendaient “Taksim est notre forteresse”, voilà qui va les rendre fous ! »

« Avons-nous rêvé ? », doivent se demander les personnes qui ont vécu la révolte du parc Gezi. Aujourd'hui, plus rien n'évoque cet épisode. Le jardin est toujours là, il est même mieux entretenu qu'avant. Le Centre culturel Atatürk, premier opéra et plus belle salle de spectacle de Turquie, a été démoli. En face, un théâtre historique, la « Scène de Taksim », avait été fermé en 2007 et détruit en 2008 pour laisser place à un centre commercial. Ainsi il n'y a plus rien de culturel sur Taksim.

La place était devenue turque, il fallait qu'elle soit musulmane. Le pouvoir, s'il a semblé reculer pour le jardin, a imposé la construction d'une immense mosquée. Désormais, elle domine la place, et, si elle n'est encore qu'à l'état de chantier, les haut-parleurs sont déjà installés ; l'espace sonore de Taksim, lieu emblématique de la république « laïque » et de la gauche, est écrasé par de tonitruants appels à la prière.

Les flux de circulation sont désormais souterrains : la place, qui était jadis un enfer de bruit et de gaz d'échappement, a été recouverte d'une dalle de béton. Elle est calme, mais sans caractère. Le monument de la République, ridiculement petit par rapport à la nouvelle mosquée toute proche, reste le seul vestige commémoratif. Tout le reste, tout ce qui s'est passé ici, a été écrasé, étouffé, recouvert.

Étienne Copeaux

Pour aller plus loin sur Istanbul et Gezi, voir le blog Susam-sokak. Du même auteur, lire aussi « Taksim, lieu de rien, lieu à conquérir », in Magali Boumaza, Faire mémoire : regards croisés sur les mobilisations mémorielles (France, Allemagne, Ukraine, Turquie, Égypte), L'Harmattan, 2018.

1 « Grec » désigne ici une population de religion orthodoxe et de langue grecque, reliquat de l'ancienne population de Constantinople, prise par les Turcs en 1453. Ces « Grecs » sont citoyens de la république de Turquie.

Sport populaire contre spéculation

Nicolas Guillaume — 2018-07-14T08:00:00Z

Un autre sport est-il possible ? À Rome, les centres sociaux occupés proposent des activités dans les quartiers populaires où les structures font défaut. Jusqu'au jour où le propriétaire de l'espace abandonné redécouvre un intérêt pour son bien et convie la police à la fête. Reportage à Scup : Sport e Cultura Popolare !

Non loin du centre historique et touristique de la ville éternelle, les quartiers populaires traduisent une autre réalité. La crise du logement1 et le renoncement de l'État à proposer des structures sociales accessibles ont abouti à l'émergence d'une forme d'occupation nouvelle, autogérée et horizontale. La capitale italienne compte aujourd'hui une centaine de centres sociaux, comme le Corto Circuito ou le Forte Prenestino, qui a fêté ses 30 ans le 1er mai dernier. L'activiste italienne Silvia Corti définit les Centri Sociali Occupati e Autogestiti. (CSOA) comme « les endroits où l'on expérimente une nouvelle forme d'organisation de vie, émancipée des logiques du système capitaliste ». À San Giovanni, quartier voisin du centre où les projets d'aménagements urbains altèrent toute sociabilité, le centre social Scup occupe depuis trois ans un bâtiment inutilisé par son propriétaire. Les questions relatives à l'organisation de l'espace – activités, manifestations, etc. – sont débattues et votées lors de l'assemblée de gestion.

Scup met en place un espace d'échanges où se dispensent entre autres des cours de soutien scolaire, de langues, de journalisme, de musiques, etc. Un marché écologique et populaire, « écosolpop », s'y tient tous les mois, et promeut une agriculture saine et abordable. Dans la palestra popolare2, on danse le hip-hop, le tango ou la samba et se pratiquent des arts martiaux, comme la boxe ou la capoeira. D'autres activités sont accessibles : yoga, jonglage, méditation et parkour. Tout comme le sport marchand est à l'image de notre société capitaliste, le sport pratiqué à Scup est le reflet de cette société inclusive et autogérée.

