CQFD, mensuel de critique et d'expérimentation sociales

Le trumpisme est plus fort que jamais

John Marcotte — 2021-01-07T10:27:12Z

Camionneur à la retraite, John Marcotte a milité au sein d'un courant marxiste humaniste influencé par l'intellectuel caribéen C.L.R. James. Fin novembre, il nous envoyait d'outre-Atlantique son analyse post-électorale sur une nation gangrenée par le racisme depuis ses origines. Un texte publié dans notre numéro 193 (décembre) et qui résonne plus que jamais au lendemain de l'invasion du Capitole par l'extrême droite.

Illustration de Mortimer

Pour beaucoup de gens ici, ce fut d'abord un choc – et un sentiment de dégoût – de voir que le peuple n'avait pas répudié Donald Trump avec un vote plus massif. Au bout de quatre ans, tout le monde sait pourtant pertinemment ce qu'il représente : la suprématie blanche décomplexée, le ressentiment racial, l'autoritarisme, la misogynie, les appels à la violence, la cruauté, etc. Il a néanmoins obtenu près de 74 millions de voix. C'est là une démonstration claire de la folie maladive dont souffre cette monstruosité raciste et coloniale qu'on appelle les États-Unis... 74 millions d'Américains ont choisi le suprémacisme blanc et l'autoritarisme – du moins n'y voient-ils aucun inconvénient.

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Dès la fondation de ce pays, la classe minoritaire des propriétaires d'esclaves du Sud s'est vu attribuer un pouvoir disproportionné. Quand celui-ci fut remis en cause par l'élection d'Abraham Lincoln en 1860, ils ont fait sécession.

Après la guerre civile survint une brève période de Reconstruction où, sous la protection des troupes fédérales, on entrevit dans le Sud la possibilité d'une organisation politique rassemblant des Noirs et des Blancs pauvres. Mais cette Reconstruction fut trahie dès 1877 : par la suite, le droit de vote fut de nouveau dénié aux Noirs du Sud, qui seraient encore terrorisés par le Ku Klux Klan et les lynchages pendant près d'un siècle.

Puis à son tour, le mouvement des droits civiques fut trahi – nombre de ses leaders ont été assassinés en 1968.

L'élection de Ronald Reagan, en 1980, procéda du même élan : ce n'est pas par hasard que le futur président avait entamé sa campagne dans la petite ville de Philadelphia (Mississippi), où le Klan avait assassiné trois militants des droits civiques en juin 19641. Aujourd'hui, malgré le mouvement Black Lives Matter et deux mandats d'un président noir (ce qui n'était pas anodin, quoi qu'on ait pu penser de sa politique), l'Amérique blanche a une fois de plus dévoyé les promesses de la Déclaration d'indépendance. En votant pour « Make America Great Again », cette Amérique-là a clairement proclamé son rejet de la démocratie – quand elle est multiraciale. Ce pays ne changera jamais.

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Le Parti républicain est sans ambiguïté le parti des Blancs. On raconte que lorsque le président démocrate Lyndon Johnson a signé la loi sur les droits civiques en 1964, il a déclaré que par cette action, il ferait perdre le Sud aux Démocrates pendant une génération. Johnson avait raison, mais pour plus d'une génération... En 2008, Obama a obtenu 42 % des voix des Blancs, en 2012 ce fut 39 % seulement. Le vote blanc s'est reporté sur lui uniquement dans les États qui avaient voté pour Abraham Lincoln un siècle et demi plus tôt...

Le Parti républicain est un parti minoritaire. Mais la suprématie blanche a régné sur le Sud en tant que minorité pendant des centaines d'années : ses partisans savent comment faire respecter la règle de la minorité – et Trump les a encouragés en ce sens, ouvertement. Or, pour gouverner, un parti minoritaire doit faire preuve d'autoritarisme. Aux États-Unis, nous avons donc maintenant un parti capitaliste centriste (les Démocrates) et un parti ouvertement autoritaire (les Républicains).

