CQFD, mensuel de critique et d'expérimentation sociales

« Ça ne peut pas arriver en France, tout de même ? »

Simon Hamy — 2021-02-06T06:30:00Z

L'hiver froid et humide n'y change rien : plusieurs fois par semaine, les préfectures du Nord et du Pas-de-Calais font démanteler des campements de migrants, détruisant leurs tentes voire leurs effets personnels. Des opérations indignes que les forces de l'ordre tentent de cacher : à plusieurs reprises, le photographe Louis Witter et le journaliste Simon Hamy se sont vu refuser l'accès aux lieux. Pour pouvoir couvrir ces incessantes expulsions, les deux reporters ont déposé un référé-liberté auprès du tribunal administratif de Lille : en vain1. Ils nous livrent ici le récit de la matinée du 29 décembre dernier, pendant laquelle ils ont pu se faufiler entre les mailles du filet et documenter le démantèlement du campement du Puythouck, à Grande-Synthe, dans la périphérie de Dunkerque.

Photographie de Louis Witter

« Brother, there is an expulsion in Grande-Synthe, are you coming ? » Dès le coup de fil d'un bénévole afghan, nous savions à peu près ce que nous allions trouver sur place. Un coup d'autoroute à 110 à l'heure plus tard, nous nous retrouvons à la queue d'un convoi, bus, bennes, police, qui fait lentement le tour du rond-point d'Auchan, laissant passer la circulation matinale en pointillés. Longue route cabossée, bois effeuillés sur la gauche, chicanes, parking, lac artificiel, panneau vert grenouille qui annonce : le Puythouck. 8 h 20, il fait frais, légèrement humide. À peine sortis de la voiture, première tuile : un bus bloque tout le champ de vision, ou presque. À droite, deux types ensachés s'activent sur un Kubota2 de location, près d'une benne. Interdiction de s'en approcher. L'équipe de nettoyage. On verra de larges louchées de tentes détruites former un mikado grandissant, par là, au fil de la matinée. À gauche du bus, une vision kaléidoscopique. Une, deux, trois, peut-être quatre rangées d'uniformes bleu nuit, aux bottes emballées. À peine de quoi apercevoir, en fond, une petite file de vestes et sacs légèrement plus colorés qui commence à s'assembler.

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Nous savions ce que nous allions trouver, car c'est un mardi d'hiver comme les autres ici. Une expulsion, un démantèlement, ce n'est pas un hasard du calendrier. C'est l'une des colonnes d'un tableau qui pour le moment n'a pas de fin. Ça allait tomber, ça tombera encore. Des matins on le sait à l'avance, d'autres matins les délogés sont les seuls à faire face, et filment, sachant très bien que dans la minute suivante ils devront ramasser leur intimité dans 5 cm de boue quasi gelée. Louis part droit dans le mur des autorités, objectif au vent : il aura droit à deux contrôles, aller-retour. Je fais le tour, accompagné d'une autre photographe. On trouve une faille, on s'engage, prudemment, à la rencontre de plusieurs couches de vêtements qui galèrent dans la purée bistre derrière un caddie bien rempli. Dessous, un homme qui réplique, patiemment, à notre accent français : il a mal à la tête, d'autres chats à fouetter. Il n'est pas le seul, quelques personnes errent un peu prostrées, encapuchonnées, enroulées sur leur smartphone, sur la langue de goudron qui tombe en diagonale. Le seul accès possible aux véhicules ici. Deux silhouettes accolées nous prendront pour des auxiliaires de police, nous demandant s'il faut vraiment qu'elles se joignent au confus mouchettement que l'on aperçoit en fond. La file pour le bus. On ne sait pas où il va, personne n'est à même de se renseigner. Tant pis : le froid, l'humidité prennent les os, forcent à la raison (d'État).

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Pieds dans la boue, tête de fin de semaine, A., Kurde irakien, admet de guerre lasse ne plus pouvoir réfléchir à autre chose qu'à trouver un peu de chaleur. Il ira au bus. Un enfant en parka, nez dans le col, mains dans les poches et démarche élastique, orbite sans piper mot. Il y en a plusieurs ici, des mères aussi. Un autre Kurde d'Irak, D., beaucoup plus réveillé et apprêté, casquette et veste côtelée impeccables, filme, complètement à découvert, l'avancée des autorités. Tout en cadrant, il me parle de son parcours, marqué par la violence de la Croatie – les vols et agressions, les pushbacks 3 – à côté de laquelle Grande-Synthe fait figure de simple glaviot dans la face. Ce doit être à ce moment que Louis, profitant de l'avancée des policiers, a pu passer et déclencher, car ce que D. filme, c'est peu ou prou ce que l'on voit sur la photo. Une battue. La mise à nu et au ciel, l'éparpillement méthodique, par un nettoyeur et sa lame, de l'abri et du peu de répit que lui et les autres s'étaient créé. Un répit indispensable pour commencer à réfléchir à autre chose que la survie, se projeter. Sauf que la normalité, ici, c'est ça : réduction progressive des lieux d'intervention des associations, accès à l'eau pour le moins variable (voire supprimé du Puythouck cet été, causant maladies de peau et utilisa tion, en dernier recours, de celle du lac : un médecin confirmera l'avoir retrouvée jusque dans un biberon), accès à la nourriture assuré par des particuliers. Et les démantèlements.

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Pas aussi métronomiques qu'à Calais, ils sont tout aussi intégrés dans leur routine par ceux qui les subissent. Les caddies, c'est pour ça. Tout ce qui peut être tracté à l'écart, sur la voie publique, sera, avec un peu de chance, laissé sur place. Les visages, c'est pour ça aussi. Rideau fermé. Il y a bien quelques clameurs, des feux allumés, mais globalement, l'attention est déjà portée vers la prochaine étape, le prochain bénévole, la ritournelle des tentes neuves qui vont arriver, promises sous peu au schlass puis à la poubelle. J'étais venu leur parler de leur santé mentale, de leurs traumas, on m'a au mieux ri au nez. Les privations ici ne permettent que de penser à une fuite en avant, de focaliser tous les efforts sur l'Angleterre, les tentatives de traversée. L'une des psys qui interviennent au Puythouck me le confirmera. L'année 2020 a été très rude, et si avant le confinement, de grandes cartes d'Irak, d'Iran, de Syrie qu'elle apportait pouvaient permettre de briser la glace, parler culture, foyer, ces derniers mois, elles ne récoltent que des « À quoi bon ? », des « Ne peut-on pas plutôt avoir une carte d'Angleterre ? ». Le « pas de point de fixation » cher au ministère de l'Intérieur, il est ici aussi concret dans les têtes que dans les tentes. La photo aura dans les jours suivants ravivé l'indignation dans un petit milieu de déjà-renseignés pari siens. La situation est connue, les détails peut-être moins. Présenté à des proches, le cliché a déclenché une réaction épidermique : « Ça ne peut pas arriver en France, tout de même ? »

Par Simon Hamy - Photo Louis Witter

1 Après le rejet de cette première requête, les deux journalistes ont fait appel : à l'heure où ces lignes étaient écrites, le Conseil d'État n'avait pas encore rendu sa décision. Après impression de cet article sur papier, il a finalement lui aussi rejeté le recours des deux journalistes.