Maître de capoeira à Scup, Giuliano enseigne depuis plus de 20 ans dans les espaces occupés : « Ici le prix est bas, si tu ne peux pas payer tu me donnes moins, ou tu me donnes rien ou tu me donneras plus tard... En club, si tu ne peux pas payer tu ne pratiques pas. Je pourrais enseigner dans un club avec de belles installations et gagner plus d'argent, mais ça ne m'intéresse pas d'enseigner dans un cadre où on t'exclut pour des raisons financières. »

Le sport moderne idéalise un culte de la performance et une mise en compétition qui se retrouvent dans notre société individualiste et sélective. Les retransmissions télévisées imposent une pratique différenciée entre hommes et femmes à travers une iniquité de temps d'antenne éminemment sexiste. À Scup, le sport est un moyen de lutter contre les discriminations, c'est pourquoi le sport popolare et principalement les arts martiaux se pratiquent dans les centres sociaux le plus souvent sans distinction de sexe ou de niveau. Giuliano ajoute : « Le sport est aussi un moyen de connexion avec le territoire et un moyen d'intéresser des gens qui n'auraient jamais mis les pieds dans un centre social pour des raisons politiques. »

Mais, le 7 mai 2015, la police expulse les occupants de Scup car le propriétaire souhaite y bâtir un centre commercial3. La construction de la nouvelle ligne de métro a fait monter le prix de l'immobilier et avec, l'avidité pour cette propriété qui auparavant ne l'intéressait guère. Tandis que les tractopelles démolissaient le centre social, l'assemblée de Scup se fédère avec les habitants du quartier et membres d'autres centres sociaux romains en une assemblée citadine. La mobilisation d'environ 200 personnes se mua en un cortège – encadré par la police – pour dénoncer la spéculation immobilière qui place le profit avant les nécessités communes. Mobilisée ce jour là, la mère d'Arturo, quatre ans, témoigne : son fils autiste pratiquait la capoeira à Scup avec des bambins du même âge tandis que l'école maternelle l'avait refusé, prétextant qu'aucun plan d'inclusion n'avait été mis en place par la commune.

Réussissant à se jouer des forces de l'ordre, la manifestation sauvage a abouti à l'occupation d'un nouvel espace, repéré quelques mois auparavant. Le jour même de son expulsion, Scup renaît à un jet de pierre, toujours dans le quartier de San Giovanni, dans un dépôt de marchandises abandonné depuis une quinzaine d'années, appartenant à la société de chemin de fer. Pendant le travail de réhabilitation qui suivit, les activités furent temporairement dispensées en plein air dans le parc voisin. Après une campagne de dons – le nouvel espace nécessite un désamiantage –, Scup organisait un événement de réouverture et fêtait ses trois ans d'existence, le 21 mai 2015. Aujourd'hui, le centre social a repris son activité, mais son gymnase populaire est de nouveau inquiété par les pouvoirs publics4.

Fondé dans les centres sociaux romains, le réseau « diritto alla città » revendique le droit à la ville en favorisant une sociabilité de quartier ouverte à toutes et tous. Toujours menacés, ces espaces autonomes luttent contre l'uniformisation des procédés capitalistes d'urbanisation en proclamant « Roma non si vende ! ». Rome n'est pas à vendre !

1 À Rome 7,5% de l'immobilier est pourtant inutilisé.

2 Gymnase populaire situé au sein du centre social.

3 D'après les membres de l'occupation, la police aurait été appelée par le propriétaire et serait venue malgré l'absence de mandat légal l'autorisant.

4 Pour continuer de pratiquer leurs activités, les centres sociaux devront bientôt s'acquitter d'une somme qui les menace d'extinction.

Rohingya : L'autre crise des réfugiés

Sila Bératour — 2018-03-26T08:00:00Z

2015 a marqué le début officiel d'une « crise des réfugiés » en Europe. En Asie du Sud-Est, des bateaux continuent à traverser le golfe du Bengale, bondés de réfugiés Rohingya. Cette minorité musulmane de Birmanie fuit les violentes persécutions dont elle est victime dans son pays. Reportage en Malaisie où les Rohingya sont tant bien que mal accueillis malgré l'hostilité farouche des autorités locales.

D'après le Haut Commissariat aux réfugiés des Nations-unies (UNHCR), les Rohingya constituent 90 % des réfugiés officiellement pris en charge par l'agence en Malaisie. De majorité musulmane et plus prospère que l'Indonésie voisine, ce pays refuse pourtant de les accueillir. La Malaisie n'est signataire d'aucun protocole international sur les réfugiés et les apatrides et ne reconnaît même pas les enfants étrangers nés sur son sol. Pourtant une myriade d'acteurs sociaux tentent cahin-caha de compenser l'incurie de leur gouvernement.