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La présidence de Trump a été une réponse à celle d'Obama. Pour les électeurs du premier, la caste, l'identité et la peur de perdre son statut sont bien plus importantes que toutes les questions politiques ou de classe. Lorsque la gauche affirme que les travailleurs blancs trumpistes votent contre leurs propres intérêts économiques, elle ne se rend pas compte qu'ils ont leur propre façon de voir les choses, qu'ils pensent leur blanchité comme le meilleur gage de leurs intérêts à long terme, quitte à sacrifier les services de santé ou d'autres progrès immédiats. Ils sont limpides : ils ne veulent pas d'une politique de santé publique ni de programmes sociaux si les Noirs en bénéficient également. À leurs yeux, leur statut de caste dominante est plus important que tout. Et s'ils aiment farouchement Trump, c'est parce qu'il sait caresser leur narcissisme blanc.

Selon moi, la vague de meurtres de Noirs par la police a pris de l'ampleur sous Obama précisément parce que la suprématie blanche se sentait menacée par un Noir qui « ne savait pas tenir sa place ». Il fallait donc descendre des Noirs pour que ces derniers « se tiennent à leur place » – comme à l'époque des lynchages. Les meurtres policiers en sont la nouvelle forme, comme les prisons sont les nouvelles plantations. Qu'est-ce qui a changé dans ce pays ?

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Donald Trump a perdu les élections, mais le trumpisme est plus fort que jamais. Il a créé un puissant culte de la personnalité. Sa défaite contestée lui profite presque aussi bien qu'une victoire. Il continue à alimenter le ressentiment des Blancs, les « faits alternatifs » dans lesquels vivent ses adeptes, perfusés à Fox News et aux théories du complot relayées sur Internet. Des dizaines de milliers de ses partisans ont défilé à Washington douze jours après l'élection (que Joe Biden a remportée avec six millions de voix d'avance), prétendant que Trump avait gagné – revendiquant par là qu'on leur rende leur privilège d'Américains blancs.

L'élection n'a donc rien réglé. Les protestations des trumpistes vont continuer – et les milices fascistes y resteront de la partie. Certes, Trump n'a pas obtenu l'appui militaire nécessaire pour tenter un putsch, mais il bénéficie d'un fort soutien au sein des différents départements de police du pays, de la Patrouille des frontières, de la Sécurité intérieure fédérale, des gardiens de prison – tous sont très organisés, notamment au sein de syndicats fascistes.

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Même si le coup d'État que nous redoutions n'a pas eu lieu, je pense que nous avons commis une erreur en ne descendant pas dans la rue juste après le vote pour faire une démonstration de force. Nous étions des millions, prêts à répondre aux appels des diverses organisations civiles pour défendre l'intégrité du scrutin, mais ces appels n'ont finalement jamais été formulés. Au lendemain de l'élection, les Républicains ne semblaient pas soutenir les allégations de victoire de Trump. Craignaient-ils le chaos dans la rue s'ils essayaient quelque chose ? Quoi qu'il en soit, dans les jours qui ont suivi, alors que nous restions chez nous, ils se sont enhardis et ont commencé à soutenir Trump dans sa tentative d'essayer de stopper le décompte des voix. S'ils n'ont finalement rien pu faire, c'est juste parce que la victoire de Biden était trop nette.

Et Biden, justement ? On sait pertinemment ce qu'il représente : le retour du business as usual, une figure rassurante pour un empire en déclin. Avec lui, la classe dirigeante a peut-être cherché un leader moins ingérable, par crainte du chaos (et bien que Trump ait donné grâce à nombre de ses desiderata).

Pour ma part, je ne pense pas que Biden pourra changer quoi que ce soit. Mais avec sa victoire, nous avons gagné le droit de respirer un instant, en faisant sortir le Ku Klux Klan de la Maison Blanche au moins pendant quelques années. C'était nécessaire pour toutes les autres luttes.

Jeunes militants pour le climat, femmes, manifestants Black Lives Matter, autochtones en lutte contre les pipelines et pour la protection de l'eau : nous allons tous essayer de mettre la pression à Biden. Le 20 janvier, quand il sera officiellement investi, j'aimerais assister à une imposante démonstration de force. Biden doit être accueilli par des manifestations aussi massives qu'elles l'auraient été si Trump avait gagné. Si nous restons à la maison, nous ne tirerons rien de cette « victoire ».