2 Marque de tracteur.

3 Refoulements.

Aux saintes patronnes qui tiennent des espaces

Julia Zortea — 2020-02-03T04:30:00Z

À Marseille, le bar se décline aussi au féminin, supplément de caractère et d'efforts compris. Promenade canonique.

Quartier de la Belle-de-Mai, fin de la journée de boulot, je détache mon vélo, un des pneus est à plat. Juste avant, ce conseil d'une voisine : le bar, là-bas, il serait bien pour ton article, la patronne le tient depuis plus de vingt ans mais laisse tomber, c'est vraiment un lieu bizarre, fermé, un lieu de biz'. Flemme, timidité, je laisse effectivement tomber, c'est une semaine sans feu sacré et ce soir Sainte Rita, chère diablesse d'épaule, sainte de l'impossible, ce soir je suis à plat, je ne tente rien. Rita-céleste sourit : justement, gonfle pas, une cause perdue, même minuscule, dix conséquences obliques. Pour une fois, prendre le bus. Arrêt de gauche ou arrêt de droite ? Allez, à gauche, près du bar bizarre. La devanture, banale. Betty Boop autocollée en robe rouge sur la porte vitrée. Des cheveux blonds ramassés en queue de cheval derrière le comptoir. Le bus tarde, j'oublie vite le rade : PJ Harvey dans mes oreilles mord juste ce qu'il faut pour définitivement écarter les nobles causes (le dossier « bars » de CQFD) et caresser l'impossible (le vrai, l'immense, pas celui qui loge au coin de la rue). Bref, le bus n'arrive pas et j'en suis là, c'est-à-dire pas bien loin vers la gauche, devant l'arrêt de bus, le cœur en métronome à rêvasser, quand deux yeux bleus me tapent sur l'épaule. « Je t'invite à boire un verre ? » La patronne du bar où je devais ne jamais entrer pour cause de torpeur existentielle se tient plantée face à moi sur le trottoir. Elle ajoute : « Par contre, je te préviens, je viens de passer une journée de merde. » Elle ne s'étonne pas de mon absence d'hésitation à la suivre – ni de mon regard ébahi.

Une minute plus tard, vodka-orange et Martini s'entrechoquent. Elle boit pour oublier un truc, je bois à la surprise, essaie de ne pas penser au comment est-ce possible et, pour ne pas penser au comment, me vient en tête ce beau bouquin sur la présence des morts aux côtés des vivants lu il y a quelques mois1, où l'auteure mentionne ce que le poète John Keats appelait la « capacité négative », cette qualité « à demeurer au sein des incertitudes, des mystères, des doutes, sans s'acharner à chercher le fait et la raison ». Je pense à ça pour mieux atterrir dans cet inattendu, parce qu'en vrai, Rita, tes coups sont étranges : les bars, les rencontres fortuites, je connais je crois, mais le racolage inopiné par une patronne peu bavarde, là, je bute un peu. Elle et moi longtemps seules, coprésence silencieuse, parlant guère, les mots par vagues sèches, hurlant pour nous comprendre par dessus le juke-box ; un improbable face-à-face qui cherche par petites touches son point de raccordement, enveloppé par la fumée de clopes puis de shit, à mesure qu'entrent les clients ; elle la quarantaine, installée ici par son père à seize ans, elle qui a trois enfants et qui, à l'écouter parler mécanique automobile avec un type, a parfaitement appris l'arabe depuis le temps, elle au petit doigt tordu, au regard qui pétille quand elle raconte foncer de ses poings dans les bagarres, précisant qu'elle les provoque, les bagarres, s'il le faut, elle qui explique que les femmes ne tiennent généralement pas de bar car elles ont peur, sans dire de quoi, elle qui lève un sourcil quand un client annonce qu'elle est gentille, « gentille et méchante, s'il te plaît », elle qui aurait « préféré une boulangerie » si elle avait pu choisir, elle qui tranche à propos des mecs – « on est mille fois mieux qu'eux » – et de l'autre côté, moi « la jeune fille de bonne famille » comme elle se plaît à me situer, pointant ainsi, pour rester dans la poésie anglaise, l' » effrayante symétrie » du tigre2 que nous formons toutes deux ce soir-là, moi mentalement préparée à l'éventualité de me faire éjecter de son royaume aussi abruptement que j'y suis entrée, et qui finira par en repartir d'un pas étonnement assuré dans la nuit, chauffée aux braises de cette sainte patronne qui a profité de ma compagnie pour raffermir ses assises ébranlées par une journée de merde. Oui Rita, une cause perdue, même minuscule, dix conséquences obliques. Destination : Le (Grand bar du) Chapitre, en haut de la Canebière où je cherche Sophie, une autre sainte patronne, souvent croisée – Sophie qui précise qu'elle n'est que serveuse mais peu importe, à cette heure-ci, on canonise qui l'on veut.

