CQFD, mensuel de critique et d'expérimentation sociales

Encore un !

Jean-Pierre Levaray — 2014-06-24T03:30:00Z

Dan n'en peut plus. Il ne supporte plus de faire les quarts, de travailler de nuit ou de devoir se lever très tôt le matin. C'est bien simple : il ne dort plus. Et ça se voit sur son visage. Lui qui était jovial et sportif, il est défait aujourd'hui. Cassé. Un rien l'énerve, tout le monde le dégoûte. Dan s'engueule avec les gens de son syndicat, râle devant le contremaître. Avec ses collègues, il est ronchon et triste. Plus pareil, le Dan.

N'avoir quasiment pas dormi de la nuit et se retrouver vers 5 h du matin devant des consoles et des écrans d'ordinateur à surveiller les pressions et les températures, il ne peut plus. C'est plus une vie. Auparavant, ça lui plaisait plutôt ce côté technique, de devoir dompter des machines pour en faire sortir des produits plus ou moins utiles. Aujourd'hui, après 25 années de bons et loyaux services, c'est fini. Il n'en peut plus, il pète les plombs. Même le café du matin, pris avec les collègues dans le réfectoire lui retourne le bide.

Par Efix.

Dan a demandé une mutation dans un autre service, au labo ou dans les bureaux, mais on lui a dit qu'il n'a pas le profil ou qu'il n'y a pas de place. Et c'est comme si tout s'écroulait pour Dan.

Dépression que ça s'appelle et Dan reste chez lui avec des médocs pour faire passer. Dans l'atelier, beaucoup le critiquent, surtout ses chefs, parce que c'est un bon élément et que c'est compliqué de le remplacer, alors qu'il manque déjà du monde. Après quatre mois d'arrêt, il revient au boulot. Ça ne va pas mieux. A peine reprend-il son poste que ça recommence. De nouvelles nuits sans dormir. Dan va voir le médecin du travail qui le déclare inapte au travail posté. Sauf que, pour l'instant, dans l'usine, il n'y a pas d'endroit où il pourrait être muté. « Je pourrais très bien vous licencier », dit la DRH, presque avec le sourire. Sauf que pour Dan, il n'en est pas question. Il n'est pas comme Manuel qui, à force, a réussi à partir dans d'assez bonnes conditions financières (voir CQFD n°121). Il ne peut pas être jeté après ses 25 années de bons et loyaux services, alors qu'il était si bien noté par sa hiérarchie.

Il a accepté de continuer à travailler en poste, de faire les nuits, jusqu'après la période des congés pour soulager les copains, qu'ils ne fassent pas trop d'heures supplémentaires. Après, basta ! La DRH devra lui trouver un autre travail. Ou alors, il faudra partir. Mais les mois passent…

Même le médecin l'appuie. Depuis quelque temps, elle n'arrête pas de rencontrer des salariés qui n'en peuvent plus. Le profil est le même : la cinquantaine, plutôt l'aspect de mecs en forme. Mais ça ne va plus. L'un c'est de la dépression, l'autre du diabète… de plus en plus souvent, ce sont des « troubles musculo-squelettiques », comme on dit maintenant. De grands gaillards qui se sont usés d'avoir porté des charges, manié des masses, manœuvré des vannes et des matériels trop vieux et grippés. Les arrêts maladie sont de plus en plus longs pour certains. Avec comme conséquences des difficultés pour remplacer les manquants, pour constituer des équipes, pour éviter une trop grave désorganisation des services.

Au mois de février, rentrant de courtes vacances, Dan retourne voir le médecin qui maintient son diagnostic d'inaptitude. Apprenant qu'une place se libère au labo, Dan postule. Mais ce n'est pas simple. On dirait que la DRH veut le faire de nouveau languir. Comme si elle lui faisait un vrai cadeau en lui donnant cette place. Les semaines passent. On lui dit qu'il faudrait qu'il fasse une petite formation. Il a déjà eu une formation de chimiste mais c'était il y a longtemps. Au bout du compte, Dan obtient la place.