Par John Marcotte (Massachusetts, novembre 2020)

1 Un crime qui a inspiré le film Mississippi Burning (1988) d'Alan Parker.

Lesbos : une traînée de poudre qui n'en finit pas

Léna Coulon — 2020-04-07T13:30:00Z

Actes de haine, incendies criminels, refoulement de bateaux vers la Turquie, enfermement arbitraire et brutalité aveugle : ces dernières semaines, les événements dramatiques se sont succédé à une vitesse folle du côté de l'île de Lesbos, à la frontière maritime orientale de la Grèce. Passé le choc ou l'effroi, ils apparaissent pour ce qu'ils sont : une forme exacerbée du rejet systémique et de la violence que vivent, chaque jour, les exilé·es cherchant asile en Europe.

Jungle autour du camp de Mória, Lesbos, novembre 2019 / Tessa Kraan

Aux frontières, la violence première est celle de l'État – ou plutôt des États. Au cours des dernières semaines, elle s'est déployée en Grèce et ailleurs par la répression des mouvements sociaux, une dramaturgie géopolitique funeste et une violation des droits humains plus furieuse encore qu'à l'ordinaire.

Le ton était donné dès le début du mois de février. Aux protestations des demandeurs et demandeuses d'asile contre leur confinement dans l'insalubre et surpeuplé camp de Mória, sur l'île de Lesbos, le gouvernement grec répondait par du gaz lacrymogène, des coups de matraque et des arrestations. Il réaffirmait dans la foulée sa volonté de construire des centres de rétention fermés sur trois des îles où l'Union européenne (UE), depuis 2016, parque les exilé·es.

Pour cela, l'État s'est réservé le droit de saisir les terres des municipalités récalcitrantes. La recette répressive s'est étendue aux habitant·es de Chios et Lesbos, qui virent arriver en catimini des dizaines de bataillons de flics anti-émeutes. La riposte des insulaires fut immédiate : manifestations, affrontements de jour comme de nuit, grève générale. La lutte a fini par payer, quoique provisoirement : les condés ont été rappelés par Athènes et les travaux suspendus.

Manœuvres cyniques

C'est dans ce contexte explosif que le président turc Erdogan, porté par son élan militariste en Syrie, a orchestré un coup d'éclat destiné à faire pression sur l'UE : en ouvrant ses frontières et en y acheminant des milliers d'exilé·es, il pouvait être certain de déclencher la panique sur un continent où ceux-ci sont jugé·es indésirables1.

Le stratagème n'est pas nouveau. La politique d'externalisation des frontières menée par l'UE, par laquelle celle-ci délègue à des États tiers ses basses manœuvres, transforme les vies humaines en monnaie d'échange. De même, la réplique agressive du gouvernement grec ne fut qu'une prolongation, dans des proportions massives, de pratiques courantes aux frontières gréco-turques : refoulement, séquestration, coups, vols, humiliations à l'encontre d'hommes, de femmes et d'enfants, pris·es dans des jeux politiques cyniques d'États criminels.

Les témoignages de personnes forcées de se déshabiller à la frontière terrestre par des hommes cagoulés puis refoulées vers la Turquie apparaissent comme une forme paroxystique du dénuement auquel les exilé·es sont exposé·es dès leur entrée en Europe. Outre sa manifestation matérielle (interdiction de travailler, surveillance et confinement, dépendance vis-à-vis des autorités), ce dénuement recouvre tous les aspects personnels et sensibles des êtres, artificiellement réduit·es à l'identité de « demandeurs d'asile ».

Mais même ce statut a été retiré à celles et ceux qui sont entré•es en Grèce après le 1^er mars : malgré l'illégalité de la mesure, aucune demande d'asile n'y est plus acceptée jusqu'à nouvel ordre. Désormais, les réfugié·es sont arrêté·es à leur arrivée, enfermé·es (certain·es pendant près de dix jours à l'intérieur d'un navire militaire), puis transporté·es vers des centres de détention.