À Penang, grande ville du Nord-Ouest, le Peace Building Club de l'Université Sains Malaysia, animé par le politiste malais Kamarulzaman Askandar, a vu l'un de ses projets étudiants donner lieu à l'ouverture d'un petit établissement scolaire. De quelques cours du week-end assurés par des étudiants bénévoles, leur Peace Learning Centre est devenu un an plus tard une école qui propose à une quarantaine d'enfants des enseignements de malais, d'anglais, de maths ainsi qu'une sensibilisation à la non-violence.

Les étudiants ont pour la plupart laissé la place à des enseignants plus expérimentés, bénévoles ou rémunérés. Arrivés pour les plus anciens avant 2012, date du début de l'actuelle vague de répression contre les Rohingya, la plupart des élèves ont subi de graves violences, comme l'épisode que relate Kohinor, une fille d'une dizaine d'années : « C'était pendant la prière du vendredi, les bouddhistes étaient armés de couteaux et de fusils et ils nous encerclaient. » Aucun élève ici n'écrit ni ne lit sa langue maternelle. Le centre n'offre pas de cours en langue rohingya et ses rapports avec la communauté locale, peu organisée, sont assez lâches. Financé par des dons privés, le Peace Learning Centre demande aux parents une petite contribution. Une exigence parfois difficile à tenir quand il s'agit dans le même temps de les dissuader de retirer leur fille de l'école pour la marier ou la faire travailler à la maison. Et les perspectives d'avenir sont rares puisque presque aucune porte ne s'ouvrira ensuite à l'université. En attendant qu'une adulte la ramène chez elle après une journée d'école qui s'achève a 13 h, une élève s'exerce à la machine à coudre. Une compétence qui pourrait lui servir plus tard à gagner sa vie.

Sambal social

Au nord de la capitale Kuala Lumpur, les grottes de Batu abritent un sanctuaire hindou creusé dans la roche. C'est dans ce quartier que travaillent et vivent des Rohingya, organisés par les efforts d'Ustaz Rafik. Le centre communautaire qu'il a créé en 2014 s'appelle MyWelfare. Alors que beaucoup de « leaders » auto-proclamés monnayent leur entregent pour aider leurs compatriotes à surmonter les écueils de la bureaucratie onusienne, Rafik est largement estimé. Entre le loyer de la maison, le salaire des enseignants et les repas distribués aux 70 élèves, il faut lever chaque mois 10 000 ringgits (environ 2 200 euros) pour faire tourner le centre. Outre les enseignements, MyWelfare est aussi un lieu de prière, un atelier de cuisine et un lieu d'accueil pour quelques familles ou mères isolées. Les dons viennent de l'extérieur mais également des Rohingya eux-mêmes et du produit des ventes du Mama Gulza crispy sambal. Le sambal, c'est cette pâte pimentée présente sur toutes les tables malaises. Celui de Mama Gulza (la mère de Rafik) est cuit à l'huile d'olive, pour séduire un public moins rustique, et commercialisé par le Berani Project.

Tan Chia Wei, l'animatrice du Berani Project, est une Sino-Malaisienne de la classe moyenne aisée qui s'est engagée dans un projet hybride, « socialement utile et économiquement rentable ». Et pour cela, « tous les acteurs doivent trouver leur compte », explique-t-elle. « Je dois pouvoir vendre les produits ou les services offerts par les Rohingya et les salariés recevoir une rémunération juste, des conditions de travail correctes et des perspectives de montée en qualification. » Un obstacle de taille à cette affaire : les réfugiés sont considérés comme des immigrants illégaux et à ce titre n'ont pas le droit de travailler. Pour leur éviter la prison et les amendes aux employeurs, les travailleurs ont le statut de bénévoles auxquels MyWelfare offre une indemnité en échange de leur labeur. Les produits sont ensuite commercialisés par le Berani Project, avec les efforts en marketing de Chia Wei qui déroule un storytelling au service de la bonne cause. Les activités en question sont la cuisine, la couture et le bricolage de récup'. D'ici quelques années, l'« entrepreneuse sociale » espère pouvoir créer une activité de micro-crédit. Le tour de force juridique reste encore à trouver puisque les réfugiés n'ont pas le droit de posséder quoi que ce soit en Malaisie.