Il y a quelques mois, assises à plusieurs à la terrasse du Chapitre, l'une d'entre nous avait raconté cet épisode : elle avait vu Sophie quitter les limites de son bar pour épauler Bella, une vendeuse de roses en train de se faire casser la gueule par deux tox sur la place des Réformés. Oui, confirme maintenant Sophie, « ici c'est un quartier difficile, et moi je veille : pas touche à la terrasse, et pas touche à Bella ». Après cinq ans de service à raison d'une soixantaine d'heures hebdomadaires, Sophie énumère ce qu'il lui faut pour accomplir son travail : « Du caractère, énormément de caractère, de la fermeté, du courage, du franc-parler. » En particulier derrière le comptoir en soirée – un monde bien distinct de la terrasse – où il faut faire face aux hommes, « souvent machos souvent ivres », lesquels « parce que t'es une femme, ne te prennent pas pour une merde, mais presque, quand tu interviens parce qu'ils ont trop bu, pas payé, disent des conneries… » Moralement, le comptoir c'est épuisant, estime Sophie : « Moi qui ne picole pas, je me demande parfois où je suis. » Ce qui fait dire à Christelle, serveuse au 31 depuis trois ans (à La Plaine3), qu'elle ne pourrait pas travailler dans un bar de quartier (comprendre, avec ses habitués scotchés au comptoir) : « Avec les lourds qu'on se tape en terrasse, c'est bien assez. » Elle pointe, elle aussi, la nécessité d' » avoir du caractère » pour réaliser ce métier, homme comme femme, même s'il ne fait pas de doute que pour une femme, il s'agit d'une question de survie. La patronne du 31 surgit à cet instant de la discussion. « Être une femme et tenir un bar ? Ben ça fait chier ! » s'exclame-t-elle en riant. Et Christelle de donner quelques exemples d'attitudes typiquement masculines (et typiquement quotidiennes) auxquelles elle se confronte : « Tu as les mecs qui te draguent parce qu'ils pensent que ça va forcément te faire plaisir. Tu es dans l'espace public, et hop, ils y vont, ils se lâchent. Tu as aussi ceux qui te donnent des petits noms : “Ma chérie, ma belle, tu m'amènes une bière ?” Ou ceux qui te touchent quand ils ont un truc à te demander. Mais ça va, entre-temps, je suis devenue féministe en faisant les bonnes rencontres. Ça m'a bien ouvert les yeux, je recadre en permanence. » Toutes disent faire attention aux vêtements qu'elles portent (« Si t'es bien sapée, t'attires les cons et les poivrots ») ; ma Belle de Mai et Sophie tapent, posent ce degré de violence dans la négociation ; Christelle préfère les laisser se battre entre eux si ça dégénère, tout en racontant la fois où elle en a expulsé un qui emmerdait sa copine, laquelle n'arrivait pas à s'en débarrasser (« Là, tu jubiles ») ; toutes tiennent et ouvrent des espaces. Du travail de guerrières. Elles le savent, ou pas : elles constituent de sacrés repères de ma ville.

Un autre soir, pneu regonflé, je m'arrête à L'Unic bar, près du Vieux-Port. Une patronne historique, un rade un peu plus branché. Les étoiles sont alors moins bien agencées, je me fais rembarrer : « Tu crois quand même pas que je vais vendre mon âme au bout de deux minutes ?! » En effet, je ne le pense pas. Sainte Rita sourit : ben ouais, quand on attend, ça marche toujours moins bien. Quoique, alors que j'atteins la porte : « Tu t'en vas ? Allez, reviens boire un thé un de ces après-midi, on discutera. » À bientôt, tigre.

Julia Zortea

1 Vinciane Despret, Au bonheur des morts. Récits de ceux qui restent, éd. La Découverte, coll. Les Empêcheurs de penser en rond, 2015.

2 Le Tigre, William Blake. « Tigre, Tigre ! ton éclair luit / Dans les forêts de la nuit / Quelle main, quel œil immortels / Purent fabriquer ton effrayante symétrie ? »

3 NDLR : ce bar a fermé depuis.

Le bus du bocage

Christophe Goby — 2019-10-08T05:55:00Z

Le 8 octobre 2016, plus de 40 000 bâtons résonnaient sur le sol de la ZAD à Notre- Dame-des-Landes… Des dizaines de milliers de personnes confirmant leur retour en cas d'expulsion de la zone. Reportage sur la route, dans un bus de la Conf'.

La Une du n°148 de CQFD

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(C'était il y a trois ans dans “CQFD”...)

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Parfois les idées les plus saugrenues finissent par l'emporter : le clafoutis aux bananes, la Banque mondiale ou la victoire de Bruno Lemaire aux primaires. J'ai choisi l'une d'entre elles : protester contre un aéroport en y allant en bus. L'aéroport, c'est celui de Notre- Dame-des-Landes. Le bus celui de la Confédération paysanne du Var : les péquenots qui ont raté leur entrée dans le marché commun. La proposition : 26 heures aller-retour au lieu de trois en avion. 100 euros en car, 70 en avion. Va comprendre. C'est une des curiosités de l'économie circulaire. Enfin pas question de renier ma foi écolo. Donc, nous voilà une trentaine à embarquer dans un bus à Aix-en-Provence.

Très vite, je comprends que l'autocar est rempli de contestataires endurcis. L'un d'eux, paysan, est déjà monté dans le bocage avant 2012 et la fameuse opération foireuse César, un autre récolte du miel et le reste m'est avis que ce sont des fonctionnaires en RTT. Tu vois le topo. Sweats noirs ou cheveux longs avec des tongs, sacs à dos, bâtons sculptés, moustaches, pour le portrait. Il y a même une tribu d'éleveurs de brebis, avec des sacs de nourriture pour ravitailler le car. Des fois, tu vois, qu'on ne puisse pas s'arrêter sur une aire d'autoroute. De toute façon, ils sont contre. D'emblée le chauffeur, un « ca'marade esploité ‘videment » nous prévient : il n'ouvrira pas les toilettes du bus. Sauf en cas d'absolue nécessité. Genre : t'as déjà vomi où tu te fais pipi dessus. Consternation... Ça va être coton de lansquiner entre les deux fronts.

Une chorale commence à chanter et à écluser des bières. Pourtant, c'est pas un déplacement de l'OM ! Si l'ambiance monte en température rapidement, le thermomètre, lui, descend au niveau des pingouins. On arrive dans la Loire. Donc au pays des corbeaux. C'est le point critique. Je l'avais dit, faut pas dépasser Avignon dans le Nord. Là, on dépasse les bornes, on arrive vers Givors : la grande vallée glaciale. On mange sur un parking d'une station fermée et pis on repart en changeant de chauffeur sauf qu'on a perdu Robert, un vieux militant du Luberon. On le retrouve au fond du bus. Pas pour longtemps. Il empoigne le micro pour nous causer Tafta, Ceta et pourquoi pas Pastaga, l'accord de libre-échange entre Ricard et la Provence.

Là-dessus tout le monde se croit autorisé à venir vendre sa soupe d'ortie militante. Françoise distribue des tracts sur la vraie raison pour laquelle l'État veut évacuer Notre-Dame-des- Landes. La chorale s'époumone en chantant « La Ciotat » de Moussu T. Du pâté végétal circule. Une bouteille de rhum est siphonnée en deux minutes. Ça sent la rillette et le camembert. Tout baigne. Dès qu'on approche d'un péage, ça chante « Vinci Pourri ». On a ainsi droit aux sempiternels appels à manifester tous les week-ends d'octobre. Si tu comptais te reposer à Ikea, dimanche, c'est raté ! J'attends plus qu'un sermon sur les compteurs Linky.