Impunité des groupes fascistes

La violence qui suit celle de l'État, car justifiée et encouragée par elle, s'exprime par les actes de haine qui ont rythmé les mois de février et mars à Lesbos. Le renfort apporté aux groupes fascistes locaux par des militants d'autres pays d'Europe – Allemands, Français, Irlandais – fut permis par l'impunité dont jouissent leurs exactions. Des bandes d'hommes armés de barres de fer purent contrôler et intimider réfugié·es et bénévoles pendant plusieurs semaines sans que les flics ne bronchent.

L'apogée de la violence fasciste eut lieu le jour même où le gouvernement grec annonça son refus d'accepter de nouvelles demandes d'asile. Sept voitures transportant des médecins, des infirmiers et des infirmières bénévoles furent attaquées et leurs vitres brisées. Dans la soirée, un camp désaffecté, qui avait accueilli jusqu'à janvier dernier des migrant·es après leur traversée en mer, fut incendié.

Le dimanche 1^er mars encore, des dizaines de citoyen·nes repoussaient à coups de pied et d'insultes une embarcation charriant hommes, femmes, enfants et bébés. Cette insoutenable scène est à l'image de ce qui s'est déroulé au large des îles de la mer Égée, où les gardes-côtes helléniques et ceux de l'agence européenne Frontex ont attaqué ou laissé à la dérive des personnes en détresse2. En définitive, les discours et les gestes des chargé·es de l'ordre (flics, politicien·nes, fonctionnaires…) légitiment et attisent les flambées de haine. Une des dernières en date – l'incendie criminel d'une école autogérée par des réfugié·es, le 7 mars – est sans équivoque – tout comme le nom de l'établissement calciné : « École de la Paix ».

Avec les cendres, les tensions sont retombées à Lesbos. Les mesures prises par le gouvernement grec pour limiter la propagation du virus Covid-19 ont vidé les rues. Les allées du camp de Mória sont, elles, plus bondées que jamais. Depuis le 17 mars, plus personne n'est autorisé à en quitter l'enceinte. Les fameux « gestes barrières » promus à travers le continent y sont irréalisables. Se laver les mains, quand il n'existe qu'un robinet d'eau courante pour 1 300 personnes ? Pratiquer la distanciation sociale, là où 20 000 personnes cohabitent dans (et aux abords) d'un espace conçu pour 3 000 ? Rien n'est prévu en cas de propagation du virus à Mória, ou dans les autres camps de la mer Égée.

La plupart des ONG ont quitté l'île de Lesbos. Seule une poignée de médecins, d'infirmiers et d'infirmières alertent, au côté des habitant·es des camps, sur l'urgence qui se joue aux frontières. Leurs appels restent, pour le moment, lettre morte.

Léna Coulon

1 Lire « Réfugiés syriens : non, il n'est pas encore temps de rentrer », dans ce même n°186 de CQFD (avril 2020).

2 Lire « En mer Égée : “Le bateau a un trou mais les gardes-côtes ne nous aident pas” », article publié dans ce même numéro 186 de CQFD (avril 2020).

Revenir à Noailles

Dominique Carpentier — 2019-06-05T05:30:00Z

Le 5 novembre 2018, l'effondrement de deux immeubles de la rue d'Aubagne causa huit morts, comme autant de marques indélébiles sur le quartier de Noailles. Mais la secousse n'en finit pas de toucher les habitants du Marseille populaire, expulsés comme des fautifs de leur logement insalubre, après des années d'inertie municipale. Témoignage d'un habitant nostalgique du foisonnement de son immeuble, Tour de Babel décrépite.

Dans l'immeuble en question. Noailles, Marseille, 2019. Photo Caroline Biscarrat

Mars 2019. Voilà deux mois déjà que nous avons été délogés. Un matin de janvier, pompiers, policiers, experts, membres du syndic, agents municipaux ainsi qu'une poignée de propriétaires nous ont donné une heure pour ramasser nos effets personnels et quitter l'immeuble 1.

