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Canard de croulants, CQFD ? Mes fesses, oui ! À l’heure où ces lignes sont écrites, le local est assailli par les grognements telluriques d’un type barbu à tête de tyrannosaure qui hurle à la mort dans son micro, genre Iron Maiden provençal, pendant qu’une bassiste à lunettes de soleil tient la rythmique comme une boss. Yep, alors qu’on boucle ce numéro, un concert de speed-metal se déroule devant nos portes, rapport à un festival organisé rue Consolat, et si c’est pas cool je sais pas ce qui l’est, (...)