À côté de moi, pas de bol, deux lectrices de La Décroissance se sont installées. Je suis cerné. Je vais devoir faire pénitence parce que j'ai un smartphone. Et avoir droit au chapitre sur le nucléaire, les voitures polluantes et Piolle, le maire de Grenoble. Et tiens, ça y est, elles me sortent Le Postillon ! Le canard de chez eux alors que je m'évertue à leur refiler CQFD ! À côté, pour parachever le tableau il y a Luc, paysan en brebis habillé comme en 68, donc en brebis, et son pote qui se trimballe avec sa caisse de pommes. Il y a même une jeune psychologue qui a une devise : être heureuse. « Un peu en touriste » à Roybon. « J'étais même à Sivens quand ils ont tué Rémi Fraisse. » Ben tiens… c'est beau l'innocence.

Le matin, le bus atterrit à Notre- Dame-des-Landes où un guide, de gilet fluo vêtu, nous donne notre numéro de bus : ce sera le 9. Retenez bien : le 9. C'est raide à retenir. On fait un effort. Ça proteste un peu dans le fond. « T'es qui toi ? » Puis finalement il annonce : Non ! vous êtes le bus 8. Nous, on est tout chamboulés. Il nous conduit jusqu'aux Ardillières où nous déchargeons nos sacs à dos.

Dans cette campagne chérie, c'est beau, pas trop mouillé et plein de tentes. On se met en ordre de marche vers la Vache-rit. Je me jette au sol et me prosterne. Enfin arrivé à La Mecque. La grâce me tombe du ciel, s'il n'y avait cette chorale qui chante à tue-tête. Personne ne proteste à cause de la non-violence qui prévaut ici. Une bonne soupe, un café offert par l'Acipa1 et on s'aperçoit que tout le monde a bien son bâton.

Ça grossit de partout comme un fleuve irrigué par des ruisseaux. La balade se poursuit vers le Q de plomb. Il y a un chat qui joue avec un talkie- walkie. On lit des banderoles méchantes et on voit des cagoules dans les chemins, ça a son petit effet. « Ni expulsions ici, ni à Calais. » Y a un aéroport à Calais ? On nous vend des sandwichs. La chorale débouche du muscadet et chante tout son soûl. Le flot est continu. De partout arrivent des manifestants. À Bellevue, des chapiteaux géants sont dressés. La Plaine comme dans les Far West s'étend à l'infini. On y achèterait un pavillon mais pas ici : trop d'avions et surtout trop de zadistes. Des ennemis de la propriété privée, à ce que j'ai compris dans leur brochure.

Christophe Goby

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1 Association citoyenne intercommunale des populations concernées par le projet d'aéroport.

Turquie : « Est-ce encore mon pays ? »

Mathieu Léonard — 2018-09-06T09:00:00Z

À peine deux mois après le coup d'Etat manqué, on mesure l'onde de choc qui s'est propagée dans un pays pourtant déjà en guerre contre les populations du sud-est à majorité kurde. Une dramaturgie a été mise en place par le régime. Utilisation du direct par le président Erdogan via une chaîne de télévision pour appeler ses fidèles à descendre dans les rues, appel relayé par les mosquées, jusqu'aux « purges » médiatisées et chiffrées, l'instrumentalisation de la riposte, véritable stratégie du choc, est totale.

La peur reste là, alimentée à la fois par l'ampleur des purges dans l'appareil d'État et les sphères privées, les médias, l'éducation et l'économie, et la présence continue dans les rues de foules hystériques…

Emre, stambouliote de 57 ans : « Le soir de la tentative du coup d'État, nous étions traumatisés. Cela ne s'est peut être pas ressenti partout de la même façon, mais à Istanbul, à Moda, à une certaine heure, les bruits de tirs étaient intenses et le passage des avions aussi. J'avoue qu'à un moment, j'ai préparé un petit sac avec pièces d'identité, médicaments et autres, au cas où il faudrait partir. Je pense que le traumatisme est toujours là. Non seulement les opposants au régime, mais les pro-AKP qui sont dans la rue ont peur aussi. L'AKP essaye de tenir les gens dans la rue, depuis des semaines. J'ai un peu de mal à comprendre l'objectif, car il est impossible qu'une autre tentative de coup d'État arrive. Malgré cela, machines et camions poubelles des mairies restent encore aujourd'hui devant les sorties des casernes, où ils s'étaient mis pour empêcher la sortie des chars. Je comprends que ces gens veuillent garder la rue. C'est un état d'âme qui va de la crise d'adolescence et la crise de folie à l'enthousiasme du lynchage. Ces gens n'ont jamais vécu une mobilisation de grande ampleur, comme Gezi par exemple. Là, ils sont au cœur. Encouragés par le régime, ils se sont sentis légitimes, unis et forts. La gratuité des transports en commun a même été proclamée, pour qu'ils se rendent à Taksim. »

Photo de Yann Renoult.