Dans une panique savamment orchestrée, nous nous croisions dans les escaliers menaçants. Les minibus du Samu social nous attendaient pour nous conduire dans différents hôtels. Nous enfournions sacs mal ficelés, cabas et valises dans les coffres. Le fils de ma voisine du dessus, autiste, avait perdu de vue sa mère. Il se précipita dans le véhicule où j'avais pris place. Il s'accrochait à moi en hurlant. J'étais son seul repère.

Vie suspendue

Deux mois se sont écoulés et je retrouve l'immeuble dans lequel j'ai vécu durant quinze ans, qu'une poignée d'ouvriers sont chargés de remettre en état. Les gravats des plafonds défoncés se sont répandus sur les meubles. Le plus choquant, c'est cette impression que tout s'est arrêté, figé par cet exil forcé. Certains ont fui sans même avoir eu le temps de faire la vaisselle. Il y a plein d'objets du quotidien, des traces d'une vie soudain suspendue. Et pourtant avant cette glaciation décidée par arrêté municipal, les lumières faisaient de ce lieu une sorte de foisonnement...

Au premier étage, une femme originaire du Cap-Vert vivait seule avec son fils handicapé. Mais il y avait toujours du monde chez elle. Maria me hélait pour l'aider à remplir des papiers auxquels elle ne comprenait rien. En échange, elle m'offrait un verre de ce rhum arrangé qui me fracassait la tête dès dix heures du matin. Elle m'invitait souvent à des fêtes où je me retrouvais le seul Blanc.

En face de chez elle, une succession de locataires a défilé. Il y eut d'abord cette famille mouride, une confrérie musulmane du Sénégal, très axée sur le commerce et qui achète à vil prix des gadgets en Italie, qu'elle revend à la sauvette. Et puis, venues du Portugal, des nièces de Maria prirent leur place, jusqu'à cette famille qui donna au lieu des allures de bonbonnière. Elle n'échappa pas à l'expulsion ni au marteau piqueur, qui martyrisera la décoration joyeuse qui faisait éclater les couleurs.

Marchands de pain et de sommeil

Au deuxième étage, les familles qui se sont succédé étaient toutes originaires du Maghreb. Le moment du ramadan était une fête. En échange de quelques services, d'échanges et d'informations, la porte était toujours ouverte et la table garnie. Dora, une petite fille aux yeux pétillants, ses deux frères et sa maman furent les derniers occupants de cet appartement dont le propriétaire possédait des dizaines de taudis dans le quartier. Le boulanger ! Outre le fait que son pain est infect, il mène son personnel à la baguette (déformation professionnelle ?). Surtout, il devient facilement menaçant quand ses locataires rechignent à payer leur loyer – sous prétexte d'une fuite d'eau, d'un plancher qui s'effondre, d'un plafond dont les plaques de plâtre viennent s'écraser sur le mobilier, de moisissures sur les murs ou encore du saturnisme dont souffre le petit dernier, en raison des peintures au plomb jamais remplacées...

Sur le palier d'en face, une famille de trois générations, composée de six personnes, occupait un espace minuscule. Le père quittait le domicile tôt le matin. Je ne le rencontrais qu'occasionnellement, mais depuis l'effondrement du 5 novembre, il était inquiet. « S'ils ne font rien, nous subirons bientôt le même sort. Je travaille dans le bâtiment et je ne suis pas tranquille dans cet immeuble. » Désormais un immense poste de télévision trône esseulé dans ce qui fut à la fois le salon, la salle à manger et une chambre aménagée. Quelques sacs énormes reposent à même le plancher : ce qu'on n'a pas pu récupérer.

Au troisième étage, Setti était l'historique de l'immeuble. Elle habitait ici depuis plus d'un quart de siècle. Elle a vu les locataires se succéder, les fuites d'eau lui pourrir la vie, l'habitat se dégrader... Volontaire, elle n'a jamais cessé de réclamer ses droits auprès des autorités, restées sourdes malgré ses nombreuses relances. Lorsqu'elle s'absentait pour l'Algérie, je lui rendais de menus services. À son retour, elle me faisait toujours des cadeaux.

Concernant l'appartement de l'autre côté de mon palier, il y eut toujours une sorte de mystère. Il appartenait au pizzaiolo officiant au rez-de-chaussée. Si le pain du boulanger était particulièrement mauvais, les pizzas de son voisin lui faisaient concurrence. La pâte était molle et la garniture sortait d'énormes boîtes de conserve peu ragoûtantes.