Ostracisation

Chia Wei se souvient de ses premiers pas dans le cadre d'une structure d'appels à dons pour des urgences médicales à destination des réfugiés. Les soins hospitaliers ne sont pas refusés aux étrangers, mais ils sont en revanche facturés le double de ce que paient les Malaisiens. Pour une famille rohingya, le prix d'un simple accouchement (que la loi interdit de mener à domicile) est impossible à assumer. Tant que la facture n'est pas payée, la mère et l'enfant restent à l'hôpital et la communauté s'affaire à trouver de quoi réunir, en son sein et auprès de sympathisants de la classe moyenne, les 5 000 ringgits (1 200 euros) nécessaires. Alors qu'il est question en Malaisie d'établir un salaire minimum entre 1 000 et 1 500 ringgits mensuels, la rémunération misérable des Rohingya, autour de 30 ringgits par jour, les oblige à travailler trente jours par mois dans des emplois que personne ne souhaite assurer. Et sur ce maigre salaire, il faut soustraire un tiers environ de pots-de-vin destinés aux policiers qui les menacent de prison. Les mêmes municipalités qui emploient des Rohingya au noir pour vider les drains – sortes d'égouts à ciel ouvert alimentés par les pluies tropicales – et leur font payer des loyers pour des taudis les menacent sans cesse d'expulsion ou de poursuites. Pour Hussein, jeune homme victime d'un accident du travail en juillet dernier, avoir été emmené par son employeur jusqu'à l'hôpital plutôt qu'au commissariat est plutôt une bonne fortune. Son poignet est resté déformé, il ne peut plus travailler de ses mains et ne peut prétendre à aucune indemnité. La prison, un centre de détention où le HCR ne peut pas pénétrer, est ainsi brandie comme menace permanente. Autour d'un thé, Rafik s'engage dans une grande discussion sur le sort des Rohingya, ce peuple qui parle une langue indo-européenne et pratique la religion musulmane : « Les plus anciens textes établissent notre présence dans l'État d'Arakan [en Birmanie]. » Considérés comme des immigrés bengalis de l'époque coloniale, ils ne font plus partie des 135 groupes ethniques reconnus dans le pays. Des premiers dommages de la birmanisation en 1962 jusqu'à leur déchéance de nationalité en 1982, les Rohingya seraient la minorité la plus persécutée au monde d'après les Nations-unies. Le HCR avance le chiffre d'un demi-million de réfugiés, soit un peu moins de la moitié de la population « officielle » des Rohingya.

Une chose est sûre, les récentes violences tiennent de la purification ethnique. Depuis la généralisation des smartphones, les Rohingya font tourner des vidéos des incendies de maisons et des pogroms qu'ils subissent au pays. Selon Rafik, la haine aurait pour cause historique leur loyauté envers les colons britanniques puis leur rôle dans l'insurrection démocratique birmane de 1988 et leur soutien envers Aung San Suu Kyi. Depuis la libéralisation du régime et l'entrée en fonction de l'opposante, leur sort ne fait pourtant que se dégrader. Celle qui est en train de faire revenir au pays la minorité chrétienne Chin a-t-elle un agenda caché qui suppose à plus long terme la réintégration des Rohingya ? L'hypothèse est encore plausible même si elle ne fait que s'éloigner. D'autant que l'État d'Arakan est riche en métaux et hydrocarbures. La peur d'une éventuelle sécession de cette province n'est peut-être pas étrangère à la persécution.

Hypocrisie internationale

Les pays d'Asie du Sud-Est tentent sans succès la médiation et, étrangement, l'appel solennel en juillet du Parlement européen à cesser les violences contre les Rohingya n'a pas été plus fructueux. L'administration étasunienne résiste aux exigences du pouvoir birman qui préfère le terme « Bengali » au mot Rohingya. En visite officielle en juin dernier, le ministre français des Affaires étrangères, Jean-Marc Ayrault, s'est quant à lui diplomatiquement couché : « Devant [Aung San Suu Kyi], j'ai utilisé le terme de Rohingya car c'est comme cela que l'on dit en France mais je n'emploierai pas ce mot en public : je sais à quel point c'est un sujet sensible et je ne suis pas là pour donner des leçons et compliquer les choses1 ». D'autant que le marché birman s'ouvre à la mondialisation... En attendant, la file d'attente au siège du HCR est toujours aussi longue, les réfugiés ont autant de mal à se faire enregistrer et les budgets dédiés aux actions en Asie du Sud-Est sont en baisse. C'est que l'aide internationale s'est en partie reportée vers l'Europe pour l'aider à surmonter sa « crise des réfugiés ».

Par Sila Bératour.

Collectif D'autres voix : autresvoix@riseup.net.

1 Le Monde, 18 juin 2016.