À Istanbul en particulier, ces foules donnent un sentiment total d'insécurité pour qui ne participe pas de ce soutien au régime. « Chaque fois que j'y pense, je me remets à pleurer, et les images des choses que j'ai vues ne me quittent pas, dit Firdevs, 50 ans, qui réside en France depuis 1980. Je suis allée à Istanbul pour quatre jours et ce séjour m'a rendue malade. Tu sors, tu fais deux pas dans la rue, et tu as l'impression de marcher sur des épines. Les choses que j'ai vues lors des soirées de “tours de garde pour la démocratie” sont gravées dans ma tête. Des “Allahu akbar”, des manifestations, des barbus. Je suis restée chez mes proches dans un quartier d'Istanbul, qui était habité traditionnellement par les Arméniens. Vous verriez les rues, les petites rues, les avenues… Des voitures paradent en klaxonnant, toutes décorées de drapeaux turcs, des foules passent en criant. Même le chat, à la maison, était traumatisé. Dans cette foule, il y avait aussi des “élites”, enfin, des kémalistes ultranationalistes qui se qualifient d'élites. Ils avaient rejoint la fête. Difficile de les différencier. À côté des “mollahs”, vous voyez des gens qui ont d'autres apparences : par exemple un barbu portant un drapeau, et à côté une femme en short… Je suis allée aussi voir des amis qui habitent le quartier Gazi. Au retour, j'ai voulu prendre le bus de Taksim. Nous étions nombreux à attendre, mais aucun bus ne passait. Ils étaient “confisqués” pour emmener gratuitement les gens pour les “tours de garde”. Je suis montée pourtant quelques arrêts plus loin. Le bus s'est rempli petit à petit, et bientôt il était plein à craquer. Des gens avec des drapeaux, des chapelets, des corans. Des centaines de drapeaux. Jeunes, vieux, toutes sortes de gens. Deux garçons se sont assis face à moi. L'un d'eux a sorti un couteau. Il jouait avec. Son copain lui a dit d'être discret. J'étais en train de me demander si je ne devais pas descendre, quand une femme est arrivée et qu'un des jeunes assis en face de moi lui a laissé sa place. Elle a sorti un Coran, et ses lèvres ont bougé silencieusement… Ça ne se faisait pas, avant, de lire le Coran dans les lieux publics. En regardant tout cela, je me demandais “qu'est-ce que je fais ici, est-ce encore mon pays ?”. Quelques arrêts plus loin, une jeune femme est montée. Voyant l'ambiance du bus, et mécontente, elle a fait une réflexion en passant près du chauffeur. “On attend depuis des heures, c'est pour ça ?”. Sa phrase à peine finie, un homme portant un t-shirt rouge avec le drapeau turc imprimé sur la poitrine est intervenu “Connasse de çapulcu [« racaille », mot utilisé par Erdogan pour désigner les contestataires et les alliés des Kurdes – ndlr], pute, ferme ta gueule. Ici, c'est la République turque, si ça te plaît pas, casse-toi !”. La jeune femme a répondu “De quoi tu te mêles ?” et l'homme a continué de plus belle en l'insultant lourdement et a fait arrêter le bus. “Descends tout de suite, espèce de salope”. Alors que la femme descendait du bus, il a dit à deux jeunes près de lui, “Descendez, suivez cette pute et confiez-la à la police”. J'ai vu par la fenêtre qu'elle était seule sur le trottoir, et les deux jeunes se tenaient face à elle. Je ne sais pas ce qui est arrivé à cette femme… Même ne pas mettre un drapeau à sa fenêtre est un problème. Comme la délation fonctionne, la fenêtre sans drapeau, sur un immeuble où chaque appartement a le sien, tape à l'œil. Le drapeau me sort par les yeux. Il y en a partout, autocollants sur des voitures, dans les rues, sur les immeubles… Et comme si cela ne suffisait pas, des casquettes, des porte-clés, des t-shirts… Le chaos… Une autorité qui a réuni tous les pouvoirs sous sa main, c'est une sorte de Hitler. Ceux qui ne se coulent pas aveuglément dans le sillon d'Erdogan savent cela. Même dans les regards, il y a une peur. Les gens se jaugent avec méfiance, ou avec mépris. Comme s'ils crachaient… Même dans le quartier Gazi, quartier rebelle, où les gens ont l'habitude de combattre les forces de sécurité depuis des années, mes amis disaient en parlant de l'opération de police effectuée juste après le coup d'état : “Nous n'avions jamais vécu une telle violence. C'est la première fois que nous avons eu peur.” »

Le pouvoir AKP affirme maintenant avec aplomb qu'aucun « kémaliste » n'a participé au coup d'État. Il y aurait eu des partisans de Gülen partout, si on en croit les chiffres. 130 000 personnes « suspendues » de leurs fonction ou limogées, dans le secteur public en général, dans l'éducation, la santé, dans la justice, la gendarmerie, l'armée, et dans le secteur privé éducatif, sportif, la presse… Jusqu'à la garde présidentielle et des membres du parti AKP du Président. Sur les 16 000 gardes à vue, 6 000 étaient en prison à la mi-août. À chaque échelon de la purge, les responsables ajoutent des noms sur les listes, suspectés de connaître des gülénistes, ou d'avoir fréquenté un temps les mêmes écoles, voire le même parti… Gülen et Erdogan, rappelons-le, ont travaillé main dans la main, jusqu'à ce qu'un différend sur le partage des dividendes du pouvoir les sépare. Les institutions turques sont très fragilisées, dans l'attente d'une réorganisation, comme le fut celle, totale, de l'état-major début août. Une structure resserrée autour d'Erdogan, appuyée sur des « services » de confiance, se charge de la continuité de la purge.

Erdogan continue à réduire son « opposition » et a contraint le camp kémaliste au parlement à une « union nationale » en obtenant pour ce faire le ralliement du CHP (gauche nationaliste), deuxième parti de Turquie, lors du meeting « pour la démocratie et les martyrs » du 7 août1. C'est la poursuite de la présidentialisation et la concentration au pas de charge du pouvoir entre les mêmes mains. Les forces de paix et la gauche d'opposition autour du HDP sont désormais isolées. La crainte d'une répression plus large désoriente jusqu'aux écologistes et aux associations de la société civile, sommés de donner des gages de fidélité envers les kémalistes. Toute l'opposition se retrouve ainsi divisée. Les conjectures autour des « responsables » du putsch sont secondaires, si l'on considère qu'il y a bien eu réussite du coup d'état civil, engagé par Erdogan bien avant la tentative avortée du 15 juillet.

1 Voir sur kedistan.net, le dossier spécial sur le meeting historique du 7 août qui consacre le triomphe d'Erdogan.

La douleur et la méfiance

Bruno Le Dantec — 2018-02-12T07:30:00Z

Quinze jours après les faits, la collision entre un TER et un bus de ramassage scolaire à Millas (Pyrénées-Orientales) joue toujours les premiers rôles dans les occurrences de l'info en ligne. Et pas seulement pour alimenter curiosité morbide et sentiment de culpabilité à l'heure du foie gras et des papillotes… Deux semaines après l'accident au cours duquel six enfants ont trouvé la mort, c'est l'avocate de trois familles endeuillées qui annonce à la presse que le train avait neuf minutes de retard. On fait mieux en terme de transparence. Et si cette révélation vient apporter de l'eau au moulin des suspicieux, la bavarde utilise finalement l'info pour charger la conductrice du bus. Ce retard pourrait expliquer, selon elle, la défaillance humaine : « On sait que dans les trajets travail, il y a énormément d'accidents. Parce que l'habitude entraîne un manque de vigilance du conducteur. » Là, on se demande si la dame représente les familles ou l'entreprise publique. Quelques jours auparavant, elle avait également pointé, au conditionnel, des traces de somnifère dans les analyses toxicologiques comme possible cause de l'accident – traces que le procureur jugera par la suite trop faibles pour être retenues.

On apprend également à cette occasion que, selon l'audit interne de la SNCF, « le système fonctionnait parfaitement ». Le procureur de Marseille en charge du dossier avait, lui, déclaré que « les premières constations matérielles vont plutôt dans le sens d'une barrière fermée ». Pourquoi autant de fébrilité ? L'état de ces barrières n'est sûrement pas le même si elles ont été brisées par un passage en force ou endommagées par les effets collatéraux d'une collision sur la voie. Des experts indépendants devraient pouvoir déterminer cela.