Il n'y a jamais vraiment eu de locataire fixe. Plutôt un défilé d'hommes célibataires, souvent jeunes, qui n'occupaient les lieux que quelques nuits. Il en fut ainsi d'un colosse blond que je pris pour un travailleur détaché venu des pays de l'Est. On se saluait sans autre forme de politesse. Un soir un énorme vacarme se produisit. L'homme martelait la porte de grands coups de pieds. Le mur de la cage d'escalier tremblait. La porte ne céda pas, mais son chambranle vola en éclat. Les briques et le plâtre formèrent un trou béant. Le géant pénétra dans ce qui fut un moment son refuge. « Ce salaud m'a confisqué la clé et j'ai toutes mes affaires à l'intérieur ! »

Je ne revis jamais cet homme, pas plus qu'aucun autre locataire. Mais à partir de cet incident, le pizzaiolo entreprit des travaux qui fragilisèrent un peu plus à la fois mon appartement – mitoyen – et celui de Setti, situé juste en dessous.

Dégâts à tous les étages

Le cinquième et dernier étage est sans doute celui qui fourmille le plus d'anecdotes. Au moment de mon installation, il était occupé par une famille comorienne. Le père travaillait dans la cuisine d'un restaurant touristique du Vieux-Port. Ses conditions de travail étaient indignes, ses heures élastiques et son salaire dérisoire. La mère restait souvent seule à la maison pour s'occuper des quatre enfants en bas âge. Seul l'aîné, Issac, était scolarisé.

Un midi, je croisai Issac qui pleurait dans les escaliers. Sa maman avait oublié d'aller le chercher à l'école. Petit bout d'à peine plus de six ans, il ne savait pas quoi faire ni où aller alors que l'école ne reprenait qu'à 13 h 30. Issac, mon fils Léo et moi avons partagé le repas. Les larmes avaient séché et une grande complicité était née entre nous. C'est donc avec une sorte de déchirement que j'assistai à leur déménagement dans un appartement plus grand à un saut de puce de là, rue du Musée. On se revoit de loin en loin. Issac est devenu un grand jeune homme au sourire toujours charmant.

Une famille sénégalaise s'installa à leur place. Il n'y avait pas de père. Juste une femme et ses deux filles. Je croisais souvent cette voisine pour remplir des constats – les inondations du plafond de ma cuisine se faisant récurrentes au point que mon assurance se lassa de devoir payer les dégâts des eaux.

Elles partirent à la fin de 2016, rapidement remplacées par une autre famille venue d'Algérie. En janvier 2017, j'entendis les cris de la mère au-dessus de ma tête. Son fils, autiste, venait de traverser le plancher de la cuisine. On appela les pompiers qui assurèrent le relogement de la famille, le temps que le propriétaire fasse les réparations. Ce fut le début de notre longue descente aux enfers...

Le 26 mai 2018, un premier arrêté constatant l'insalubrité de l'immeuble fut pris par la mairie, mettant en demeure le syndic de procéder à des travaux dans les parties communes dans un délai de deux mois. Il resta sans réponse jusqu'au drame de la rue d'Aubagne, le 5 novembre. On assista alors au défilé des spécialistes, et même du syndic sur lequel on put enfin mettre un visage. Le 27 décembre, un message des pompiers m'intimait l'ordre d'ouvrir mon logement. En voyage, loin de Marseille, je ne répondis pas à cette injonction... Ce fut le dernier message avant notre évacuation.

Dominique Carpentier

Travailleurs, travailleuses…

Jean-Pierre Levaray — 2014-01-03T05:00:00Z

C'est vrai, 8 mars ou pas, je ne parle pas souvent des femmes de mon usine. C'est aussi vrai que, lorsqu'on travaille à la fabrication, on en côtoie très peu : juste les femmes de ménage qui arrivent encore plus tôt que nous au turbin, l'infirmière et les serveuses de la cantine. Les seuls endroits où le travail est plus « spécifiquement » féminin, c'est l'administration, la comptabilité, l'accueil des chauffeurs routiers et le labo. A l'autre bout de la chaîne hiérarchique, depuis quelques années, l'encadrement s'est légèrement féminisé, mais pas n'importe où. Pas aux postes stratégiques que se gardent nos cadres-machos. On retrouve des femmes aux ressources humaines, à l'environnement et à la sécurité… Évidemment ?