Et, presque du jour au lendemain, fini pour lui le travail posté, en équipe. Seulement son départ est perçu comme une trahison par ses chefs sur l'air connu du rat abandonnant le navire en train de sombrer. Alors les 15 jours de congés qu'il lui reste à prendre, il les passera chez lui sans pouvoir remettre un pied dans l'atelier. On ne veut plus de lui, même pour un pot avec les collègues de son équipe. C'est comme ça, et pas autrement. Il viendra plus tard chercher ses affaires et vider ses placards. Un cas parmi d'autres et qui semble se multiplier. Le fait que la retraite soit reculée de deux années, ça a été comme un coup de massue sur les têtes. Devoir bosser plus longtemps alors qu'on aspire à arrêter tout… C'est usant pour le moral jusqu'à l'inaptitude dûment diagnostiquée.

Au fait, moi aussi, j'ai été déclaré « inapte ». Une autre histoire…

Médiamétrie

L'équipe de CQFD — 2014-01-15T04:00:00Z

Souvent nous croisons des lecteurs et lectrices qui nous demandent la tête penchée par compassion, l'air anxieux : « CQFD, comment ça va ? » Alors, par souci de transparence, un petit bilan de santé annuel s'impose. Des chiffres, n'en veux-tu ? n'en voilà ! CQFD en 2013, ça a été :

– Plus d'une quinzaine de reportages qui nous ont conduits de Notre-Dame-des-Landes en Papouasie occidentale, d'Aulnay-PSA à Istanbul, des quartiers Nord de Marseille en Slovaquie, de Banyuls-sur-Mer au Vénézuela, etc.

– Des sujets sur la ZAD, la prostitution, le numérique, le puçage, le chômage, les migrants, la dette, la drogue, le sionisme, l'esclavage, les pirates somaliens, Marseille 2013, les déchets nucléaires, etc.

– Plus d'une vingtaine d'entretiens (Gilbert Achcar, Sorj Chalandon, Marcus Rediker, Rocé, Pierre Stambul, etc.)

– CQFD en 2013, ce sont encore 69 plumes alertes et 44 illustrateurs-trices et photographes qui ont gratifié les colonnes du canard de leurs contributions désintéressées ! C'est enfin une équipe composée de quatre (désormais trois) salariés précaires, grassement payés au Smig à trois-quarts temps, qui s'échinent aux tâches de rédaction et d'administration ainsi qu'à la fabrication du 16 pages. Ils sont appuyés par trois relecteurs (mâles) et trois correctrices (femelles) bénévoles, une comptable, ainsi que par une poignée d'ami-e-s critiques et fidèles toujours présent-e-s pour donner la main – ils et elles se reconnaîtront.

– Enfin, ce sont 2 000 abonné-es, à peu près autant de ventes en kiosque, en gros la même chose qu'en 2012. C'est honorable, compte tenu du créneau presse d'opinion/presse militante et de la conjoncture de la presse papier, mais cela reste nettement insuffisant en regard de notre ambition de toucher les masses. La trésorerie est moins plombée que l'année dernière à la même date – grâce aux dons de février-mars et à la belle opération du concert de Keny Arkana en soutien – mais la question du pognon n'en reste pas moins préoccupante à terme. En dehors de la commission paritaire qui nous donne droit à un tarif postal préférentiel et des deux emplois aidés, le journal, rappelons-le, ne bénéficie ni d'aides publiques, ni de subventions d'aucune sorte, ni de revenus publicitaires, ni d'emprunt à la banque.