Depuis le premier jour, on a l'impression que dans cette affaire la présomption d'innocence a d'emblée fonctionné en faveur de la SNCF, mais pas trop pour l'employée de la compagnie d'autocars. Comme s'il fallait à tout prix « sauver le soldat Guillaume Pépy »1. Et prendre les devants sur une méfiance diffuse, prompte à s'exprimer « sur les réseaux ». Trois jours après le drame, les proches des victimes réclament des excuses de l'État, se plaignant de la froideur et du manque de compassion des services préfectoraux comme de la cellule de soutien psychologique. Peu après, trois familles se constituent partie civile pour avoir accès au dossier de l'enquête. En quelques jours, une pétition en ligne apporte le soutien de plus de 50 000 signataires à Nadine, la conductrice du bus mise en examen pour « homicides et blessures involontaires par imprudence ». « SNCF = État (à ne pas oublier) », prévient l'intitulé. Si le ton est un brin parano, on décèle, de la part de proches et de collègues de boulot, une sincère volonté de venir en aide à cette mère de famille jetée en pâture à l'opinion publique.

Même si certains internautes et autres trolls de forum raillent sans pitié ces gens qui « ne font rien que de se plaindre » au lieu d'affronter dignement leur deuil, il faudrait chercher la source de ce sentiment qui se généralise. Le doute n'est-il pas provoqué par un État qui roule de plus en plus ouvertement pour l'intérêt privé et affaiblit sciemment la Poste, la SNCF et l'Éducation nationale, sous prétexte de rigueur budgétaire, et afin d'ouvrir la voie à une privatisation réclamée depuis des lustres par le credo libéral de Bruxelles ? Ailleurs – Angleterre, Italie… –, des catastrophes ferroviaires ont couronné la privatisation des transports. En France, accidents, retards, lourdeurs administratives, tarifs exorbitants, stratégie inféodée au trafic routier et bugs informatiques œuvrent comme une sourde pédagogie : pour qu'à terme les usagers, devenus clients, en arrivent à penser que tout vaudra mieux plutôt que cet inepte service public. Voilà sans doute qui, fatalité mise à part, explique la méfiance venant aujourd'hui se mêler à la douleur des familles.

1 PDG de la SNCF.

Bus autogérés et édification des masses

Cheru Corisco, Iffik Le Guen — 2018-02-03T07:30:00Z

Comme leurs voisins argentins, des travailleurs uruguayens ont su affronter la crise en s'appropriant les outils de travail et en expérimentant l'autogestion. À Colonia, la compagnie d'autobus ABC coop s'inscrit dans une dynamique au poing résolument levé.

Port d'entrée et de sortie pour l'Argentine voisine, Colonia est un lieu de passage. Les touristes s'y arrêtent un jour ou deux pour arpenter les ruelles tortueuses de son joli centre historique, et glander aux terrasses des restos. Les Argentins fuient la tumultueuse mégapole de Buenos Aires, traversent le Rio de la Plata en ferry pour se mettre au vert le temps d'un week-end.

Dans cette ambiance nonchalante de vacances, le visiteur ne peut qu'être interloqué par l'apparition de bus aux couleurs criardes, avec des grosses étoiles rouges ou jaunes peintes sur les côtés et des inscriptions en grosses lettres : « gestion ouvrière » ou encore « entreprise récupérée », collées au nom de la compagnie : ABC coop. Pour CQFD, mon pote Gustavo (un gars du coin) et moi-même (éternel gringo) avons pris le bus depuis le centre historique gentrifié et policé jusqu'au siège social d'ABC coop dans un quartier populaire périphérique, pour y rencontrer Luis Rivas, président de la coopérative et zélateur de la gestión obrera.

DR.

En attendant son arrivée, on flâne sur le parking en terre battue devant le local. On s'amuse des numéros et petits noms attribués à chacun des quatre bus garés là. Deux gars s'occupent visiblement de l'entretien des véhicules. Sur la façade du local, une citation de José Artigas1 : « Nous ne devons rien attendre si ce n'est de nous-mêmes. »

Luis Rivas arrive enfin, accompagné de deux autres gars de la coopérative. Serrages de pognes et petite caresse respectueuse sur le capot de leur énorme molosse nommé Gasoil, et on va s'installer dans une des trois pièces au confort minimal du local. Tandis que le Dictaphone tourne, Luis revient sur les débuts de cette aventure : « À l'époque de la crise de 2001, les compagnies de transport COTUC et ABC S.A bataillent pour être avantagées sur l'attribution de lignes de bus par la municipalité. Ça allait plutôt mal pour le propriétaire d'ABC. Comme tout bon capitaliste proche de la fin, le patron a décidé de retirer son capital et de rendre la ligne à la municipalité. Lors d'une assemblée qui a duré des heures, nous, travailleurs de l'entreprise, nous sommes convaincus qu'en cette période de crise, aller encaisser l'argent d'un licenciement ne servirait pas bien longtemps. On préférait plutôt garder l'outil de travail. »