Il y a près d'une vingtaine d'années, deux jeunes femmes ont été embauchées au sein du secteur informatique. Il se trouve qu'elles étaient syndicalistes, situées à l'extrême gauche, et combatives. On peut dire qu'elles ont fait évoluer les mentalités des prolos de la boîte en ne se laissant pas marcher sur les pieds par le patron. Du coup, elles n'ont pas eu de mal à se faire une place et à être vraiment reconnues par les collègues. Elles n'ont pas eu besoin non plus de ferrailler longtemps pour que les calendriers et autres photos de filles à poil disparaissent des réfectoires et des ateliers.

Par Efix.

Aujourd'hui, l'une d'elles est partie et travaille dans les risques technologiques, « pour emmerder encore plus les patrons » et l'autre est toujours présente sur le site où elle s'investit énormément dans le Comité hygiène et sécurité, au grand désespoir de nos différentes directions, car quand elle s'occupe d'un dossier (amiante, risques explosifs, rythmes de travail…) elle ne le lâche pas. Mais c'est d'une autre dont il va être question.

Odette a été embauchée, il y a quatre ans, quand une loi sur l'égalité au travail a stipulé que les femmes pouvaient travailler la nuit et postuler à tous les travaux dits masculins. Cela fit d'ailleurs s'enorgueillir la DRH : avoir embauché, une femme, jeune, black et issue d'un quartier difficile… elle faisait dans le social et le féminisme à la fois. Ce fut, semble-t-il, la seule qui se présenta pour un poste en fabrication, car depuis, pas une femme n'a pris sa suite. Certains vieux militants de la CGT dirent que ce n'était pas une bonne chose car travailler de nuit ou les week-ends n'est pas franchement libérateur, mais si c'était au nom de l'égalité, ils ne pouvaient se prononcer contre.

Odette fut postée dans mon atelier, réputé plus « propre » et plus « civilisé », le personnel y étant un peu plus qualifié. Mais accepter une femme dans une équipe ne fut pas si simple. Certains vieux ours n'avaient définitivement pas envie de travailler avec une « gamine ». Pourtant, dans l'équipe où elle atterrit, ce furent les mecs qui changèrent un peu : certains arrêtèrent de péter ou roter en public et surtout chacun châtia son langage, il n'était plus question de traiter l'autre de gonzesse ou d'en avoir plein les couilles.

Mais, si elle faisait correctement son boulot, elle a eu du mal à s'intégrer. Odette se sentait forcément seule dans cet univers viril. Ses collègues masculins, par galanterie ou se voulant protecteurs, l'accompagnaient souvent sur le terrain pour l'aider à fermer une vanne trop rouillée ou ramasser du matériel jugé trop lourd pour une femme. Ce ne fut pas du goût de son chef d'équipe qui la trouvait insuffisamment autonome et qui voyait en elle un poids pour l'équipe.

N'arrivant pas à se faire une place, mais aussi parce qu'il y a trop de fuites et de risques dans l'atelier, Odette vient de démissionner. Elle a trouvé un boulot dans un laboratoire de l'industrie pharmaceutique. Un univers un peu plus féminin.

En partant, elle m'a confié qu'elle voulait amasser de l'expérience dans l'industrie (et si possible de l'argent) pour retourner dans son pays afin d'y construire et gérer une station d'épuration d'eau. Chacun ses rêves…

Shelley : la poésie contre l'économie

McMurty — 2013-02-25T06:00:00Z

Deux bouquins1, parus il y a peu, revisitent parallèlement les premiers temps de la civilisation industrielle. L'un présente le point de vue d'un poète qui vomissait la tyrannique avidité des riches ; l'autre relate les malheurs et les exploits d'ouvriers qui secouèrent le joug du salariat naissant. On y glanera au passage quelques enseignements sur le monde actuel mais aussi sur les voies qui, de Notre-Dame-des-Landes à Saint-Pognon-sur-Achéron, peuvent mener à l'avènement de la liberté : la révolte sans concession et le sabotage généralisé.