Alors, le Chien rouge passera-t-il l'année ? Cela fait juste presque 11 ans qu'on ne donne pas cher de sa peau…

L'équipe de CQFD

Brèves

L'équipe de CQFD — 2013-04-20T03:30:00Z

Hors du nid

C'était le 13 février dernier. Une expulsion aux petits oignons. Une trentaine de cars de CRS venus de Marseille, aidés d'une vingtaine de policiers de Pau, ont viré la dizaine d'occupants retranchés dans le Nid béarnais (Voir là !). « On savait qu'ils allaient débarquer. Mais franchement, on ne s'attendait pas à voir autant de flics », a déclaré l'un des squatteurs. De son côté, le directeur régional de la Croix-Rouge, la main sur le cœur (et donc le portefeuille), a juré ses grands dieux que tous les moyens ont été mis en œuvre pour reloger les occupants. En vain. Et pour couper court à toute récidive : le chemin d'accès a été condamné et les serrures des bâtiments changées. Certes, tous ces déplacements de troupes casquées risqueraient de ruiner le trésor public, qui n'en a pas besoin.

Sous les pavés, la banquise ?

« Nous avons laissé les banques faire faillite et nous nous sommes occupés des citoyens, ça a marché », a martelé le président islandais, Ólafur Ragnar Grímsson à Davos. Alors qu'il avait frôlé le dépôt de bilan en 2008, l'autre pays des geysers affiche aujourd'hui une santé plutôt insolente au regard de ses voisins européens. Tous ces fameux indicateurs – PIB, chômage, équilibre budgétaire –, qui sont devenus la fixette paranoïaque de nos gouvernements, sont là-bas en train de virer au vert. Un miracle ? Même pas. Un simple retour à certains fondamentaux : « Je me suis dit : la partie la plus importante dans nos sociétés […], ce ne sont pas les marchés financiers, poursuit Grímsson, c'est la démocratie, les droits de l'homme, l'État de droit. » Visiblement le froid fouette le sang, ce qui n'est pas sans conséquence sur l'activité cérébrale.

Debout les morts !

« Fora ! Fora ! Fora jà daqui ! A fome, a miseria e o FMI ! » (Dehors ! Dehors ! Dehors et tout de suite ! La faim, la misère et le FMI !) C'était le samedi 2 mars où le pays connaissait un nouveau déferlement historique : un million de pékins, deux fois la population de Lisbonne, réunis par l'inusable « Que se lixe a troïka ! » (Que la troïka aille se faire foutre !). Dans le viseur des manifestants : la schlague austéritaire de l'Europe et de ses gouvernements vassalisés. Et le message est on ne peut plus clair : on n'en peut plus, on n'en veut plus ! C'est toute l'urgence de la survie qui mène à une certaine poésie lucide : « A minha dor é uma arma ! » (Ma douleur est une arme !) ont crié certains. De quoi être rassuré sur le stock inépuisable de munitions.

Une paire de sandales pour quatre

Jean-Michel Papazian — 2012-03-14T05:47:00Z

L'Afghanistan, c'est les talibans, la barbarie contenue par l'Occident, les soldats français qui distribuent des bonbons au mépris de leur vie, les envoyés spéciaux qui crapahutent entre civilisateurs et preneurs d'otages. Celui de CQFD n'a rien vu de tout ça. Le con ! Il est viré.

Il n'en faut pas beaucoup pour sortir les armes. Un khan mongol, Bâbur, a envahi l'Afghanistan parce qu'il avait goûté les melons de Kaboul. Je suis dans le jardin fleuri de la maison où j'habite et mange un melon. Empereur Bâbur, t'es pardonné.

C'est rêche, comme pays. Deux cent six dollars de revenu par an et par habitant, 70 % d'analphabètes, une espérance de vie de quarante-quatre ans pour les hommes, moins pour les femmes. Enfin un peu de justice sur cette planète : l'Afghanistan est le seul pays au monde où les hommes vivent plus longtemps que les femmes.