La récupération de l'entreprise est donc le fruit d'une négociation avec le patron. « Et même d'une négociation acharnée au bout de laquelle nous avons obtenu qu'en compensation de tout ce qui nous était dû comme les salaires en retard, les contributions sociales ou les primes de licenciement, nous pouvions récupérer trois autobus. Un en pleine propriété et deux prêtés pour trois ans, avec outils et infrastructure. Petit à petit, à force de travail, nous avons pu rendre les deux bus et le premier local pour commencer à nous développer nous-mêmes. » Sur le nom de la structure, Luis Rivas s'amuse : « Si nous nous appelons ainsi, c'est pour des raisons économiques. Lorsque nous avons enfin pu acheter des bus d'occasion à la coopérative RAIN coop de Montevideo, nous n'avions plus assez d'argent pour les repeindre ; du coup, on a juste effacé les lettres “RAIN” sur les flancs pour les remplacer par “ABC” : ABC coop. » Et le statut de coopérative ? « On n'a pas eu le choix ! Jamais nous n'avons eu l'intention d'être une coopérative. Il faut que ce soit bien clair, nous nous définissons comme une entreprise en gestion ouvrière. Comme ce statut n'existe pas dans la législation uruguayenne, le seul qui nous reste est celui de la coopérative. Dans la réalité, nous sommes très éloignés de ce qui s'entend habituellement comme coopérative de travail dans ce pays. » Mais encore ? « Le fameux coopérativisme idéal uruguayen est complètement dévoyé. Ici, les coopératives sont bureaucratisées. Le travailleur achète son poste de travail pour environ 60 000 dollars US2. Ce système prête le flanc à la corruption. Les dirigeants ne travaillent pas, ils ne montent même pas dans les bus. Du coup, les travailleurs n'aspirent qu'à accéder à des postes de direction. Lors d'élections internes, ils forment des listes et se battent entre eux pour les privilèges des dirigeants. Notre gestion ouvrière est très éloignée de tout cela. Au début, nous étions neuf à négocier les outils de travail contre ce qui nous était dû. Au fur et à mesure qu'on est devenus propriétaires, d'abord d'un bus puis de tout ce qu'on a pu acheter pour la coopérative, personne ne pouvait plus prétendre à une part de propriété. L'outil reste commun. On entre sans rien, et on sort sans rien ; tous les efforts visent à dégager des salaires. Le but d'ABC coop est que cette source de travail se perpétue. Que des camarades puissent prendre leur retraite, et d'autres reprendre les postes. De plus, chez nous, le vote est direct, à main levée, et doit être argumenté. Les autres pratiquent le vote secret, qui peut être hypocrite ou acheté. En gestion ouvrière, ce sont les assemblées qui dirigent vraiment la coopérative. » Et le respect de l'organigramme des coopératives ? « C'est pour la forme ! Sur le papier, je suis président. Mais dans notre organisation, on peut révoquer la direction à tout moment lors d'une assemblée. Il est arrivé que certains membres soient changés. Les assemblées sont obligatoires, ceux qui ne s'y présentent pas encourent des sanctions : une pénalité en argent ou des jours de mise à pied. Quant à ceux qui viennent, ils ont l'obligation d'intervenir. Évidemment, il y a toujours des opportunistes pour critiquer notre système et prétendre qu'on a un fonctionnement dictatorial parce qu'on oblige les gens. Mais la seule façon de s'assurer que le compañero est conscient de ce que la coopérative se propose de faire, c'est sa participation. Si tu n'es pas d'accord avec un responsable, tu dois l'exprimer. Et après, on vote. Nous votons absolument tout, augmentations ou ajustements de salaires, attributions de postes s'il y a lieu... Le rôle du dirigeant se limite strictement à conduire les résolutions de l'assemblée. »

Justement, qu'en est-il des salaires ? « Ils s'échelonnent en fonction du degré de responsabilité. Un responsable gagne 2% de plus qu'un chauffeur, soit 11% de l'argent dégagé. Pour le chauffeur, 9%, et pour le gardien, 6%. Il y a donc un écart de 5% entre la plus haute et la plus basse catégorie. Mais ça tourne, on passe tous au volant. » Et lors de ces assemblées, il est déjà arrivé de devoir sanctionner un compagnon de travail ? « C'est toujours très compliqué. En 14 ans, personne n'a jamais été exclu. Pour que cela se produise, il faudrait parvenir à l'unanimité en assemblée. Il est déjà arrivé que des camarades commettent des fautes graves, comme des vols. Dans ces cas, nous essayons de leur faire comprendre qu'ils n'ont pas à faire ça, que le véritable voleur, c'est le capitaliste. » La coopé défend aussi un projet politique : « Notre organisation de travail prétend être comme une école, dans laquelle nos travailleurs peuvent développer une conscience de classe, pour qu'ils finissent par entrevoir le chemin que nous suivons, inscrit dans un processus révolutionnaire. C'est aux travailleurs de prendre le pouvoir, il n'y a pas d'autre alternative. Nous formons des cadres de la lutte, en quelque sorte. »

En écoutant ce discours avant-gardiste, nos regards se posent sur une affiche au mur qui reprend une citation du Che : « Il est temps de modérer nos divergences et de tout consacrer à la lutte ! » Il y a aussi quelques drapeaux qui décorent la pièce, celui du POYCU, Parti ouvrier et paysan d'Uruguay, du PBU, Parti bolchevique uruguayen ou encore celui de l'Unité populaire3. Luis Rivas poursuit : « Nous connaissons aussi des divergences au sein d'ABC coop. Il y en a même qui on voté pour le Frente Amplio (FA)4 aux dernières présidentielles. » Comprenant que Luis Rivas a tendance à donner le ton, nous lui demandons ce qu'il pense de la gauche dite « progressiste » au pouvoir. « C'est une véritable catastrophe ! Depuis qu'il est au pouvoir, le FA n'a fait qu'aggraver des situations qu'il était censé combattre. Il brade terres et ressources au profit de grosses multinationales. Et comme nous sommes une zone franche, ces dernières ne paient pas d'impôts. Quand on pense que, dans les années 1960, Raul Sendic55 s'attaquait au latifundisme, dénonçant l'existence d'exploitations de 10 000 hectares, et qu'aujourd'hui, ceux qui se réclament de lui n'hésitent pas à octroyer 250 000 hectares à la multinationale Montes del Plata6 pour planter leurs eucalyptus ! Près de 13 000 familles de paysans se sont retrouvées sans rien. Sans parler de la culture extensive du soja ou des mégaprojets miniers. Le FA a réussi à faire passer toute critique à son égard pour un péché originel : les contestataires se font taxer de traîtres, jouant le jeu de la droite ! » Même si le syndicalisme reste très fort en Uruguay, la coopé s'en est éloignée : « Tous les syndicats sont représentés dans une centrale unique, la PIT-CNT7. Elle constitue la base sociale du FA, ses dirigeants font aujourd'hui partie de l'oligarchie. Ils mènent régulièrement de faux combats qui ne servent, de façon plus ou moins tordue, qu'à entériner les ajustements du gouvernement en matière de droit du travail. Les postures critiques d'ABC coop vis-à-vis de cette politique nous ont valu d'être définitivement exclus. » Dès lors, la coopé songe à créer une organisation syndicale parallèle pour continuer à défendre son idée de la gestion ouvrière. Pour finir, Luis Rivas revient sur les numéros et les petits noms des autobus. « L'attribution des noms et numéros de nos bus s'est faite dans un souci de bien nous démarquer des entreprises privées. Les bus des entreprises privées servent aussi de supports publicitaires. Nous, nous refusons toute concession idéologique, et faisons en sorte que ce soit bien visible sur nos véhicules. Les noms et les numéros sont en relation avec les luttes historiques des travailleurs. Notre premier bus s'est appelé Karl Marx. Puis nous avons eu la ligne 17 nommée Vladimir pour Lénine en 1917, il y a aussi le 59, année de la révolution cubaine qui se nomme “Dignidad” sur fond de drapeau cubain... Notre dernier bus est noir, il s'appelle Ayotzinapa et porte le nº43, pour les 43 étudiants mexicains disparus. »

L'entretien terminé, nous reprenons, Gustavo et moi, un bus de l'ABC coop. Ticket de retour offert vers le centre historique. Très beau coucher de soleil rouge sur le Rio de la Plata. Les touristes désertent les rues et les commerçants ferment leurs boutiques. Pour digérer tout ça, on décide d'aller se boire un petit godet – de rouge évidemment !