En quoi le spectre de Percy Shelley (1792-1822) pourrait-il continuer à troubler la digestion des vautours qui se repaissent de la chair et de l'âme des pauvres ? Serait-ce que les grandes vérités ont la vie dure, malgré l'emprise des énormes mensonges ? Dès l'adolescence, Shelley renonça au néant douillet d'un rôle dans la bonne société anglaise – et ce fut pour embrasser la totalité, qui ne sourit qu'aux séditieux. Il fut exclu d'Oxford à 18 ans pour avoir prôné le régicide et l'athéisme – ce qui n'était pas sans risque, à l'époque. Il écrivit un « poème philosophique », La Reine Mab, qui circula sous le manteau et dans lequel il opposait à l'utilitarisme bourgeois un matérialisme émancipateur : « Le pouvoir, comme une peste désolante, souille tout ce qu'il touche ; et l'obéissance, fléau de tout génie, toute vertu, toute liberté, toute vérité, des hommes fait des esclaves et de l'organisme humain un automate, une machine. »

Sa vie amoureuse, affranchie et tumultueuse, lui inspira des vers et des pensées d'une beauté fulgurante. Ses rapports furent singulièrement fusionnels avec sa deuxième épouse, la très spirituelle Mary. Il l'encouragea à écrire le célèbre roman Frankenstein, qui met en garde contre les savants calamiteux aimant à faire joujou avec la biologie. À force de clamer leur haine du mercantilisme et leur amour de la liberté, ils durent s'exiler en Italie, qu'ils parcoururent en bonne compagnie et où Percy périt à 30 ans au large du rivage ligure. Sa gloire fut posthume et l'aspect subversif de son œuvre demeura longtemps occulté, avant d'inspirer des esprits critiques aussi distincts qu'Antonin Artaud ou George Orwell.

Quel rapport entre un poète aux mains blanches et des ouvriers aux idées noires ? Sans doute une communauté de vues quant à l'exécration des formes prises par le capitalisme naissant. Et voilà que, dans le nord de l'Angleterre, entre 1811 et 1813, des travailleurs du textile, se disant « luddites », brisèrent quelques milliers de machines installées là par la révolution industrielle. Loin d'être les péquenots rétrogrades qu'a dépeints l'historiographie, ils n'étaient pas davantage les technophobes précurseurs que voient en eux certaines franges de l'écologie radicale. Ce qu'ils combattaient, c'était le « système » de l'usine, voleur de temps et avilissant, qui s'est étendu depuis, sous divers avatars, à toute l'activité humaine. Ils le rejetaient parce qu'il les affamait en remplaçant leur savoir-faire par des machines, mais aussi parce qu'ils jugeaient nocif l'esprit de lucre et de domestication qui s'incarnait dans les nouvelles techniques de production. Et pour lui résister, ils n'avaient d'autre ressource que de saboter ce système en bousillant son attirail. Pour écraser cette révolte, une union sacrée se forma entre tous les possédants, et la répression fut implacable.

Les luddites étaient-ils des punks avant la lettre ? La volupté du « destroy » est certes une volupté créatrice ; cependant le rejet que l'industrialisation suscita d'emblée chez les pauvres et les poètes ne se limitait pas à un « no future » dépité ou rageur face à la mécanique broyeuse du capitalisme. Car ni les luddites ni Shelley ne récusaient l'innovation technique en elle-même, pourvu qu'elle serve au bien de tous – et pas seulement à la domination de quelques profiteurs… Pourvu, donc, qu'elle respecte le vivant et satisfasse aux désirs humains de liberté et de dignité, méritant ainsi sans antiphrase le beau nom de « progrès », si galvaudé qu'il en est devenu terrifiant.

1 Shelley, Écrits de combat ; Julius Van Daal, La Colère de Ludd, tous deux chez L'insomniaque éditeur.