Dans le jardin, une photographe française me montre des images d'Afghans de Paris. Elle vient juste de les remettre à leurs familles de Kaboul, dont la plupart ont tout vendu pour donner à leur meilleur fils une autre vie. Un jeune homme sourit sur fond de Notre-Dame, belle lumière, cadrage soigné. La photo trouvera une place de choix sur le mur de la grande pièce. Puis elle me sort les tirages qu'elle n'a pas osé montrer aux parents : on y voit le même jeune homme en sans-papiers allongé sur un banc dans

par ferri

un square de la gare de l'Est, un sac Tati pour oreiller, s'endormant dans le froid avec pour couverture la pression terrible d'incarner l'espoir et les rêves de toute une famille.

De retour à Kaboul, direct chez le merlan. Rhâa ! Le frisson du rasoir wahhabite crissant sur ma nuque infidèle. J'aime bien me faire rafraîchir chez les muslims. Tu t'assoies dans un fauteuil de dentiste russe totalement détruit, tu écoutes une musique lancinante, les coiffeurs sont des pros silencieux au geste assuré, ça ne coûte presque rien et surtout t'es pas obligé de parler. Avant de me raser, Ramiro (je trouve que ça lui va bien comme nom) me masse les mandibules, une main sur la hanche tout en roulant des yeux. Ça a quelque chose de rassurant de savoir que même à Kaboul règne la loi universelle de la physique capillaire régissant le monde mystérieux du cheveu, insensible à la température, indifférent aux contractions de l'espace-temps. Respect Ramiro, ici il en faut beaucoup plus que dans le Marais.

Je rentre dans deux jours et me force à faire prendre l'air à mon Leica. Nico, le Belge pour qui je bosse, m'emmène au célèbre palais du roi Zaher ou de ce qu'il en reste après sa réfection à l'artillerie lourde. Le palais en ruine criblé d'impacts trône au sommet d'une butte, en contre-bas des Hazaras jouent au foot en cette douce fin d'après-midi d'Orient. Les Hazaras, c'est un peu leurs bougnoules, aux Afghans, leurs Untermenschen à eux, ceux qui se font piquer leurs terres, qui accomplissent les tâches les plus dégradantes et les plus dures.

Quatre mômes, des Kouchis – les gitans afghans – nous entourent. Ils ont sept ou huit ans, sont en haillons, sales, très maigres. Sur les quatre, deux n'ont déjà plus des regards d'enfants. Ils viennent mendier. Le plus maigre pleure sur commande, il a une tête vraiment sympa, il part dans des sanglots bien huilés ponctués de hurlements stridents. Nico lui demande en dari combien de temps il peut pleurer sans éclater de rire. Le môme se marre instantanément puis se remet à pleurer, et se remarre. Je fouine dans mes poches, je n'ai que trois billets de monnaie locale. Les trois gosses se jettent dessus, le pleureur n'a pas été assez rapide, il n'a rien et il se remet à chialer mais pour de bon ce coup-ci. On n'a plus d'argent à lui filer, le gosse couine la détresse, on se dirige vers la voiture. Trouver quelque chose, vite. Il n'y a qu'un paquet de clopes, un bidon d'huile et un foulard afghan. On lui donne le foulard.

Pour la première fois, il a quelque chose de neuf et de propre à se mettre. Il se pare avec gravité de ce bout de tissu à un dollar, il se tient droit, il rayonne tel un prophète, fier et paniqué à la fois de ne plus tout à fait ressembler à un gueux.

On les raccompagne, ils s'agrippent à chaque index de nos deux mains. Sur le chemin du retour, une bombe de cinq cents kilos a creusé un cratère parfait de six mètres de diamètre sur trois de profondeur. Ils nous lâchent et vont jouer. Ce qui les fait marrer, c'est de courir à toute vitesse sur les bords du cratère, ils sont très penchés, presque à l'horizontale, ça les amuse, ils adorent ça.

Dans ce jardin d'enfants farci de shrapnels et d'éclats d'obus, ils ne jouent jamais ensemble, mais chacun à son tour, attendant sagement l'unique paire de sandales qu'ils se partagent pour courir.