Cheru Corisco

Empresas recuperadas !

Après une décennie de gestion néolibérale (désinflation favorable au système financier, privatisation des secteurs les plus rentables et surendettement des ménages), la crise financière argentine (1998-2002) a provoqué un chaos économique et politique inédit. Dans ce contexte de désastre social8, plusieurs pratiques de lutte et de survie se sont développées : les mouvements de chômeurs (piqueteros), le recours à l'économie informelle autour des cartoneros, les expropriations d'entreprises via les ERT (Empresas recuperadas por sus trabajadores – Entreprises récupérées par leurs travailleurs). Celles-ci se sont forgées au travers d'affrontements acharnés contre un patronat adepte du vaciamento, l'organisation frauduleuse de la faillite des entreprises sur le dos du fisc et des travailleurs (déménagement des moyens de production sans payer arriérés de salaires, indemnités de licenciement ni cotisations sociales). Nombre de salariés ont préféré prendre les devants en occupant leurs entreprises pendant plusieurs mois avec le soutien des voisins du quartier pour résister aux incessantes attaques des flics, des juges et des milices patronales. La plupart des ERT sont nées ainsi de la nécessité de sauvegarder la source de travail, du sentiment de révolte face à l'impunité des patrons et des institutions publiques comme syndicales largement corrompues et d'un élan de solidarité aux niveaux local, national et même international9. En 2002, les ouvrières de l'ERT de confection Brukman, après avoir été traînées par leur ex-employeur devant les tribunaux sous l'accusation de « récupération à main armée » de leur usine, ont été délogées par les militaires qui placèrent le quartier en état de siège. Elles se sont regroupées alors sur une place et ont tenu le haut du pavé pendant plus de 8 mois avant de réoccuper les ateliers. Une fois le processus de récupération à peu près stabilisé, les travailleurs des ERT ont pu relancer l'activité dans une perspective autogestionnaire. Pour l'anthropologue Andrés Ruggeri10, l'affirmation de deux principes – égalitarisme salarial et démocratisation par la prise de décision en assemblée – permet de les distinguer du coopérativisme traditionnel argentin. Sur les plus de 300 ERT, regroupant 15 000 travailleurs, près de la moitié respecte une stricte égalité salariale. L'épreuve de la lutte en commun et le départ de presque tous les cadres y participant grandement. Alors que dans la plupart des coopératives classiques, les assemblées sont devenues purement formelles, le pouvoir réel étant exercé par les conseils d'administration, celles convoquées dans les entreprises récupérées décident de tout : la stratégie par rapport au marché ou à l'État, la répartition de l'argent quant il rentre, la durée de la journée de turbin, les rythmes de travail, etc. Mais l'expérience autogestionnaire avançant à tâtons, un certain nombre de dérives sont apparues dans ce tiers secteur ni public ni privé. Les tentatives de normalisation émanant du pouvoir, en particulier sous les mandats de Cristina Kirchner, pourraient contribuer à la création d'une économie pour les pauvres agrégeant les défauts des secteurs formel et informel : pressions du marché, très bas salaires, absence de protection sociale et domestication du mouvement social. En interne, la reconstitution de hiérarchies implicites entre anciens et nouveaux travailleurs, les premiers reprochant aux seconds leur manque d'engagement dans les assemblées, a pu voir réémerger des pratiques de sabotage (vols, absentéisme…) en vigueur dans les entreprises capitalistes. Néanmoins, pour Ruggeri, les expériences d'ERT doivent être interprétées comme « des alternatives viables pour la formation d'une économie conçue en fonction d'un développement national et latino-américain basé sur le travail et l'autogestion ».

Iffik Le Guen

1 José Gervasio Artigas, né a Montevideo en 1764 et mort au Paraguay en 1850 en exil, est un des héros de l'indépendance dans la région, et considéré par la plupart des Uruguayens comme un père fondateur.

2 Alors que le salaire de base oscille entre 800 et 1 000 dollars US, (700 à 900 euros). Le coopérateur des entreprises de transports publics, lesquelles se livrent par ailleurs à une concurrence acharnée au détriment des usagers, se comporte ainsi davantage comme un actionnaire de sa boîte.

3 Unidad Popular est une coalition des partis de gauche radicale opposés à la gauche au pouvoir, on y trouve une kyrielle de partis. En plus de ceux cités plus haut, on trouve aussi Refondation communiste, Intransigeance socialiste, Communistes révolutionnaires, Assemblée populaire, Parti humaniste et quelques autres dont j'ai oublié les noms.

4 Frente Amplio (Front élargi) est le parti au pouvoir. Fondé en 1971 aux prémices de la dictature, il a été rapidement interdit et persécuté. Depuis sa première victoire historique en 2004, il rassemble 9 partis ou mouvances dont le Parti socialiste, le Parti communiste, des anciens Tupamaros, le Parti de la Victoire du peuple...

5 Raoul Sendic surnommé « El Bebe », né en 1925 en Uruguay et mort en 1989 en France à Paris. Héros des luttes sociales dans son pays, père fondateur de la guérilla urbaine (mais pas que) MLN Tupamaro, il a été blessé au combat et enfermé pendant 12 ans dans des conditions inhumaines par la dictature.

6 Voir CQFD n°121 (avril 2014).

7 La PIT-CNT (Plenario Intersindical de Trabajadores – Convención Nacional de Trabajadores) est la seule confédération syndicale uruguayenne. Son nom actuel provient d'une part de la Convention nationale des travailleurs (CNT) créée en 1964, et interdite après le coup d'État du 27 juin 1973, d'autre part de l'Intersyndicale plénière des travailleurs (PIT), créée en 1982, alors que la junte militaire accordait une libéralisation relative du régime. Le 1er mai 1984, la confédération reprit son nom initial de CNT, sans abandonner le sigle PIT. La PIT-CNT compte aujourd'hui 64 fédérations syndicales, avec 200 000 affiliés.

8 La part des salaires dans le PIB argentin est divisée par deux : des pans entiers de la classe moyenne ayant bénéficié du pseudo-miracle argentin rejoignent les 20% de la population déjà noyés dans la marginalisation sociale.

9 Voir de documentaire de Naomi Klein, The Take, 2004.

10 « Occuper, résister, produire », Syllepse, 2015.